|
Темнее меди кровь на когте льва,
На мраморе - как розы лепесток.
Сравню ее горячий алый ток
С вином, и всё же кровь не такова.
Кровь опьяняет, но помимо грез
Дарует жизнь и разум. Разлита
В ней светлая живая теплота,
Что звонче меди и нежнее роз.
Я видел медный локона отлив
И розу уст, что горестям назло
Слагается в улыбку, подарив
Иное, позабытое тепло.
Но плоть, что безвозвратно умерла,
Увы, другого требует тепла.*
Весна… Голубое безоблачное, бесконечное небо и солнце, уходящее за горизонт. Красно-огненный закат и тихий ветерок, качающий маленькую еще не везде пробившуюся траву. Спокойствие природы, шелест недавно распустившихся листьев. Люди, вечно спешащие по своим делам, не обращающие на меня ни малейшего внимания, они не видят меня, не слышат моего голоса, да и не хотят услышать… Их сейчас заботит не моя скромная персона, а великолепная, открывающаяся взору панорама. Природа, чувства, эмоции, вот что заботит их сейчас. Щемящее чувство любви просыпается в человеческих сердцах и отбрасывая бытовые никчемные проблемы, они спешат на свидания, встречи, гуляют в парках и веселятся. Так было во все века… Я это видел уже, много лет назад. Люди все те же, и ценности их не меняются никогда…
Вольтерра - замок мой и моих братьев. Мой оплот и моя демоническая обитель. Поистине царское великолепное здание таит в себе древние секреты. Только здесь я чувствую себя счастливым. Нет, счастье мое не имеет ничего общего со счастьем человеческим, это абсолютно две разные стороны одной звезды. Люди посчитали бы меня неразумным, ведь для меня счастье – убивать. Убей или будь убитым – это мой жизненный девиз. Жить среди таких как наш клан крайне сложно и здесь вместе с нами в одном ряду могут стоять только избранные. Людям здесь нет места. Хотя, место всегда есть, на нашем обеденном столе. Нет, не думайте, что мы такие изверги и убив жертву тут же начинаем пить кровь. О, нет! Мы – аристократы в прямом смысле этого слова. Ваша кровь будет налита в чистые, полупрозрачные сосуды. Алые капли. Их терпкий вкус напоминает самое лучшее вино. Но не вино уталяет нашу жажду. Вы боитесь нас, не верите в «сказки» - как вы называете нас. Вампиры! Одно слово вызывает дрожь. А ваш страх лишь распаляет нас, уносит в бездну желания... Мы играем с вами. Нет, не по правилам. По ним играть сложно и это не в нашей компетенции. Играть с людьми – стало для нас жизненным кредо, это развлечение в некоторые моменты жизни скрашивает ее. А те, кто действительно достойны уважения – встречаются очень редко, да и то, не принадлежат к человеческому роду.
Меня зовут Кайус Волтури, вампир, не знающий страха, сострадания и боли. Я давно не человек и моя судьба тесно, словно зеленая цепкая лиана, переплетается с судьбой моего клана. Я смотрю в окно замка, на пробегающих мимо людей и чувствую каждого из них. Они живы, а я мертв… Странно? Весна возродила всех, кроме меня… Любить, надеяться, страдать? Нет. Никогда этого не произойдет больше. Кровь людей, веками проливающаяся из за меня, никогда не остановит зверя живущего во мне. Считайте меня дьяволом, да кем хотите, мне не важны ваши чувства… Лишь жилка на шее, синяя, бьющаяся в бешеном ритме, привлекает меня в вас. Люди. Наивные существа, не желающие видеть реальность такой, какова она есть на самом деле… Мое сердце представляет собой камень, холодный лед, который никогда не растает.
Однажды. Однажды я уже позволил этому случится, но это не повториться вновь. Не обольщайтесь на тот счет, что я вам все это рассказываю, вы умрете, прочитав последнюю строку моего письма. Да, бойтесь, дрожите, но если хотите перед смертью увидеть то, что со мной произошло, с одним из грозных Волтури, не отвлекайтесь, читайте дальше. Я возвращусь на несколько тысяч лет назад в Рим.
Тогда тоже стояла на дворе весна, и солнце светило ярко, и пели свою песнь о новой жизни птицы, вернувшиеся домой из далеких жарких стран. Судьба преподнесла мне сюрприз.
Я возвращался в Вольтерру после недолговременного путешествия. В городе было торжество, праздник Лукария, праздник обновления и единения человека с природой, куда приглашались все жители города, конечно они приглашались на наш ужин. Я, уже предчувствуя шикарную трапезу, зашел в замок. Да здравствует родня! Я шел по унылым каменным коридорам замка, слушая великолепную музыку, которая ласкала слух и завораживала, заставляла душу просыпаться, сбрасывать с себя железные цепи зла, заставляя снова чувствовать свободу… Да, раньше я любил музыку, утопал в ней, словно в омуте, тонул… О мой Дьявол, зачем, зачем я зашел в зал? Зачем увидел танцующие фигуры? Зачем? Тогда я увидел ее… Ее аквамариновые, словно морская волна, глаза, ее губы, растянутые в милой улыбке, ее медные волосы, разлетающиеся в стороны мягкими волнами. Лучше бы я умер на месте… Я чувствовал аромат ее крови, меня тянуло к ней, как ни к кому в жизни… Я стоял как вкопанный в дверях зала и смотрел, следил за ее плавными движениями и не мог сдвинуться с места. Вот она! – Сказала моя проснувшаяся душа. - Держи ее… Не отпускай… Она повернулась и улыбнулась мне, лукаво и нежно, а я просто молчал, глядя на ее танец. Божественна, словно ангел… Я помню, как кричал тогда Демону, проклиная и кляня за то, что она была для меня недосягаема… Я – демон, вампир, а она же – ангел. Я долго не сводил с нее глаз, но неожиданно музыка оборвалась и в зале повисла гнетущая тишина. Я не сразу понял, что происходит, я все еще смотрел на ту, что пленила меня своей красотой. Но потом… Людские крики, страх, боль, все смешалось… Кровь, это единственное, что я учуял в этой бездне непонимания. Мои движения стали резкими, я знал на что иду, знал за кем… Мои глаза уже почернели, и я хотел, нет, жаждал попробовать кровь той девушки. Я настиг ее у черного входа. Белоснежное легкое платье, словно дымка, окутывало ее хрупкую фигуру. Она смотрела на меня со страхом, и в ее глазах я видел мольбу. Но я не мог остановиться, не мог заставить себя сдержаться, соблазн был очень велик. Она шептала мне что-то, просила о пощаде… Глупая. Я обнял ее, и, прижав к себе, начал что-то говорить, успокаивая и гладя по спине. Она еще не понимала, что прижимается к своему убийце. Я нежно провел губами по ее щеке, чувствуя соленый привкус от ее слез, потом спустился ниже. Мои губы прижались к жилке на шее, которая отчаянно билась, но я был непреклонен. Я хотел утолить свою жажду, свой невыносимый голод… Мои зубы вошли в ее мягкую плоть и кровь, терпкая горячая кровь, потекла из раны. Я чувствовал, как она пытается вырваться и что-то кричит, но мне было все равно. И никто не мог ей помочь. Я опустошал ее, с каждой каплей забирая частичку ее жизни… Не понимал, как я буду страдать потом. Она повисла в моих объятиях, сердце уже не билось. Она была мертва… Я, словно отойдя от оцепенения, посмотрел на нее, разомкнув кровавый поцелуй. Мертва. Как приговор. Я потряс ее за плечо, пытаясь разбудить от вечного сна, но все попытки были тщетны. Я помню, как падал на колени, держа ее тело, как из моего горла вырвался крик, какой-то дикий, не человечий… Больше похожий на вой раненного волка. Бессмысленно водя рукой по навеки закрывшимся глазам, я кричал, кричал во тьму, проклиная всех людей… Моя боль разрывала мою душу на части, заставляя забыть о реальности. Я умер вместе с этой девушкой, которую убил. Имени которой я так никогда и не узнал…Когда горизонт осветили первые лучи солнца, и он окрасился в кроваво-красный цвет, словно напоминая о прошлой безжалостной ночи, меня нашли здесь, у черного входа в замок, под одиноким расцветшим персиком. Я сидел на коленях, рядом со своей жертвой, рядом с той, которую полюбил. На ее лицо плавно падал розовый "снег", это сама природа оплакивала ее смерть.
Несколько лет спустя я пришел на это место. Я стою здесь и сейчас… Но жизнь моя уже изменилась. Хотя на улице снова весна и снова поют свою песнь птицы, но уже ничего не повториться вновь. Я никогда не полюблю, никогда не стану чувствовать и понимать людей. Единственная моя надежда на жизнь – мертва, и поэтому мертв я. Сейчас, я вижу, как медленно в саду расцветает персиковое дерево – это память о ней, о той, что заставила себя полюбить и ушла из моей жизни навеки. Я не сплю и не вижу снов, но я помню о ней каждый день и каждую минуту своей мертвой жизни…
*(с) дон Симон Исидро
Барбара Хэмбли
«Путешествие в страну смерти»
|