«...Знаешь, милый, а сегодня выпал снег. Такой долгожданный, чистый, еще нетронутый... Обычно он выпадает ночью, позволяя жителям города ощутить прилив по-детски волшебной радости утром.

 

Проснувшись ни свет ни заря, тихо спустилась на первый этаж, не включая свет. Сварила кофе и закрылась в твоем кабинете, чтобы прочесть все новости прошедшей недели, как обычно свернувшись клубочком в скрипучем кожаном кресле. Расслабилась, ощущая уютное покалывание вязаных носков, и приготовилась к субботнему дню, набрав полные легкие чуть резкого аромата состаренной кожи книжных переплетов. Рассвет уже пробился сквозь плотную, но пока не рассеявшуюся до конца ночную дымку.

 

Когда-то сочный зеленый газон стал похож на скатерть рождественского стола: белую и скрипуче чистую. Не выключенные низкие фонарики рассыпали миллионы бликов по нетронутому снегу, заставляя щуриться как от неспокойного пламени праздничных свечей. Снег... Он такой пушистый и спокойный. Ласково обвивая стройные ели, струился по пышным веткам, заботливо пряча нежную хвою от холода. Такое знакомое состояние окутало мое тело, словно сегодня должно случиться что-то волшебное. Да, милый? Ведь ты у меня мастер по части сюрпризов! Выключив настольную лампу, чтобы было лучше видно аккуратные снежинки, мирно раскачивающиеся над землей, устроилась в глубоком замшевом кресле, закинув ноги на подоконник. Снежинки танцевали вальс в полной по-утреннему трескучей тишине. Такой грациозный, спокойный, мирный и в то же время обыденный танец, заполняющий сердце ощущением умиротворения. Они летели, совершенно не торопясь прикоснуться к земле. А мне хотелось, милый! Так и хотелось притронуться ладонью к снегу, чтобы впитать все спокойствие, хранящееся в его льдинках. Но знала, что стоит только опустить руку, как снег начнёет таять, оставляя влажные следы на разгоряченной коже. Все точно так и с моим спокойствием. Стоит только вынырнуть из повседневных дел, как вспоминаю тебя....

 

Я уже привыкла просыпаться. Вернее, научилась открывать глаза, стараясь погрузиться в реальность с самой первой минуты, чтобы не думать. Чтобы не дать возможности тоске завладеть мной. Мне так грустно без тебя, милый. Скучаю по глазам цвета крепкого чая и по теплу рук, по походке невыспавшегося медведя. Я сильная, милый! Ты помнишь? Я со всем справлюсь!

 

Но стоит только потушить свет в спальне, становлюсь беззащитной перед этой безжалостной дамой, приходящей в наш дом в одно и то же время. Она открывает плотно закрытую дверь, заполняя собой всю комнату. Весь кислород улетучивается, сковывая мои легкие в тисках. Тоска. Она становится моей хозяйкой. Задает темп дыханию, лишает права выбирать мысли, принудительно закрепляя в голове лишь твой портрет, заполняя нос твоим терпким ароматом кожи. Глаза, как под гипнозом, приковываются к потолку, рассматривая одну и ту же вмятинку, заметную лишь при лунном свете. Помнишь, откуда она? Это был наш первый вечер в доме. Ты уговорил меня остаться, а потом завязал глаза шелковым платком. Я трепетала в предвкушении чего-то сказочного и романтичного, как ребенок. Периодически проводила руками по кружеву вечернего платья, разглаживая возможные складки. Втайне радовалась, что не могу видеть тебя, потому что никто и никогда не делал для меня сюрпризов. Ликовала, что ты не можешь уловить неконтролируемый щенячий восторг в моих глазах. А он был, я точно знала. Но романтика не входила в твои планы. Да, милый?

 

Как только повязка спала, увидела просторную и абсолютно пустую комнату, в которой шел ремонт. Ты скинул на пол серую футболку и вручил мне валик, капли белой краски с которого падали прямо на черное кружево моего любимого платья, растекаясь уродливыми кляксами. Эмоции накатывали волнами, то погружая тело в пучину кипящего разочарования, то сковывая льдом непонимания. Подняла голову, чтобы поймать твой взгляд. По позвоночнику вновь промчался разряд гнева. Ты улыбался. Твои теплые глаза искрились озорными искрами. Ты хотел смеяться, но сдерживался, отчего на щеках вырисовывались глубокие ямочки. Меня разрывало от желания прикоснуться к углублению, но гнев оказался сильней.... Помню, как замахнулась и что есть сил швырнула валик.

 

Это одна из самых любимых ссор. Вернее, самое чувственное примирение, которое только способен нарисовать мой абсолютно неромантично настроенный мозг. Ты мог исправить все. Твой взгляд, движение губ, бровей, мягкие касания и обжигающее дыхание. Порой мне кажется, что я способна простить тебе все. Слышишь? Абсолютно все!...»

 

Усевшись удобнее на широком подоконнике, положила голову на согнутые колени и вновь посмотрела в окно. Казалось, что небо еще не полностью показало всю мощь осадков, угрожая новой порцией снегопада. Но мне нравилось следить за природной истерикой, отвлекаясь только на письмо ...

 

«...Знаешь, милый, наш сын начал будить меня по утрам. Я слышу его еще до того, как скрипнет дверь. Его босые ножки так звонко шлепают по паркету, что я просыпаюсь, растягиваясь в самой счастливой улыбке. Маленькие теплые ладошки ложатся на лицо. Он не двигается, ожидая, пока я открою глаза. Но мне так хочется продлить это мгновение полного, абсолютно идеального счастья, что не тороплюсь. Аромат детского мыла и лимонно-грушевых леденцов заполняет легкие. Становится трудно дышать, потому что я готова расплакаться от зависти к самой себе. Мягкие пальчики чуть перебирают волосы, зарываясь все глубже и глубже. Он что-то нашептывает, но не могу различить слова, пребывая в состоянии материнской эйфории. Ему не хватает сил ждать, пока я закончу нежиться в его объятиях, поэтому пальцы все крепче сжимают пряди волос, намекая, что пора бы уже и открыть глаза. Кстати, у нас есть один секрет. Но ведь я могу проболтаться? Вы же мне простите маленькую женскую слабость?...»

 

Не в силах сдерживаться, смеюсь в рукав теплой толстовки, отбросив тетрадь. Боюсь разбудить мой комочек сопящего счастья, распластавшегося звездой на покрывале. Он сжимает кулачки и быстро шевелит пухлыми губками, будто что-то говорит. На лбу выступила испарина, щеки пылают здоровым румянцем. Он тоже любит снег, именно поэтому, еле усидев до конца завтрака, первым делом помчался во двор, забурившись с головой в еще невысокие сугробы. Так хочется узнать, о чем он думает, что видит, как только закрывает глаза...

 

«...Ах, да! Секрет. Вчера сына приняли в хоккейную команду. Да! Ты не ослышался. Уже представляю, как ты заново начал перечитывать последнюю строку. Не выйдет из него художника, да и архитектора тоже. В нем столько энергии, милый. Вчера, забирая его из садика, поймала опустошенный взгляд нашей любимой нянечки.

 

Нет, ты представляешь? Он вымотал ее за сорок минут прогулки! Кстати, благодаря нашему сыну, вся группа бойкотирует дневной сон, требуя урок физкультуры. Если меня вызывают к директору в детсад, то даже боюсь представить, что будет в школе!

 

Теперь в его хорошенькой головке ничему нет места, кроме хоккея. Завтракаем мы, глядя на шайбу с автографом Ковальчука. Помнишь? Ту, которую ты привез с чемпионата? Теперь это не твой сувенир, нет. Это моя волшебная палочка, благодаря которой я могу заставить его есть и спать днем, хотя бы дома. Пойду, поищу, может, ты еще спрятал пару «волшебных» вещиц в своем сейфе?

 

А по вечерам мы читаем. Если честно, то это мало похоже на классическое чтение. Он придвигается ближе к изголовью, укладывая подушку, и ждет, пока я улягусь у него на коленях. Несколько минут он просто водит пальцами, перебирая мои спутавшиеся после душа локоны. Наматывая их на крохотные пальчики, тихо напевает песенку, а потом, прокашлявшись, начинает читать какую-нибудь серьезную книгу. Прочитав страницу, аккуратно вытаскивает теплую ладошку из волос и медленно переворачивает лист. Боже! Милый! Как он похож на тебя! Те же глаза цвета крепкого чая, те же ямочки на щеках, тот же черный цвет волос. И голос. Он, словно бархатная ткань, обволакивает, успокаивая по вечерам. А иногда я просыпаюсь уже одна. В испуге вскакиваю с кровати и бегу в детскую. Но у него все под контролем. Тусклый свет ночника заливает комнату мягкими лучами. Сынок спит, подложив ладонь под щеку, быстро шевеля губами во сне. Тогда становится стыдно мне, ведь это он должен засыпать под монотонное чтение матери, ведь это именно я должна заботливо укрывать его, а не наоборот.

 

Обвожу взглядом абсолютно прибранную комнату: на полу нет ни единой игрушки, книги аккуратно стоят на полках, а будильник заведен на семь утра, что на пятнадцать минут раньше моего. Представляешь? Он просыпается раньше, чтобы прийти и разбудить меня. Вообще, эта комната мало похожа на детскую. Тут слишком много вдумчивости и серьезности, несвойственных шестилетним мальчикам. Иногда мне кажется, что сын – твой самый важный подарок для меня. Он заполняет мое сердце нежностью, окутывает любовью и заботой, дарит чувство защиты. Особенно в те дни, когда я пишу тебе письма, милый. Храбрюсь, выплескивая боль и радость на бумагу, зная, что в конце получу свой пай поддержки, нежности и защиты...»

 

Отточенными движениями складываю письмо в конверт, запечатываю и кладу в хрустальную пепельницу. Белоснежная бумага вспыхивает ярким огнем, от одного только прикосновения спички мгновенно превращаясь в серые волны пепла. Огонь безжалостно поглощает каждый миллиметр, заполняя воздух приторно-терпким запахом гари. Как только огонь стихает, открываю окно, сначала выпуская запах дыма. Мелкая дрожь пробивает руку, но я знаю, что делать дальше. Мышцы все умеют, все помнят. Сколько уже написано писем?

 

– Мам? Ты опять писала папе? – хриплый голос раздается тогда, когда черная россыпь пепла разлетается за окном, подхваченная ветром. Мелкие снежинки, найдя себе попутчиков, кружат истлевшие хлопья, унося прочь с моих глаз. Письма бывают разные. Есть те, которые просто должны найти своего хозяина, чтобы передать важную информацию. Или те, которым суждено потеряться в хаосе пыльных стеллажей, а есть те, которые никогда не будут отправлены, потому что почта не доставляет письма в рай...

 

 

– Да, сынок... Папе...

 

 

 

 

 


Комментарии:
Поделитесь с друзьями ссылкой на эту статью:

Оцените и выскажите своё мнение о данной статье
Для отправки мнения необходимо зарегистрироваться или выполнить вход.  Ваша оценка:  


Всего отзывов: 14 в т.ч. с оценками: 10 Сред.балл: 4.9

Другие мнения о данной статье:


Ирвесс [01.11.2016 16:11] Ирвесс 5 5
Красиво. Этакая вязь слов получилась. Много красивых метафор, интересных сравнений и оборотов. Мне почему-то вначале напомнило рождественскую открытку: снежинки, потрескивающий камин... Но даже поняв, кому пишет героиня, я почему-то не смогла ни ужаснутся, ни загоревать вместе с ней. Не пробрало. И почему-то история показалась затянутой, уж простите. Понравилась "ссора" героев. Такой нестандартный подход к романтике)) В целом очень приятная работа, светлая и печальная.

Монк [23.11.2016 07:29] Монк
Название действительно завораживает.
И содержание соответствует. Вот знаете, тут даже и сказать нечего. Грустно, красиво, слог вне критики, ещё и тема поднята не слишком весёлая. Кстати, почему-то тоже не задумалась до самого конца, что же произошло с мужем - видимо, увлеклась вязью слов. )
Спасибо.

khisvetlana [24.11.2016 15:08] khisvetlana 5 5
Автор, спасибо за вашу работу. Разбередили вы мне душу. Глаза на мокром месте... Легко посоветовать:"Забудь", сложно это сделать. Когда на тебя смотрят глаза любимого, когда его голосом говорит сын, живешь ты в квартире, которую вы вместе обустраивали (и даже испачкали вечернее платье, мужчины, они такие мужчины ))) и много много всего. И только так, письмами вы можете "общаться". Не разговаривать же самой с собой. А то, что сын такой "взрослый" для шестилетки... Можно в уме пару годков и прибавить, на общую картину это не влияет. С другой стороны, детки разные, есть и такие серьезные, правда есть, которые вполне могли попросить маму поставить будитьник на 15 минут раньше...
У меня как раз остался крайний голос.

Евсения [02.12.2016 14:47] Евсения
Девочки! Спасибо за каждый отзыв, за каждое слово. Огромное спасибо. Мне было очень приятно!

  Еще комментарии:   « 1 2

Список статей в рубрике: Убрать стили оформления
15.10.16 14:53  Пепел слов...   Комментариев: 14
15.10.16 14:46  Неотправленное письмо   Комментариев: 8
15.10.16 14:40  Дым   Комментариев: 10
15.10.16 14:37  Любава   Комментариев: 9
15.10.16 14:27  Платформа 24   Комментариев: 18
10.10.16 12:17  Невеста   Комментариев: 17
10.10.16 12:12  Песня Африки   Комментариев: 11
10.10.16 11:18  Недоставленные письма   Комментариев: 13
10.10.16 11:13  Прощальное   Комментариев: 8
10.10.16 10:52  Сладкая моя Николь   Комментариев: 10
09.10.16 12:46  Легенда о Белой Даме   Комментариев: 9
09.10.16 12:41  Музыка   Комментариев: 8
09.10.16 12:35  Любовное письмо   Комментариев: 8
08.10.16 22:27  Письмо   Комментариев: 6
07.10.16 11:48  Выжить нельзя умереть!   Комментариев: 16
07.10.16 11:30  Абонентский ящик   Комментариев: 10
06.10.16 10:12  Как его земля-то держит   Комментариев: 11
05.10.16 12:26  Письмо лежало на столе...   Комментариев: 17
02.10.16 10:38  Инцидент   Комментариев: 9
28.09.16 14:37  Коварный план   Комментариев: 16
18.09.16 18:00  Посылка из прошлого   Комментариев: 8
18.09.16 17:55  Забавы судьбы или Спасибо тебе, Инга Колонтай   Комментариев: 13
14.09.16 19:59  Друг ли?   Комментариев: 14
Добавить статью | Совсем другие Сказки | Форум | Журналы | Дамский Клуб LADY

Если Вы обнаружили на этой странице нарушение авторских прав, ошибку или хотите дополнить информацию, отправьте нам сообщение.
Если перед нажатием на ссылку выделить на странице мышкой какой-либо текст, он автоматически подставится в сообщение