Заголовок

 

 

Дождь идетЛезвие прошло по касательной. Сперва оно распороло вымокшую до нитки блузку, а после вгрызлось в мягкую плоть. Но, удар вышел смазанным. Скользнув по ребру, сталь разворотила лишь мягкие ткани. Нож непривычно завибрировал и ушел в сторону. Второй удар был более удачен: острие прошло аккурат между ребер. Кончик лезвия едва дотронулся легкого, и в уголках рта жертвы мгновенно выступили большие сочные красные капли.

 

Небольшая кровавая клякса пустила свои корни по одежде, будто кто-то случайно опрокинул чернильницу на чистый белый лист бумаги. С каждым новым вздохом пятно становится все больше и больше. Вот оно уже не алое, а багровое. Оно темнеет сильнее и сильнее, так что становится сложно понять, каков его истинный оттенок. Да и нужно ли вглядываться в этот поток эритроцитов, тромбоцитов и лейкоцитов? Куда интереснее смотреть в остекленевшие глаза. Они испуганно смотрят куда-то мимо меня. Зрачки расширены, вокруг плещется угасающее зеленовато-синее море.

Валгалла уже распахнула для нее свои врата. В просторном зале накурено. Могучие воины пьют разбавленное водой вино, едят жареное на углях мясо и ждут ее ласк. Чуть поодаль в печи горит рыжее пламя. Пахнет хвоей, табаком и потрескивающими в огне ветками. На стенах развешаны коптящие факелы. Широкие дубовые столы ломятся от снеди. Между нехитрых блюд в грубых деревянных чашах, плачут массивные желтые свечи. Раскаленный воск выливается через край на затертую клетчатую скатерть и там застывает.

А может, ничего этого нет? И все, что нарисовало воображение – обман? Есть только этот стеклянный взгляд, а за ним лишь вакуум и чернота: сон без снов среди заблудившихся звезд бескрайнего космоса. Там черные дыры жадно вдыхают в свои воспаленные ноздри млечный путь. Размолотый кофемолкой порошок прожигает насквозь уходящее навсегда сознание и безжалостно стирает обрывки памяти. Слов больше нет. Нет мыслей, чувств, страхов. Мир еще не родился – мир спит вместе с ней, чтобы в один прекрасный момент проснуться. Чтобы, наконец, приподнять тяжелые шторы век, напрячься всем телом и пролиться на грешную землю малиновым дождем. Забрызгать сладким ягодным соком дома, проспекты, бульвары, аллеи, трамваи, автобусы и одинокие дирижабли. В один единственный раз ощутить подлинную свободу от себя, пока бездыханный труп трогательно лежит у моих ног на размокшей земле.

Почва хлюпает, чавкает и клокочет под подошвами моих сапог. Над головой слышны раскаты грома. Сверкает молния. Где-то вдали гремят проржавевшие небесные литавры, сотрясая нутро. Я стою в одиночестве под напором атмосферных осадков и чего-то жду. Но ничего не происходит.

В руке по-прежнему зажат итальянский выкидной стилет. Рукоятка до омерзения липкая. На лезвии разводами застыла сворачивающаяся кровь.

Здесь больше нечего делать. Я ухожу прочь, в сторону автобусной остановки. За спиной, свернувшись калачиком, осталось лежать мертвое тело. Надеюсь, что завтрашний день будет к нему более благосклонен, чем сегодняшний.

В голове прочно засел безликий женский призрак. Измазанное губной помадой размытое лицо перемешалось в некое подобие томатного супа.

Очередная безликая тень устремилась за мной в след, как сотни других таких же безымянных жертвенных агнцев. Они, молча, идут за мной нестройными рядами, а я шагаю от них прочь, ускоряя шаг. Скрываться от мертвых бесполезное занятие. Поэтому я просто шагаю без надежды на бегство.

На языке застыл вяжущий металлический привкус – проклятая мигрень вежливо стучится по вискам своим молоточком. Эйфория сошла. Но меня все еще штормит время от времени. Так будет еще где-то с четверть часа, пока по нервным окончаниям будут гулять остатки опиума. Опийные все еще алкалоиды раскачивают лодку с нервной системой.

Пейзаж пугает четкостью линий. Целлулоидная пленка кадр за кадром отсчитывает пройденный мною путь. Тяжелое похмелье позади, а впереди – похмелье от жизни. В глубине души скребутся кошки. Вокруг пасмурно и сыро. Полная луна скрылась за черными как смоль облаками. Редкие фонари тускло освещают мой путь. Холод пробирает до костей.

Хочется две вещи: «Кровавую Мэри» и спать.

Расстройство личности в очередной раз затеяло со мной игру в кошки-мышки.  И я, повинуясь неясному инстинкту, играю с ним в эту бесполезную для нас обоих игру. Таков быт еще не сошедших с ума хирургов. Постоянное недосыпание превратилось в издержки профессии. Легкая раздражительность, головная боль и беспричинные приступы тревоги стали моими постоянными спутниками. Еще немного и нервный срыв обеспечен. То и дело мерещатся истлевшие куски человеческого мяса, разбросанные по дороге части тел и внутренних органов. На фонарных столбах слабо мерцают фиолетовым светом еще бьющиеся сердца. Они монотонно отстукивают, вторя бьющимся об асфальт дождевым каплям.

На остановке пусто. Это и не удивительно. Ржавая конструкция с навесом укрыла меня от потока ледяной воды. В такой ливень все вменяемые люди сидят дома, попивая чай возле зашторенного окна.

Я чувствую, что коченею: зуб на зуб не попадает, руки дрожат. Какого черта я тут делаю? Особенно если учесть весь ужас недавних событий...

Издали слышится грохот. Две светящиеся бусинки выглядывают из темноты. Они неспешно двигаются в мою сторону, становясь ярче и ярче. Пауза. Последний рейсовый автобус со скрипом распахивает мне свои двери. Добро пожаловать в маленький уютный мир, где тепло и сухо.

Далее следуют полчаса спокойствия.

За окном глубокая ночь. В разбавленном желтоватым светом черно-синем мраке голые ветви деревьев чем-то похожи на нервные волокна. В такие минуты можно вполне сойти с ума. Остается закрыть глаза и расслабиться.

По телу расползается судорожный озноб. Нечто склизкое и тошнотворное копошится в моем теле подобно червю. Кисти рук прошила насквозь тонкая острая проволока. Стальные нити впились мне в позвоночник, причиняя адскую боль. Словно куколка, подвешенная на нитках, я совершаю механические движения. Из ран на ладонях вытекает тонкая кровавая струйка. Подошвы сапог скользят по полу - черно-белая шашечка из кафеля тает под ногами подобно мороженому. Еще немного и твердая блестящая поверхность превратится в зыбучее сливочно-шоколадное месиво.

Если поднять взгляд вверх, то в глаза начинают бросаться подвешенные за ноги, обезглавленные человеческие тушки. Покачиваясь и шелестя, они перешептываются друг с другом.

Между полом и потолком бродят невзрачные тени бывших людей. Им больше нечего терять. Даже кандалы с цепями у них отняли. Ничего не осталось у бесплотных призраков – ни рода, ни племени, ни отчизны. Из их праха давно растут зеленоватые цветы зла, а даты истерты до дыр.

Посреди этой мешанины я отыгрываю чужую роль. Сценария нет, как и смысла. Импровизация и только импровизация позволяет мне существовать, а, следовательно, мыслить. Мои руки как ходят из стороны в сторону. На изгибах кости, будто хрусталь, крошатся в труху. Кости растрескались, но боль совершенно не ощущается из-за своей невыносимой силы. Тяжелым прессом боль давит меня, выжимая последние соки...

Я открываю глаза и обнаруживаю себя на пороге большого массивного пятиэтажного здания, облицованного большими каменными плитами. С географической точки зрения это выглядит так: по левую сторону тянется сретенская улица, а справа – первая мещанская. На сретенке находится крестьянский базар, зловонные мясные ряды, лавки скупщиков краденого, ломбарды и букмекерские конторы. На первой мещанской улице расположены доходные дома, дома терпимости, три-четыре шикарных особняка, трактир,  ночлежка, церковь святой Марии Магдалины, районный совет рабочих депутатов и райком партии. Если повернуть на первую мещанскую и пройти в сторону Рижского вокзала, то мы быстро оказываемся у искомого дома. Тут, почти у самого неба – на чердаке – находится моя небольшая съемная квартира.

Покопавшись немного со связкой ключей, я отпираю дверь. Оказавшись внутри, я запираю за собой и отправляюсь к себе, стараясь ничего не опрокинуть по дороге. Далее все обыденно и буднично: скрип лестничных ступеней, звон ключей, щелчки замка, скрип двери и вот он, дом, милый дом.

Истертый кожаный плащ отправляется на вешалку. Вся остальная одежда раскидывается хаотично по полу.

Пока блузка, стоптанные сапоги и рваные синие джинсы на полу устраивают свальный грех, я отправляюсь в ванную комнату.

Не включая света, нагибаюсь над раковиной и дрожащей рукой поворачиваю ручки крана. Слабый напор ледяной воды льется мне в ладони. Кое-как смыв с рук кровь, отправляюсь в душ.

В душевой кабинке с подачей воды лучше, но воды хватает лишь на десять минут контрастного душа.

Завернувшись в полотенце, я покидаю ванну.

На столе в комнате тлеет огарок свечи. На столе кружка со вчерашним чаем, вазочка с сушками и томик Канта в оригинале. Напротив небольшое деревянное окно с грязными стеклами, а за окном ночь. Из оконных щелей тянет сквозняк. За окном не видно ни зги, лишь откуда-то с улицы доносится рокот сверчка.

Прогорклый вкус заварки вяжет рот. Не спасают положение три кусочка сахара и ломтик лимона. Чай с оптимистичным названием «Бодрость» на поверку оказывается помоями.

Еще один бездарно прожитый день позади. Очередная маленькая смерть под названием «сон» наступает незаметно. Глаза закрываются сами и мир исчезает. Я падаю вниз, а в это же время звезды палью рассыпаются по бездонному космосу. Планеты выстроились в ряд. Они с шипением пролетают сквозь меня маленькими янтарными шариками. А я смотрю из стороны в сторону, в надежде увидеть другие вселенные. Но вижу лишь бесконечный звездопад. В такие минуты мне кажется, что я могу поведать невидимому слушателю все тайны вселенной. На каких орбитах, где и когда парят мертвые космонавты в истлевших скафандрах. Какие планеты погибли, а какие явились миру яркой вспышкой. О, мироздание, я раскачиваю тебя мыслью, но ты равнодушно смотришь на мои жалкие попытки.

Я падаю и падаю, пока, наконец, твердая поверхность не прервала мой полет.

Шум. Брызги воды летят в разные стороны. Мой полет закончился...

Сантиметровый слой воды покрывает растрескавшийся черно-серый настил. Мутная вода слегка подрагивает от монотонно падающих откуда-то сверху капель: проржавевший водопровод дал течь. Импровизированное соло жестяных труб подхватывает сквозняк и уносит в распахнутый настежь дверной проем. Глухое эхо несется по коридору прочь.

Остатки светло-фиолетовой кафельной плитки висят на стене рваными неровными заплатами. Кафельные обломки разбросаны по полу. Неуклюжие айсберги возвышаются над водой посреди окурков, мусора и слизи. Их кривое отражение расплывается большим чернильным пятном.

Слева на грязной стене висит мигающая галогенная лампа.  От лампы к потолку тянется спутанная змея трескучих искрящих проводов – это придает ощущениям остроты. Один неловкий поворот и тончайшая линия жизни оборвется, навсегда исказив нежность, живущую в сердце моем. Распроданный на органы мир изумленно покачнется и растает. Гнетущий сон кончится. Но пока нелепые случайности судьбы милуют.

Лампа светит себе и ждет своего рокового выстрела. А вода все течет с потолка, как делала это все дни до этого.

Тошнота тугим комом бежит по пищеводу.

Я делаю шаг в сторону узкой кабинки с большим треснутым унитазом. И падаю перед ним на колени.

Рвотный позыв вхолостую прошелся по пищеводу. Остатки вышедшей вон желчи нарушают кислотно-щелочной баланс. По стенкам расколотого фаянса стекает густая светло-коричневая рвотная масса.

Сердце крепко сдавлено в тисках: с двух сторон идет наступление иноземных войск. Еще немного и огонь прожжет грудную клетку. Стоит сделать движение, как бегущие по венам реки мгновенно прекращают свой ход.

Приходится приложить не дюжие усилия, чтобы подняться на ноги.

Пошатываясь, я выхожу из уборной вон. За спиной слышен шум дождя – рукотворно и лживого, как вся обстановка вокруг.

Впереди черным квадратом простирается длинный коридор. В его конце виден свет. Этот «свет в конце тоннеля» манит к себе. И я послушно иду на этот свет.

Заветная цель не становится ближе. Хотя, цель ли это? Вопрос.

Мимо летят дни, недели, годы, а я иду себе прямо, пока в один прекрасный момент передо мной ни выросла дверь. Даже не дверь, а какой-то изорванный лист железа, неравномерно покрытый зеленой краской. Он уныло висит на верхней петле, качаясь из стороны в сторону на сквозняке. От прикосновения дверь с грохотом падает. Раздается эхо. И вновь слышны завывания сквозняка.

Я делаю шаг через порог...

Удар. Боли нет – удар прошел смазано. Клинок распорол вымокшую до нитки блузку, а после распорол кожу до мясных волокон. Скользнув по ребру, сталь разворотила мягкую ткань. Нож непривычно завибрировал и ушел в сторону. Второй удар был более удачен: острие прошло аккурат между ребер. Кончик лезвия едва дотронулся легкого. Клокочущая пена мгновенно заполнила полость рта, и в уголках рта выступили капли.

Вечный покой обретен. Жизнь осталась где-то позади. Она неуклюже сбилась на обочину дороги, да там и застыла. Нелепая и бездарная – она скорчилась в позе эмбриона, увязнув по горло в пыли. Застыла в ожидании, но чуда не произошло. Выдуманные по образу и подобию homo sapiens божества молчат. Эволюция идет своим чередом. Из поколения в поколение передается великое наследие, но благодарные потомки бездумно развеивают по ветру все, что попадается им под руку. Я лечу над землей, подобно крупице праха. Надо мной проплывают бескрайние просторы Российской Империи.

С высоты люди кажутся мелкими муравьями, которые только и заняты поиском смысла своего существования. Они сжигают себя в огне своих заблуждений, а я бесцельно лечу мимо них вдаль. Горизонт завален немного вправо. От этого закат кажется лужицей красно-желтой крови, что льется из воспаленных глаз мироздания. Вся эта густая гнойная кашица стекает прямиком в подрагивающую морскую гладь, образуя некое подобие яичницы.

Завтра будет завтра.

Спустя четыре часа я проснусь, а пока позвольте мне побыть бесплотной тенью – фантасмагорией под «волшебным фонарем».

Валгалла вот-вот появится за горизонтом. Там уже вовсю идет пир. Не хватает только меня. А пока – пока...

Я открываю глаза.

Салон автобуса по-прежнему пуст. Даже водитель ушел в дождь, не дождавшись меня.

За окном глубокая ночь. В разбавленном желтоватым светом черно-синем мраке голые ветви деревьев чем-то похожи на нервные волокна. В такие минуты можно вполне сойти с ума.

На остановке пусто. Это и не удивительно.

Я поднимаюсь с места и выхожу прочь.

Через секунду я обнаруживаю себя на пороге большого массивного пятиэтажного здания, облицованного большими каменными плитами. С географической точки зрения это выглядит так: по левую сторону тянется сретенская улица, а справа – первая мещанская. На сретенке находится крестьянский базар, зловонные мясные ряды, лавки скупщиков краденого, ломбарды и букмекерские конторы. На первой мещанской улице расположены доходные дома, дома терпимости, три-четыре шикарных особняка, трактир,  ночлежка, церковь святой Марии Магдалины, районный совет рабочих депутатов и райком партии. Если повернуть на первую мещанскую и пройти в сторону Рижского вокзала, то мы быстро оказываемся у искомого дома. Тут, почти у самого неба – на чердаке – находится моя небольшая съемная квартира.

Покопавшись немного со связкой ключей, я отпираю дверь. Оказавшись внутри, я запираю за собой и отправляюсь к себе, стараясь ничего не опрокинуть по дороге. Далее все обыденно и буднично: скрип лестничных ступеней, звон ключей, щелчки замка, скрип двери и вот он, дом, милый дом.

Истертый кожаный плащ отправляется на вешалку. Вся остальная одежда раскидывается хаотично по полу.

Пока блузка, стоптанные сапоги и рваные синие джинсы на полу устраивают свальный грех, я отправляюсь в ванную комнату.

Не включая света, нагибаюсь над раковиной и дрожащей рукой поворачиваю ручки крана. Слабый напор ледяной воды льется мне в ладони. Кое-как смыв с рук кровь, отправляюсь в душ.

В душевой кабинке с подачей воды лучше, но воды хватает лишь на десять минут контрастного душа.

Завернувшись в полотенце, я покидаю ванну.

В комнате за столом дремлет мой двойник. Порой мне хочется достать из лежащего на полу плаща элегантный итальянский стилет. Неслышно подойти к ней. Тихо-тихо. Тут же после щелчка сделать роковой выпад. Чтобы все было кончено. Но я не могу – я призрак. Я «Оно» без «Я». Все, что я могу, сказать: «Любовь Михайловна, просыпайтесь».

Еще одна бездарная ночь позади. Очередная маленькая смерть под названием «утро» наступает незаметно. Глаза закрываются сами и мир исчезает. Я падаю вниз...

 


Комментарии:
Поделитесь с друзьями ссылкой на эту статью:

Оцените и выскажите своё мнение о данной статье
Для отправки мнения необходимо зарегистрироваться или выполнить вход.  Ваша оценка:  


Всего отзывов: 9 в т.ч. с оценками: 4 Сред.балл: 5

Другие мнения о данной статье:


Bad girl [01.06.2011 13:50] Bad girl 5 5
Просто нет слов...

Mr Milcat [01.06.2011 20:46] Mr Milcat
Слишком мрачно и гнетуще. Возможно, некоторые моменты в повествовании встают перед глазами как живые, но нагромождение образов смазывают картину. В целом рассказ хороший, но я бы такое не стал перечитывать вновь. Сумбурно, мрачно и беспросветно. Смысла особого в повествовании нет. Действительно, фантасмагория. Автору, я думаю, будет сложно. Такое сложно воспринимается читателями, и слишком специфично. И еще раз повторюсь - очень мрачно.

[04.06.2011 20:40] RIO SHEI 5 5
Не согласна, что автору будет сложно. На каждое творчество найдется свой читатель. Прекрасный рассказ, образный и яркий, не говоря уже о том, что написано легко, со своим чувством стиля. Грамотно, лаконично. И вообще, я в восторге, спасибо автору.

Natusia [09.06.2011 22:08] Natusia 5 5
Ай браво! Когда читала, механически записывала на бумажке, что мне представляется в процессе ознакомления с текстом. Теперь ржу нимагу, вот так солянка!!
Внимание! Дальше будет спойлер, не читавшим не читать!!
В 1ом абзаце была уверена, что речь идет о маньяке, который убил девушку и теперь наслаждается эффектом. Дальше минут на пять зависла в сомнениях, чьих это ласк ждут воины. Потом слава богу до меня дошло, что Валгаллы, и сразу представились средневековые воины в кольчугах, с огромными мечами, отдыхающие после битвы в каменной крепости. Затем где-то на атмосферных осадках поняла, что все интерпретировала неверно. Итальянский стилет - ну конечно, это американские солдаты во Вьетнаме. Этакие мускулистые загорелые рембо в джунглях с ножами наперевес, на страже демократии во всем мире. Рембо идет в сторону... "автобусной остановки", вот блин?! И как это понимать? Тут одно из двух: либо у меня с головой не в порядке, либо у него. Следующий абзац снимает камень с моих плеч - с головой не в порядке все же у него, сам признается)) Значит, это рассказ о душевнобольном человеке, и понимать что-либо здесь совершенно не нужно. Хорошо. В автобусе проглядывают фантастические нотки: эврика! он мутант, его мышление не похоже на человеческое. Все понятно. Далее следует небольшое экскурсионно-туристическое отступление. "Блузка падает на пол". О боже, еще недавний рембо-мутант - женщина?! Срочно бегу за валерианой. Томик Канта в оригинале... да она еще и интеллектуал, Канта и в переводе-то сразу не осилишь. Уважаю. Астрономический абзац как-то сам прочитался в стиле хип-хоп, даже мотивчик проклюнулся)) А вот нечистые туалеты и отколотая плитка - это я знаю откуда, 100% второсортный американский боевичок. На "бескрайних просторах Российской империи" я уже смеялась в голос. Вы, думаю, тоже ;) Тем временем сюжет развивается дальше, и закольцовывается. Только теперь рассказчик уже не маньяк, а жертва. Такой вот поворот сюжета, хотя какая уж в сущности разница! По-моему, не хватает ужасов. А вот и они: в темном-темном доме, в темной-темной комнате главного героя (кем бы он ни был) ждала СМЕРТЬ! ууу...
Если автор в таком ключе и писал, то это просто обалдеть как круто! Классный прикол! Ставлю отлично.
P.S. Кто-нибудь понял, где тут привидение?

Mr Milcat [11.06.2011 14:13] Mr Milcat
Natusia, я рад, что вам понравилось. Но! "Итальянский стилет" - элегантный выкиндой нож, которым орудовал Аль Капоне в 20-х годах прошлого века. Американские солдаты во вьетнаме пользовались мачете. Это так, небольшая справка по колящему оружию.

А вообще, да. Не каждый способен разглядеть в этой психоделике призрака. Это же даже не рассказ, а аллегория. Тут нет такого: "Это добро, а это зло, это призрак, а это все остальное". Тут все сложнее.

Жаль, что ваша фантазия из всего многообразия образов смогла нарисовать карикатуру. Но, вина ли то автора?

Спасибо за рецензию. Пока читал - много думал о сущности бытия.

Natusia [11.06.2011 18:02] Natusia
Mr.Milcat, так это ваш рассказ? Вы молодец, что участвуете! Это большой труд.
Спасибо за справку по колющему оружию. Не знала об этом, очень интересно.

Насчет привидения вы правы, это я не додумала. Ведь привидением может быть не только проявивший себя дух умершего человека, но и вообще все привидевшееся - любой образ. В этом плане тему конкурса можно трактовать необычайно широко.

А вот насчет сожалений и ответственности автора за впечатления читателей... тут вопрос спорный)) Думаю, после издания художественное произведение начинает жить своей собственной жизнью. Как говорит народная мудрость, сколько людей - столько и мнений. Каждому свое. Вы при написании вкладывали в работу смысл психологической аллегории, я увидела стеб над окружающей нас действительностью. Имхо, это не так уж и важно. Главное в том, что рассказ заставляет задуматься о жизни и что-то переосмыслить. Меня заставил, поэтому и оценка "отлично". Все закономерно.

Mr Milcat [11.06.2011 19:57] Mr Milcat
Natusia, к сожалению НЕ участвую...
НИМАНИЕ!

Рассказ Фантасмагория снимается с участия в конкурсе, потому что одним из читателей было раскрыто авторство в комментариях.
Организаторами этот комментарий был удален, но тем не менее, он там был и раз мы его прочли, то и кто-то другой тоже мог это сделать.
Рассказ остается открытым для чтения и обсуждения, но не будет допущен до голосования.
Но, ведь главное нести искусство в массы - все остальное компромисс ;)

AsKa [13.06.2011 18:43] AsKa
Я немножко запуталась, но это даже хорошо. Очень атмосферно, и классная тема (почувствовала родство рассказа с обожаемым "Бойцовским клубом")Цветы и мои восторги автору!

абигор [13.06.2011 21:02] абигор 5 5
Ярко и образно!

Список статей в рубрике: Убрать стили оформления
14.06.11 20:50  База   Комментариев: 7
14.06.11 19:08  Там высоко   Комментариев: 10
12.06.11 18:09  По следу мстящего боксера   Комментариев: 10
12.06.11 10:37  Пепел и красно-синие вспышки   Комментариев: 12
12.06.11 10:21  Пока смерть не обручит нас   Комментариев: 10
08.06.11 13:47  История одного рассказа   Комментариев: 6
08.06.11 13:39  Принцесса, Рыцарь и Дракон (сказка)   Комментариев: 16
08.06.11 11:46  Я не могу уйти   Комментариев: 11
08.06.11 10:38  Пять минут   Комментариев: 12
05.06.11 00:37  Тень луны   Комментариев: 10
05.06.11 00:36  Кто ты?   Комментариев: 10
02.06.11 16:57  Тайна флибустьера   Комментариев: 15
30.05.11 19:02  «Никто»   Комментариев: 10
30.05.11 17:57  Фантасмагория   Комментариев: 9
28.05.11 11:46  Трофейный "Вальтер"   Комментариев: 24
26.05.11 21:52  Дары бессмертных   Комментариев: 11
26.05.11 10:22  Одержимый   Комментариев: 13
25.05.11 14:51  Я верю   Комментариев: 15
22.05.11 19:17  Лунный талисман любви   Комментариев: 9
22.05.11 18:14  Круги на воде   Комментариев: 13
21.05.11 22:23  Чаепития с призраком   Комментариев: 20
20.05.11 10:59  Назад дороги нет   Комментариев: 14
Добавить статью | Хроники Темного Двора | Форум | Клуб | Журналы | Дамский Клуб LADY

Если Вы обнаружили на этой странице нарушение авторских прав, ошибку или хотите дополнить информацию, отправьте нам сообщение.
Если перед нажатием на ссылку выделить на странице мышкой какой-либо текст, он автоматически подставится в сообщение