*Стихотворения о Великой Отечественной войне

Андрей Дементьев

Б. Н. Полевому

- Ну, что ты плачешь, медсестра?
Уже пора забыть комбата...
- Не знаю...
Может и пора.-
И улыбнулась виновато.

Среди веселья и печали
И этих праздничных огней
Сидят в кафе однополчане
В гостях у памяти своей.

Их стол стоит чуть-чуть в сторонке.
И, от всего отрешены,
Они поют в углу негромко
То, что певали в дни войны.

Потом встают, подняв стаканы,
И молча пьют за тех солдат,
Что на Руси
И в разных странах
Под обелисками лежат.

А рядом праздник отмечали
Их дети -
Внуки иль сыны,
Среди веселья и печали
Совсем не знавшие войны.

И кто-то молвил глуховато,
Как будто был в чем виноват:
- Вон там в углу сидят солдаты -
Давайте выпьем за солдат...

Все с мест мгновенно повскакали,
К столу затихшему пошли -
И о гвардейские стаканы
Звенела юность от души.

А после в круг входили парами,
Но, возымев над всеми власть,
Гостей поразбросала "барыня".
И тут же пляска началась.

И медсестру какой-то парень
Вприсядку весело повел.
Он лихо по полу ударил,
И загудел в восторге пол.

Вот медсестра уже напротив
Выводит дробный перестук.
И, двадцать пять годочков сбросив,
Она рванулась в тесный круг.

Ей показалось на мгновенье,
Что где-то виделись они:
То ль вместе шли из окруженья
В те злые памятные дни,

То ль, раненного, с поля боя
Его тащила на себе.
Но парень был моложе вдвое,
Пока чужой в ее судьбе.

Смешалось все -
Улыбки, краски.
И молодость, и седина.
Нет ничего прекрасней пляски,
Когда от радости она.

Плясали бывшие солдаты,
Нежданно встретившись в пути
С солдатами семидесятых,
Еще мальчишками почти.

Плясали так они, как будто
Вот-вот закончилась война.
Как будто лишь одну минуту
Стоит над миром тишина.
___________________________________

Константин Ваншенкин

Земли потрескавшейся корка.
Война. Далёкие года...
Мой друг мне крикнул: - Есть махорка?.. -
А я ему: - Иди сюда!..

И мы стояли у кювета,
Благословляя свой привал,
И он уже достал газету,
А я махорку доставал.

Слепил цигарку я прилежно
И чиркнул спичкой раз и два.
А он сказал мне безмятежно:
- Ты сам прикуривай сперва...

От ветра заслонясь умело,
Я отступил на шаг всего,
Но пуля, что в меня летела,
Попала в друга моего.

И он качнулся как-то зыбко,
Упал, просыпав весь табак,
И виноватая улыбка
Застыла на его губах.

И я не мог улыбку эту
Забыть в походе и в бою
И как шагали вдоль кювета
Мы с ним у жизни на краю.

Жара плыла, метель свистела,
А я забыть не смог того,
Как пуля, что в меня летела,
Попала в друга моего...
___________________________________

Розенберг Леонид

***

Проходит неделя, проходит другая,
И третьей место дают, умчась…
Пишу письмо тебе, дорогая,
Сегодня в свободный час.

Сумерки подкрались за порошею,
Темнеет за окнами улица-снежная.
Я хочу сказать тебе самое хорошее,
Самое ласковое и нежное.

Я знаю, одна в этот вечер,
Не зажигая огня,
Опустив усталые плечи,
Ты грустишь, вспоминая меня.

Вспомнишь детство мое, годы школы,
Юность начатую мою.
Вспомнишь, сердцем грустя невеселым,
Нашу маленькую семью;

Снег и вечер тебе напомнят
То, что было словно вчера,
В тишине наших маленьких комнат
Те далекие вечера.

А потом бомбежки, тревоги.
Вспомнишь — тень пройдет у лица.
А там дороги, дороги
Без края и без конца.

Куда нас с тобой не бросало,
Лишь голову только нагни,
И вспомнятся рельсы, вокзалов
Мелькающие огни.

В дороге случалось нам туго,
Но легче в невзгоде вдвоем,
Как два закадычных друга,
Мы делились последним куском.

И так же на равные части
Мы честно в невзгоде любой
Горе свое и счастье
Делили между собой.

Пока ощущали мы рядом
Материнской заботы тепло,
Нам казалось, что так и надо
И иначе быть не могло,

Лишь когда повернет жизнь иначе,
Начинаем мы понимать,
Как это много значит,
Когда рядом с тобою мать.

Когда горесть узнаешь разлуки
И с тоскою смотришь назад,
Снятся нам материнские руки,
Материнские снятся глаза.

В мороз, в непогоду, в ненастье,
Возвращаясь усталый с пути,
Какое большое счастье
Письмо из дому найти.

И я в бою неустанном,
В беде и невзгоде любой
Пронесу своим талисманом
Святую твою любовь.

Я вернусь. С добытой победой,
Сквозь невзгоды и смерти промчась,
Я к тебе невредимый приеду
В долгожданный, заветный час.

Я возьму тебя в свои руки
Так, как могут лишь обнимать
Сыновья после долгой разлуки
Наконец обретенную мать.

И счастливая и молодая,
Все печали оставя в былом,
Ты сядешь со мною, родная,
За праздничным нашим столом.

Так будет — я верю и, веря,
Всё пройду и перетерплю.
Уж скоро на горле зверя
Мы смертельную стянем петлю.

А пока пуст и темен твой вечер.
Бродит вьюга, огни затая…
До свиданья, родная, до встречи,
Единственная моя.

8 марта 1943

Константин Вуколов Год Сорок первый - год сорок пятый

И в сорок первом,
И в сорок пятом
Война мальчишек
Брала в солдаты,

Ломала судьбы,
Они так хрупки,
Людей крошила,
Как в мясорубке.

Творила беды
Война-злодейка,
Там пуля-дура,
А жизнь-копейка.

Не каждый воин
Победу встретил.
Им так хотелось
Пожить на свете.

Остались лица
На жёлтых фото,
Читает память
Их письма с фронта.

Большому горю
Какая мера,
Год сорок пятый –
Год сорок первый?
___________________________________

Ольга Берггольц МЫ ПРЕДЧУВСТВОВАЛИ ПОЛЫХАНИЕ

Мы предчувствовали полыханье
этого трагического дня.
Он пришел. Вот жизнь моя, дыханье.
Родина! Возьми их у меня!

Я и в этот день не позабыла
горьких лет гонения и зла,
но в слепящей вспышке поняла:
это не со мной — с Тобою было,
это Ты мужалась и ждала.

Нет, я ничего не позабыла!
Но была б мертва, осуждена —
встала бы на зов Твой из могилы,
все б мы встали, а не я одна.

Я люблю Тебя любовью новой,
горькой, всепрощающей, живой,
Родина моя в венце терновом,
с темной радугой над головой.

Он настал, наш час,
и что он значит —
только нам с Тобою знать дано.
Я люблю Тебя — я не могу иначе,
я и Ты — по-прежнему — одно.
___________________________________

Сопин Михаил " Август"

Медленно падает
В землю крестом колокольня.
Падает вечность
На белые лица солдат.
Огненным было
В том августе
Небо и поле.
Красные травы.
И красная в речке вода.
Тем, кто останется,
Будут иные рассветы.
В тех, кто уходит,
Понятья уже смещены.
Жизнь, что за болью,
Теперь непонятного цвета:
Августа,
Смерти,
Пожара,
Ночей
И войны.
Я не ушел.
Но в сегодняшнем мире
Великом
Вдруг задохнусь
Давним августом
В красной пыли
И закричу,
Раздираемый сотнями криков
Тех, что живыми
Сквозь август
Пройти не смогли.

На Мамаевом кургане тишина

Стихи В. Бокова
Музыка А. Пахмутовой

На Мамаевом кургане тишина,
На Мамаевым курганом тишина,
В том кургане похоронена война,
В мирный берег тихо плещется волна.

Перед этою священной тишиной
Встала женщина с поникшей головой,
Что-то шепчет про себя седая мать,
Все надеется сыночка увидать.

Заросли степной травой глухие рвы,
Кто погиб, тот не поднимет головы,
Не придет, не скажет: «Мама, я живой!
Не печалься, дорогая, я с тобой!»

Вот уж вечер волгоградский настает,
А старушка не уходит, сына ждет,
В мирный берег тихо плещется волна,
Разговаривает с матерью она.

1965

Глеб Грабовский ПИСЬМО

На дне окопного оврага
добыл я гильзу из стены.
А в ней — истлевшая бумага,
письмо, пришедшее с войны.

Должно быть, кто-то перед боем
смочил графит карандаша
и с перемазанной губою
писал, как думал, — не спеша.

Вручал слова бумаге бренной,
писал, склоняясь к фитилю.
…И вот слова сожрало время.
И лишь одно сквозит: «лю-блю»…

Одно осталось… Но упрямо
горит сквозь всё, что в жизни есть…
…Что он «лю-бил»?.. Отчизну? Маму?
Иль ту, которую?.. Бог весть.

Любил и всё. Не по приказу.
А по приказу он в тот раз.
наверно, встал и умер сразу.
И вот воскрес.
Во мне.
Сейчас.

1976 г
___________________________________

Гусев Виктор "Ведут народы бой"

Сейчас, в дыму войны, когда гремит оружье
И мчатся в бой стальные корабли,
С какою гордостью мы говорим о дружбе
Народов нашей сталинской земли…
Мы школы строили, мы города растили,
Но враг напал на сад моей страны.
В дни мирного труда — всегда мы вместе были,
Еще сильнее дружба в дни войны.
Я вижу светлый день Таджикистана.
Седой Памир раскинулся кругом.
Работают таджики неустанно,
Их цель одна: победа над врагом.
Я вижу белорусские равнины,
В песках Туркмении идущий караван,
И Грузии сады, и села Украины,
Армению и древний Ереван.
Узбеки, русские, якуты и чуваши —
Одна семья, один великий дом.
Все города и все народы наши
Куют сейчас победу над врагом.
На фронт карел с аджарцем уезжают,
Не страшен им фашистской пули свист.
И летчику-грузину помогает
Своим огнем казах-артиллерист.
И русские встают от края и до края,
Чтоб вместе с братьями в бою громить врага
И Волга провожает их родная,
И машет вслед ветвями им тайга
Над нашим счастьем хищный ворон кружит,
Но в грозном, несгибаемом строю
Ведут народы бой
За жизнь, за честь, за дружбу,
За Родину священную свою.

1941

Гоппе Герман " Однажды у старых окопов..."

Чудо из реальности суровой,
Вымысел, помноженный на грусть…
Юность спросит:
— Мне вернуться снова?
— Невозможно…
— Хочешь, возвращусь?
— И такой же точно будешь?
— Буду.
Повторюсь, не пропустив ни дня.
Вот, чудак, ведь ты поверил в чудо,
Что ж тебе не веровать в меня?! —
Сосны покачнутся. И тревогу
Вынесет простуженный мотив
На одностороннюю дорогу,
На одноколейные пути.
Под ногой камней возникнет ропот.
С тяготением земным не в лад
С бруствера осевшего окопа
Медленные камни полетят.
И уже движеньем увлеченный
Прошепчу: «Ты воскресишь друзей?»
А она спокойная: «О чем ты?
Я тогда не стала бы твоей.
Впрочем, ладно, им в могилах тесно.
И уж раз завел об этом речь,
Пусть твои товарищи воскреснут,
Пусть встают, им снова в землю лечь…»
И предсмертной болью обжигая,
Ударяет ледяное — «пусть».
— Врешь! — кричу. — Ты не моя —
чужая.
А моя не скажет —
«возвращусь».

БАЛЛАДА О ПОСЛЕДНЕЙ РУБАХЕ

…А комод хранил рубахи, как надежды…
А война уже не шла который год…
И последняя на шест была надета
И поставлена на чей-то огород.

Это так невероятно и жестоко,
Что стоишь не огорчён, а изумлён,
Как над дудочкой лихого скомороха,
О котором узнаёшь, что он казнён.

А хозяин был такой весёлый малый,
А хозяин – вам, наверно, невдомёк –
На вокзале так смешно прощался с мамой,
Что погибнуть просто-напросто не мог…

Л. Филатов
___________________________________

Михаил Светлов ИТАЛЬЯНЕЦ

Черный крест на груди итальянца,
Ни резьбы, ни узора, ни глянца,-
Небогатым семейством хранимый
И единственным сыном носимый...

Молодой уроженец Неаполя!
Что оставил в России ты на поле?
Почему ты не мог быть счастливым
Над родным знаменитым заливом?

Я, убивший тебя под Моздоком,
Так мечтал о вулкане далеком!
Как я грезил на волжском приволье
Хоть разок прокатиться в гондоле!

Но ведь я не пришел с пистолетом
Отнимать итальянское лето,
Но ведь пули мои не свистели
Над священной землей Рафаэля!

Здесь я выстрелил! Здесь, где родился,
Где собой и друзьями гордился,
Где былины о наших народах
Никогда не звучат в переводах.

Разве среднего Дона излучина
Иностранным ученым изучена?
Нашу землю - Россию, Расею -
Разве ты распахал и засеял?

Нет! Тебя привезли в эшелоне
Для захвата далеких колоний,
Чтобы крест из ларца из фамильного
Вырастал до размеров могильного...

Я не дам свою родину вывезти
За простор чужеземных морей!
Я стреляю - и нет справедливости
Справедливее пули моей!

Никогда ты здесь не жил и не был!..
Но разбросано в снежных полях
Итальянское синее небо,
Застекленное в мертвых глазах...
___________________________________

Юлия Друнина ОТ ИМЕНИ ПАВШИХ

Сегодня на трибуне мы -- поэты,
Которые убиты на войне,
Обнявшие со стоном землю где-то
В свей ли, в зарубежной стороне.
Читают нас друзья-однополчане,
Сединами они убелены.
Но перед залом, замершим в молчанье,
Мы -- парни, не пришедшие с войны.
Слепят "юпитеры", а нам неловко --
Мы в мокрой глине с головы до ног.
В окопной глине каска и винтовка,
В проклятой глине тощий вещмешок.
Простите, что ворвалось с нами пламя,
Что еле-еле видно нас в дыму,
И не считайте, будто перед нами
Вы вроде виноваты, -- ни к чему.
Ах, ратный труд -- опасная работа,
Не всех ведет счастливая звезда.
Всегда с войны домой приходит кто-то,
А кто-то не приходит никогда.
Вас только краем опалило пламя,
То пламя, что не пощадило нас.
Но если б поменялись мы местами,
То в этот вечер, в этот самый час,
Бледнея, с горлом, судорогой сжатым,
Губами, что вдруг сделались сухи,
Мы, чудом уцелевшие солдаты,
Читали б ваши юные стихи.
___________________________________

Мамед Рагим. "Одинокая могила"

Земля израненная впереди…
В шинели, с автоматом на груди
Шагаю, прохожу за долом дол.
Высоко надо мной парит орел,
Порой скрываясь в низких облаках…
А я один, затерянный в степях,
Едва тащусь. Устал я, спать хочу.
Я еле-еле ноги волочу.
А до ночлега больше полпути,
Но я не в силах далее идти.

Взор одиноким привлечен холмом.
Чтоб расстелить походную на нем
Шинель свою, поесть, передохнуть,
Я подошел к высокому холму.
Он приютит меня. Привет ему!

Печальный вид! Стою, раздумья полн.
Я вижу свежий надмогильный холм,
Душе напоминающий без слов
О буре прошумевших здесь боев.
Боец навеки тут обрел покой,
Зарытый безыменною рукой.

И друг, хоть имени бойца не знал,
На маленькой дощечке написал:
«Здесь павший смертью доблестных лежит
Азербайджана сын, герой — игит.
Когда пробилась травка из земли,
Его в земле мы русской погребли…»

Войска промчались гневною рекой,
А он, отстав от армии родной,
Навеки здесь остался в стороне.
И долго я стою, и грустно мне.
Внезапною печалью я объят:
Быть может, здесь лежит родной мой брат?

Путь продолжать не в силах я. Но вот
Крестьянка мимо старая идет,
Встает к холму могильному лицом,
И крестится медлительным крестом,
И утирает головным платком
Глаза. И вдаль идет своим путем.

И я пускаюсь также в дальний путь,
Не отдохнув. Свободней дышит грудь…
И исчезает холм в дали степной,
И пропадает, скрыт вечерней мглой.
Но нет, о нет! Неверно я пишу,—
Могилу ту я в сердце уношу.

Проходят дни и месяцы боев,
Пылают стены древних городов,
По улицам, бушуя, льется кровь,
И дети наши гибнут вновь и вновь.
Но что б ни совершалося со мной,
Я не могу забыть могилы той,
Далекой, одинокой средь степей,
Где спит безвестный сын страны моей,
И как по-русски крестится над ней
Старуха, утомленною стопой
Плетущаяся тропкою степной…

1943