Музыка длиною в жизнь

Вот уже второй месяц по дороге с работы она неизменно сворачивает в тенистую аллею сквера. Темноволосая невысокая девушка неизменно садится на одну и ту же лавочку и слушает. Она слушает звуки скрипки. Высокий худощавый парень самозабвенно играет какую-то мелодию, а она закрывает глаза и погружается в грезы, что рисует воображение. Инструмент плачет вместе с музыкантом, надрывно, тонко, рассказывает о чужой боли, погружая девушку все глубже в подобие транса. И ей видится, как она стоит на берегу бескрайнего моря. И море лениво лижет песчаный берег. Она слышит сквозь рокот морских волн звуки музыки, и она плачет, роняя прозрачные алмазы слез, что скатываются из-под смеженных век, вниз по щекам и падают соленой влагой на изящные кисти рук. Ее сердце то замирает от сладкой муки, то разрывается от мучительной боли. А музыка все нарастает, проникает в каждую клеточку тела. И девушка вторит этой мелодии, то замирая, натягиваясь как струна, то расслабленно выдыхая. И она уже летит на крыльях ветра, что несет ее в неизведанные страны, туда, где осталось что-то жизненно важное. Туда, где хранится горящая огнем часть ее души. А море, кажется, остается за спиной, уже вздымаясь огромными волнами, обрушиваясь на берег в бессильных попытках сокрушить твердь. И в спину ей бьет ветер, порывами толкая вперед. Все ближе к тому месту, где хранится ее сердце. Восторг отблесками озаряет ее лицо, делая его поистине прекрасным. И дыхание вторит нарастающей мелодии, учащаясь, оно сбивается, будто от бега. Мелодия становится все быстрее, сердце сжимается все сильнее, и вот она взлетает куда-то высоко, вместе с надрывной нотой падает птицей вниз, и все замолкает. Ресницы вздрагивают, они трепещут, как нежные крылья бабочки.

Она с неохотой открывает глаза. Тихий, почти безлюдный парк, в который вползает сумрак вечера. И неизвестный ей музыкант, что стоит и смотрит прямо на неё. Мужчина смотрит, не отрывая своего взгляда, изучая случайную слушательницу с улыбкой. И опять сердце замирает. Высокий, худощавый, как видение, как сон, он идет к ней. И бархат голоса окутывает ее. Нежно касаясь самого сердца, его голос подобен той музыке, что заставляет ее приходить сюда из вечера в вечер.

- Девушка, я могу узнать ваше имя? ...

Осенний день радует нежным теплом. Солнечные лучи, как бы лаская, касаются каждого, прощаясь и даря остатки своего тепла. На веранде дома, раскачиваясь в кресле-качалке, сидит стареющая женщина. Ее волосы белоснежны, как вершины далеких гор. Хрупкая фигурка, закутанная в клетчатый плед, утопает в кресле, на его фоне она смотрится еще меньше. Кресло плавно раскачивается под звуки чарующей музыки, что льется из открытого окна. Едва слышное поскрипывание деревянных полозьев ноткой умиротворения вливается в мелодию. Морщины буквально разглаживаются с каждой нотой. Она слушает, как плачет скрипка о любви и скорой встрече. И как тогда, сквозь смеженные веки она видит море и чувствует порывы ветра. А сердце, как многие годы назад, замирает от сладких и мучительных чувств. И вновь она летит, но в этот раз знает, куда стремится ее душа. В этот миг, как никогда, женщина понимает, что он ее ждет.

Счастливая улыбка озаряет лик, и последний вздох коротким, едва слышным эхом скатывается с ее губ. Кресло со скрипом раскачивает уже пустую оболочку. Можно подумать, что женщина в кресле-качалке спит. Где-то высоко в небе звукам скрипки вторит птица. На крыльцо неслышно ступает молодая хрупкая девушка, точная копия той, что каждый вечер приходила в тень аллеи. Девичья ладонь касается седых волос и нежный голос зовет.

- Бабушка?

Но лишь скрипка и шелест опадающей листвы звучат ей в ответ...