Amica:
19.10.10 10:19
» Биография и стихи Александра Аркадьевича Галича (Гинзбурга)
lorik писал(а):Девочки, эту красоту нам сделала Leleta, за что ей низкий поклон
А текст мы сочиняли вместе с OlgaKan Очень рада, что вам нравится
Лара,
Оля,
Лелетушка, огромное вам спасибо и низкий поклон за такую красоту - и для глаз, и для души пользительную.
Vimonge писал(а):Лара - просто ЗДОРОВО! Жду с нетерпением вашего шедевра. Вот и очередная жемчужина в нашем коллективном творчестве. Побольше бы таких проектов. Одноклубни как по-вашему?
Vi, я тоже с нетерпением жду. И обязательно приму участие в следующем проекте.
lorik писал(а):Объявляю в клубе голосование: кому какой стиль больше нравится. Большинством определим, какой стиль выбрать. жду ваших голосов
Лара, я согласна с
Ассоль: берёзки очень красивые, они мне тоже очень нравятся,
но по стилю к объявлению подходит береста.
Ассоль писал(а):У меня не работал инет, щенок провод перегрыз, вот мастера вызывали, теперь работает
Ассоль, здорово, что ты снова с нами.
Ассоль писал(а):Да, что то там про Новый год вспоминали???????
Помнится сонет на новый год собрать хотели, не пора ли начинать???????
Вот сказку почитаем, а там и начнём.
Araminta писал(а):Человеческий разум победил бездушное железо, в смысле, я снова с интернетом
Юля, ура, ты снова с нами!
Соломия писал(а):У нас похолодало, сегодня только +18..
Зара, а у нас уже давно +2 - +4.
Антея, спасибо за стихотворение Галича.
А вот его фотография:
Алекса́ндр Арка́дьевич Га́лич (настоящая фамилия
Ги́нзбург; 19 октября 1918, Екатеринослав — 15 декабря 1977, Париж) — русский советский поэт, сценарист, драматург, автор и исполнитель собственных песен. Член НТС. Галич — литературный псевдоним, составленный из букв собственных фамилии, имени и отчества.
Галич (Гинзбург) Александр Аркадьевич (19.10.1918 — 15.12.1977), родился в Екатеринославле (ныне — Днепропетровск), детство провел в Севастополе, до эмиграции жил в Москве.
Окончил театральную студию им. К.С.Станиславского (1938). Актер, поэт, драматург. Автор около 20 пьес и сценариев фильмов. Лауреат нескольких отечественных и международных премий, лауреат Сталинской премии, Гос. премии СССР (1987). С 1955 г. член Союза писателей СССР, исключен из СП и из Литфонда в 1971, восстановлен в 1988. С 1958 г. член Союза кинематографистов (исключен в 1972 г., восстановлен в 1988 г.) С 1972 г. — православный.
В июне 1974 г. вынужден был покинуть Родину. Год жил в Осло, где записал диск "Крик шепотом". Вступил в НТС (Народный Трудовой Союз), работал на радиостанции "Свобода" с 1975 г. в Мюнхене, в конце 1976 г. в Париже руководил секцией культуры.
В конце 1976 г. снял докум. фильм "Беженцы XX века". Хотел написать книгу об НТС.
Выступал в Израиле, США, Западной Европе.
3 декабря 1977 г. дал последний концерт в Венеции.
Скончался в Париже, похоронен на русском православном кладбище в Сент-Женевьев де Буа близ Парижа.
В 1988 г. отменены решения об исключении Галича из СК и СП, образована комиссия по литературному наследию.
Писать начал до войны для знаменитого студийного спектакля "Город на заре".
Песни сочинял с конца 50-х г. на свои стихи.
И несколько его стихотворений/песен.
Песня о синей птице
Был я глупый тогда и сильный,
Всё мечтал я о птице синей,
А нашел её синий след —
Заработал пятнадцать лет:
Было время — за синий цвет
Получали пятнадцать лет!
Не солдатами — номерами
Помирали мы, помирали.
От Караганды по Нарым —
Вся земля как сплошной нарыв!
Воркута, Инта, Магадан!
Кто вам жребий тот нагадал?!
То нас шмон трясёт, а то цинга!
И чуть не треть ээка из ЦК.
Было время — за красный цвет
Добавляли по десять лет!
А когда пошли миром грозы —
Мужики — на фронт, бабы — в слёзы!
В жёлтом мареве горизонт,
А нас из лагеря да на фронт!
Севастополь, Курск, город Брест...
Нам слепил глаза жёлтый блеск.
А как жёлтый блеск стал белеть,
Стали глазоньки столбенеть!
Ох, сгубил ты нас, жёлтый цвет!
Мы на свет глядим, а света нет!
Покалечены наши жизни!
А может, дело всё в дальтонизме?!
Может, цвету цвет не чета,
А мы не смыслим в том ни черта?!
Так подчаль меня, друг, за столик,
Ты дальтоник, и я дальтоник.
Разберемся ж на склоне лет,
За какой мы погибли цвет!
1964
Так жили поэты
В майский вечер, пронзительно дымный,
Всех побегов герой, всех погонь,
Как он мчал, бесноватый и дивный,
С золотыми копытами конь!
И металась могучая грива,
На ветру языками огня,
И звенела цыганская гривна,
Заплетенная в гриву коня.
Воплощенье веселого гнева,
Не крещенный позорным кнутом,
Как он мчал - все налево, налево...
И скрывался из виду потом.
Он, бывало, нам снился ночами,
Как живой - от копыт до седла.
Впрочем, все это было в начале,
А начало прекрасно всегда.
Но приходит с годами прозренье,
И томит наши души оно,
Словно горькое, трезвое зелье
Подливает в хмельное вино.
Постарели мы и полысели,
И погашен волшебный огонь.
Лишь кружит на своей карусели
Сам себе опостылевший конь!
Ни печали не зная, ни гнева,
По-собачьи виляя хвостом,
Он кружит все налево, налево,
И направо, направо потом.
И унылый смочок-бедолага,
Медяками в кармане звеня,
Карусельщик - майор из ГУЛАГа,
Знай, гоняет по кругу коня!
В круглый мир, намалеванный кругло,
Круглый вход охраняет конвой...
И топочет дурацкая кукла,
И кружит деревянная кукла,
Притворяясь живой.
1971
Песня о Прекрасной даме
Ангелине
Как мне странно, что ты жена,
Как мне странно, что ты жива!
А я-то думал, что просто
Ты мной воображена...
Не считайте себя виноватыми,
Не ищите себе наказанья,
Не смотрите на нас вороватыми,
Перепуганными глазами.
Будто призваны вы, будто позваны,
Нашу муку терпеньем мелете...
Ничего, что родились поздно вы, -
Вы все знаете, все умеете!
Как мне странно, что ты жена,
Как мне странно, что ты жива!
А я-то думал, что просто
Ты мной воображена...
Никаких вы не знали фортелей,
Вы не плыли бутырскими окнами,
У проклятых ворот в Лефортове
Вы не зябли ночами мокрыми.
Но ветрами подует грозными -
Босиком вы беду измерите!
Ничего, что родились поздно вы, -
Вы все знаете, все умеете!
Как мне странно, что ты жена,
Как мне странно, что ты жива!
А я-то думал, что просто
Ты мной воображена...
Не дарило нас время сладостью,
Раздавало горстями горькость,
Но великою вашей слабостью
Вы не жизнь спасали, а гордость!
Вам сторицей не будет воздано,
И пройдем мы по веку розно.
Ничего, что родились поздно вы, -
Воевать никогда не поздно!
Как мне страшно, что ты жена!
Как мне страшно, что ты жива!
Воркутинскою долгой ночью
Ты была воображена...
1963
Слушая Баха
М.Ростроповичу
На стене прозвенела гитара,
Зацвели на обоях цветы.
Одиночество Божьего дара -
Как прекрасно
И горестно ты!
Есть ли в мире волшебней,
Чем это
(Всей докуке земной вопреки), -
Одиночество звука и цвета,
И паденья последней строки?
Отправляется небыль в дорогу
И становится былью потом.
Кто же смеет указывать Богу
И заведовать Божьим путем?!
Но к словам, ограненным строкою,
Но к холсту, превращенному в дым, -
Так легко прикоснуться рукою,
И соблазн этот так нестерпим!
И не знают вельможные каты,
Что не всякая близость близка,
И что в храм ре-минорной токкаты
Недействительны их пропуска!
1971
А вот это мне очень понравилось. Не правда ли, оно и сейчас актуально?
Занялись пожары
...Пахнет гарью. Четыре недели
Торф сухой по болотам горит.
Даже птицы сегодня не пели
И осина уже не дрожит.
(Анна Ахматова. "Июль 1914")
Отравленный ветер гудит и дурит,
Которые сутки подряд.
А мы утешаем своих Маргарит,
Что рукописи не горят!
А мы утешаем своих Маргарит,
Что - просто - земля под ногами горит,
Горят и дымятся болота -
И это не наша забота!
Такое уж время - весна не красна,
И право же, просто смешно,
Как "опер" в саду забивает "козла",
И смотрит на наше окно,
Где даже и утром темно.
А "опер" усердно играет в "козла",
Он вовсе не держит за пазухой зла,
Ему нам вредить неохота,
А просто - такая работа.
А наше окно на втором этаже,
А наша судьба на виду...
И все это было когда-то уже,
В каком-то кромешном году!
Вот так же,за чаем, сидела семья,
И гость, опьяненный пожаром,
Пророчил, что это недаром!
Пророчу и я, что земля неспроста
Кряхтит, словно взорванный лед,
И в небе, серебряной тенью креста
Недвижно висит самолет.
А наше окно на втором этаже,
А наша судьба на крутом рубеже,
И даже для этой эпохи -
Дела наши здорово плохи!
А что до пожаров - гаси не гаси,
Кляни окаянное лето -
Уж если пошло полыхать на Руси,
То даром не кончится это!
Усни, Маргарита, за прялкой своей,
А я - отдохнуть бы и рад,
Но стелется дым, и дурит суховей,
И рукописи горят.
И опер, смешав на столе домино,
Глядит на часы и на наше окно.
Он, брови нахмурив густые,
Партнеров зовет в понятые.
И черные кости лежат на столе,
И кошка крадется по черной земле
На вежливых сумрачных лапах.
И мне уже дверь не успеть запереть,
Чтоб книги попрятать и воду согреть,
И смыть керосиновый запах!
1972 ...