Когда умирают зомби

Пыльная, желтым песком занесенная. 

В холмах заблудившись – седая. 

На скалах – нагая. 

Сотнями стоп уплотненная, 

Но вот уже долгие годы пустая. 

Тянется лентой сухой сквозь параллели. 

В поисках капли чистой воды. 

Только напрасны труды. 

Мимо дожди пролетели. 

Мимо пустынной вселенной, мимо вражды. 

Ищет дорога в прошлом полные реки. 

Но только колючек кусты 

Охраняют посты. 

Напрасно ждет она человека, 

Грустно петляя под солнцем и средь темноты. 

Люди однажды сами стали как пепел. 

Выгорев чудной душою дотла. 

Разрушив небес купола. 

Путнице кто бы ответил:

– Пыль это или счастья чужого зола? 

Гуляет теперь сама по себе дорога. 

Находит белесые кости, 

Заходит в гости, 

Уже привыкая к тому понемногу, 

Что скрип издают только доски да старые гвозди. 

Лица больших городов стерты ветрами. 

Не потревожен никем, 

Полуразрушен Биг-Бен. 

Засыпан песочным цунами 

Кремль и древний Данноттар до башенных стен. 

Непревзойденная сила крошит собою 

Создание юного бога. 

Медленно и понемногу, 

Уверенной твердой рукою. 

Всегда к человечеству время жестоко. 

Стремится дорога догнать горизонт. 

Пронзить пустоту и время. 

Скорее, скорее. 

Пока оно совсем не убьет, 

Что не смогло уничтожить людское племя. 

Племя создателей, племя крутых творцов. 

Воинов племя великих, 

Лжецов безликих. 

Гордых, упрямых, самих себе богов. 

Самих для себя ничтожных, шумных, диких. 

Может, однажды опустится звездолет. 

Сойдут с него новые люди, 

Взрывая будни. 

Петляет дорога, планета в тиши плывет. 

Все в прошлом, но будет ли снова, будет?