В поисках своей души

 » Глава 6. Верба.

"Верба".
Я ехала домой... В руках у меня была верба. Ее серебристые пушистики выделялись на моем черном пальто, и запах... пьянящий, свежий, живой... Аромат весны, кружащий голову и путающий мысли. Я вспомнила о Маргарите перед ее встречей с Мастером... только у нее, помнится, была мимоза. Я подумала, что моя жизнь кажется такой же пустой... Аромат вербы отвлекал от грустных мыслей, мелькающие за окном старые деревянные домишки успокаивали и навевали ностальгию. Хотелось представить времена, когда они еще были новыми... Я как будто видела то время – другая одежда, другой ритм жизни... Многое из того, что есть сейчас, тогда было еще неизвестно, и многое еще не случилось, и это было хорошо. С моей точки зрения, которую жившие тогда люди могли и не разделять. Почему прошлое кажется нам лучше, чем оно было на самом деле? Потому что, уходя в тень, оно окрашивается совсем в иные цвета. Исчезают контрасты, которые режут глаз и душу в настоящем и пугают в будущем. Прошлое – оно мягкое.
Я погладила вербу, оставившую на ладони резкий аромат, выдернувший меня из моих фантазий. Оказалось, автобус уже ехал по мосту. Река с лопнувшим льдом и холмы с остатками снега выглядели солидно. Казалось, я вижу не привычный с детства пейзаж, а незнакомую, фантастическую страну. Может быть, там есть возможность любить?
Автобус ехал дальше. Река осталась позади, за окнами мелькнули купола церкви. Я снова вспомнила Маргариту. Я бы так не смогла, ради любви ли, по какой ли иной причине... Нет. А возможно, я все неправильно понимаю... Языческое единение с природой вновь захватило меня, придавая сил. Я впитывала лучи весеннего солнышка, снова уплывая в далекое прошлое... Если мои мечты обитают там, то как же они исполнятся в настоящем? Аромат вербы и кошачья мягкость ее пушистиков напоминали о близких праздниках. Близких ли для меня? Я ведь никогда не задумывалась об их истинной сути, я просто впитывала силы природы, как сейчас. И я просто ехала домой, прожив в воображении целую жизнь. Просто дорога, просто запах вербы...
_________________

 » глава 7. Автобусная муза

Глава 7. "Автобусная муза"

Дорога уходила вдаль... Стекло заштриховывали капли дождя, скрывая от меня привычный и надоевший пейзаж. Движение немного усыпляло. Чтобы все-таки не уснуть, я начала мысленно делать наброски нового рассказа. Перебирая варианты действий главной героини, пробуя почувствовать ее характер и мотивы действий, я присматривалась к пассажирам. Автобус – это множество людей, случайно оказавшихся рядом. Вот девушка в блестящей золотой куртке, похожая на попугая в стае воробьев... Что она здесь забыла? Или женщина в возрасте с печатью усталости на лице... Думаешь о том, как она живет, действительно ли она несчастлива или мне так только кажется. И подростки, пьющие пиво – этим на все наплевать.
Я отвернулась к окну и стала следить за каплями дождя. Они медленно набухали и срывались вниз, оставляя за собой мокрую дорожку. Природа плачет... Почему она плачет? О ком она плачет? Я возвращаюсь мыслями к рассказу. «Не будь такой серьезной, в жизни так много удовольствий, только выбирай!» - говорю я себе словами героини рассказа. Но нет, я другая, во мне нет искрометности и этой огненной энергии. Меня вдохновляют вот эти капли дождя, оставляющие на стекле мокрые дорожки. Меня вдохновляют книги... Слова, слова... Озвученные моим мысленным голосом, они обретают цвет и форму, меняя мир все своим существом. Я могу читать на работе, дома, в автобусе... Меня вдохновляет образ, а не место. Но как же продолжить рассказ, думаю я?
Дома так привычно – я записываю на компьютере то, что мне пришло в голову в автобусе. Постепенно слова обретали форму, герои совершали поступки помимо моей воли, а в комнате негромко звучала музыка:
«Сказка бесконечных серых дней
Мир приводит в мерное движенье...»
Я записывала и записывала, жадно, боясь что-то пропустить... Получался довольно необычный взгляд. Как всегда, я вдохновенно писала, за скоростью письма не успевая подметить детали. Вот так, добавим еще немного тумана...
«Этот мир – как свежая смола,
Только янтарем навряд ли станет...»
Наконец рассказ написан. Я нажимаю кнопочку «сохранить» - он подождет до завтра. А на следующий день снова автобус, дорога и изученные до невозможности дома за окном. Мысли снова ушли в тот, придуманный мной, мир и я чуть не пропустила свою остановку. Вечером я снова открываю рассказ. Ага! Вот здесь можно использовать другой эпитет, эту сцену чуть-чуть сделать поярче, а эта совсем не нужна... Но она так хорошо вышла, что даже жаль! Что ж, отложим ее в черновики, она еще пригодится, утешаю я себя, редактируя свое сочинение. А в комнате снова звучит музыка, рядом любимая чашка с чаем и множество всяких нужных и ненужных, но создающих уют, предметов, вроде давно ненадеванных бус или стопки тетрадок. Почему я все это не спрячу? Просто мне так уютнее, когда пространство заполнено.
«Мы б давно отправились в Амбер,
Если б знали путь наверняка...»
Муза может прийти где угодно, но всегда уводит в сказочный мир искать неведомые кусочки янтаря среди гальки обыденности...
P.S. Использованы цитаты из песни Хельги Эн-Кенти "Кусочек янтаря".
_________________