"Прости, канон", или клуб любителей фанфиков

- Добавка к ужину или все-таки вызов на допрос? - насмешливо поинтересовался Даррайт, глядя на слегка запыхавшуюся девушку. - Судя по твоему виду, я могу предположить, что на тебя набросился страдающий долгим воздержанием рыцарь...

- Даррайт! Везучий сарлаччьий сын! Ты где пропадал? - раздался веселый вопль прямо из-за спины. - От тебя целую неделю ни слуху, ни духу. Мы уже решили, что ты откинул копыта на радость Иивашу. Даже на памятник деньги собирали.
- Много собрали? - поинтересовался вышеозначенный сарлаччьий сын.
- Двадцать шесть кредитов, - гордо заявил Лорд, затеявший разговор.
- Жлобы! - возмутился Даррайт. - И это - ситхи! Вам бы в хатты записаться всем кагалом! Двадцать шесть кредиток! Да на эти деньги даже из песка ни шиша не построишь!!!
- Мы подсчитали, и поняли, что этих денег хватит на твою статую изо льда, - скромно заметил ситх. - Примерно сантиметров в сорок высотой.
- Уууу, жлобяры! - притворно взвыл Даррайт. - И я вас угощал честно стыренной у сестры спиртосодержащей жидкостью неизвестного происхождения!
- От которой мы три дня похмельем маялись.
- Зато снова доказали, что настоящего ситха никакая дрянь не убьет.

- На самом деле ее имя гораздо длиннее. Только говорит она его далеко не каждому и то только по пьяни.
- По пьяни? - возмутилась Джесс. - Я никогда не напиваюсь, в отличие от некоторых.
- Вот и папа так говорил, - вздохнул Даррайт. Свитер он уже снял, осталась только рубашка. - И что из этого вышло, а?
- Гаденыш! - взвыла оружейник.
Даррайт метнулся в сторону и упал за койку, а там, где он находился секунду назад, просвистели метательный нож, банка какого-то пищевого концентрата, диск от ланварока, чей-то череп (Гленн даже подозревала, чей именно) и какая-то бутылка. Все это зависло в воздухе, так и не долетев до стены.
- Успокоилась? - поинтересовался Лорд, осторожно выглядывая из-за койки. Потом перевел взгляд на предметы, висевшие в воздухе. - Так, твоя любимая пепельница. Диск от ланварока. Банка... хм... молоко банты, сгущенное с сахаром. Отлично, заберу с собой. О, алкоголь... и... Джесс, это мой нож! Я его месяц искал!!!
- Плохо искал, - язвительно отозвалась Джесс. Наградив брата, уже откупорившего бутылку, мрачной ухмылкой, Леди заявила: - Я с тобой за это еще посчитаюсь, братец!
- За что именно? - поинтересовался Даррайт, делая первый глоток.
- За все, - пообещала Леди, возвращаясь к поискам аптечки. - Прет тут мои личные спиртовые запасы, столь недолговечные в нашем холодном климате, спаивает своих дружков-обормотов...
- Так я ж немного, и любя, - хохотнул ситх.
- Любя, да. Кого? - язвительно поинтересовалась оружейник. - Дружков??? А мне потом Гриффис вставляет, что спидербайки глохнут из-за того, что карбюраторы не промыты!
- Лучше за спидербайки, чем за антифриз с истребителей, - улыбнулся Лорд.
- На истребителях эта падла самолично не летает, так что любую неполадку можно списать на погодные явления или злобных джедаев. А вот в байках - разбирается, паразит!
- Зато на истребителях летаю я, и мне приходится конкурировать с наемниками, кто быстрее сольет антифриз и отправит на перегонку, дабы спирт добыть.
Джесс наградила брата еще одной ухмылкой:
- И кому ты это втираешь о своей горькой участи, брат? Можно подумать, у наемников в сравнении с тобой есть хоть какие-то шансы?
- Конечно, есть - они со своими машинами больше времени проводят.
- Брат, насколько я знаю нравы нашего лагеря, ни один из твоих бойцов не стремится подохнуть от переутомления на посту. Замени слово "машины" на "бабы" и получишь истинную картину происходящего.
- Сестра, а где, по-твоему, наемники могут баб повалять? Только в кабинах истребителей, благо место есть, да и опыт в наличии... И какое никакое, а уединение, - ухмыльнулся Даррайт.
- И помещаются? - с живейшим интересом спросила Леди. - И Лорд Гриффис не рычит, что весь транспаристил в отпечатках босых пяток?