Поэты нашего времени

 » Поэты нашего времени

Здравствуйте, леди!
В этой теме я предлагаю не просто делиться творчеством современных поэтов, но и поговорить о них самих.
Стихослагателей нынче много, интернет пестрит ямбами, хореями и многострадальными верлибрами, но сколько во всем этом настоящей поэзии?
На самом деле, не так уж и мало, а обсуждается повсюду лишь Верочка Полозкова.

Поговорим?
Кого из современных авторов вы можете назвать Поэтом?

Яна Юшина


Юшина Яна Валерьевна. Родилась в Сергиевом Посаде Московской области в 1979 г.
Публиковалась в журнале "Поэзия" в 2002. В 2007 вышла книга стихов "Per aspera ad astra".
В 2008 получила призы в номинациях "Новое имя" и "Памяти Владимира Смолдырева" (за новаторство).
В 2009 - приз "За оригинальность поэтического мышления".

"Стихи – симбиоз многоликих Альтер Эго, которые живут внутри одной личности. И они имеют право на существование. Мало того – они имеют право голоса.
Казалось бы, все просто… Да и зачем усложнять?
Но вся суть не в том, что буква цепляется за букву, а слово – за слово. И даже не в поиске оригинальных ритмов, размеров, рифм, хотя, безусловно, и они играют определенную роль. Суть – в матрице, на которой вырастает то, что принято называть стихами…
Мне не нравится слово «поэзия» – слишком громкое, вычурное, пафосное. Термин «графомания» куда интересней.
Графомания – это диагноз, серьезная патология…
«Больной, не занимайтесь самолечением! Доктор сказал: в морг – значит, в морг!»
Автор не пытается лечить в себе данный недуг, он с ним смирился и даже по-своему любит его. А что остается читателю? Читать. И совсем не обязательно проводить параллели, возводить сложные логические конструкции в надежде постичь, что же такое хотел сказать Автор – достаточно просто чувствовать… "

Я очень люблю стихи Яны. Они грубоваты, угловаты и запредельно честны...

У моих мужчин
У моих мужчин города из камня, голоса от Бога, часы в бегах.
Отчего так приторна и резка мне в регулярных приступах четверга
Долевая нежность к условно милым, а свобода совести начеку?
Если правда жизни приходит с миром, то добро пожаловать к очагу.

Предъяви права на неё [жар-птичьи], запасной небрежностью нарочит.
Просто опыт опыту идентичен, и вполне нормально, что он горчит.
Но горчит слегка и приятно вяжет, набирая петли на языке.
Потому что каждый предельно важен, хоть не можешь вспомнить: кому и кем.

Станцевав на лезвии перочинном, остротой прозрения дышит нерв.
Я боюсь запутаться не в мужчинах, я боюсь запутаться в тишине.
У моих мужчин сыновья и вдовы, ордена и плахи, атаки лет
На слова и нет ничего святого,
И меня, как не было, так и нет.


Яна
Хроники памяти - грязный шлюз.
По-настоящему и надолго
Мальчики любят первых шлюх,
Девочки - первых своих подонков.

Время трезвеет, разводит фарс
В баночке с мыльными пузырями.
Опыт иллюзии лучше нас
Пробует взрослость, соизмеряя

Фокус и выдержку, ловит кадр,
Если пощёчины бьёт прожектор.
Принцип спирали, возврат витка -
Главный по истинам и по жертвам.

Все говорят: у него талант -
Прямолинейный, почти вандальный.

Девочка с именем Не_дала
Тщательно снится тебе годами.

Раньше ты думал: какая блядь!
[Cделав акцент на порок и лживость].
Нынче бестолку усугублять,
Просто не склеилось, не сложилось.

Раньше мечталось: хотя бы раз!
Нынче решение слишком явно -
Вырви из памяти и раскрась,
И назови её имя - Яна.

Если кто заинтересовался, у автора есть сайт и ЖЖ
Приятного чтения

  Содержание:

  Добавить тему в подборки

  Модераторы: Дата последней модерации: 30.04.2017


_________________

 » Ольга Булычёва

Что ж, пока никто не созрел присоединиться, я расскажу еще об одном авторе.
Хотя нет, не расскажу. Сама мало что знаю о ней. Знаю, что молода и талантлива, а остальное... а остальное в ее стихах.

Ольга Булычёва (она же - Ветер мой, Oliss)


Homo homini
Человек говорит человеку: "Какой в этом толк?
Я люблю тебя и потому я с тобой одинок".
Человек человеку не брат и тем паче не волк,
Человек человеку врождённый сердечный порок.

Человек человеку панический страх темноты,
И внушительный список имён, и короткое "ты",
И Харибда со Сциллой, и вся королевская рать -
Что угодно, но только не то, чем хотел ему стать.

Человек разжимает ладонь, говорит: "Уходи.
Ты свободен. Я верю, ты будешь счастливей один".
Человек улыбается, пряча тревожную дрожь:
"Я давно бы ушёл, только ты без меня пропадёшь".


this is Sparta
В общем, как-то так: всё острее день ото дня
По утрам накрывает, едва успею одеться,
Осознание: в Спарте мальчика вроде меня
Без сомнения истребили бы в раннем детстве.
Только я живуча, хоть, может, и нежива,
Бестолковая, как испорченная игрушка.
Я улиточка - спотыкаясь, бреду, едва
Волоча своё тело тяжёлой пустой ракушкой.
Потому что дети к игрушкам предельно злы,
Больше любят кукол с отломанными ногами.
Только самых слабых сбрасывают со скалы.
Те, что посильнее, со временем спрыгнут
сами.


Бестелесная Гретхен
Ты, наверно, ещё не заметил, что взрослые врали:
Мол, отец нас отыщет, пока не случилось беды.
Он слепой. Наши крошки ему - точно азбука Брайля.
Потому он сумеет спасти только наши следы.
Ночь опустится раньше, чем кончатся все сигареты
И прошепчет тебе, улыбнувшись ущербной луной:
Здравствуй, маленький Ганс, я твоя беспробудная Гретхен...
Слышишь, маленький Ганс? Я твоя некрасивая Гретхен...
Тише, маленький Ганс... Я твоя бестелесная Гретхен
с ампутированной душой.

Ссылки на стихи автора:
Вконтакте
Графоманов.нет
_________________

 » Мария Кустовская (Дана Сидерос)

«Нет ничего страшнее человека, которому нечего терять.
Только человек, которому есть, что терять.
Сижу и думаю, с какой стороны ни посмотри — я очень страшный человек.»

«Полу я женского. Этот пункт почему-то вызывает очень много вопросов. Живу я в Москве, лет мне 25. Здесь меня зовут Дана Сидерос».

Дана долгое время вела затворнический образ жизни, не появлялась на поэтических чтениях, игнорировала предложения о встречах, позднее, когда ее блог набрал обороты, а количество читателей перевалило за тысячу, отказывалась давать интервью сетевым и печатным изданиям.

Итак, Мария Кустовская, она же Дана Сидерос, она же lllytnik - "Никнейм "lllytnik" читается как "шутник", некоторые читают его как "лютник", это тоже забавно, поэтому пусть будет"


* * *
Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.

Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.

Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».

Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».

Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».

Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.


* * *
Много курю опять, это в сентябре-то,
внутренне сжавшись, пью свои двести грамм:
врач прописал мне водку.
И сигареты.
И задушевные разговоры по вечерам.
То есть, врачей было много.
Собрали кворум,
спорили,
слушали что-то в моей груди...

Мне непонятно, где добыть разговоры,
даже один.


* * *
Один мой друг подбирает бездомных кошек,
Несёт их домой, отмывает, ласкает, кормит.
Они у него в квартире пускают корни:
Любой подходящий ящичек, коврик, ковшик,
Конечно, уже оккупирован, не осталось
Такого угла, где не жили бы эти черти.
Мой друг говорит, они спасают от смерти.
Я молча включаю скепсис, киваю, скалюсь.

Он тратит все деньги на корм и лекарства кошкам,
И я удивляюсь, как он ещё сам не съеден.
Он дарит котят прохожим, друзьям, соседям.
Мне тоже всучил какого-то хромоножку
С ободранным ухом и золотыми глазами,
Тогда ещё умещавшегося на ладони...

Я, кстати, заботливый сын и почетный донор,
Я честно тружусь, не пью, возвращаю займы.
Но все эти ценные качества бесполезны,
Они не идут в зачет, ничего не стоят,
Когда по ночам за окнами кто-то стонет,
И в пении проводов слышен посвист лезвий,
Когда потолок опускается, тьмы бездонней,
И смерть затекает в стоки, сочится в щели,
Когда она садится на край постели
И гладит меня по щеке ледяной ладонью,
Всё тело сводит, к нёбу язык припаян,
Смотрю ей в глаза, не могу отвести взгляда.

Мой кот Хромоножка подходит, ложится рядом.
Она отступает.



Кому интересно - ЖЖ автора
_________________

 » Ксения Архипова

Я нечаянно


Снова сердце стучит безутешно-отчаянно,
И мелодию пульса выводит под кожей.
Прошептать бы тебе: "ну прости...я нечаянно..."
Знаю, глупо... И знаю, что вряд ли поможет.
Осень рыжим котенком кидается под ноги,
Ветер волосы треплет, и дождь все сильнее
Небо плачет со мной. Его слезы мне дороги...
Оно знает, кому из нас все же больнее...
Так уж вышло случайно, что, вдруг, по небрежности,
Надо мною сомкнулась моя же ловушка -
Я слегка заигралась в строительство нежности
И забыла, что сердце - живая игрушка...
Я иду без зонта по продрогшему городу,
Капли слез без следа растворяются в лужах.
И слова на губах, побелевших от холода:
"Что ж я сделала, глупая?!.. Как ты мне нужен!.."
© Copyright: Неждана Юрьева, 2007

* На фото Юрий Егоров Сказоч-ник


ДРУГУ

У него иногда чуть растерянный взгляд
Через тонкие стёклышки строгих очков -
Почему-то глаза так легко говорят
То, что он оставляет за стенами слов.
Он умеет любить и прощает легко,
Понимая, что жизнь не дано обмануть.
Просто, как бы жестоко ни жгло молоко,
Он на воду едва ли подумает дуть -
Уж такой человек - балагур, ловелас,
Он улыбкой встречает волну неудач
Ведь никто не заметит за дымкою глаз,
Что улыбка порою больнее, чем плач.
За него я пойду под стрелу и в огонь,
Улыбаясь станцую на битом стекле
И железо калёное спрячу в ладонь -
Пусть он знает, что где-то на этой земле
Верят в дружбу, которая не подведёт,
От беды сбережёт, отведёт от тоски...
И, кто знает, быть может в глазах его лёд
Чуть растопит тепло моей слабой руки?..
© Copyright: Ученица Последнего Менестреля, 2009

СЛУЧАЙНОЕ


Она забывала надёжность мужской руки, бежала, без точки опоры на виражах. Она говорила: - А в принципе, мужики нужны только тем, кто не может их удержать, но всё же цепляется, ноет и истерит, как сука под дверью, выпрашивает тепла...
Она покрывалась окалиной изнутри, горела, но больше не верила, не ждала ни принцев, ни чинно седеющих королей, ни волка, ни льва - вот ведь, грёбаный зоопарк!
Она не пыталась быть ангелом на земле: таким, как она, темнокрылым, немного пар. Она не скрывала ни шрамы, ни синяки, бежала без точки опоры, считала дни, и вновь усмехалась: - А в принципе, мужики нужны только тем, кто не может прожить без них.
Она умирала и видела в этом знак своей непричастности гвалту и суете. Она собирала покрепче себя в кулак, когда на прогулке встречала чужих детей, она улыбалась старушкам и облакам, как будто земная жизнь для неё - вокзал.
Она тосковала по сильным его рукам,
надёжным и тёплым.
Но молча.
Чтоб он не знал.
© Copyright: Индульгенция, 2011

ГОРЛИЦА

Тобой одним придуманной строкой
Напиться, будто хладом родниковым -
Когда б ты был не слабостью прикован,
То был бы уз решен моей рукой.
Когда бы мир, будь он благословен
за свой Закон в веках, и проклят разом,
Не возвратил безумцам светлый разум,
То я б вовек не поднялась с колен,
Отмаливая каждое "прости",
Оправдывая каждое "любима".
Я принимаю участь пилигрима,
Мне стало слишком тесно взаперти,
В стенах, где ты прощён и осуждён,
Где на столе давно остывший ужин -
Наш дом все так же призрачно завьюжен,
Наш старший сын все так же нерождён,
Наш мир разумный мертв и обречён,
И это ли не повод веселиться?..
Мне на виски, не тая, снег садится,
И горлица - на левое плечо.


© Ксения Кольт, 2012

Все эти стихи принадлежат Ксении Архиповой - молодой и очень талантливой поэтессе. Несколько лет назад у неё с Юрием Егоровым был творческий дуэт.

Ксения Архипова о себе

Никогда не думала, что моей персоной когда-нибудь будут настолько интересоваться, что понадобится писать краткую автобиографию, но так уж случилось. Началось всё с многострадального псевдонима "Неждана Юрьева". Выбран он был случайно, но через пару месяцев прилип ко мне намертво (не отлип до сих пор, многие знакомые иногда зовут Нежданкой).
Не знаю, связано ли это с личными аспектами моего творчества, с моей природной общительностью или с чем-то ещё, но страничка стала довольно популярной, и "стихи" (извиняюсь за кавычки, но я никогда не смогу серьёзно относиться к тому, что я пишу) разлетелись по сети - в блоги, журналы, дневники. Вот тут и началась неразбериха. Кому только их не приписывали - от Тушновой и Асадова до менее известных, но куда более уважаемых мной авторов.
Плагиаторы только подлили масла в огонь, и список моих "настоящих имён" значительно разросся.
Видимо, он вырос настолько, что появились желающие узнать, откуда же растут ноги
Так вот, о ногах:
Неждану Юрьеву в миру зовут Ксения Архипова.
Родилась я в замечательном городе Казань, в далёком 1984 году.
Оп-па...да, мне не 40 и даже ещё не 30 лет, вынуждена многих "знатоков" разочаровать.
Стихи начала писать в пять лет. В этом же возрасте завязала с этим ввиду бесперспективности занятия (редкие поздравления мамы в рифму и школьные "кровь-любовь" не в счёт).
В 22 года, видимо, впала в детство, желание что-нибудь зарифмовать вернулось и не отпускает уже больше пяти лет.
О личной жизни умолчу, на то она и личная, скажу одно - меня она устраивает.
В 2009 году переехала в Москву, поступила в Литературный институт им. Горького, где учусь по сей день с переменным успехом. Для сильно интересующихся, и просто тех, кто "в теме" Лита - семинар Игоря Волгина. Живу в ближнем Подмосковье, в небольшом, но очень уютном и любимом мной городке Лыткарино с не менее любимой и уютной кошкой Текилой. Думаю, информации вполне достаточно для любопытствующих.
Вот и добрались до самого вкусного - псевдонимы, странички и прочие места обитания:
1. Неждана Юрьева
www.stihi.ru/avtor/hameleona
- страница не актуальна, я её давно переросла, но раз с неё всё началось, пусть она будет.
Сама я считаю её "коробкой памяти" - сушёные розочки, поздравительные открытки, плюшевые мишки... Иногда приятно перебрать всё это, вспоминая юность. чтобы потом закрыть и отправить дальше пылиться на самой дальней полке.
2. Ученица Последнего Менестреля
www.stihi.ru/autor/akvitania
- в общем-то из той же серии приятных воспоминаний. Немного фолковая, немного романтически перегруженная, но дорога, как память.
3. Индульгенция
www.stihi.ru/avtor/sinless
- чуть поновее. В общем-то захотелось поэкспериментировать, будут ли читать автора без раскрутки и ответных реверансов. Эксперимент удался, и посему утратил актуальность. Страница закрыта, но там, на мой вкус есть, что почитать.
4. Ксения Кольт
www.stihi.ru/avtor/kcolt
- мой нынешний дом. Думаю, что эти "стены" я долго не захочу менять, настолько это имя органично вписалось в мою жизнь. Все новое будет именно под этим псевдонимом, и графическое, и медийное, всякое. Часть, скорее всего, будет дублироваться в этот журнал, но с уверенностью сказать не могу - пока руки не доходят.
И, во избежание инсинуаций, с которыми я сталкивалась время от времени - да, разумеется, у меня есть страницы в большинстве социальных сетей. Вот адреса:
vk.com/kcolt
vk.com/nejdanka
www.odnoklassniki.ru/nejdana
www.facebook.com/coltkseny
my.mail.ru/?from=email#page=/mail/k_l_i_o/?
my.mail.ru/?from=email#page=/bk/arkv/?

 » Татьяна Лаврова

Понравились стихи Татьяны Лавровой
http://www.stihi.ru/avtor/taniart

Что же такое мечта?

Что же такое мечта? Это когда
Светом лазурным на небе сияет звезда.
Что же такое мечта? Это когда
Радуга, словно павлин, распускает цвета...
Розовым бликом огня угасает вдали
Капля зари...

Что же такое мечта? Это туман
Призрачной дымкой покрывший дела и дома,
Это порыв ветерка и облака,
Что прилетели на время издалека...
Волны надежды напрасно лижут песок
У твоих ног...

Что же такое мечта? Это мираж,
Это раскрашенный солнечным светом витраж,
Это же твой горизонт - он так далек,
Это в ночи так зовущий к себе огонек....
Сердце любимого рядом - это мечта...
Сбудется?.. Да?..

 » Ирина Самарина

Ирина Самарина-Лабиринт - родилась 15 апреля 1981 года. (Больше, к сожалению, ничего про нее не знаю).

Пойду, схожу за счастьем на базар,
А после в супермаркет, за удачей…
И что с того, что это не товар…
Я попрошу ещё любви - на сдачу…

И взвесьте мне, пожалуйста, грамм сто,
Той совести, что с краю, полкой ниже…
Просрочена? Ну, ладно я потом,
Куплю в другом ларьке… А вижу-вижу:

По акции есть скидка для меня.
Давайте доброты, насколько хватит…
А есть у вас от злых людей броня?
Что-что? На это деньги жалко тратить?

А средство есть от жалости у вас?
Микстура от тоски, сироп от скуки?
Продайте мне ещё вот этот шанс…
И крепкую настойку от разлуки…

Уюта мне семейного - мешок,
Чтоб высший сорт, другого, мне не надо…
И красоты вон той, с пометкой «ШОК»,
Таблетки от неискреннего взгляда…

А дружбу как, поштучно иль навес,
Сегодня вы, любезно, продаёте?
Нет, не куплю, а просто – интерес,
Зачем так жить, и есть ли смысл в расчёте?

Ещё здоровья близким прикуплю
И буду им дарить на Дни Рожденья…
В продаже – зависть? Зависть не люблю.
Продайте лучше пол кило терпенья…

Доверия не нужно… В прошлый раз
Купила оптом, мне надолго хватит…
Продайте все запасы слёз из глаз,
Моя судьба вам, с радостью, заплатит…

Зачем? А чтоб не плакала душа
У тех людей, в которых много света…
Ведь жизнь тогда, добра и хороша,
Когда у вас в продаже боли нету…

Нет, счастья на базаре не купить…
Но если мы научимся делиться
Тем самым счастьем и любовь дарить,
То всё плохое просто испарится…
___________________________________

 » Марина Есенина

Марина Есенина http://www.stihi.ru/avtor/miledybell

Сердце плачет растерзанной скрипкой...

Небо! Небо! Прошу! Не падай!!!
Мне и так тяжело дышать!...
Мне ни солнца, ни света не надо,
Повернуть бы лишь время вспять!...

Чтобы вычеркнуть все улыбки –
Мне они сейчас душу жгут!
Сердце плачет растерзанной скрипкой
В паутине жестоких пут…

Небо! Небо! Пролейся ливнем!
Пусть никто не увидит слез…
Заморозь память холодом зимним!
Колет боль, как шипы от роз…

Словно грязная нищенка в поле,
Бьется в плаче любовь моя…
Стало счастье чернее горя,
Не спастись уже от воронья…

Небо! Небо! Мне страшно очень!
Больно сердце рвать на куски!
А злодейка-судьба хохочет,
Зажимая сильней тиски…

Руки в кровь! Дай подняться, Небо!
Пусть по стеклам – всё же пойду!
Замети следы мои снегом…
Дай до дна мне выпить беду…

***

Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне...

Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне…
Закончатся дела, поездки, встречи…
Замрёт душа, как бабочка в огне –
И ничего от грусти не излечит…

Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне…
Рассвет угрюмый выстудит все звуки…
Застынет дождь слезами на окне –
И сдавят сердце горестные муки…

Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне…
И лето вдруг покажется зимою…
И холод – тонкой струйкой по спине –
И боль потерь – свинцовой серой мглою…

Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне…
Рассыплется мечта в хрусталь бездушный…
И с каждым мигом будет всё больней
Царапать память нежностью ненужной…

Когда-нибудь ты вспомнишь обо мне…
Закончатся дела, поездки, встречи…
И в жуткой нестерпимой тишине
Ты вдруг захочешь сделать вздох… а нечем…

***

Как живется вам... тем, кто предал...

Как живется вам... тем, кто предал…
Кто хоть раз, да солгал любви?..
Вам не кажется черным небо?..
Вам не слышится крик вдали?..

Хорошо ли вам спится ночью...
В ядовитых объятьях лжи?..
Что ответишь любимой дочке –
– А ты можешь предать, скажи?..

Вам самим бы себе признаться…
Но, увы… не хватает сил…
Так и будешь всю жизнь бояться…
Так и будет весь свет не мил…

Сколько раз вы в любовь стреляли…
А она всё, смотри, жива!..
Сколько раз укрывали дали
В темно-черные кружева…

Но пока не погаснет небо,
Будет вечной Любви свеча!..
……………………………….
Как живется вам… тем… кто предал?..
Как вам… плачется… по ночам?..

***

Слёзы, как бисер, в ладони кладу...

Больно… быть лишнею в чьей-то судьбе…
Больно… до крика… до жуткого стона…
Плачет душа… в безутешной мольбе…
Будто бы грешница перед иконой…

Господи!... Что ж ты наделал, скажи?...
Разве забыть ту венчальную песню?...
Боже!... Неужто любовь – миражи,
Если с любимым не можем быть вместе?...

Словно по тонкому… хрупкому льду…
Шаг за шажком… упаду, но воскресну…
Слезы, как бисер, в ладони кладу –
Грусть вышивая... на платье невесты…

Плачут навзрыд все стихи о тебе…
Тает по каплям… надежда согреться…
Больно… быть лишнею в чьей-то судьбе…
Больно дышать… когда вынуто сердце…

 » Марьяна Высоцкая

Марьяна Высоцкая

Wish лист

Здравствуй, Бог. Я его не видела сотню с чем-то тягучих дней.
Я успела сменить загар на белёсую кожу.
Как он, Господи? (Ты же выше, Тебе видней),
К тому же, я обещала больше его не тревожить.
Пока я здесь из первых рядов, как инвалид,
Наслаждаюсь неведеньем, словно изящными танцовщицами,
Спросит ли кто-то, что у него болит?
Будет ли кто-то дышать ему между ключицами?
В то время, как я убеждаю себя, что вот-вот воскресну
И доверяюсь судьбе, как повозке пьяного ямщика,
Падает ли кто-нибудь, словно в бездну,
В шероховатость на его небритых щеках?
Если вы Там решите грешок на него повесить,
(Мало ли, может план по поимке не выполнен в сроки)
Вспомни, что он подарил мне лето две тысячи десять.
Сними с него все повинности и оброки.
Отведи от его столицы снега и метели.
Ты же знаешь, он не из тех, кому всё на блюдце.
Господи, главное - это чтобы его жалели,
А уж полюбить охочие наберутся.

Овертайм

Это как с бывшими.
Сначала желаешь им статься нищими и постаревшими,
Посиневшими от тоски. Голубыми Ганешами.
Такими себе, ни за что на столбе повешенными.
Если ты шлёшь человека к какому-то лешему –
Ты просишь его не радоваться пока.
Пока не найдешь того, кто нальёт тебе молока,
У кого и плоть упруга, рука крепка.
У кого два аршина от темечка до пупка.
У кого внутри ни пустыни, ни ледника,
Того, кого не существует наверняка.
И когда встречается номер два, а точнее – дцать,
Предыдущего больше не за что порицать.
Проигравший – царь.
Неподкупный, безвинно обиженный полицай.
Прямо вот извиняйся и созерцай.


Смотри, не осталось и ссадин, не то, что шрама или рубца.
Как после гостей – ни салата, ни холодца.
Я теперь распускаюсь, как лилия, как девочка без отца.
Знать, мы были друг другу молочным пробником коренного резца.
Мне-то что?! Напишу о тебе сто первую горькую черемшу.
Я мастер спорта рифмованного ушу,
Враг любым ручке, грифелю, карандашу.
Я столько правды уже пропела. Вот теперь пойду-ка и попляшу.


Наступающее

У Дениса взрослый диагноз и детский почерк.
Он сильнее ровесников. Благоразумней прочих.
Он пишет в записке «С наступающим, милый Отче!
Я один на один против пары поломанных почек».
Я стою перед ним. Румяная и живая.
Не помощник, не врач ему, сталь ножевая.
Он знает, что не выживают. Живут, уповая.
Я, - говорит, - жду донора, как трамвая.
Я, - говорит, - лежу здесь, как лёд в пустыне,
И от того, что трамваи не ходят – пустыня стынет.

Все слова с языка срываются вялыми и пустыми.
Я не знаю, за что нас выбрали понятыми.


Ты стоишь перед ним. Согрешавшая, но здоровая.
Каждое утро встающая, словно новая.
Огражденная от несчастий дверной подковою.
Если и есть справедливость, то сплошь хреновая.

- С Новым Годом, Бог. С Новым Годом, святые и грешные.
Когда я умру – ты покормишь меня черешнями?
- С Новым Годом, Денис. Покормлю, конечно же.[/b]
___________________________________

Мне в душу постучали
осторожно
С вопросом: «Извините,
можно к вам?»
Подумав, я сказала:
«Можно… можно,
Входите, место есть и тут, и
там…»
Опять вопрос: «А с чем
коробки эти,
Большие, да и внешне не
ахти…»
- Несбывшиеся планы в них
о лете,
Мечты, надежды…те, что не
спасти…
- А вы зачем пожаловали в
душу?
Обычно ищут к телу все
подход…
- Я ваш покой обидой не
нарушу…
А тело без души… оно не в
счёт…
- Ну раз уж вы пришли, так
оставайтесь
Не до утра, а просто
навсегда…
Я полюбила вас, не
сомневайтесь…
И вместо «Нет» душа
сказала «Да»…
- Но если вы и вправду
полюбили,
За что, ответьте, если не
секрет?
- В любви вопрос «За что?»
совсем не в силе,
Ведь любят ВОПРЕКИ,
сойдёт ответ???
- Бываю я несдержанней и
резче,
И знаю, что за всё
предъявят счёт…
- Используют людей, а
любят вещи
Сейчас… А было всё
наоборот…
- А если захочу уйти
неслышно,
Мне нужно знать, что вас от
слёз сберёг…
- Так если стану я однажды
лишней,
То значит вы – мой
жизненный урок…
Ко мне врывались в душу,
дверь ломая,
Осенними признаньями
шурша…
Прощаю всех за всё, пока
живая
Во мне простая женская
душа…
_________________

Хорошая тема, жаль, что заброшенная...
А я из современных люблю Сергея Городецкого и Настю Романькову.
А! Кицунэ Миято.
Все есть на стихире.
___________________________________

Ася, привет)
Ну заброшенное недолго воскресить. Просто когда интереса особого нет, смысл мне тут с самой собой общаться)))

Стихи Романьковой тоже нравятся, интересный автор. Расскажешь о своих любимцах? С фото, инфой об авторе, примерами творчества, ссылками.
_________________

 » Сергей Городецкий

Привет, Крис.
Начну, наверное, с любимого Сергея Городецкого, на стихире - Ржавый Ангел Го.
А то тут сама знаешь где, говорили о том, что женская поэзия сейчас ярче, острее и сильнее. Но и мужчины есть очень и очень.
К сожалению, о личной жизни его ничего не знаю, кроме того, что это питерский поэт. У него еще есть полный тезка советского периода.
Мое знакомство с ним началось с вот этого летнего стихотворения:
Городское лето

Девчонка резала арбуз,
И лето плавило прохожих -
Как пот, соленое на вкус,
На ощупь жаркое, как кожа.
Арбуз крошился и хрустел!
И дня критическую массу
Переполняла масса тел,
Кривясь в пластмассовой гримасе.

Оно вступало с ноты ля,
И жгло ладошку чашкой чая.
Ему молились тополя,
Бензопилы не замечая.
И город тихо подвывал,
Давясь повидлом пьесы летней,
И вписывал меня в овал
Своей любви тысячелетней.

1998

У него много отличных, на мой вкус, стихов, но любимый мой вот этот:
Бог нелюбви

Опять не спится богу нелюбви,
И с удрученным видом понятого
Он бродит по квартире в полшестого,
С неведомой субстанцией в крови.

И, спрятавшись, как вор, за образами,
Он смотрит оловянными глазами
На таинство причастия грехом,
На свечи, исходящие слезами,
И глиняным шевелит языком.

И падают пудовые персты,
Неверие и блажь благословляя,
И кружатся, сочувственно кривляясь,
Сухие календарные листы.

Но утро нашпиговано звонками,
Яичницей, детьми и ползунками,
И машет хирургической пилой.
Я чую безнадегу позвонками.
Где пахнет валидолом.
И золой.

2004

холодное


Так много снега не бывает
Ни в зимних сказках, ни во сне.
Метель мне что-то напевает
О похороненной весне.
Внутри меня осколки эха:
- Не верь... не бойся… не спеши…
И тонны зябнущего снега
Лежат на простынях души.

6/11/09

Ну вот как-то так.
Еще нравится Рахман Кусимов, но о нем - в другой раз.
___________________________________

Ну так мы говорили, что попадаются редко и вспомнить тяжко
Спасибо за инфу!

Жду про остальных авторов
_________________

Позвольте я поведаю всем вам о самом неизвестном поэте.Она пишет только для себя. Вот один из ее стихов:
В леву за березками и тополями прекрасная в пруде ундина живет
И теплыми,ясными,весенними ночами с подругами веселый ведет хоровод.
Не плачьте о ней она не мертва,
Она все забыла,
Она уплыла.
Она уплыла от тревог и невзгод ,с подругами ночью ведет хоровод.
Ты помнишь Алеша как был ты с ней груб?
Когда касался губами чужих при ней губ.
Когда она носила под сердцем твоего малыша
И слушала голос твой не дыша.
Ну а теперь она счастлива стала,
Ведь чувствовать боль она перестала.
Не злитесь на нее она не со зла.
Она уплыла в грезы тихого сна.

Ну что ж, спасибо за публикацию стихотворения Неизвестной.
Позволю себе пару замечаний.
Первое. Поэтесса явно очень юная. И очень обиженная жизнью, или, что вернее, первой любовью. К сожалению, все через это проходили, но это не умаляет остроты страдания каждого отдельного человека.
Второе. Ввиду первого пункта, стихотворение - это больше крик души, чем результат творческих мук. Увы, и через это многие проходили, оставляя впоследствии поэтическую стезю.
Но если же стезя кажется правильно выбранной - надо работать! Над языком, речью, грамотностью. Много читать, и прозы, и поэзии, чтобы словарный запас расширить и добавить выразительности.
Удачи поэтессе!
___________________________________