Любимые поэты и стихотворения

Ирина Анатольевна Снегова

А счастья – нет. Есть путь неспешный...

А счастья – нет. Есть путь неспешный,
Есть ощущенье торжества,
Когда чужой тоске кромешной
Найдешь утешные слова.
...
… так в двадцать лет мне пела спесь
В жестоком юном скептицизме…
Теперь я знаю: счастье есть,
И только не хватает жизни.
_________________

 » Евтушенко Евгений. Людей неинтересных в мире нет

Евгений Евтушенко "Людей неинтересных в мире нет"

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
_________________

Лохматова Татьяна

Старею

Старею… Боже мой, старею!
Уже не тянет на мужчин:
то в каждом вижу я злодея,
то каждый, мнится мне – кретин.

Старею… С каждым днем труднее
свой реставрировать портрет.
И тотчас зеркальце немеет,
лишь я к нему: «Скажи, мой свет…?»

Не поднимают настроенье
ни побрякушки, ни тряпье.
Плыву бесславно по теченью –
авось куда-нибудь прибьет.

Болит спина и ноют ноги,
ломает, дергает, хрустит…
Пора бы подвести итоги,
Да что-то совесть крепко спит.

Маячит пенсия смешная –
последний мой ориентир.
И жизни линия сплошная
походит больше на пунктир.

Ну что ж, старею, так старею –
всему на свете свой черед.
Пойду, пройдусь-ка по аллее,
а то ведь жуткий гололед.

2010
_________________

Миллер Лариса

Часам бы только тикать, тикать...

Часам бы только тикать, тикать,
А старой скрипочке – пиликать,
А нам бы только жить да жить,
Вокруг да около кружить.
Вокруг чего? Наверно, смысла.
Опять зима, и тьма нависла
Над городом. Опять зима…
Хватило всё-таки ума
Немного с Богом покалякать,
Посетовать на тьму и слякоть,
Простой вопрос задать ему:
«Зачем?», вернее, «Почему?»,
Но Отче не спешит с ответом,
Он озабочен верхним светом,
Который тускловат зимой,
Он занят нами, милый мой.
Он, как и подобает Богу,
Нам хочет осветить дорогу,
Её продолжить и продлить
И на дорогу свет пролить.
_________________

Михаил Матусовский

Ребенку дали рыб ненастоящих,
Слепых зверей с ключами заводными.
Он мог бы слушать музыкальный ящик
И от тоски состариться над ними.

Он разобрал несложные пружины,
Потом забыл, потом забросил разом
Глухую банку с ручкой недвижимой
И куклу-дуру с равнодушным глазом.

Но сохранялись в заповедном месте,
В откопанной на пристани коробке
Цветные нитки и обрезки жести,
Куски стекла, бутылочные пробки;

Подковы, обещающие счастье,
И, часто излучавшие сиянье,
Машинные таинственные части
Из тех, что потеряли марсиане;

Разъеденные ржавчиной морскою
Уключины на перебитых веслах -
Подобранные бережной рукою
Богатства, непонятные для взрослых.
___________________________________

 » Рождественский Роберт. Спасибо, жизнь

Роберт Рождественский "Спасибо, жизнь"

Спасибо, жизнь, за то что вновь приходит день,
Что зреет хлеб и что взрослеют дети.
Спасибо, жизнь, тебе за всех родных людей,
Живущих на таком огромном свете.

Спасибо, жизнь, за то, что этот щедрый век
Звучал во мне то щедростью, то болью
За ширь твоих дорог, в которых человек,
Все испытав, становится собою.

За то, что ты река без берегов,
За каждую весну твою и зиму,
За всех друзей и даже за врагов-
Спасибо жизнь. За все тебе спасибо!

За слезы и за счастье наяву,
За то, то ты жалеть меня не стала,
За каждый миг в котором я живу,
Но не за тот в котором перестану.

Спасибо жизнь, что я перед тобой в долгу,
За прошлую и завтрашнюю силу.
За все что я еще успею и смогу,
Спасибо, жизнь, воистину спасибо.
_________________

Валентин Берестов

Вечер. В мокрых цветах подоконник.
Благодать. Чистота. Тишина.
В этот час, голова на ладонях,
Мать обычно сидит у окна.

Не откликнется, не повернётся,
Не подымет с ладоней лица.
И очнётся, как только дождётся
За окошком улыбки отца.

И подтянет у ходиков гири,
И рванётся навстречу ему.
Что такое любовь в этом мире,
Знаю я, да не скоро пойму.

1981
___________________________________

Елена Касьян

Этому впрямь могло быть тысячи разных причин...

Этому впрямь могло быть тысячи разных причин -
она звонила ему так же часто, как прежде.
После него она знала добрый десяток мужчин.
- Не любовь, так хотя бы ревность, - думал он с надеждой.

Думал с надеждой, поскольку это был верный знак:
женщина - либо собственница, либо ушёл и забыто.
Эта была такая, отслеживала каждый шаг,
брала на карандаш, и даже довольно открыто

учила жить, примеряла к себе на предмет жилетки,
ничего такого, но просто иногда поболтать...
Их встречи были почти случайны и очень редки,
и сколько всё это длилось, он бы не мог сказать.

Он бы не мог, у него под лопаткою так же ныло
от её голоса, словно нет музыки слаще.
Он по ночам изводил коньяк, бумагу, чернила,
он считал себя самым никчемным, самым пропащим.

А потом она уехала далеко, на другой континент,
то ли вышла замуж, то ли что-то такое.
Он сперва горевал, конечно, но в какой-то момент
стал совершенно счастлив и абсолютно спокоен.

Он влюбился, женился, стал отцом и всякое прочее,
он готов был поклясться, что забудет, что хватит силы...
Но до сих пор иногда просыпается посреди ночи
и думает: "Господи, только бы не позвонила!.."
_________________

 » Заигралина Марианна. Ах, февраль

Марианна Заигралина "Ах, февраль"

Ах, февраль! Каков затейник! Лижут снег деревьев тени,
На растрепанных сугробах солнечная сыпь,
И уже вторые сутки любопытные сосульки
К тротуарам тянут с крыши мокрые носы!
Воробьев вопрос тревожит, расчирикались: "Ой, что же,
Может мы весну проспали?" — Ходуном кусты.
И гуляют по заборам, поднимая мощным ором
Настроенье у прохожих, толстые коты.
Ах, февраль! Чуть-чуть до счастья, до весеннего причастья,
До ручьев, до вспухших почек и до ярких чувств.
Все случится! А покуда — чуть дрожит в преддверье чуда
Человеческое сердце. До весны чуть-чуть!
_________________

Георгий Иванов

Над розовым морем

Над розовым морем вставала луна,
Во льду зеленела бутылка вина,
И томно кружились влюбленные пары
Под жалобный рокот гавайской гитары.

Послушай... О, как это было давно -
Такое же море и то же вино...
Мне кажется будто и музыка та же...

Послушай,.. послушай,.. мне кажется даже!..

Нет. Вы ошибаетесь, друг дорогой,
Мы жили тогда на планете другой,
И слишком устали, и слишком мы стары
И для этого вальса и для этой гитары...

1925
_________________

Виталий Кальпиди

Римейк.

“Она сидела на полу...” (Ф. Тютчев)

Она лежала на полу,
как пачка писем без конвертов,
как будто сняли бечеву
и те рассыпались от ветра.

Она лежала вниз лицом,
вчитавшись в пыль на половицах,
и пыль была последним сном,
который ей успел присниться.

Она бы встала кое-как,
она бы сделала движенье,
ей был необходим лишь знак
небесного происхожденья.

А тот, кто мог его подать,
стоял над телом беспризорным,
как татуированный тать,
покрытый инеем узорным.

Скорей всего, что он сюда
летел в потоке снежной пыли,
коль с перьев капала вода,
пока оттаивали крылья.

Тем временем её душа
наружу вышла через спину,
и он, волнуясь и спеша,
перекусил ей пуповину.

Он делал это впопыхах,
урча, как кот, от наслажденья,
и пуповина на зубах
искрила, как под напряженьем.

Николай Загумёнов

На чердаке убогого сарая...

На чердаке убогого сарая
нашел я старый граммофон,
пластинка в нем была живая,
игла, пружина - все при нем...

И так отчаянно, как бегство,
как - будто жизнь на волоске,
рвалась мелодия из детства,
о радости, надежде и тоске.

Неслась мелодия живая,
как жизнь моя - вся на духу,
настоль знакомая, простая,
то ли во сне, то ль наяву.

Летит и мне напоминает:
сосновый парк наш и кино,
в субботу музыка играет,
и во дворе стук домино.

Не слышно голосов разлуки,
еще быстрей и все сильней,
звучат волнующие звуки,
уже давно минувших дней.

Труба поет, беды не зная,
вот смолкла, чувствуя беду,
как душу мне она терзает,
я слушать больше не могу…
_________________

Всеволод Рождественский

В родной поэзии совсем не старовер,
Я издавна люблю старинные иконы,
Их красок радостных возвышенный пример
И русской красоты полёт запечатлённый.

Мне ведома веков заветная псалтырь,
Я жажду утолять привык родною речью,
Где ямбов пушкинских стремительная ширь
Вмещает бег коня и мудрость человечью.

В соседстве дальних слов я нахожу родство,
Мне нравится сближать их смысл и расстоянья,
Всего пленительней для нёба моего
Раскаты твердых «р» и гласных придыханья.

Звени, греми и пой, волшебная струя!
Такого языка на свете не бывало,
В нём тихий шелест ржи, и рокот соловья,
И налетевших гроз блескучее начало.

Язык Державина и лермонтовских струн,
Ты — половодье рек, разлившихся широко,
Просторный гул лесов и птицы Гамаюн
Глухое пение в виолончели Блока.

Дай бог нам прадедов наследие сберечь,
Не притупить свой слух там, где ему всё ново,
И, выплавив строку, дождаться светлых встреч
С прозреньем Пушкина и красками Рублёва.

В неповторимые, большие времена
Народной доблести, труда и вдохновенья
Дай бог нам русский стих поднять на рамена,
Чтоб длилась жизнь его, и сила, и движенье!
___________________________________

Вероника Долина

Формула

Усталость преодолевая,
Бреду домой, едва дыша.
Но тлеет точка болевая -
Её ещё зовут душа.
Сервиз домашний, запах чайный,
Такой знакомый и простой,
И взгляд, нечаянно печальный,
И детский профиль золотой.

Вот настроенье нулевое,
Тоска и смута вновь и вновь.
А вот раненье пулевое,
Его ещё зовут любовь.
Мне жребий выпал бесталанный,
И я над ним три года бьюсь.
Меня не бойся, мой желанный!
Я и сама тебя боюсь.

Гляжу, от боли неживая,
Сквозь чёрный мрак - на алый круг.
Вот эта рана ножевая -
Твоих же рук, мой бывший друг!
Спеши сложить свои пожитки,
О том, что было, не тужи!
Суши в альбоме маргаритки,
Раз в доме снова ни души.

Усталость преодолевая,
Бреду домой, едва дыша.
Но тлеет точка болевая -
Её ещё зовут душа.
Я знаю, поздно или рано
Помру под бременем грехов.
Но все мои былые раны -
Живут под именем стихов.
_________________

 » Дементьев Андрей. Мы на земле живем нелепо

Андрей Дементьев "Мы на земле живем нелепо"

Мы на земле живем нелепо!
И суетливо…
Потому
Я отлучаюсь часто в небо,
Чтобы остаться одному.

Чтоб вспомнить то,
Что позабылось,
Уйти от мелочных обид,
И небо мне окажет милость —
Покоем душу напоит.

А я смотрю на землю сверху
Сквозь синеву,
Сквозь высоту —
И обретаю снова веру
В земную нашу доброту.

И обретаю веру в счастье,
Хотя так призрачно оно.
Как хорошо по небу мчаться,
Когда вернуться суждено.

Окончен рейс…
Прощаюсь с небом.
Оно печалится во мне.
А все вокруг покрыто снегом,
И пахнет небом на земле.

И жизнь не так уж и нелепа.
И мир вокруг неповторим.
То ль от недавней встречи с небом,
То ль снова от разлуки с ним.
_________________