Мозаика Забытого Мира 18+

Доброй ночи!
Читала с большим интересом! Написано очень"сильно", некоторые фразы просто до дрожжи.
Яся, спасибо! С нетерпением буду ждать продолжения.))
_________________

Спасибо) Всегда радует, если читатель находить что-то свое.
Продолжение отлеживается. Еще потерпим и можно будет читать. Скажем, к понедельнику) Хорошо?)
_________________

 » Волки не спят, часть 1

Волки не спят.

Жива зовут ее. Живица. А как раньше звалась, то дело ее, да больше и ничье. Любопытных на острове Отверженных не сильно жалуют. А как еще, если место это столько людей и перевертышей нечистых на руки и лапы держит. Вот и не спрашивают лишний раз, чтобы не обидеть ненароком.
– Где ты был?!
Маленькая она, Живица, серая, неприметная. Как рядом идти будешь – даже и не посмотришь в ту сторону, где стоит она. Девица себе и девица. Волосы цвета мышиного, фигурка тоненькая, как тростника, глаза небом серебрятся. Но не спеши судить по внешности, много кто уже обманывался. Голос у нее громкий, звонкий, командный, и силы на десятерых хватит.
– Я тебя спрашиваю!
Вздрагивает мужчина перед ней. Глаза поднять боится. Колени приклонил, вину чует, хоть и нет ее. А сам ведь из рода человеческого, крепкого. Не просто так молчит, знает – нельзя сердить Живу. Как любит она, так и убить может без памяти, хоть сама же потом тело слезами и омоет.
– Мор?
Красивый мужчина, статный. Волосы темные мелкими змейками у лица вьются, глаза зеленые, словно трава, скрытно блестят. Молчит Мор, ждет. Знает, что пока – так надо.
– Мор...
Как стихает гнев в словах, значит, и говорить можно. Обуздала Жива вторую ипостась, слушать будет. Не зверь она теперь в облике человека, но человек со зверем внутри. Еще дар и проклятие. Волчица живет в ней, гложет разум и выдержку, подтачивает корни. И пусть не много таких – она одна из них, тех, кого даже сами перевертыши стороной обходят. Боятся. Женщина, что и вовсе немыслимо.
– Любимая...
Дрожит мужской голос, чувствами переливается. Обнимает Живу теплотой, ластится. Любит ее Мор, захватчик земель, и сам от этой любви мучится.
Два года прошло, как встретил он волчицу и свел с Отцом острова Отверженных. Долгий срок для того, кто живет одним днем и знает, что когда-то голову сложит на плахе. Откуда та любовь взялась, кто бы ему сказал? И что удивительно – она ведь тоже Мора любит, любовью своей, волчьей.
– Не лги мне, слышишь, никогда не лги!
Трудно человеку прыжок оборотня сдержать, но уронить Живу еще боязнее – вдруг расшибется? Не просто так же в руки дается, доверяет, значит. А сама тоненькая, худая, едва кости не торчат. И в чем только душа держится? Поймал, да прижимает, по спине гладит, смеется.
– Как я тебе врать буду, ты же все почуешь, душа моя.
Хлесткие поцелуи Живы, яростные, жестокие. Пьет она душу Мора, губами к губам его прижавшись. А он и рад, соскучилась, значит.
– Смотри мне, я ведь узнаю, правда.
Ручки маленькие, нежные, не узнать зверя яростного совсем. Ручная волчица – сама решила так. Да и пират кроткий стал, сам под ладони женские кудри свои подставляет. Кто увидел бы их сейчас, не поверил бы, что Мор это и Жива.
– Не хочу тебя обманывать, никогда.
Кто знать может, что столько нежности в волке, столько мягкости? А пират, что души губит, бывает ли таким? Или это остров виновен, все на свои места ставит, возвращая не только облик и человеку, и зверю, но и души на место исконное? На большой земле ведь, где преследователи и охотники на каждом шагу, лишь полная холодность спасает, только чудо. Запереть в себе зверя, заглушить, чтобы не только воя его тоскливого – даже дыхания слышно не было. А на острове Отверженных ты дома, в какой бы шкуре ни был. Зверь ли, человек, все едино. Примет тебя Семья, какой бы ни был, да и обогреет, как того заслужишь.
Правда, сторонились поначалу Живу. Волки на острове – посетители редкие, как и медведи. Уж сильно не контролируют себя, грозя смертью и разрушением всем вокруг. Лишь на Стене им приют, среди Стенных, тем ведь все одно, каменным. А вот волчиц совсем не видели. Мальчонку если продать на Стену можно, то с девкой такой разговор короткий. Не знал никто, как выжила Жива, а сама она не говорила. Только иногда ночью находил ее Мор в самом темном углу спящей, почти без дыхания, и сердце его заходилось от тоски – знал ведь, больше никто волчицу не пожалеет.
– Я привез тебе что-то. Пойдем на "Любавницу".
Неохотно размыкаются объятия. Подарок самый главный уже в руках Живы. Каждый раз, как отпускает Мора на промысел, боится, что не вернется он, часы до встречи считает. Не знает, что так привязало к нему, а спросить не у кого. Про волков только волки знают, а нет их на острове Отверженных. На Стену что ли идти с вопросами?
– Ну, пойдем. Так и быть.
Как преображает улыбка любую женщину, так и Живу краше делает. Румянятся щеки ее, как спелые яблоки, блестят зубы жемчугом, в глазах лучники счастья. Красавица. Любуется Мор, как же на такую не любоваться? Есть и у него минуты, когда забывает пират про зверя Живы и просто любит ее.
На выходе из неказистого и приземистого домика трава. Густая, зеленая. Почти сразу лес, за которым скрыто озеро. Воздух всегда чистый и терпкий, наполненный ароматами всего вокруг. Тишина.
Город отверженных внизу, под островом, среди лабиринта переходов и навесов, окруженный кораблями. Живу редко приветствуют там. Хоть и приняла Семья ее, но волчица остается волчицей. Слишком близко зверь под кожей, ходит, наружу просится, вот и определили место ей на поверхности. Там, куда только на охоту приходят. Там, где стоят тотемы зверей и птиц бесчисленных. Там, где все исконно равны. Жива не обижена, она рада. Это место – дом, который искала она всегда.
Спуск в карьер, кожаные шнуры и веревки, пропитанные прикосновением тысяч рук и проверенные временем. Их плели для себя, плели на совесть. Мастера проверяют крепления ежедневно, следят, чтобы не протерлись. Дощатые полы лифтов, установленных лучшими механиками – другие на остров Отверженных попросту не попадут, ведь приглашение нужно заслужить. Устройство спуска, громкими щелчками отсчитывающее уровни. Жива тоже считает.
Один...
Два...
Три...
Всего двенадцать, а нужно на десятый. На каждом – домики, построенные почти в воздухе. Вместительные коробки на строительных лесах, убитых и прикрученных прямо в скальную породу острова. Домики стоят друг на друге и соединяются мостами – перекладинами и рейками, на которых кое-где даже перил нет. Обитатели этого города слишком ловкие, чтобы упасть. И Мора дом тут, на пятой ступени, хоть маленький, да собственный. Вот только не живет здесь пират уже долго. Все наверх его тянет, к солнцу, к Живе.
В стороны от каждого крайнего дома отходят широкие и основательные мосты – пристани для кораблей. К тем, что побольше и подлиннее, швартуются огромные торговые суда, хозяева которых такие же перевертыши, как и обитатели острова. Узкие и длинные предназначены для захваченных военных судов, их не так много, но капитан и команда всегда в почете, ведь они – основные защитники и добытчики. А вот и маленькие пристани. Издалека они похожи на иголки, которыми остров Отверженных щетинится на весь остальной мир. К ним пристают легкие малые суда, которыми владеет большинство.
На десятом уровне людно. Люди и перевертыши трудятся вместе, плечом к плечу. Стоит именно тот гомон, который Жива не выносит, шум толпы, известный ей слишком хорошо. Кажется, еще немного, и она снова услышит тот самый призыв – сжечь зверя.
Выдохнуть. Вцепиться в руку Мора, пока он не охнет от боли. Это помогает. Это знак, что она еще живая. Снова прислушаться к разноголосью, узнавая знакомые звуки – как на уровне выше поет кошка. Как пренебрежительно фырчит на соседа перевертыш-бурундук, передавая тому молот. Как в домике справа пищат играющие дети. Все знакомо, мирно, как нужно. И волчица внутри, тяжко потоптавшись, все же идет на покой, оставляя один глаз приоткрытым. Потому что волки не спят. Никогда.
– Давай подсажу.
Корабль разбит, даже некуда цеплять подмостки. Треснул форштевень, изорваны паруса, и кто знает, сколько повреждений внутри? Заходится сердце Живы в беге, дыхание сперло. Но молчит. Дает помочь взобраться на палубу, чтобы ощутить, что жив он. Касайся, любимый, трогай. Доказывай, что остался жив, а не горе играет с разумом. Пусть говорят безмолвно руки твои, обнимая. И твой запах, запомненный раз и навсегда еще тогда, когда только произошла встреча.
_________________

Привет! Я тут по-тихому читала, как обычно... Но вот последняя часть прямо зацепила.
Спасибо за Мозаику!
И - как и все! - хочу еще!!!
_________________

Партизан из лесу))) Я рада, что ты решила написать.

Я стараюсь писать в различных жанрах, чтобы все могли найти что-то свое.

Завтра - обязательно. Спасибо за отзыв)
_________________

Здравствуйте автор!
Меня давно пинают зайти в ваши темы ! Наверное, вяло пинают! После прочтения этой темы и несколько глав из оконченных произведении, я поняла, что меня треснуть надо было, может я раньше созрела бы и дошла до Вас!



___________________________________

Сама абсолютно такая же Могу идти долго, упорно, и не дойти в итоге))))


У меня при написании скорее в голове стоял именно библейский сюжет Бог-Люцифер, ведь их история тоже замешана на любви.

Очень точные слова, правильные. Но самое интересное, он любит ее до сих пор.


Ммм... боюсь разочаровать))) Продолжим тогда уж?)))
_________________

 » Волки не спят, часть 2, заключительная.

_________________

Яся, салют)))
Наконец-то я сюда добрел (ныкаеццо от розового валенка со стразами)
Если кратко и по сути - сие есть гениально!) я под впечатлением твоих сказок до сих пор) перечитывание успокаивает порой лучше валерьянки) не зря я только житель почти полярного круга) весна туда не приходит)
Я по-новому открыла для себя ЗМ) Это действительно многоликий мир. Каждый его паззл - минивселенная, из которых состоит глобальный, изменчивый, порой жестокий, терпкий и неизмеримый макрокосмос) Вот, собственно, все произведение для меня - это переплетение, узор, рисунок. История - его штрих. А автор художник, рисующий животрепещущую палитру. Каждое предложение, слово) Оно заставляет переживать, затаить дыхание и ждать продолжение (кстати, де ТС?!)
Великолепно о Востоке) Гайе, Санве) Мудреце) Величие, безумие, сила)
Имена) Отдельная история) У тебя они я всегда говорила) Говорящие. С глубоким смыслом. Словно только так и могли звать их. Живица. Читаешь конец волков и представляешь. Ее. Мать) Дающую жизнь) Источник чуда. Живицу)

Окончание очень ёмкое и умиротворенное. Живая картина становится родной, с толикой дрёмы и подрагивающими серыми ушками) Хоть и маленький, а на страже) Потому, что волки не спят (с).
_________________

Сонце, ты знаешь, хотя я люблю волков в твоем исполнении но все же Санва мне стала настолько родной, что сказалось на истории Альфинура, она произвела более сильное впечатление.
И читая его первой я тоже получала не малое удовольствие, словно это тайное сокровище, доверенное мне.
Я все чаще ловлю себя на мысли что завидую))) подоброму завидую качеству твоих описаний, эпитетов, силы стиля. В Альфинуре это сильно ощущалось, насколько переживательной стала сама история, насколько логичной и саморазрушительной... что и вправду захотелось молиться ей... молиться что есть сил...

Да сияй в выси в вечности все жизни будущие как и прошлые;
Да воля твоя пусть исполнится во всем мире достойном, как и ранее;
Да имя твое на устах и в мыслях пусть светится молитвою и восхвалениями.

Кого я вижу...)))

Шо-то я весь такой застеснялся прямо...

А я тебе давно говорила! ЗМ - это сказка, правильнее даже мозаика, где каждый может сложить свою картинку из тех же самых кусочков.

Я весь такой в процессе, да...

О, ты знаешь мое трепетное отношение к Амиру, где рождаются такие великолепные женщины!

Никогда не задумываюсь над именами, когда пишу - они приходят ко мне сами. Наверное так и правильно, да?)





Я знаю, и тоже люблю дары Санвы... особенно в виде Ее детей)) Женского пола))))

Это так и было изначально. Ты всегда первая, как моя Муза и источник вдохновения. Спасибо тебе за это.

Странно, это мне всегда было завидно тому, как ты безумно красиво и четко выражаешь свои мысли, совершенно волшебным образом переплетая их с моими. В какой-то мере, ты - моя Санва и все это - тебе.

Эпиграф, однозначно))



Спасибо.
_________________

О, автор! Однозначно – я более кровожадная чем Вы!)))))
Соответственно и финал я ожидала «яркий» в этом направлении!
Нет, я не разочарованна, более того, я приятно удивлена, что именно такой поворот взял сюжет. То как Вы сумели, преподнесли битву двух сущностей Живы: одна подвластная инстинктам, другая подчиненная эмоциям.
Спасибо!
___________________________________

Ну, что мне сказать... упс)))

Это и было целью рассказа. Кроме того, в этой вселенной волки и медведи страшны именно своей непокорностью - никто не может быть уверен, что такой перевертыш не нападет, даже он сам. Да и перевертышами что-то язык не поворачивается их назвать - оборотни они и есть. Мне хотелось показать, как такой человек может бороться со своим зверем. Видимо удалось)

Спасибо за комментарий)
_________________

 » Стих от Anakhita

В общем, вот)
Притащил небольшой стишок)


Разбиты надежды о темные волны,
Разметаны об острые шпили,
Твой взгляд, он вселенною полон,
Руки обнимут, как легкие крылья,
которых не острее сталь...

Сжимая до алой капли руки о бортик,
Блеснет рядом угрожающий кортик,
В твоих глазах луна застыла,
В волосах запутались ветра,
Любить, пока кровь не остыла,
Вручая ей всего себя дотла...

Серая шерстка, бусинки темные,
Робкий, но упорный взгляд,
А вокруг бешеные плещутся волны,
Словно унести, отнять хотят...

К сердцу комочек...поближе,
Как бьется о ребра хрупкие...слышишь...
Охранять сон твой будет мать.
Не уснет. Ведь волки не спят.

Ночь полудремой накроет
чернильной быстрой рекой
Ветер поет о тишине покоя,
С упавшей на траву играет луной...

Прохлада ночи окутает облаком,
Каждый шорох тревожным окликом
Положив голову на лапы,
прячет в глазах озорных бесенят,
Костра не развеялся запах,
а он не спит. Ведь волки не спят.
_________________