«Ну и чем ты занимаешься?»

Я слушаю его голос и улыбаюсь. Тому, как он лениво растягивает гласные, и этим ироничным полутонам. Он наверняка улыбается где-то там, в тёмном уголке моего сознания.

«Не видишь? Обедаю».

«Девочка моя, хотя бы салат осиль. Твои коллеги уже прикончили второе...»

«Я задумалась».

«Внезапно, да».

Ирония переродилась в откровенную усмешку. Я послушно взялась за вилку и принялась за еду.

«Далеко улетела?»

«Не очень, любимый. К звёздам».

«Оригинально. Променяла демонов на инопланетян?»

«Ни в коем разе. Совмещаю».

«Ты меня отправила в космос?»

В его голосе – ужас. Я бы сказала, что неподдельный, но где-то он всё-таки прокололся. Переиграл. Я улыбаюсь шире, чем тут же привлекаю внимание сидящих напротив подруг.

– Да так... – нейтрально машу рукой, мол, вспомнила кое-что.

Девушки переглядываются и возвращаются к своему разговору. А я – к своему.

«Они считают тебя сумасшедшей».

«Враньё. Они давно привыкли!»

«Да-да. Разумеется... Так что там с космосом?»

«Всё в порядке. Звёзды на месте».

«А я?»

«И ты. Всё там же, где и был до этого. Кстати, о демонах...»

«А с ними что не так?»

«С ними тоже полный ажур. Только ты к ним больше не относишься».

«Хм... И кому я отношусь теперь?»

Ему любопытно – раскусила или нет.

«Откуда мне знать...»

«А с чего вдруг вообще такой вывод?»

«Интуиция».

«Потрясающе».

Он уже давно не подзуживает «спроси меня». Разгадка этого вопроса давно превратилась в какую-то затяжную и очень личную игру. Исход уже неважен. Ответ ни на что не влиял. Интересен сам процесс.

«Итак. Обычно тут ходят розовые единороги. И вдруг – звёзды...»

На самом деле, единороги редко забредают в мои фантазии. Единичный случай. Но соседство с рогатой лошадью на просторах моего сознания крепко запомнилось собеседнику. Он мне этого не забудет. Может быть, до самой смерти.

И кстати – она была не розовой.

«Просто захотелось...»

«Или переиграла в компьютерные игры? Знаешь, это становится опасно. Для меня. Пожалуйста, не играй в «Пластилиновую ворону». Это будет перебор».

Есть такая вероятность, что он прав. Я действительно подсела на космошутер с добротным сюжетом и логичным концом без сопливого хэппи-энда. И мне постоянно снится... что-то, что после себя оставляет лишь щемящее чувство поутру... Всю жизнь, независимо от времени суток и погоды, я предпочитаю смотреть не под ноги, а вверх. Но самое любимое зрелище – зимнее ночное небо, тёмное, глубокое, с россыпью искрящихся звёзд.

Сколько из них только что родилось? Сколькие, наоборот, уже погасли? Есть где-то там, на других планетах, жизнь? А разумная? Хотя свой вид я причисляю к разумному условно...

«Ну вот, опять...»

«Ты же знаешь, что будет, если я это не закончу?»

«О, да-а-а...»

И я знаю. Незавершённая история начнёт давить. Я буду откладывать снова и снова в ожидании вдохновения. Потом перечитаю то, что успела набредить. Мне категорически не понравится. Мало того – я не смогу вспомнить, что, зачем и какими словами хотела сказать. Всё сотру и начну заново.

Такое уже было. Дважды. Герои, у которых я забрала уже продуманную, но не описанную жизнь, иногда поглядывают на меня с периферии подсознания. Молчат. Не осуждают за предательство. Но не уходят.

Ждут.

Мне перед ними стыдно. Потому что у них, как пел Бутусов, нет никого, кроме меня – я их придумала. И с моей стороны это действительно жестоко.

«О тряпках не хочешь поболтать?»

Он намекает на реальную жизнь. На разговор, которым увлечены мои подруги за обедом.

«Не особо. Предпочитаю сразу покупать. Вот когда дойдёт до шопинга – я «за», а пока мне надо подумать».

«Хорошо. Ешь. Всё остыло».

Я принимаюсь за суп. Действительно, еле тёплый. Интересно, через две сотни лет ещё останется кто-нибудь, кто умеет варить настоящие щи?

И будут ли на космических кораблях подавать котлеты?..