Через любые две точки на плоскости можно провести прямую и притом только одну.

Аксиома принадлежности

Утро. Кофе. Завтрак. Выкуренная до фильтра сигарета – вместо седативных, что «живут» на дне ее сумочки. Иногда можно. Тугой узел из светлых волос на затылке, черное белье без кружев, чулки. Белая блузка, строгий костюм, шпилька. Ярко-красная помада на губах, стрелки на глазах. Ах, да, очки. Зрение от постоянной работы за компьютером ни к черту. Готова. Можно идти. Смотрит на себя в зеркало. Красивая. Умная. Молодая. Старуха. Душой старуха, сердцем. Снаружи породистая сучка, внутри – добродушный щенок. Только кому интересно это «внутри», если есть такое «снаружи»? Усмехается. Привыкла.

Ступеньки, проходная, дежурный кивок охраннику. Широкий коридор, приветствия коллег, ее кабинет. Кресло, компьютер, рабочий стол, вид из окна. Один и тот же. Сколько лет? Пять? Или шесть? Сбилась со счета. Осточертело! Когда-то об этом мечтала, а теперь проклинала. Хотелось другого. Вида из окна. И вообще...

Она раскрыла ладонь. Посмотрела на рассекавшие кожу хитросплетения линий. Ей постоянно твердили – счастливая, везучая! Верила. Когда-то давно. Две линии, схлестнувшись, сливались в одну. Ее и чья еще? Его? Нет, не его. Знала точно. Увы, кого-то другого. Сжала тонкие пальцы до хруста. Болит. До сих пор. Где-то под ребрами. Свернутое клубочком воспоминание.

Их познакомили случайно. Быстро, между делом. Он был старше нее. Ей показалось – ему за тридцать. Привлекательный, но не броский. Располагающий к себе с первого взгляда. Разговорились. С ним было приятно общаться. На равных. Он защитил ее от нападок старших коллег. Что терпеть не могли молодых и неопытных. Она удивилась. Сто лет за нее никто не заступался.

Она не искала с ним встреч. Но почему-то, как ребенок, радовалась каждой. Случайные взгляды, короткие фразы. Легко и непринужденно. С первых секунд. Будто знает его много лет. Ее смех, его улыбка. И душа на всех парах уже мчится в рай. А ты вслед за ней: разбегаешься, разводишь руки в стороны, прыгаешь... Тебе кажется – летишь. На деле – падаешь в пропасть.

Он уже совсем не чужой. Признается себе. Украдкой вздыхает, глядя на него. Но знает. Недосягаем. Потому что женат.

Останавливается автомобиль, стекло медленно опускается. Сердце бьется так часто. Боится, что разобьется. Или уже?! Черти пляшут в его глазах. Она обожает этих чертей!

– Домой?

Кивает.

– Тебя подвезти?

– Как-нибудь в другой раз обязательно.

Кто бы знал, как она об этом мечтает.

– Говори адрес.

Сорвалась. С цепи или привязи. Ведь совершенно точно знала, что нужно отказаться. Это было уже лишним. Намеком. На продолжение. А у него на пальце кольцо. Махнула рукой. К чертям! Тем самым.

Несла всякую чушь. Смеялась. Лишь бы не молчать. И не думать о том, что наделала. Он вдруг обмолвился о жене. Ей стало интересно.

– Сколько лет вы уже женаты?

Он назвал цифру. Весьма ощутимую. Для нее.

– А дети есть?

– Нет. Пока не получается.

В другой ситуации обязательно съязвила бы по этому поводу. Что-то типа «надо лучше стараться». Но черти в его глазах предупредили – это не тема для шуток.

– В следующие выходные собрались корпоративно выехать на природу. Поехали? Можешь парня с собой взять.

– У меня его нет.

– Не может быть!

Она вопросительно посмотрела на него. Он загадочно улыбался.

– Почему?

– У такой красавицы, как ты, должны быть толпы поклонников.

Усмехнулась. Понимала – банально! Но сердце внутри трепыхалось, как птица, пойманная в силки. Разум, ау! Где ты?! Вернись, я скучаю.

Мысль о его жене не покидала. Какая она? Социальная сеть тебе в помощь. Нашла. Открыла страничку, посмотрела фотографии. М-да. Не ожидала. Простая. Полноватая. Если честно, то ни-ка-кая. Не понимала, что мужчины в таких находят. И почему на них женятся.

На природу с ними не поехала. На его звонки не отвечала. Глушила в импортном алкоголе и никотине свое безутешное горе. Задаваясь философским вопросом – почему она, а не я?

Он пропал из виду на несколько дней. Когда наконец объявился – сделал вид, что обиделся. Обошел ее стороной. Выдохнула. Это к лучшему.

Очень спешила, опаздывала. В дверях, как нарочно, столкнулась с ним.

– Куда ты без меня собралась?

Он ухватил ее за руку. Впервые к ней прикоснулся. Молниеносно. Кожу как обожгло. Расстояние между ними минимальное. Глаза его шальные. Зеленые. Сумасшедшие. С чертями.

– У меня дела.

– Свидание?

– Нет, просто дела.

Он отпустил. И отступил. Дал ей дорогу. Освободил ей путь. Только уходить она не хотела. Всю жизнь готова была так стоять. Лишь бы он держал ее за руку.

Среди ночи звонок. Хмельной грубый голос в трубке:

– Как свидание?

– Это было не свидание.

– Передай, что ему повезло!

Ему? Кому – ему?! Не успела спросить, ее перебили короткие гудки брошенной трубки.

Их отношения дошли до точки. До точки, когда нужно либо остановиться, либо сделать следующий шаг. К которому она была не готова.

– Поехали!

Он снова ловит ее у входа. Сердце уходит в пятки. Какофония чувств. И предчувствие. Непоправимого. Господи, что я творю! – думает она, когда одной рукой он уверенно ведет автомобиль, а второй сжимает ее бедро. Она молчит, пытается справиться с искушением. Подобрать слова – чтобы объяснить, почему «нет», или оправдать, почему «да». Оказывается, еще ничего не решила.

Он срывается, словно бешеный пес с цепи. За секунду она оказывается в его руках. Жадных и ищущих. Горячий шепот, тяжелый вздох, чуть приоткрытые губы. Она накрывает их своей ладонью. Смотрит в глаза. Чертей больше нет. Сгорели. В огне.

– Девочка моя. Я не могу без тебя больше. Ты моя половинка. Или даже больше. Не знаю. Почти не сплю. Думаю о тебе. Десятки раз за ночь я могу представлять, какая ты. И понимать, что до конца никогда тебя не узнаю. От этого горько. И больно. Хочется рвать и метать. Задаваться вопросом – где же ты была раньше?! Почему я встретил тебя только сейчас...

Шепчет он сквозь ее пальцы. Целуя озябшую кожу. Ей так хорошо – от этих слов. Их одинаковых мыслей. Прикосновений. В колыбели его объятий. В этом украденном у судьбы отрезке времени.

– А как же жена?

Она помнит о ней. Всегда. Как будто та у нее за спиной. Смотрит с укором. От этого неуютно. Мерзко. И скользко. Она чувствует боль. Свою и ее. Женскую, общую. Она теперь у них одна на двоих.

Отстраняется, проводит рукой по слегка шершавой щеке.

– Впервые я пожалел, что женился так рано.

Ей нечего на это сказать. И даже нечем заплакать. Внутри – пепелище.

– Прости, но у нас ничего не будет.

– Я понял.

Кивает, все понимает, и даже не настаивает. Ее это радует.

– А если бы...

Ах, если бы... Сколько раз говорила она себе. Задыхаясь от неизбежности. Сходя с ума от непоправимости. Переживая несправедливость.

Миром правит его величество случай. Людьми управляет судьба. Они – как две точки на плоскости. Через которые можно провести лишь одну прямую. Линию их судьбы. Любовь? Всего-навсего правильно подобранная формула. Порой без решения. Для двух точек на плоскости. Через которые судьба упорно проводит две разные линии...