Любимые поэты и стихотворения

 » Султанова Катарина - Я ждал тебя год. Милая, целый год

Я ждал тебя год. Милая, целый год.
Невыносимо много, ничтожно мало.
Ты глядела, чуть наклоняя голову,
Едва ли заинтересованно, видит Бог,
Но я-то знал, что это солнце
В хмурый, заброшенный сад ко мне попадало
Всего на миг. Гладило мелкие яблоки, озаряло всходы
и выпускало моих синиц
во все оттенки непокоренного небосвода -
Я вдруг взлетал. И только тогда не падал,
Когда чуял, как в редкий воздух вплывала твоя рука,
И ты смеялась,
Превращая меня в младенца из сорока.
За одно только это я все отдал.
Чтобы ты никогда. Слышишь меня?
Никогда. Ничего больше не боялась.

Катарина Султанова ©
___________________________________

 » Казакова Римма - Становлюсь я спокойной.

Становлюсь я спокойной.
А это ли просто?

...Мне всегда не хватало
баскетбольного роста.

Не хватало косы.
Не хватало красы.
Не хватало
на кофточки и на часы.

Не хватало товарища,
чтоб провожал,
чтоб в подъезде
за варежку
подержал.

Долго замуж не брали -
не хватало загадочности.
Брать не брали,
а врали
о морали,
порядочности.

Мне о радости
радио
звонко болтало,
лопотало...
А мне все равно
не хватало.

Не хватало мне марта,
потеплевшего тало,
доброты и доверия
мне не хватало.

Не хватало,
как влаги земле обожженной,
не хватало мне
истины обнаженной.

О, бездарный разлад
между делом и словом!
Ты, разлад, как разврат:
с кем повелся - тот сломан.
Рубишь грубо, под корень.
Сколько душ ты повыбил!

Становлюсь я спокойной -
я сделала выбор.
Стал рассветом рассвет,
а закат стал закатом...
Наши души ничто
не расщепит, как атом.

Римма Казакова
1962

 » Халимова Асия - Не торопитесь говорить "люблю"

Не торопитесь говорить "люблю"...
Мы это слово часто в наше время повторяем.
И веру в нас людей мы низвели к нулю,
Не думая, что этим словом мы их приручаем.
Не торопитесь говорить "прощу"...
Не все прощается на свете, к сожаленью.
Не говорите "мой, не отпущу"...
Пустите, не держите привиденье.
Не торопитесь говорить "уйди"...
Ведь тот, о ком мечтали вы когда-то,
Быть может, рядом с вами по пути
Идет сквозь боль, обиды и утраты.
Не говорите людям "никогда",
Особенно которым доверяли.
Быть может, через долгие года
Вы вспомните, кого вы потеряли.
Автор неизвестен
_________________

 » Симонов Константин- Тот самый длинный день в году

22 июня День Памяти и Скорби.
****
Тот самый длинный день в году
С его безоблачной погодой
Нам выдал общую беду
На всех, на все четыре года.
Она такой вдавила след
И стольких наземь положила,
Что двадцать лет и тридцать лет
Живым не верится, что живы.
И к мертвым выправив билет,
Всё едет кто-нибудь из близких
И время добавляет в списки
Еще кого-то, кого-то нет...
Константин Симонов
_________________

 » Сола Монова - Солнце печёт беспощадно сёла...

***
Солнце печёт беспощадно сёла,
Словно печеньки к чаю.
Ты научил меня быть весёлой,
Даже когда печально.

Сёла… посёлки… в реке - водица…
Сахар у проводницы.
Ты научил меня так сходиться,
Чтобы не породниться.

Быть адекватной и неревнивой,
Чаще смотреть сквозь пальцы…
Солнце безжалостно жарит нивы,
Только они не парятся…

[Видишь, какая у нас Россия,
Кроткая и босая.]
Ты научил меня быть красивой,
А красота спасает.

Всё начинается от истока -
Речка, любовь и лето…
Ты научил меня быть жестокой -

Спасибо тебе за это!

Сола Монова
___________________________________

 » Казакова Римма - Я полюбила быт за то...

Я полюбила быт за то,
что он наш общий быт,
что у меня твое пальто
на вешалке висит.

За тесноту, за тарарам,
где все же мы в тепле,
за то, что кофе по утрам
варю лишь я тебе.

За то, что хлеб или цветы,—
привыкла я с трудом!—
приносишь вечером и ты,
как птица в клюве, в дом.

Пускай нас заедает быт,
пускай сожрет нас, пусть,—
тот, где в твоих ладонях спит
мой очумелый пульс.

Тот, где до нас нет дела всем,
где нет особых вех,
где по-московски ровно в сем.
он будит нас для всех.
Римма Казакова
_________________

 » Неизвестный автор- Дорога

"ДОРОГА"

Я шагаю решительным шагом
И дышу лишь на полную грудь,
Хоть не гладок, а всё по оврагам
Пролегает мой жизненный путь.

Я шагаю летящей походкой,
Впечатленье – как будто лечу,
Чтоб дорога казалась короткой
И преграды пришлись по плечу.

Но уверенно к счастью шагая,
Обхожу, где возможно, беду,
А дороге конца нет и края,
Я на финиш не скоро приду.
___________________________________

 » Неизвестный автор- Время не лечит

Время не лечит

А время не лечит
И раны на сердце не штопает.
Я знаю, что вечно
По памяти прошлое топает…

А время не лечит.
Надеемся только на чудо,
На новые встречи,
На гордое наше «забуду»…

А время не лечит.
Немного меняет характер.
И кофе покрепче.
Как будто с волшебным экстрактом…

А время не лечит.
Лишь новой волной ощущений
Ложится на плечи.
А в памяти ворох мгновений…

 » Дрыгина Татьяна - Последний вечер - влажный, как от слез...

Последний вечер - влажный, как от слез,
И золотистый, как головка лука.
Не клеются сюда ни стук колес,
Ни слово это книжное - разлука.

Ни руки, ни глаза, ни голоса
Во мне сегодня грусти не разбудят.
Ведь завтра снова - солнце и роса,
И через год, как через полчаса
Все это будет, будет, будет, будет...

Т.Дрыгина

 » Алисандра - Полсотни раз в году, по понедельникам

Полсотни раз в году, по понедельникам
Ты начинаешь с чистого листа.
Сменив бельё /постельное, нательное/,
Взбив кудри вместо «конского хвоста»,
Готовишь завтрак /что-то необычное/,
Самой себе красиво подаёшь
И примеряешь маски: безразличие,
Спокойствие, спасительная ложь…
А чистый лист – покорный, тонкий, матовый…
И кажется, что уж на нём-то ты
Жизнь нарисуешь светлую, не смятую,
В цвета добавив дикие цветы,
Зашифровав судьбу "цветочным флиртом",
Раскрасив силуэты на ходу.
Но не меняет жизнь свою палитру
Полсотни понедельников в году.

Алисандра

_________________

Наткнулась на такое стихотворение.
Автор: Наталья Шевченко (Очкур)
***
Я женщина – и значит я Богиня.
Во мне сто лиц и тысяча имен.
Я – Женщина, и, значит, я – Актриса,
во мне сто лиц и тысяча ролей.
Я – Женщина, и, значит, я – Царица,
возлюбленная всех земных царей.
Я – Женщина, и, значит, я – Рабыня,
познавшая солёный вкус обид.
Я – Женщина, и, значит, я – Пустыня,
которая тебя испепелит.
Я – Женщина. Cильна я поневоле,
но, знаешь, даже, если жизнь – борьба,
Я – Женщина, я слабая до боли,
Я – Женщина, и, значит, я – Судьба.
Я – Женщина. Я просто Вспышка страсти,
но мой удел – терпение и труд,
Я – Женщина. Я – то большое Счастье,
которое совсем не берегут.
Я – Женщина, и этим я опасна,
огонь и лёд навек во мне одной.
Я – Женщина, и, значит, я – прекрасна
с младенчества до старости седой.
Я – Женщина, и в мире все дороги
ведут ко мне, а не в какой-то Рим.
Я – Женщина, я избранная Богом,
хотя уже наказанная им!


___________________________________

МОЕЙ ЗВЕЗДЕ

Моей звезде не суждено
Тепла, как нам простым и смертным.
Нам тихий дом под лампой светлой,
А ей - лишь горькое вино.

А ей лишь горькая беда
Сгорать, где все бегут пожара.
Один лишь мальчик скажет "Жалко"
"Смотрите, падет звезда."

Моей звезде не суждено
Устать или искать покоя.
Она не знает что такое - покой,
Но это все равно.

Ей будет сниться по ночам
Тот дом, что обойден бедою.
А на яву служить звездою
И горький дым и горький чай.

Борис Гребенщиков
___________________________________

 » Тютчев Фёдор. Не говори: меня он, как и прежде, любит...

Не говори: меня он, как и прежде, любит,
Мной, как и прежде, дорожит...
О нет! Он жизнь мою бесчеловечно губит,
Хоть, вижу, нож в руке его дрожит.
То в гневе, то в слезах, тоскуя, негодуя,
Увлечена, в душе уязвлена,
Я стражду, не живу... им, им одним живу я —
Но эта жизнь!.. О, как горька она!
Он мерит воздух мне так бережно и скудно...
Не мерят так и лютому врагу...
Ох, я дышу еще болезненно и трудно,
Могу дышать, но жить уж не могу.
Фёдор Тютчев
_________________

 » Покровский Павел - Не моя... и вместо мыслей - клочья...

***
Не моя... и вместо мыслей - клочья...
и февральский дождь пошёл вразнос...
и не я теряюсь этой ночью
в облаке каштановых волос...

и не я шепчу тебе о чём-то,
ткнувшись носом в свежую траву,
а потом со лба сдуваю чёлку
и Её Величеством зову...

и не я к утру сдаюсь с порога,
не сумев тобой перегореть,
верю в чёрта чуть сильней, чем в Бога,
чтоб понять тебя хотя б на треть,

чтоб уйти в тебя как в неизбежность
а когда глядишь в глаза твои
видеть что-то большее, чем нежность,
нежность с очертанием петли...

Павел Покровский
___________________________________

меланхолия и сатанизм

выходящий в туман утром, в восемь, еще до рассвета,
как бы намекает, что версия 1.0 - уже не бета,
что реальность совсем сурова, что снова
надо откалывать молоко на завтрак, и слово
каждое застывает, выходя из гортани,
по пути в чрево пункта общественного питания,
где под лампами накаливания ждут пирожки, как у бабушки,
и ты остаешься такой беззащитной, сняв шапку и варежки,
берешь чай в пластиковом стаканчике, и он прилипает к столу,
и пока ты отдираешь его, полстакана уже на полу,
и ты разрываешь пакетик сахара посередине, чтобы Бенджамин Эйзенштадт не повесился,
и какой-то бомжеватый подросток спускается с лестницы
и говорит тебе: СЛЫШЬ МУЖИК.
а ты совсем не мужик, и даже прекрасная дама,
и твоя нежная душа вырывается со словами:
что ты тут бездельничаешь - Arbeit macht frei!
и бомжеватый подросток говорит что-то про чистилище и про рай,
и ты думаешь, он ассасин, и понимаешь, почему он бомжеватого вида,
и уже можешь разглядеть у него под свитером пояс шахида,
и трясущейся рукой продолжаешь размешивать сахар в чае,
а бомжеватый подросток говорит про свое отчаяние,
когда он узнал, что черный ящик совсем не черный, и даже не ящик,
что снег в снежных шарах на самом деле не настоящий,
про шизополис и предание корпораций анафеме, про то,
что магазин был закрыт, когда висела табличка "ОТКРЫТО",
и бомжеватый подросток говорит: 23 самое простое число из всех простых,
и чихает, и шепчет: извините, вчера на катке простыл.
и продолжает: его невозможно представить в виде суммы восьми кубов,
и переходит к трогательной истории про аскорбиновую любовь.
ты вытираешь слезы салфеткой с надписью "Общепит",
а потом вспоминаешь, что на ми-ми-ми наложен лимит
твоим бывшим,
ты подтягиваешь гольфы повыше,
и оставляя на чай полтос,
говоришь тому парню: а есть у тебя внутренний христос?
ВНУТРЕННИЙ ХРИСТОС ЕСТЬ ШТОЛИ?
и слова замерзают, не вылезши еще, в горле.
и бомжеватый подросток отдает тебе свое сердце.
и получается, наконец, согреться,
и столовая уже не давит желтыми стенами,
и твоя меланхолия знакомится с его демонами
и представляет всем воображаемым друзьям.
и кафе разлетается ко всем чертям.

снусмумрикккогданибудь