Последний вечер в кабаре. Он снова пьян. На сцене Ла Гулю. Шпагат. Мах ног – канкан. Рука стакан сжимает, тронешь – не отнять. Тулуз-Лотрек не может больше рисовать. И сколько лет Анри отпущено судьбой? Он вспомнил, что пошел ему тридцать седьмой. Болезнь коварную, что точит день и ночь, Не победить и не прогнать из тела прочь. Умрет непризнанным художником. И пусть. Он – графский сын, он дворянин, и к черту грусть! Виват, Тулуз-Лотрек Анри! Виват, Париж! Любимый город видел он с Монмартра крыш. Он над собой смеялся, сильный человек! ...Его картины пережили целый век. Цена победы – жизнь. Но жизнь – борьба. Вглядись в его картины. В них – мольба...
|