Аз Буки

Ой, а тут дописано. А я ждала, что будет третья часть.
Привет, Крошик, спасибо. Дописанное перевернуло немного.
Теперь вижу, что боится и прячется от жизни.
Интересный рваный слог, но по нему лучше представляешь героиню.
___________________________________

Привет! Да, получилось немного не то, чего хотелось изначально. Но написать по-другому уже не выходит. Пусть так. Спасибо за внимание к теме.

Спасибо, Крош.
Всё пыталась передать человеческими словами ощущения от прочитанного.
Не вышло. Слова в обычные предложения не складывались.
Только так:


_________________

Мне нравится то, что у тебя получается.
Эмоции ощущаются как свои. Здорово.
_________________

Доброй ночи.
Около месяца назад до трех часов ночи читала тему, высказаться сразу не решилась, на эмоциях бываю субъективной, да и навязчивой со своим стремлением анализировать. Мне действительно очень понравилось как написано, повторяться, наверное, не стоит - за лаконичность и в тоже время образность слога (я бы назвала это техничностью) автор получила много заслуженных комплиментов. Плюсуйте и от меня один))
Некоторые рассказы были для меня слишком абстрактны, надеюсь суть я все-таки улавливала, может и видоизмененную моей колокольней). И, будучи незнакомой с содержанием Совсем Другой Сказки, возможно, превратно понимала смысл других рассказов (козел ваш Румпельштильцхен и все тут, зла на него не хватает...).
Иногда веяло абсолютной обреченностью и безысходностью, я все же верю в гармонию и логичность природы, ведь ничего абсолютного в жизни нет.
Семидневная. Джейн и понятна и близка, опять-таки за счет мастерства автора. Бежать и прятаться от себя - знакомо, равноценно ли это самообману не знаю. Но еще она обманывает тех абонентов из списка контактов, исключая, возможно старика, с которым смотрела балет. А мужчину не то чтобы жаль, но кажется несправедливостью ее отношение к их связи и опосредованно к нему. Два года достаточный срок, чтобы найти себя, если захотеть, а прятаться от себя можно бесконечно.
Спасибо.
_________________

TIMKA, спасибо. Немного неожиданно, но очень приятно получить отзыв.
О Руме: тараканычу просто не везет) хотя он бы не согласился. В СДС же было много хорошего мира и замечательных историй, и они все еще есть. О безысходности: верно, все проходит, потому гармония есть.
И спасибо за внимание к Джейн. Мне кажется, что все же часть того, чего хотелось, удалась. Судя по отзыву) рада тому, что она понятна.
Спасибо
Solazzo, рада, если создавать эмоции еще получается)
Стихотворение я в оглавление добавлю?)

 » Застрять навек,связать себя бинтами_Семидневной от Sollazzo

В клубах промозглого и липкого тумана,
На пепелище выжженной души
Застрять навек, связать себя бинтами.
Не жить, не быть, сорвав стоп-кран судьбы.

Вдох-выдох, стон, пугливый взгляд. И в бездну!
На дно упасть, как в мягкую кровать.
Еда и сон, а больше?.. Не воскреснуть.
Не совладать, не взять и не отдать.

Уйти в чужие тайны, сгинуть.
Отринув "как?", "куда теперь?" и "где?",
Баюкать боль и упиваться дальним
В холодной, безопасной пустоте.
_____
Спасибо за такой отзыв.

 » Из кладбища персов

Давно ходит тема "кладбища мертвых персов".
Они все множатся и складываются. Эта одна из них. Не важно имя. Только место и музыка.

- Скажи мне, - девчонка затягивается сигаретой глубже, будто бы выжечь легкие хотела бы, если бы могла. - Ты не устаешь от всего этого лицемерного дерьма? Нет? Ну так удачи тебе, счастье мое.
Джорджия Лаваль оттолкнувшись от кровати, вдавила окурок в пепельницу на белом подоконнике окна и вышла прочь. Из комнаты, из чердачного помещения, из жизни, в которой сдохнуть хотелось чаще, чем жить.

Лондон встретил свободой, пабами, барами, влажностью по берегу Темзы, глубокой и грязной.
Тяжелые темные ботинки, обрезанные шнурки, чтобы от длины не болтались. Обтягивающая бедра кожа. Витая серьга.
Она приходила к своим и садилась за установку, палочки отбивали ритм - резче, легче, быстрее, до кровавых мозолей на белых ладонях.
В жизни остались две бесконечно простые вещи: звук ударов и секс.
Никаких лживых слов, никаких обещаний, от которых она начала бы кричать. Любовник не был любимым. Любовник был хорошим любовником. И она задыхалась. Под тяжестью тела, вдавливавшего ее в кровать, под твердостью пальцев, когда он толкался внутрь. Задыхалась от того, как текла по его пальцам, от хлипкого звука, когда он входил в нее, проворачивая пальцы глубже, а она кричала. Потому что можно было кричать. Потому что ее саму он никогда не обратил бы против нее. Потому что он хотел секса, а не сломать ее.
Мелко дрожала, когда губы нежно касались мягкого живота, когда пальцы вновь начинали пытку, скользя по влажным складкам, и руку его бесстыдно, беспамятно, притягивала ближе, подталкивая, побуждая войти сильнее, глубже.
Кричала до хрипоты и обнимала, обвиваясь вокруг, притягивая к себе, чтобы закрыть глаза и только его чувствовать. Ничего не помнить.
Джорджия Лаваль спасалась музыкой и сексом.

Потрясающе, зримо, образно, прочувствованно.
Больно и очень жизненно.
Было, понимаю, помню, принимаю.
___________________________________

Дочитала с ироничной улыбкой))) с одной стороны – грустно…с другой стороны – каждый спасается как может, и кто будет судить как велика плата за «спасение»?!
И да, улыбка из-за того как метко автор попал под «историю» и «настроение» определенного момента)))
Спасибо!
Риторический вопрос: почему «умирают» персы?!
___________________________________

 » Ветла

- Бог велел нам прощать.
- Я прощать не умею.

Горит село Подгорное. Балки ломятся, крыши в домах на саманные стены огонь оплавляют. Мельник старый из дурмана вынырнул, крик идет по селу, живых из домов тащат. Закашлялся, обернув рубахой голову, в каморку рядом кинулся, малого подхватил, по щекам ударил, дышит еще. На себе вынес. Крыша горит, обгорит да стихнет, каменных стен не тронет. Пацана в руки воющей бабе-соседке отдал, с мужиками кинулся песком засыпать, воду лить.
Дымом черным тянет от села Подгорного. Мальчонка под ивой сидит на пригорке, вниз смотрит, да слезы с грязью по щекам растирает. Дед рядом сидит, не говорит ни слова.
Ночь догорит, утром разбирать все будут.
- Не жить тут боле, а все мужик за землю цепляется.
Притих мальчонка, деда слушает.
- Все воеводы грех, за него платим.
***
Великая Суббота. Радостный день, скорбный день. Верить бы да молиться.
Нет шепнули ли же воеводе вербу снять с окна и в печь бросить. Отмахнулся, смеялся с дружинниками.
Да ко сну собираясь на венок у окна взгляд бросил. Отломил тонкий прут, смеясь, бросил в огонь и замер, услышав стук.
Стоит у порога, глаза темные, вешней зеленью, пряди темные - ночью, что за порогом.
- Огня, пане, не дашь ли путнице?
Печь натоплена жарко. Кожа Ветлы сладка на вкус. До укусов целует воевода, жадно. Подминает под себя, вбиваясь все резче и глубже, печати ставит на теле свои, клеймит. Губами, ласкою, языком - своей называет. "Ветла моя" твердит.

На утро дева одна просыпается. Рано да все ровно - одна. Поднимается, его стараясь найти, услышать. Ушел. Дружину собрал и пошел дальше. Месяц прошел, вернулся воевода в село, маялся, гнал от себя, но ивовый прут отломив, в печь бросил и во второй раз.
Вшила прут ивовый дева в одежду его. На месте осталась, насмешки дворовых сквозь себя пустила.
К себе тянула, зло из него тянула, теплом грела - жадная.
Обнимала, вилась вокруг, целовала взахлеб. Но молчала. Молчала дева, смотрела глазами зелеными, ждала. Примет ли, позовет ли.
Пока не увидела, как другой венок на крыльцо кладет воевода. Светлой да ясной, чистой. Что боль из него не пила.

Пьет ивовый отвар воевода, ветла у ног сидит. Глаз не поднимает, все гладит, гладит его.
- Доколе мучить будешь? - лицо поднимает к нему, губы сухие не слушаются. - Доколе.
Гладит, лицо берет в ладони руками обеими, пальцами в сбитых мозолях ласкает.
- Больше жизни любил.
Замирает дева, слова жадно пьет.
- Не люба мне боле, не люба.
Сгорел в ту ночь воеводы дом. Крепко хозяин спал, ивой опоенный, оплетенный ветлой. Женщина шла от дома, волосы темные, платком, что еще темнее, прикрыв. Шла не оглядывалась, вверх к пригорку. Да как оглянулась у заводи и завыла.
***
Выгорает, в третий раз за десяток лет стелется дымом село у пригорка. К небу тянется ива, листом зеленым ласкается да падает от тяжести своей. Чудится в звоне ветвей смех девичий, вольный. Чудится в звоне ветвей боль извечная, женская.

"- Бог учил нас прощать.
- Я прощать не умею".
________
*верили: стоит будто бы в Великую субботу бросить в печь прутик вербы как в дом сейчас же явится женщина и попросит взаймы огонька — она и есть ведьма.

Вот мне бы прутик да как отстегать одного Кроша по попе!
Писать заставить чаще!

Крошик, бесподобно.
Как жалко, что мало!
Очень мало. Только распробовала.
Даже Сердце Пармы захотелось перечитать дочитать


_________________

Ох, как красиво, просто невероятно красиво! и как больно, и хочется читать и перечитывать.
Спасибо!
_________________

Я читала вчера ночью. Сегодня перечитала раза 2, и каждый раз нравилось больше))
До чего красиво и проникновенно!
И да, по-женски жестоко…
Где-то читала, что убивает нас не боль, а надежда…
Upd> только сейчас увидела комментарии
Про иронию – от того, что знакомо…
Про историю – все банально: он и она..и черта, когда понимаешь, что лучше без, хоть и сдохнуть хочется… и когда разум все-таки берет верх, а сердце, в те редкие моменты «свободы» от рациональности, спасается как может..
___________________________________

Прикрыв попец. Не надо прутик!
Solazzo, спасибо. А Сердце Пармы себе записала. Отзывы так отличаются))
TIMKA, спасибо. Особенно за перечитывать)
ivankka, да *злобный смайл*! нравится, что жестоко))
Точно про разум берет верх. А сердце спасается как может.
Вот зря ты не находишь время написать. И доживу ли Йа до тех лет (а уже могу говорить "лет")), когда ты чем-нибудь из своих мыслей поделишься)

Спасибо за внимание в теме. И да, идея того, что камни в мельнице не горят - сие явный хвост из Даши. Который, видимо, хочет на драконов посмотреть)) *так я якобы пишу то, что надо сдать*