Тебе...

Холодная весна в этом году. 3атяжная и холодная. Кутаюсь в курточку и шарф, но кажется, что холод не снаружи пытается пробраться, а поселился внутри и расползается по телу противной слабостью, окутывает разум ощущением безысходности и пускает в сердце щупальца тоски.

Так странно сейчас скучать по всем тем вещам, которые всегда меня бесили. По поискам зажигалок, спичек, сигарет, пульта... Твоего курения в форточку и бухтения по поводу того, что в доме некурящие все. Сейчас я скучаю даже по твоим пропахшим бензином и табаком курткам, по звонкам три раза в день и просьбам беречь себя и даже по взрывному характеру...так похожему на мой... По разговорам о высоком на кухне часика эдак в три ночи, когда у меня бурная стадия «ночного дожора», а у тебя бессонница, по песням Раммштайн, так, чтобы слышали все соседи...причем даже те, которые живут в доме напротив... ремонту моих украшений, в процессе которого ты их ломал еще больше, ударов по выключателю с возгласами «день-ночь-день-ночь», и просто крепкому плечу, которое всегда готово было принять литры моих слез...

Дышать тяжело, аппетита нет. То, что снова забыла поесть, понимаю, когда начинает кружиться голова, и дрожат руки... В груди все сжимается от осознания... Оно накатывает каждый раз, когда на улице вижу кого-то в такой же куртке или с такой же прической, и я начинаю невольно вглядываться, выискивая сходства, а потом отвожу глаза, поймав настороженный взгляд. Не ты. Не ты... Ты где-то рядом, я это знаю, чувствую... Твой характер еще напомнит о себе, когда в очередной раз наломаю дров, а глядя каждый день в зеркало, я буду видеть в нем и твои черты тоже, и понимать, что ничего не будет как прежде...

Сегодня за окошком льет дождь. Распустились цветы на твоей яблоне. Я, кажется, влюбилась, и, знаешь, тебе бы он понравился... Я скучаю... И очень люблю тебя...