Поэтический конкурс «С чего начинается Родина?»

Я поговорила с Владочкой , она согласилась мне помочь со стихотворениями и переводом с украинского если будут желающие написать на каком то другом, родном для них языке то тоже пожалуйста.
Перевод должен быть аккуратно оформлен как стихотворение (построчно) даже если не стихотворение и выслан вместе с работой.

Так что буду ждать. Пишите и присылайте
_________________

Мирна, спасибо большое!!!
_________________

А у меня еще один вопрос возник. Нужно ли иллюстрировать стих?
_________________

Да, Айрин, желательно прислать картинку или ссылку на изображение, которое иллюстрирует ваше стихотворение.

Извините, что так долго отвечала .
_________________

Мирна, спасибо большое!!!
_________________

Отчитываюсь))) Получила три замечательных стихотворения. Спасибо большое девушкам. Очень рада.

Надеюсь будут еще.
_________________

Замечательная новость
А когда выставлять начнете? (какой минимум работ?)
___________________________________

Открывать буду сразу все, после 1 ноября. Присылать можно две работы.



Время еще есть. Но оно летит быстро.

Мне наверное тоже нужно собирать мысли в кучку.))) Желаю всем вдохновения.
_________________

Я все свои впечатления от прочитанных конкурсных работ проверяю временем. Если в памяти остался сюжет, если мне интересно перечитать еще не раз это стихотворение, если у меня мурашки от слов, значит - это моё!
Не вспомнилось, не захотелось перечитать, равнодушно прочитала и забыла, или вообще не дочитала - не моё. И пусть строка идеальная, и рифма замечательная. У меня на этот счет есть свое мнение:

Фальшивка

За ничего не значащими фразами
Теряет смысл существованья стих.
Так подменяют бриллианты стразами,
За драгоценность выдавая их.
Красивая обертка и не более,
Не скрыть души убогости за ней.
Так секс продажный путают с любовью,
В обмане увязая все сильней.
Витиеватость фраз и стиль изысканный
Не тронут потаенных струн души.
Когда поэт, в стихах своих неискренний,
Рискует жизнь фальшивую прожить.

Конти, к Мастерам я отношу всех, кто не просто владеет рифмой, а кто писал и пишет сердцем, на разрыв аорты. А я - стихофлудист))), правда печатающийся. Но душу вкладываю, иначе - фальшивка получается.
_________________

Да, я согласна с вами. Время многое расставляет по местам. И то что не зацепило - не можешь вспомнить. Но стихотворения это еще и эмоции. Иногда они совпадают иногда нет. Я помню читала стихотворения одного автора с восторгом и удовольствием, а через некоторое время просто не смогла воспринимать. Среди реальных забот они показались мне нагромождением бессмыслицы и надуманности. А вот к Цветаевой я долго шла. И только теперь начинаю ценить ее строки. Поэтому мне трудно судить. Но красивые фразы действительно не главное в стихотворении.
_________________

Одно я уже сдала, второе в процессе...

Есть у меня одно стихотворение, вроде по конкурсу, но я его уже где-то засвечивала...

Барышня – крестьянка.

Уж сколько лет стоит она
Сначала – Русь, теперь – Россия,
Неволю, гнет перенесла,
Шелка и золото носила.

Противоречия страна:
Непостоянна и капризна,
То влюблена ты, то горда –
Всегда любимая отчизна.

Никто не смог понять тебя,
Какая ты, к чему стремишься:
Благочестива иль груба,
В грязи иль в роскоши томишься.

Тебя не в силах разгадать
Уж не одно тысячелетье,
И не возможно предсказать,
Что будет в новое столетье.

И сколько б не случилось бед
За смену стольких поколений
Никто не смог сломать хребет,
Тебя поставить на колени.

Загадка – русская душа,
Ты госпожа и полонянка,
В шелках и в рубище горда,
Всегда ты: барышня – крестьянка.
_________________

Привет!

Во-первых спасибо Сильфиде за новый баннер!

Всего 13 работ. Уже больше недели ничего не присылали. Просто заколдованное число какое то))).
Надеюсь будут еще.

А не побаловаться ли нам пока известными авторами?
Вот такое интересное, например.

Свободы нет в природе,
Ее соблазн исчез,
Не надо на свободе
Смущать ноябрьский лес.

Застыли в смертном сраме
Над собственной листвой
Осины вверх ногами
И в землю головой.

В рубахе погорельца
Идет Мороз-кащей,
Прищелкивая тельца
Опавших желудей.

А дуб в кафтане рваном
Стоит, на смерть готов,
Как перед Иоанном
Боярин Колычев.

Прощай, великолепье
Багряного плаща!
Кленовое отрепье
Слетело, трепеща,

В кувшине кислорода
Истлело на весу...
Какая там свобода,
Когда зима в лесу.

А.Тарковский.
_________________

Привет Настя! Спасибо, что заглядываешь.

Вот еще интересное нашла.

Вдалеке остывают останки старинной стены. Выбирается тьма из оврага, бурьяном заросшего. Из бесплодного лона холодной усталой луны в небеса высыпается мертвое звездное крошево. Погляди за окно, ты когда-то любил этот вид, холод каменных стен, переулки, кривые и тесные. Возле Башни Давида (которой не строил Давид) – стоязыкая брань: азиатская, русская, местная…

Подогрей на плите не допитый за завтраком чай, посиди в тишине и наплюй на бумагомарание. И заткни телевизор, а лучше – совсем не включай, там не скажут тебе ничего, не известного ранее. Позабудь обо всем: после нас не расти трын-трава, оставайся в берлоге и старые раны залечивай, безучастно следя, как тебя покидают слова, потому что тоска и сказать тебе, в общем-то, нечего.

Потому что затерлись границы привычных вещей, и исчезли цвета, и остались градации серого; и не хочется верить уже ничему вообще, и вращение сфер предрекает тропу агасферову; потому что оставил постылую роль Лицедей и ушел наблюдать, улыбаясь в холеную бороду…

Милосердная тьма укрывает от взоров людей перекошенный лик ненавистного Понтию города.


(с) thelonewolf

Под впечатлением первого.

Исчезают цвета безымянных затертых границ,
и привычной картиной становятся нынче развалины.
Это время казнить журавлей, разгоняя синиц,
время френчей, пилоток и старых шинелей, подпаленных
угольками костров. Время крика расхристанных душ…
Жаль, бумага (как ты ни старайся!) не станет заплатками
на пробитых сердцах - потому что не принято туш
исполнять за минутой молчания. Приторно-сладкими
бесполезными спичами сыплет канал новостной,
заполняя мозги обтекаемо-постными фразами.
Дескать, Враг, он не дремлет, он рядом, почти за стеной.
Ты туда не ходи - и покроется небо алмазами.
Дескать, жить хорошо, но пока, чёрт возьми, не у нас.
Вот чуток потерпеть – и наверное, всё переменится
(вместе с нами?..). Целуйте же, граждане, иконостас,
мы попали в одну сумасшедшую вечную мельницу
странной фирмы «Судьба», что по воле ветров до сих пор
продолжает скрипеть с неизменным постылым усердием,
ибо с адом и раем подписан давно договор.

Мы так веруем в жизнь…
Но похоже, что смерть - милосерднее.

(с)Алина Марк
_________________

Мирна, какие пронзительные стихотворения ты нам привела! А я пока в творческом кризисе (да еще и в больничке лежу), вот ничего и не прислала, но обязательно от меня на конкурс будет стихотворение.
И я в продолжение темы - известное, но любимое.

РОССИЯ
Опять, как в годы золотые,
Три стертых треплются шлеи,
И вязнут спицы росписные
В расхлябанные колеи...

Россия, нищая Россия,
Мне избы серые твои,
Твои мне песни ветровые,-
Как слезы первые любви!

Тебя жалеть я не умею
И крест свой бережно несу...
Какому хочешь чародею
Отдай разбойную красу!

Пускай заманит и обманет,-
Не пропадешь, не сгинешь ты,
И лишь забота затуманит
Твои прекрасные черты...

Ну что ж? Одно заботой боле -
Одной слезой река шумней
А ты все та же - лес, да поле,
Да плат узорный до бровей...

И невозможное возможно,
Дорога долгая легка,
Когда блеснет в дали дорожной
Мгновенный взор из-под платка,
Когда звенит тоской острожной
Глухая песня ямщика!..
Александр Блок

Конти, как же так. Поправляйся скорее. Все силы на выздоровление.




Очень красивое стихотворение Блока. А мне вот это у Симонова нравится.

РОДИНА

Касаясь трех великих океанов,
Она лежит, раскинув города,
Покрыта сеткою меридианов,
Непобедима, широка, горда.

Но в час, когда последняя граната
Уже занесена в твоей руке
И в краткий миг припомнить разом надо
Все, что у нас осталось вдалеке,

Ты вспоминаешь не страну большую,
Какую ты изъездил и узнал,
Ты вспоминаешь родину - такую,
Какой ее ты в детстве увидал.

Клочок земли, припавший к трем березам,
Далекую дорогу за леском,
Речонку со скрипучим перевозом,
Песчаный берег с низким ивняком.

Вот где нам посчастливилось родиться,
Где на всю жизнь, до смерти, мы нашли
Ту горсть земли, которая годится,
Чтоб видеть в ней приметы всей земли.

Да, можно выжить в зной, в грозу, в морозы,
Да, можно голодать и холодать,
Идти на смерть... Но эти три березы
При жизни никому нельзя отдать.
_________________