Роджер Желязны

Сама идея об Отражениях настолько глубока и многослойна, что просто завораживает))) И совершенно точна взята не с потолка.

Я не мог вспомнить даже собственного имени. Зато точно знал, что ненадолго здесь задержусь.
Потому что этот мир - всего лишь зыбкая иллюзия. Иллюзия, в которой я вынужден обитать, словно призрак, не понимая причин. Но, судя по записке, с наступлением полночи я выясню подробности.
- Мистер, вы не будете возражать, если я присяду?
Я обернулся на чуть хрипловатый голос. Напротив меня уже садился мужчина. Тёмные волосы. Светлые глаза. Открытая притягательная улыбка. И взгляд. Внимательный, чуть ироничный и поразительно добрый. Хороший человек. Но явно не мой брат. Я довольно заметно вздохнул.
- Вы кого-то ждёте? Если я мешаю...
- Нет-нет. Не мешаете. Оставайтесь.
Он кивнул. Какое-то время мы молча пили свои дринки, украдкой разглядывая друг друга. Наконец, мужчина сказал:
- У вас такой озабоченный вид, сэр. Могу ли я вам чем-то помочь?
Я покачал головой. Моему случайному собеседнику явно не терпелось поговорить, а мне хотелось размотать нити воспоминаний.
- Вы ничем мне не поможете, мистер...
- Роджер. Зовите меня просто Роджер.
Он протянул руку. Я пожал его крепкую ладонь.
- Ну тогда я... - синяя неоновая птица, одинокая и растрёпанная, вспыхнула в сознании. - Корвин.
Роджер рассмеялся.
- Скажите, Корвин, у вас в роду не было римских полководцев?
Теперь рассмеялся я.
- Откровенно говоря, я мало что помню, кроме того, что родственники у меня всё-таки есть.
- Правда? - он наклонился ко мне ближе. - А что с вами случилось? Временная амнезия?
Я пожал плечами. Кто бы знал, что это такое со мной происходит.
- Знаете что, - сказал Роджер. - Я всё-таки могу вам помочь.
- Как?
- Вообще-то я писатель. Мне интересны люди, а вы мне кажетесь очень интересным человеком, Корвин. В вас определённо есть какая-то тайна, к которой мне, как писателю, хочется прикоснуться. Вдруг, рассказывая свою историю, вы вспомните, что с вами произошло.
Я думал о том же парой минут назад. Этот человек внушал доверие. Он был искренен и действительно хотел помочь. Ну и любопытство глодало его жадную до загадок душу.
- А какой жанр?
- Фантастические истории, - он улыбнулся мне. - Я же говорю, что люблю тайны.
- Тогда, - я улыбнулся ему в ответ, - вам будет легче воспринять всё, что я вам расскажу.
- Несомненно, - его подвижные длинные пальцы вертели стакан.
- Сперва скажите, где я нахожусь?
Он поднял бровь.
- У вас действительно что-то с памятью... Это город Балтимор, штат Мэриленд.
Значит, Соединённые Штаты. Всё там же, только на несколько тысяч миль подальше. Я вздрогнул. Я что, жил в Штатах? Да, жил... Но давно. Ещё до того, как мне выстрелили в сердце, и снег запорошил моё лицо белым. В Америке жил кто-то, кого я должен непременно отыскать и сказать нечто важное, кто-то нужный мне, как дыхание и Свет. Вот только кто? Злая память молчала.
Я потёр подбородок пальцами.
- Даже не знаю, с чего начать, мистер писатель. Потому что своего прошлого я не помню.
- Может, вы королевская особа в изгнании? - В светлых глазах Роджера плыла ирония, и, кажется, он уже начал сочинять свой текст. У писателей часто такое бывает - схватятся за, казалось бы, дурацкую мысль и давай её развивать в историю, которая выйдет совсем не дурацкой, а то и вовсе трагичной.
Но от предположения писателя меня словно током дёрнуло. О, да! Мой статус во всех мирах горел клеймом, затмевая все прочие подробности моей жизни. Я невольно дотронулся до вечно ноющего шрама на шее.
- Да, я ссыльный принц... - эти слова прозвучали как-то беспомощно и не походили на гордую речь королевской особы. - Только я не такой принц, как у вас...
- Как у нас? - зацепился за слова Роджер. - А у вас - это где?
Я шумно выдохнул.
- В настоящем мире.
- То есть, вы хотите сказать, что этот мир - не настоящий? - он обвёл рукой бар и немногочисленных посетителей.
- Он настоящий только для вас. Для меня - это иллюзия. Настоящий мир - почти такой же, как и ваш, но ваш является его точной копией. Отражением.
Роджер задумчиво хмыкнул.
- Оригинальная трактовка солипсизма.
- Считайте это фантастической историей, - улыбнулся я.
Он кивнул, и мы заказали ещё по порции виски. Я чувствовал, что меня развезло от тепла и алкоголя. Я помнил, что моё тело не подвластно хмелю, но здесь оно было очень даже подвластно.
- Итак, вы, Корвин - принц из другого мира, которого зачем-то сослали в наше... эээ... Отражение. А почему? Вы что - преступник?
- Да.
- Надеюсь, вы не маньяк, - рассмеялся Роджер.
- В обоих мирах меня считают даже хуже маньяка.
- Почему?
В глазах писателя, в которые я сейчас смотрел, отразилась глухая тоска.
- Вы верите в дьявола, Роджер?
- Ну, если предположить, что Господь существует, значит, дьяволу тоже есть место в нашем мире... - Он осёкся. - Или в другом мире?
Я усмехнулся:
- Насколько мне известно, в вашем мире нет никого. Ни Бога, ни дьявола, есть лишь их Отражения. Отражения в религиях, литературе, музыке, кинематографе, искажённые вашим восприятием. Впрочем, наш мир тоже не избежал искажений. Копия ничем не хуже.
- Вы говорите страшные вещи, Корвин, - он нервно рассмеялся.
- Я всего лишь рассказываю фантастическую историю.
- О, да... - Роджер рассеянно уставился на свои подрагивающие пальцы. - Вы сказали, что у вас есть родственники...
- Братья.
- Надо полагать, тоже все принцы?
- Да.
- И сколько же вас?
Я задумался. В памяти прыгал какой-то совершенно безумный разброс чисел - от десяти до ста пятидесяти. Остановился на дюжине, что-то говорило - именно эти братья значат куда больше, чем остальные.
- Двенадцать.
- А сестёр у вас нет?
- Нет.
- Жаль, - он побарабанил пальцами по столику. - Итак, двенадцать принцев некоего Настоящего Мира. А как называется ваш мир?
- Так же, как ваш.
- Ну, так неинтересно, - разочарованно протянул он. - Я уж думал это какой-нибудь Авалон...
Я вновь посмотрел на него.
- Придумайте ему название. Это вам по силам, мистер писатель.
Он задумчиво кивнул и бросил взгляд на наручные часы.
- Обязательно придумаю... Прошу извинить, но меня ждут.
Роджер поднялся. Положил на столик деньги, расплатившись за себя и за меня. Перехватив мой протестующий взгляд, сказал:
- Считайте это небольшим гонораром за вашу фантастическую историю. Вы необычный человек, Корвин. Вам бы самому стать писателем.
- Я попробую, - улыбнулся я. - В следующей жизни.
- В другом Отражении?
- Других не бывает.
- Это тоже не интересно. - Он коснулся чуткими пальцами розы на воротнике пальто. - И, знаете, серебро вам подходит больше, чем золото.
Роджер отсалютовал мне и направился к выходу. Я смотрел ему вслед и думал о серебре. О серебряных искрах в серых глазах, и о серебряных прядях в платиновых волосах...