Уста, не знающие лжи (современная проза, 18+)

Всех старых и новых читателей приветствую и благодарю за отклики

Рассказ "Игра вчетвером" - конкурсный, писался на "Лети ко мне, голубка мира!" и занял там второе место. У меня бывает так, что рассказы идут подряд под вдохновением от одной темы, в данном случае это был Восток, его история. И конечно, для нас это экзотика ))) Люди другой эпохи, с другим мышлением, но - все-таки в чем-то очень похожие на нас.
Я немного изменила факты, ибо писала художественный рассказ, а не биографию Маурьев ) Например, имена царевичей тут вымышленные. Кроме того, наследники Ашоки на самом деле ссорились за право стать во главе империи, и мирного договора - настоящего - там не было.
Если кому-то интересно, вот тут можно почитать об Ашоке. Вообще этот человек, как мне кажется, достоин целого романа, а то и серии, надеюсь, их кто-то напишет )))


Еще как может )


Увы, увы. Чем больше наследников - тем больше головной боли и грызни.


О-о, желание быть красивой - страшнее войны иногда )))


Ира, в жизни ХЭ случается редко, но я позволила себе его написать )


Да, ты права.


А то


Аня всегда делает графику так, что не оторвешься )))


_________________

Автору и всем, всем добрый вечер! Попала сюда с перевода Хиггинс, и решила задержаться. Здесь не совсем то, что я люблю читать, но стало интересно познакомится с чем-нибудь " из другого". Принимайте в читатели.
_________________

 » Башмачник

Башмаки из тополя для крестьян – режу.

Кожаные башмаки для купцов и зажиточных ремесленников – шью.

Охотничьи сапоги, парадные туфли с носами такими длинными, что их привязывать к ноге приходится, легкие вышитые туфельки, домашние туфли, лебяжьим пухом отороченные... Да что там – вот для одного сеньора, вернувшегося с войны инвалидом, уж пятнадцатый год делаю по новому башмаку для здоровой ноги и отдельно режу из наилучшего ясеня ногу фальшивую. Такой у него гонор – не может два сезона подряд носить одно и то же.

Но чтобы хрустальные туфельки...

Шутить изволите, милейшая моя фея Брикабрак?



Спала она в чулане, конечно – на низенькой скрипучей кровати, ножки которой приходилось ставить в плошки с водой. Тараканы и клопы шли на приступ и геройски в них тонули. Во сне она плакала.

В первую ночь я долго ждал и приглядывался – не высунется ли из-под куцего грубошерстного одеяла ножка. Не дождался, потерял терпение и осторожненько сам потянул за край. И вот она, чудо наичудеснейшее – ножка, каких свет не видывал! Розовая, крошечная, пальчики как виноградинки, ноготки перламутровые... И лунный луч так на них блестит...

Засмотрелся.

Ведь в нашем деле каких только ног не повидаешь, сказать вам честно. Даже не ног – ножищ! Лапищ! Знатные господа и дамы, думаете, моют их перед визитом к башмачнику? Держите карман шире. Снимут чулок и суют сокровище мне чуть не под нос – на, нюхай, скот! И небо благодари, что тебя такой почестью удостоили.

А тут – рай для нашего брата. На такую ножку я б и золотую туфельку изготовил, расстарался бы...



Еще две ночи ушли на примерку и первую подгонку. Спала она чутко, как маленькие зверьки спят, пришлось взять у феи сонной пыльцы и посыпать грязнулины веки. Да, забыл сказать вам – ее все Грязнулей звали, хотя мылась она каждый вечер в стареньком корыте и передник крахмалила так, что стоял он колом. А на самом деле крестили ее в честь Александры, фея Брикабрак была восприемницей, а мой покойный батюшка – крестным отцом. По таинственным волшебным законам только мне, ее родственнику, удалась бы эта сумасбродная затея с хрусталем.

И точно – все получилось. Туфельки я изнутри обил мягкой, как маслице, телячьей кожей. Подошву тоже хитро устроил... как, не скажу, секрет ремесла, не обессудьте. А иначе в них не то, что танцевать – ходить невозможно было.

Так что – снаружи блеск и сверкание, внутри удобно и уютно розовым Cандриным ножкам.



Когда фея их ей дарила, я подсматривал. Видел, как она всплеснула ручками, от черной работы загрубевшими, и Брикабрак тут же извлекла из воздуха пару новехоньких лайковых перчаток до локтя. Наверное, заказала их Жако – перчаточнику, он ведь старшина цеха, и работы его в прошлом году отобрали для подарка приезжему королю. С тех пор он заважничал и на вывеске нарисовал маленькую корону, означающую «королевский поставщик».

И вот Сандрильона, Сандрита, Сандресса обула мои туфельки, выпрямилась – какая осанка сразу появляется у красивой девушки, заполучившей обновку! – и, подобрав церемонно подол старенького, латаного-перелатаного платьишка, прошлась меж тыквенных грядок.

- Королева, - промолвила восхищенная Брикабрак.

И продолжила кудесить – сотворила из огромной серо-зеленой тыквы карету, из перепуганных насмерть ящерок – лакеев, из хомяков – коней, из жирной усатой крысы – жирного усатого кучера.

Напоследок взмахнула палочкой и превратила платьишко Сандрильоны в голубое шелковое платье с фижмами и декольте. С поясом, правда, вышла небольшая неувязка – первая пойманная мокрица сбежала. Ничего, со второй все получилось отлично.

Щелкнул хлыст, заржали белогривые лошади, вскочили на запятки лакеи, и наша милая девочка села в карету – так, будто весь век свой в них разъезжала, а не сидела безвылазно в темном старом доме.

Пошли-и!



Я места себе не находил во время большого бала. Все думал – а это редко со мной случается, я не большой любитель философствований, да и времени свободного нет – как ее примут? И главное – как она их примет? И примет ли? С ее правдивой и нежной душой, с голубиным сердечком? Этих лицемерных господ, с карточными играми, заложенными имениями, с любовницами в каждой наследственной деревеньке...

А она их и не заметила, представьте себе. Все, что у нее в головушке осталось – это Принц.

И красив-то он, как божество языческое.

И умен, как змий из потерянного эдемского сада.

И ловок.

И галантен.

И прочая, и распрочая.

А раз туфелька у него в руках, так и волноваться не о чем. Разыщет, примерит, к сердцу прижмет...

(А я, пока она щебетала, испугался – а ну как не к сердцу прижмет, а к нечистому пошлет? Тут тебе не на ромашке гадать, тут судьба невинности решается, в пример многим будущим поколениям...)



Мачеха и сестрицы дурами не были. Сразу сложили два и два, получилось имя одной известной им девушки.

Работы ей задали столько, что головы поднять нельзя, и к вечеру Сандра просто падала на кровать и тут же засыпала. И до рассвета, хоть из пушек над ней стреляй, не просыпалась, крепок молодой сон труженицы.

Я, конечно, дела свои забросил, что уж там. Хорошо, что Андрэ, мой помощник, оказался толковым малым. Взял незаконченные заказы и вполне удачно с ними справился.

Ночами я пробирался в ее чулан и делал часть задания на следующий день – горох лущил, муку сеял, подшивал платья для трех мучительниц, подрубал полотенца, и так далее по списку.

Брикабрак куда-то пропала. То ли ветром ее унесло на Авалон, то ли искала где-то подаренную Мерлином вышитую подвязку с секретом... Вот всегда так, не замечали? Когда волшебник в самом деле нужен, его рядом нет.

Принц с туфелькой и ордой придворных меж тем объездил северные и западные области королевства. Настал черед востока и нашей провинции.



- Пальцы поджимай, дура, - шипела мадам мачеха старшей дочурке. – Ну пальцы же!

Старшая скрючила пальцы, как сова – когти, всунула полноги в мою туфельку и застряла.

- Не извольте беспокоиться, ваше королевское высочество, - подплыла мадам к принцу. – Сейчас все будет в полном порядке.

Она повертела головой в буклях и заметила меня.

- Вот этот юноша принесет ложку для обуви.

Я кивнул и юркнул на лестницу, ведущую в мансарду. Где этот отвратительный чулан? Нет, не здесь... Ах, рабочая комната...

- Сандрильона! Сандра!

А она, моя розовоногая девочка, мирно спала, и утюг на углях дымился рядышком. Я залил его ковшом воды и затряс девочку за плечи.

- С ума сошла! Он приехал!

- Кто? – пробормотала она, не просыпаясь.

- Он!!! Принц!!!

- Еще минуточку, мама...

Она зевнула и свернулась клубочком на кушетке с тремя ножками и подпоркой из кирпичей.

Я испробовал все. Кричал ей в уши, лил воду в лицо, даже разбил дюжину тарелок.

Напрасно.



Когда я спустился в зал, неся Сандру на руках, принц целовал младшую дочь. Забытая туфелька, мой миниатюрный шедевр, валялась у камина.

- Ну вот, ваше высочество, - лепетала мадам мачеха, умильно на них глядевшая. – А вы все упрямились – принцесса из-за моря, дивные глаза... В семейной жизни, мой суверен, глаза – это не главное. Главное – ум и твердость! А этого в моей Тойнет хоть отбавляй! Дети мои... дайте я вас благословлю...



Через год Сандрильона вышла замуж за Жако – перчаточника.

Да, по любви. А вы что подумали?
_________________

Помню этот текст, он мне и тогда очень понравился.
И в самом деле замуж надо выходить по любви, а если в момент прихода принца ты спишь. значит, это не твой принц))
___________________________________

Элли, спасибо.
Очень мне нравятся такие старые сказки на новый лад.
Принца жалко. Вот ведь туфелька, не туфелька, а лотерея. Может попасться Сандра, а может Тойнет с матушкой.
Цветочек, последней фразой заставила задуматься. а по любви ли вышла? Может от отчаяния по несбывшейся сказке?
___________________________________

Ого какая оригинальная интерпретация истории про Золушку. Браво! Я аж зачиталась. Только финал неожиданный. Ну вышла бы за башмачника, раз он так о ней заботился - работу ее даже за нее делал. С чего вдруг перчаточник нарисовался?

Тут вот только теленка чего-то стало жалко.
_________________

Так он ей родственник с точки зрения христианских законов. Несколько веков назад были запрещены браки между сыном крестного и крестницей. Сейчас, по-моему, подобного запрета нет.
___________________________________

Дня доброго всем, кто был, и всем, кто только появился


Конкурс так и назывался - "Старая сказка на новый лад" )))
Читатели выбрали рассказ в категории "Наша симпатия".
Вообще тут, как мне кажется, получился такой реалистичный рассказ, немножко грустный, но и забавный ) По крайней мере, я вот его перечитала и улыбнулась.


Да? А я вот на него смотрю и думаю - что искал, то и нашел )))


Думаю, что да. Но это была уже такая... проверенная жизнью любовь ))


Точно


Эх, жизнь-жизнь... а куда ему деться, башмачнику, кожзам в его стране не изобрели )


Именно так.
И любит как брат )) Повезло девчонке, что он у нее есть )


Спасибо за отклики
_________________

 » Мостик над пропастью

Смерть — это стрела, пущенная в тебя,

а жизнь — то мгновенье, что она до тебя долетит.

Восточная мудрость

За окном был океан.

Синее пространство воды сливалось с голубизной летнего неба. Белые, как шарики сливочного мороженого, облака почти не двигались – ветра не было. В тишине пустого дома было что-то чужое.

Он не привык к такому. Всегда здесь были голоса, веселые, громкие – жены, детей, внуков. Сантьяго строил этот дом сорок лет назад большим специально для того, чтобы в нем жили люди, и жили вольно, не наступая друг другу на пятки. И так оно и шло: босые детские ножки оставляли отпечатки на широких ступенях лестницы, шаловливые ручонки метили стекла и стены мазками варенья из манго и акварельными красками, смех раздавался из всех углов.

Хорошо, когда в доме есть дети. Много детей. Своих или чужих – неважно.

А в эти выходные всё сошлось - все его бросили. Сыновья давно уже жили отдельно, старший, Луис, в Риме, младшенький Пабло – в ЮАР. А младшая дочь Росариа на две недели улетела в командировку, захватив детей. Анаис, жена, маленькая и деловитая, похожая на перепелочку старушка, долго выпрашивала подарок к дню рождения старшей дочери Стеллы. Хотела съездить с дочкой, тремя внучатами-подростками, их школьными друзьями и еще кучей людей в парк развлечений в Мехико.

Что они там нашли? Уму непостижимо. Смог, грязь, злые лица, вечная суета... То ли дело здесь, у моря.

Он снова посмотрел в окно и вздрогнул. Показалось?

Нет. Человек. Маленькая фигурка медленно шла к обрыву.

Утес Плачущих Вдов пользовался недоброй славой. Когда-то, выбирая место для постройки родового гнезда, Сантьяго встречался с рыбаками и ремесленниками. Те охотно пили за его счет и уговаривали поискать другого местечка. «Смотри, hombre. Тут такое дело – каждый год с Вдов куча людей прыгает. Смерти ищут. Дурни, что с них взять. Ну и по ночам потом... сам понимаешь, не маленький».

Он никогда не был особенно суеверен, ходил в церковь и верил, что вовремя произнесенная Pater noster способна отогнать любого духа – доброго или злого. Поэтому промолчал, а потом поехал к нотариусу оформлять сделку с хозяином земли. Тот был рад-радешенек, что кто-то позарился на нехорошее место. Отдал землю за скромную сумму, да еще подарил хорошего леса для постройки особняка.

Сантьяго решил сделать мостик из спальни. Настоящий мостик – он был десять метров в длину, с перилами. А под ним – пропасть и морские волны. Анаис, когда увидела его впервые, зажмурилась и закричала: «Санти, ах, Санти!» И засмеялась, а потом они, забыв обо всем, любили друг друга на новенькой упругой кровати.

С мостика утес был отлично виден. И в любую погоду Сантьяго выходил, садился на скамеечку, покуривал и смотрел. Долго. Иногда ничего не происходило, и он уходил обратно в спальню, шел работать. Делал очередной проект для архитектурного бюро. Играл с детьми, кормил любимую жену сливочным мороженым с ложки. Иногда же...

Сантьяго вышел из дома и направился к утесу. Он не торопился, хотя очень хотелось побежать, заорать во всю глотку: «Стой!». Нельзя было – самоубийцы очень нервные, пугаются резких звуков, движений. Сердце глухо стучало, разгоняя старческую кровь. Старость не радость.

Мужчина стоял к нему спиной. Рядом на траве валялись какие-то бумаги. Глаза Сантьяго пока не подводили, он обходился без очков, и потому сразу заметил линеечки и нотные знаки. Музыкант.

- Доброго дня и мирного настроения вам, синьор, - поздоровался он тихо.

Самоубийца вздрогнул, обернулся. Нахмурился.

- Не подходите. Оставьте меня в покое.

Сантьяго выставил перед собой раскрытые ладони:

- Si. Конечно. Я только вышел поприветствовать вас. Мой дом вон там. Видите?

Мужчина невольно проследил за его рукой. Передернул плечами, но промолчал. Сантьяго счел это добрым знаком.

Несколько минут они молчали. Ветер вдруг выскочил откуда ни возьмись, схватил листки и стал трепать их. Один вспорхнул и умчался вниз.

Сантьяго сделал движение, чтобы поймать остальные.

- Нет, - хрипло отрезал мужчина. – Пусть летит. Пусть все гибнет. Как она погибла.

- Она?

Самоубийца не отвечал. Сантьяго осторожно сдвинулся в сторону, сделал пару шагов вперед. Сел прямо на траву.

- А хороший вид отсюда. Каждый день смотрю – и все другое. Небо. Вода. Птицы. Люди.

Он говорил будто бы сам с собой, но по напряженному молчанию соседа понимал – слушает.

- Живете как король, - внезапно и зло выкрикнул собеседник. – Наверное, жена и дети! Любите их!

- Люблю, - смиренно сказал Сантьяго. – Очень.

- Я тоже любил, - что-то почти зримо выливалось в воздух из уст мужчины, что-то сильное, страшное, черное – Сантьяго увидел это как тучу дыма, и затрепетал, и про себя повторил Pater noster. – А Бог их забрал. Моих девочек. Лусию, малышек. Они учились играть на флейте, хотели выступать вместе с мамой. Летели в Майами.

Сантьяго молчал.

- Пилот выжил. Был суд. Его оправдали. Какая-то чудовищная отговорка нашлась – будто случился приступ головокружения при посадке. Я узнал его адрес. Ночевал в машине трое суток, караулил его детей. Жену. С ружьем.

Сантьяго молчал. Мужчина скрипнул зубами. Сантьяго на мгновение поднял глаза – и опустил. Так страшно было смотреть на лицо, где кипела обнаженная ярость.

- Смогли? – совсем тихо спросил архитектор.

Собеседник снова заскрипел зубами. Он не ответил. Сантьяго понял, что это и был ответ.

- Анаис потеряла троих, прежде чем родился наш первенец, - бросил он, рассеянно оглядывая волны и паривших птиц. – А после того моя мать заболела лейкемией. Долго уходила. Тяжело. Это ведь ее ноты? Лусии?

Мужчина вдруг сломался, как складной нож, сел рядом. Он сгорбился, покачивался взад и вперед, что-то бормоча. Сантьяго понял, что то, черное, отступило. Но не полностью. Ждало.

И он сделал то, что и всегда. Протянул руку, взял мужчину за плечо.

- Они не уходят. Никогда не уходят. И всегда что-то остается.

- Музыка, - глухо произнес мужчина.

- Музыка.

Море шумело. Птицы, покружившись, улетели к своим гнездам. Сантьяго смотрел, как садится солнце, и думал, что вот сейчас пойдет домой. И поставит чайник сто тридцать первому человеку, для которого стал ангелом.



Рассказ основан на реальных событиях из жизни Дональда «Дона» Ричи, ангела-спасителя из Австралии.
Мир и покой его светлой душе.
_________________

Привет автору и читателям!
Спасибо за новую историю. Особенно почему-то понравился эпиграф. Ведь так по сути и есть.


Но рассказ, конечно, не об этом. А о торжестве жизни, какой бы она ни была. Меня больше всего удивляют те самоубийцы, которые не переживают никаких трагедий. Они вполне успешны и в профессиональной, и в личной жизни. И вот... как-то так все равно покидают этот мир из-за одной депрессии или чего-то еще.

_________________

Всем привет!
Элли, спасибо за рассказы! Очень интересные.
Интересны также и комментарии девочек.
Тема о правде и лжи неоднозначна и, когда начинаешь рассуждать, затягивает все глубже. Одно только определенно - одна без другой точно не существует. Вот только оказывается - лиц у кривды намного больше. И относимся мы к ней по-разному. Мне правда, пусть и горькая, важнее.
Эпиграф в "Мостике" мне тоже очень понравился. На то она и мудрость. Точно подмечено.
А я задумалась, какой же сильный этот человек - сто тридцать одна жизнь спасена, ведь все через себя пропустил!
___________________________________

Элли, спасибо за рассказ.
Самые замечательные люди на свете - неравнодушные к чужому горю. Откуда у ангелов-спасителей берутся душевные силы и нужные слова в критический момент? Нужно не только любить жизнь и понимать психологию, но и уметь достучаться до человека в состоянии измененного сознания.
___________________________________

Элли, спасибо за продолжение
Пронзительный рассказ, и герой как смотритель утёса смерти, на страже жизни.
Порой, даже просто нужные слова тяжело найти, а в критические ситуации... возможно они приходят из вне, а быть может достаточно быть добрым человеком с мужественным сердцем и сможешь проложить над пропастью целый мост. Не место красит человека, а человек место. Спасибо
___________________________________

Доброго дня всем

"Мостик над пропастью" - это история необыкновенного человека, я бы сказала, Большого Человека. История Сантьяго, мужа, отца, деда, профессионала... и так далее. Он умел любить и заботиться о любимых.
Немного подробнее о Доне Ричи, прототипе главного героя Сантьяго.
Справка в английской Вики
Статья на русском

Лично меня поражает, что о таких прекрасных людях сейчас почти не говорят. О плохом, страшном - много. О светлом и добром - иди поищи.
Вот и решила написать такой рассказ об Ангеле бездны, или Хранителе Плачущих Вдов ))) И о музыке, поскольку тема была именно такой.



И мне он нравится тоже ))


Я сама много думала об этом. И вспомнились слова одного старика: "Откуда нам знать, что этот человек не испытал горя? Разве мы видим все его чувства и мысли?"
И правда - мы ведь всего знать не можем... Хотя для меня самоубийство - нечто противоестественное. А уж когда рядом есть люди, которые от тебя зависят... Страшно.

Спасибо за видео, эх, навеяло...


Светлана, точно подмечено. Все пропустил через себя. Это великая сила нужна. Скорее всего, свыше.


Согласна. Равнодушие вообще страшнее ненависти.


Вот-вот )))
Мне кажется, после смерти дух Ричи все равно где-то там витает и присматривает за людьми.
А так - было бы здорово, если бы живые подхватили эстафету. Продолжили дело спасения.

Спасибо за отклики!
_________________

Всем здравствуйте.
Элли, спасибо за "Мостик". Извини, давно не отписывалась в теме. Не знала, как выразить эмоции, писала и стирала. На ум шло что-то общее, расплывчатое, а ограничиваться общими словами не хотелось. "Меня пустые слова, лишь бы только болтать и не молчать, уже достали".
А здесь прямо дрогнуло. И тема больная.
Есть мнение, что "Одиночество - это когда некому забрать твое тело из морга. Все остальное - временные трудности".
Думаю, что причина любой попытки самоубийства - неважно, насколько успешен человек, одинок, счастлив в браке или у него семеро кошек по лавкам, делает он это в пику кому-то или действительно не видит другого выхода... Причина - в отсутствии отклика. Такого человека упускают из виду, в этот момент он - один на один со своей проблемой. Короткое замыкание в мозгу - это страшная вещь, с точки зрения логики некоторые поступки объяснить невозможно, и даже сам этот человек, если выживает, даже спустя время ничего внятного о своих мотивах не скажет. Уходят успешные, уходят благополучные... А мы не понимаем, "чего им в жизни-то не хватало?"
Но существование на свете таких людей как Сантьяго - настоящее чудо. Найти нужные слова в такой переломный момент - дар свыше.



Сантьяго никогда не был на месте этих людей - не стоял на краю утеса, готовясь сделать последний шаг. Но он знал, что такое терять. И знал так же, что жить дальше - надо, несмотря на боль. Потому что:



Вечное противоречие: кто-то уходит добровольно, "на пике карьеры", а кому-то остается жить считанные дни, а время уходит, не хватает этого времени, столько не сделанного осталось... Молодые, здоровые женщины делают аборты, потому что ребенок им не нужен, а некоторые мечтают о детях, годами пытаются забеременеть, но не выходит. Почему болеют и умирают дети, а мучители и убийцы доживают до преклонного возраста? Почему мы? Почему так?

Но, пока с нами ангелы, есть надежда.

Спасибо еще раз.
_________________