Последний вечер в кабаре. Он снова пьян.

На сцене Ла Гулю. Шпагат. Мах ног – канкан.

Рука стакан сжимает, тронешь – не отнять.

Тулуз-Лотрек не может больше рисовать.

И сколько лет Анри отпущено судьбой?

Он вспомнил, что пошел ему тридцать седьмой.

Болезнь коварную, что точит день и ночь,

Не победить и не прогнать из тела прочь.

Умрет непризнанным художником. И пусть.

Он – графский сын, он дворянин, и к черту грусть!

Виват, Тулуз-Лотрек Анри! Виват, Париж!

Любимый город видел он с Монмартра крыш.

Он над собой смеялся, сильный человек!

...Его картины пережили целый век.

Цена победы – жизнь. Но жизнь – борьба.

Вглядись в его картины. В них – мольба...