Мультик:
PoDarena писал(а):Привет всем)
А можно поздороваться стихотворением?
"Я поэт. / Зовусь я Цветик. / От меня вам всем приветик!"
Хотя, наверное, от имени Незнайки точнее будет)
PoDarena писал(а):В общем, про обэриутов я не шутила!
Хочу быть Петькой Копейкиным, чтоб в Хармсе разбираться) Теперь думаю, каким образом повлиял
Пастернак Хармс на умы интеллигенции
на Подервянского. И влиял ли...
PoDarena писал(а):*кладет на табуретку газетку, чтоб выше было, залезает на табуретку, потягивает шорты, декламирует с чувством*
Это намек на Сашу Черного?
С поэтами-тенями случай (со мной), который, наверное, можно проиллюстрировать так:
Не мог он ямба от хорея,
Как мы ни бились, отличить.
Хотя к ямбу никакого отношения вышесказанное не имеет.
PoDarena писал(а):Нобелевский лауреат Винсенте Алейсандре.
А я хотела Виславу Шимборскую притащить. С рыбами. Потом передумала. Красивое у Вас стихотворение. Пламенное.
PoDarena писал(а):И Идея - да, абсолютно и всесторонне Гениальна) Идеально попала в образ. И так губы совершенно по-учительски поджимает.
А глазки-то как щурит) Хо-хо. За деда спасибо)
Aruanna Adams писал(а):И признаю, что в Маршаке, Барто и т.д. есть немалое очарование и философия.
Это мы "Неваляшку" читали) Какой у Вас парень, Надежда) Богатырь) А что первоклашки с мелом делали? Трощили? А у Вас в школах тоже родительская парта есть?
Хочу показать фокус. Ну, не совсем...
Голубая кофта. Синие глаза.
Никакой я правды милой не сказал.
Милая спросила: "Крутит ли метель?
Затопить бы печку, постелить постель".
Я ответил милой: "Нынче с высоты
Кто-то осыпает белые цветы.
Затопи ты печку, постели постель,
У меня
на сердце без тебя метель".
Как
белый камень в глубине колодца,
Лежит во мне одно воспоминанье.
Я не могу и не хочу бороться:
Оно — веселье и оно — страданье.
Мне кажется, что тот, кто близко взглянет
В мои глаза, его увидит сразу.
Печальней и задумчивее станет
Внимающего скорбному рассказу.
Я ведаю, что боги превращали
Людей в предметы, не убив сознанья,
Чтоб вечно жили дивные печали.
Ты превращен в моё воспоминанье.
Я
конквистадор в панцире железном,
Я весело преследую звезду,
Я прохожу по пропастям и безднам
И отдыхаю в радостном саду.
Как смутно в небе диком и беззвездном!
Растет туман… но я молчу и жду
И верю, я любовь свою найду…
Я конквистадор в панцире железном.
И если нет полдневных слов звездам,
Тогда я сам мечту свою создам
И песней битв любовно зачарую.
Я пропастям и бурям вечный брат,
Но я вплету в воинственный наряд
Звезду долин, лилею голубую.
Папа мой лучше всех романс исполнял. В его репертуаре еще были "Песенка крокодила Гены" и "Серенький коточек" ("Котику сіренький")))
P.S. А Пушкин как же? Дельвиг? А другие?
P.P.S. А что Вы думаете по поводу
зрительной поэзии?
...
Nastaska:
Розик, спасибо за осенний флешмоб и возможность посетить поэтическую гостиную, поделиться заветным, поэзия - самый искренний, правдивый вид искусства, обнажение души. С удовольствием всех прочитала. Спасибо! Любимых стихов и авторов много. Пушкин, Блок, Северянин, Мандельштам, Гумилев, Ахматова, Цветаева, Высоцкий, Рождественский, Асадов, Шекспир...
Любовь покоряет обманно,
Напевом простым, неискусным.
Еще так недавно-странно
Ты не был седым и грустным.
И когда она улыбалась
В садах твоих, в доме, в поле,
Повсюду тебе казалось,
Что вольный ты и на воле.
Был светел ты, взятый ею
И пивший ее отравы.
Ведь звезды были крупнее,
Ведь пахли иначе травы,
Осенние травы.
*****
В жизни женщины может быть много мужчин -
не с одним танцевать, не с одним целоваться!
Но всегда в её сердце живет тот один,
с кем ей, трижды расставшись, вовек не расстаться..
С ним рассветы встречать, даже если другой
ослепил фейерверком короткого света.
Он, невидимый, вечно стоит за спиной,
заслоняя собою от зноя и ветра.
Среди тысячи лиц узнаваем, как Бог,
он спасенье от всех на земле одиночеств.
Он - маяк всех морей, горизонт всех дорог,
даже если другой выстлал звёздами ночи.
В жизни женщины может быть много мужчин.
Но единственный взгляд, ей ниспосланный свыше -
провиденье, судьба, всех забот её клин.
Где бы он не летал, им всегда она дышит.
Уплывая в закат, в неизбежный полёт
его руку в своей она держит незримо.
И ласкает его, и прощения ждет,
и уносит с собой за черту его имя..
Мы в аллеях светлых пролетали,
Мы летели около воды,
Золотые листья опадали
В синие и сонные пруды.
И причуды, и мечты и думы
Поверяла мне она свои,
Все, что может девушка придумать
О еще неведомой любви.
Говорила: “Да, любовь свободна,
И в любви свободен человек,
Только то лишь сердце благородно,
Что умеет полюбить навек“.
Я смотрел в глаза ее большие,
И я видел милое лицо
В рамке, где деревья золотые
С водами слились в одно кольцо.
И я думал: “Нет, любовь не это!
Как пожар в лесу, любовь - в судьбе,
Потому что даже без ответа
Я отныне обречен тебе.
Значит, так:
завтра нужно ежа отыскать,
до калитки на левой ноге проскакать,
и обратно - на правой ноге - до крыльца,
макаронину спрятать в карман
(для скворца!),
с лягушонком по-ихнему поговорить,
дверь в сарай
самому попытаться открыть,
повстречаться, побыть с дождевым червяком, -
он под камнем живёт,
я давно с ним знаком...
Нужно столько узнать,
нужно столько успеть!
А ещё -
покричать, посмеяться, попеть!
После
вылепить из пластилина коня...
Так что вы разбудите пораньше
меня!
*****
Я иду по хрустящему гравию
и тащу два батона торжественно.
У меня и у папы правило:
помогать
этим слабым женщинам.
От рождения
крест наш таков...
Что они без нас -
мужиков!
Мамаша, успокойтесь, он не хулиган.
Он не пристанет к вам на полустанке.
В войну (Малахов помните курган?)
С гранатами такие шли под танки.
Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты.
Навеки жилы напряглись на шее.
Что за манера — сразу за наган?!
Что за привычка — сразу на колени?!
Ушел из жизни Маяковский-хулиган,
Ушел из жизни хулиган Есенин.
Чтоб мы не унижались за гроши,
Чтоб мы не жили, мать, по-идиотски,
Ушел из жизни хулиган Шукшин,
Ушел из жизни хулиган Высоцкий.
Мы живы, а они ушли Туда,
Взяв на себя все боли наши, раны.
Горит на небе новая звезда —
Ее зажгли, конечно, хулиганы.
*****
Земля — огромный зал
для ожиданья,
Все грешниками заняты места,
Куда пасть яблоку, соблазну
мирозданья?
Одно лишь место пусто — для Христа.
*****
Спасибо всем, кто нам мешает,
Кто нам намерено вредит,
Кто наши планы разрушает,
И нас обидеть норовит!
О, если б только эти люди
Могли понять какую роль
Они играют в наших судьбах,
Нам причиняя эту боль!
Душа, не знавшая потери,
Душа, не знавшая обид,
Чем счастье в жизни будет мерить?
Прощенья радость с чем сравнит?
Ну, как мудреть и развиваться
Без этих добрых злых людей?
Из ими созданных препятствий
Возникнут тысячи идей,
Наполненных добром и светом!
И повторю я им сто раз:
«Спасибо вам за всё за это,
Ну, что б мы делали без вас?»
Я, словно бабочка к огню
Стремилась так неодолимо,
В любовь, волшебную страну,
Где назовут меня любимой.
Где бесподобен день любой,
Где не страшилась я б ненастья.
Прекрасная страна — любовь,
Страна любовь,
Ведь только в ней бывает счастье...
*****
У природы нет плохой погоды!
Всякая погода – благодать.
Дождь ли, снег… Любое время года
надо благодарно принимать....
*****
Живём мы что-то без азарта,
Однообразно, как в строю.
Не бойтесь бросить всё на карту
И жизнь переломить свою! ...
*****
Как много дней, что выброшены зря,
Дней, что погибли как-то, между прочим.
Их надо вычесть из календаря,
И жизнь становится еще короче.
Был занят бестолковой суетой,
День проскочил – я не увидел друга
И не пожал его руки живой…
Что ж! Этот день я должен сбросить с круга.
А если я за день не вспомнил мать,
Не позвонил хоть раз сестре иль брату,
То в оправданье нечего сказать:
Тот день пропал! Бесценная растрата!
Я поленился или же устал —
Не посмотрел веселого спектакля,
Стихов магических не почитал
И в чем-то обделил себя, не так ли?
А если я кому-то не помог,
Не сочинил ни кадра и ни строчки,
То обокрал сегодняшний итог
И сделал жизнь еще на день короче.
Сложить – так страшно, сколько промотал
На сборищах, где ни тепло, ни жарко…
А главных слов любимой не сказал
И не купил цветов или подарка.
Как много дней, что выброшены зря,
Дней, что погибли как-то, между прочим.
Их надо вычесть из календаря
И мерить свою жизнь еще короче.
Меж датами рожденья и кончины
(а перед ними наши имена)
Стоит тире, черта, стоит знак «минус»,
А в этом знаке жизнь заключена.
В ту черточку вместилось все, что было…
А было все! И все сошло, как снег.
Исчезло, растворилось и погибло,
Чем был похож и не похож на всех.
Погибло все мое! И безвозвратно.
Моя любовь, и боль, и маета.
Все это не воротится обратно,
Лишь будет между датами черта.
Все тороплюсь, спешу, лечу я,
Всегда я в беге нахожусь,
Нехваткой времени врачуя
Во мне таящуюся грусть.
И все ж не вижу в этом смысла —
Жить, время вечно теребя.
Куда бы я ни торопился,
Я убегаю от себя.
Ищу я новые занятья,
Гоню карьером свою жизнь,
Хочу ее совсем загнать я…
Да от себя не убежишь!
*****
Хочется легкого, светлого, нежного,
и безрассудного, и безмятежного,
напрочь забытого, и невозможного.
Хочется рухнуть в траву непомятую,
в небо уставить глаза завидущие,
и окунуться в цветочные запахи,
и без конца обожать все живущее!
Хочется видеть изгиб и течение
синей реки средь курчавых кустарников,
впитывать кожей солнца свечение,
в воду бросаться с мостков без купальников.
Хочется милой наивной мелодии,
воздух глотать, словно ягоды спелые,
чтоб сумасбродно душа колобродила,
и чтобы сердце неслось ошалелое
Хочется встретиться с тем, что утрачено,
хоть на мгновенье упасть в это дальнее.
Только за все что промчалось — заплачено,
и остается расплата прощальная.
...
whiterose:
Цитата:И Идея - да, абсолютно и всесторонне Гениальна) Идеально попала в образ. И так губы совершенно по-учительски поджимает.
Гыгыгы)))
Даша, у меня вообще такое чувство, что она принимает экзамен у Валерии по вокалу.
Всем привет!
Девочки, спасибо вам огромное за стихи.
Какой же необыкновенный поэтический моб получается!
Столько много разного прекрасного. С удовольствием читаю, а главное – вы своими постами заставили меня побегать по квартире)))) потому что вдруг захотелось много что сказать, так что я доставала с полок книги, листала, искала и просто пропадала в страницах.
Мультик, невероятные строки! Очень мудрые.
Цитата:Понять, что все возвышенное — просто,
И что простому в мире нет цены.
Цитата:
Дай нам Бог не достигнуть вершины,
Покоряя свою высоту!
«Черный принц» великолепен! А у меня на балконе до сих пор цветет лобелия, и хризантемы собираются цвести. Жду)))
ishilda, спасибо за Чайковскую. Я не знала об этой исполнительнице. «В комнате цветных пелерин» покорила. Я точно утаскиваю в закрома как потенциальный саундтрек.
А «Метель» (к моему удивлению) очень понравилась сыну. Вообще, удивительно иногда бывает, как поколение Майнкрафта и «Железного человека» вдруг неожиданно пробивает классика. Удивительно, наверное, еще и от того, что это неожиданно. Вот они все такие крутые, со своими тусовками, компьютерными играми, плейлистами современной музыки и прочим. И тут… «Метель», а «Метель» переплевывает «Дубровский», и «Дубровский» же ставится выше «Капитана Блада». Но пока на вершине «Белый клык» (там «все жестко»
) больше года уже.
Про себя могу сказать, что «Евгений Онегин» - наше все. Это то произведение, которое перечитывается раз в три-четыре года. И как раз на прошлой неделе я это сделала. Просто уникальная вещь. И года два назад я себя побаловала и купила вот такое издание.
http://mywishlist.ru/pic/i/wish/orig/003/419/000.jpeg
http://www.uznaiki.ru/Knigi_dlya_detej/Detskaya_literatura/images/Evgeniy-Onegin-3.jpg
http://static.ozone.ru/multimedia/books_ill/1002195704.jpg
Читать такое произведение, да еще в таком издании – это особое удовольствие.
Belle Andalouse, а я считаю Тарковского классиком кинематографа. Все мы разные, и восприятие у нас разное. В «Зеркале» больше всего мне запомнилась съемка, как он выстраивает кадры. Они у него в большинстве своем – законченные картины. И для меня именно в этом его новаторство. Я много подобного вижу в современном кинематографе, но в старом такого нет: чтобы кадр – как законченная композиционная картина. И для меня слово Тарковского в этом. Я уже молчу про совершенно потрясающее начало, где просто невозможно оторвать глаз он линии шеи и плеч Тереховой – просто оживший шедевр живописи. И как это все кинематографически выдержано.
evera, поздравляю с Дебаргом!
Это здорово. Ждем рассказа!
Надя, как здорово (это я про видео). Мамина гордость))) Молодец!
TANYAGOR, жЫзненно)))) Я не знала такое стихотворение, спасибо.
Лена Кулёминатор, "Я видел, как плачет мама" тронуло до глубины души. Спасибо. И отдельное спасибо за Асадова. Сколько лет пытались всем доказать, что это не поэзия, сколько лет он ходил только по тетрадкам мам и, благодаря им, был сохранен. Потому что искренность строк Асадова побеждала критику. И лично я с Асадовым познакомилась, когда на чердаке у бабушки однажды случайно нашла мамину тетрадь, куда на память писали стихи и пожелания ее одноклассницы. Тетрадь 1970-го года.
Для меня Асадов - удивительнейший человек, достойный восхищения. Он- участник Великой отечественной войны, именно там потерял зрение, но не позволил себе поддаться жалости, он нашел в себе силы вести полноценную жизнь, писать, влюбляться, не сгибаться перед трудностями, не существовать, а именно ЖИТЬ.
У меня в сборнике есть его проза, его воспоминания и рассказы о жизни. Хочется показать много, но так как набираю руками, то обрывочно.
Взволнованный голос Умнова:
- Товарищ лейтенант, вы ранены, не волнуйтесь, сейчас перевяжем.
С абсолютной четкостью помню фразу, которую я произнес в тот момент:
- Хлопцы, а глаза у меня целы?
И чей-то торопливо-испуганный голос, кажется, того же Умнова:
- Целы, целы, товарищ лейтенант, не беспокойтесь, конечно, целы!
Только много-много позже понял я бессмысленность своего вопроса и деликатную доброту Умнова, который, не желая верить самому себе, не мог сказать мне горькую правду. Потом за всю свою жизнь я ни разу не принял даже крохотной лжи, ибо ненавижу ее в любых проявлениях, но тогда, в тот единственный раз, я был благодарен Сереже Умнову…
И вот этот человек, переживший так много, писал потом так светло:
Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!
Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!
Настя, мне у Рождественского детское вот это нравится:
Со мною бабушка моя,
И значит главный в доме я!
Шкафы мне можно открывать,
Цветы кефиром поливать,
Играть подушкою в футбол,
А полотенцем чистить пол.
Могу я есть руками торт,
Нарочно хлопать дверью.
А с мамой это не пройдет,
Я уже проверил!
Спасибо за пронзительного Гафта. И отдельно – за Рязанова. Если бы можно было собрать «портфолио-автопортрет» с помощью стихотворений, то в моем обязательно было бы «У природы нет плохой погоды», очень созвучно моему пониманию жизни.
И так как сборник стихов Рязанова у меня тоже с авторским текстом))))), хочу показать вам маленький кусочек, как совсем юный Рязанов шел показывать свои стихи Симонову. Только –только окончивший 10 класс Рязанов нашел телефон Симонова, названивал ему каждый день и добился встречи.
Через неделю – это была середина 1944 года – шел к Симонову от метро «Белорусская». Может быть, у меня в памяти спутались два события, а может, так и было, но в тот день по Ленинградскому шоссе по направлению к центру вели нескончаемую колонну пленных немцев. А я шел навстречу мимо небритых, оборванных, поникших, побежденных фашистов, шел к самому знаменитому поэту нашей страны – первому читателю моих – я в этом был уверен – замечательных стихов. Близился конец войны. Я намеревался поступить в Одесское мореходное училище. Короче, победны етрубы гремели в моей душе.
Разговор со знаменитым поэтом оказался кратким. Симонов был учтив, но тратить много времени на меня почему-то не пожелал. Он призвал меня к самостоятельности, сказал, чтобы я перестал подражать другим поэтам, высказал новую для меня в то время мысль, что стихи должны быть неповторимыми и выражать личность автора.
А много-много лет спустя, в 1978 году Симонов напишет:
Дорогой Эльдар Александрович, прочел Ваше «Грустное лицо комедии», книгу, по-моему, очень хорошую, и захотелось сказать Вам то, что как-то все не приходилось сказать, хоть мы и соседи, что я видел все Ваши фильмы (кроме «Девушки без адреса») и люблю их, и, судя по сказанному в Вашей книге, больше люблю те из них, которые больше любите Вы.
Теперь, наверное, тоже поучаствую в мобе)))))
Не могу не выложить вот это.
Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.
Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.
И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.
И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.
Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Остальное – современная женская поэзия.
И когда вдруг ему казалось, что ей стало больше лет,
Что она вдруг неразговорчива за обедом,
Он умел сгрести ее всю в охапку и пожалеть,
Хоть она никогда не просила его об этом.
Он едет сейчас в такси, ему надо успеть к шести.
Чтобы поймать улыбку ее мадонью,
Он любил ее пальцы своими переплести
И укрыть их другой ладонью.
Он не мог себе объяснить, что его влечет
В этой безлюдной женщине; километром
Раньше она клала ему голову на плечо,
Он не удерживался, торопливо и горячо
Целовал ее в темя.
Волосы пахли ветром.
Как мне плотнее прижаться к тебе,
как подобраться поближе
к влажноизнаночной нижней губе,
к ямке ключичной, к холодной судьбе
в Риме, Берлине, Париже.
Может быть, где-то в Варшаве земной
или в небесной Варшаве
ты повстречаешься снова со мной,
чьей-то любовницей, чьей-то женой,
с девочкой чьей-то на шаре.
Если какой-нибудь город опять
нам подвернется и случай
где-то полжизни еще призанять,
крепче прижаться, надежней обнять,
ты подскажи мне, не мучай.
Ты звонишь мне с Монмартра.
Для меня – всё равно что с Венеры.
Хотя слышно, как будто
На кухне соседской сидишь.
Дождь почти перестал.
Облетают московские скверы.
Я России не знаю,
А что говорить про Париж?..
Знаю только Москву.
В тёмно-красной потёртой ветровке
Исходила её, в бурых лужах печали топя.
Я любила тебя
На Арбате и на Маяковке.
И пока они есть,
Они помнят меня и тебя.
Я любила тебя
И на Чистых, и на Патриарших…
Слишком дорого это –
Молчать-то, с Монмартра звоня, -
Говори, не молчи.
Мне теперь уже больше не страшно,
Потому что в Москве
Уже некому бросить меня.
***
Ты! Появленье твое ударом
В грудь! Ты опять - ничей!
Сколько ночей пропадало даром!
Боже! Каких ночей!
Чайных, медовых, московских, вьюжных,
Снег забелит висок,
И виноградных, цикадных, южных,
Словно вино в песок.
Словно уходит вода меж пальцев,
И не напиться, нет.
Самый пропащий из всех скитальцев,
Самый далекий свет.
Сколько же можно до дрожи в теле
Ночью бояться дня?
Сколько же можно на самом деле
Так не любить меня?!
Но никакая твоя измена
Мне уже не страшна:
Я не из тех, кто вскрывает вены -
И без того грешна.
Я промолчу - ты вернешься снова
Что-то еще понять.
Я-то ведь знаю, что только Слово
Может судьбу менять.
На Остоженке пахнет ладаном,
Позолотой осенней сусальной,
Шаурмою, хурмой, ханом Батыем
И неистребимо — Рязанью.
Словно шарик к рюкзачку привязали
Суетой, беготнею вокзальной,
Тем, что мы безнадежно устали
С поездами, следами, слезами.
На Остоженке пахнет Боженькой,
Облаками в прожилках творожными,
Тем, что непоправимо и прожито,
На Остоженке пахнет прошлыми,
На Остоженке пахнет Ожеговым
И афишным путеводителем,
Воробьями, дождями, крошками,
Номерами дробными, литерными.
На Остоженке пахнет кошками,
Молоко по ладони стекает,
На Остоженке пахнет брошенным
И не пахнет стогами.
всё как и было_скажешь как всегда
свет светел в ночь а ты чего_то ищешь
стоишь неслышно прямо у окна
на воду ледяную робко дышишь
на честном слове словно на гвозде
подвешен мир и все его детали
свет растворялся молоком и был везде
а мы как будто этого не знали
и чай и кофе сахар на заказ
черты любви заметны стали позже
когда небесный поезд скрылся с глаз
и проступили родинки на коже
женщина ждет. даже вмерзшая в лед.
как оловянный солдатик стойкий.
как сеттер ирландский в охотничьей стойке
женщина ждет. и никак не поймет:
вечность назад в нашей тихой вселенной
все повернулось наоборот
и все же с упорством военнопленной
женщина ждет, что мужчина придет.
нет, он давно не спешит ей навстречу,
ни в этот, ни в будущий ветреный вечер
он рук ей своих не положит на плечи,
но глупая женщина плачет и ждет
женщина ждет. значит, все на местах
значит, беда никого не коснется
значит, мужчина уснет и проснется
с детской улыбкой на грешных устах
он никогда не сумеет понять
правила этой неправильной жизни:
мир разлетится в зеркальные брызги,
если ей вдруг надоест его ждать
но женщина ждет — в снегопад, в гололед,
и безнадежная боль ожиданья,
та, у которой ни дна, ни названья,
даже во сне ей уснуть не дает
сонное сердце пробито навылет —
женщина ждет, что мужчина придет
так подари же ей, господи, крылья
только за то, что она его ждет.
Десятую главу пишем.
...
Peony Rose:
whiterose писал(а):Разговор со знаменитым поэтом оказался кратким. Симонов был учтив, но тратить много времени на меня почему-то не пожелал. Он призвал меня к самостоятельности, сказал, чтобы я перестал подражать другим поэтам, высказал новую для меня в то время мысль, что стихи должны быть неповторимыми и выражать личность автора.
))))
Вот просто просится на язык мой любимый хрестоматийный пример такого же диалога Мэтра с Учеником.
С 13 лет Мережковский начинает писать стихи. В 15 лет, он, будучи гимназистом, вместе с отцом посетил Ф.М. Достоевского, который нашел стихи подростка слабыми и сказал ему: «Чтобы хорошо писать,— страдать надо, страдать!» (И Мережковский понял это буквально, бедняга, и ударился в уныние
)
whiterose писал(а):Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Мне это тоже нравится ) И где-то попадались даже уморительные пародии на стихотворение... кстати, как тебе
вот эта вещичка из текущего конкурса миниатюр в СДС?
whiterose писал(а):женщина ждет — в снегопад, в гололед,
и безнадежная боль ожиданья,
та, у которой ни дна, ни названья,
даже во сне ей уснуть не дает
сонное сердце пробито навылет —
женщина ждет, что мужчина придет
так подари же ей, господи, крылья
только за то, что она его ждет
Ой спасибо, утащила в закрома Родины
whiterose писал(а):Десятую главу пишем.
Как всегда - много пламенных вам и удачи в квохчинге
...
whiterose:
Всем привет! Всем спасибо за добрые слова. Очень рада, что моб принес вам такое же удовольствие, как и мне.
Лена Кулёминатор писал(а):эта тетрадка хранится с 1979 года. уже такая жёлтая, потрёпанная
У меня тоже хранится та самая мамина тетрадка.
Lerus-ka, добро пожаловать!
Nastaska писал(а):в душе человека есть клапан, отворяющийся только поэзией.
Здорово сказано!
Peony Rose писал(а):кстати, как тебе вот эта вещичка
Гыгыгы)))) на злобу дня)))
мне ваще еще не начислили, хотя уже всем!
Peony Rose писал(а):Как всегда - много пламенных вам и удачи в квохчинге
Спасибо! Если девятая глава была под лозунгом "Мозг всмятку", то десятая проходит под покровительством коньяка.
Как Рося начал... главное, чтобы авторы остались вменяемыми и приступили к 11-й.
Даша: вот щас я поняла насколько ты хочешь работать))) и кто будет писать эту сцену, м? Розик?
Розик: хватит ржать!
Даша: дежурная фраза в нашем скайпе. Начну писать - стопудово выйдет так, как решит Ваня, он и будет акценты расставлять
Розик: конечно, даже не сомневаюсь
Даша: а он пока подозрительно притих, чую - готовит подлянку
Розик: он же не дурак и понимает
Даша: Ваня не дурак, но аще у него в тот вечер, особенно после кухни, с логикой все тоже не айс))
*
Даша: о как) какой коварный бутерброд))) я второй кусок тоже в принципе вижу, а вот то, что после бутерброда... подожду вас сначала. Покажите мне его - бутерброд
Розик: Договорились)))))) Мне самой интересен бутерброд
Даша: ишь какой
Розик: А Ваня еще резать его не хотел!
Даша: неопытный Ваня в части бутербродов
- Я - супергерой? - поинтересовался Рося, устраиваясь на переднем пассажирском.
- Ты - придурок, - приласкал его Тин, берясь за рычаг коробки передач. – Тебя куда, герой-придурок?
...
whiterose:
Ага! Испугались? Правильно, бойтесь!
Очень рада, что вам понравился наш спойлер из 10-й главы. Мне самой это место очень нра))))
Мультик писал(а):Короче, страшно стало мне. Потому что на полке у Дуни "Онегин". А теперь на бутерброде еще страшнее стало. Может, из-за Илюши с шампанским? Там столько деталей... А Теккерея что? "Ярмарка тщеславия"?
Что страшно, это правильно.
Хэллоуин близко))))) Я не знаю, что именно Теккерея, но, может, и "Ярмарка". Вообще, думаю, не стоит такое большое значение придавать набору книг в домашней библиотеке Дуни. Просто, рассматривая корешки, Ваня знакомился с Дуней, если так можно выразиться, ее предпочтениями, вкусом, возможно, определенным уровнем образования. Там в тексте проскользнула мысль о том, что в современных домах мало книг. Думаю, это просто говорящая деталь. Но без налета символизма.
А вообще, я хотела сказать, что посмотрела "Персонаж". Фильм мне оооочень понравился, замечательный просто. Эмма, как всегда, изумительна. Глаз от экрана невозможно оторвать, когда она в кадре. Обожаю эту женщину.
И сам фильм такой точный, такой меткий! Финалы же - это моя личная вечная головная боль. А когда герой пришел к автору и стал возмущаться - я валялась, потому что это очень напомнило мне Илью Юльевича
. И момент, когда приходят авторские решения. Как совершенно неожиданные и простые вещи из нашей жизни решают вдруг что-то в романе. В кино этот момент - яблоко, покатившееся по дороге. У нас в 10-й главе есть точно такой же момент, когда просто картинка из реала решила вопрос "каким образом".
В общем, актуальное кино, да))))))
Лена Кулёминатор писал(а):Я безнадёжно счастливая… Я старомодна…
Супер!!!
Спасибо)))
Ну и раз у нас продолжается стихомоб, покажу одно стихотворение сетевого автора.
Кто несет войну, кто счастье, кто просто бред, кто погряз навеки в злате и серебре, кто не может в темноте отыскать следа...
Ну а мне, увы, досталась моя беда.
Я встречал людей, живущих в тени баллад, я встречал людей, искавших драконий клад, я встречал людей, чьи жизни - огонь и дым,
А моя - быть вечно стражем моей беды.
Ни врачам, ни магам тяжесть не снять с плеча - мне моя беда является по ночам. Открывает дверь, без спроса приходит в сны...
****
Мы поймали ведьму где-то в конце весны. Видно нам удачи кто-то послал с небес - против этих бестий слаб, бесполезен крест, не берут таких удары священных стрел - словно дьявол помогает своей сестре! Не спасает от чужой ворожбы броня - в волосах у них поют языки огня, и когда танцуют - мир начинает тлеть...а они уже верхом на своей метле. Улетит - гадай, поймаешь, увидишь ли?...
...Но она была слаба, и ее нашли.
Инквизитор Рик - искуснейший из ловцов. Он заметит страх, увидит во тьме лицо, не пропустит след в бушующем январе...
Рик почуял запах: верба, смола, сирень.
Убегала ведьма ломким весенним льдом, расшумелся лес, скрипел, как старинный дом, в темноте срывало ветром с волос огни...Рик рванул за ней,
А мы - мы пошли за ним.
Мы охотники, и незачем нам костёр, нам достаточно того, что клинок остёр. Рик догнал колдунью, шпагу занёс над ней...
И застыл.
Блеснула сталь в молодой луне.
***
Говорили Рику - хватит, оставь печаль, мол, любой застыл бы вмиг от коварных чар. Убежала ведьма - скоро вернется, ведь мы же знаем племя этих лукавых ведьм. Только Рико мрачен, стал сторониться всех, позабыл молитвы, снял боевой доспех. Мы пытались быть терпимее и добрей...
Он ушёл от нас, наверное, в сентябре.
Мы не слышали с тех пор ничего о нем. Говорят, его теперь не увидишь днём. Говорят, живёт без звания и меча...Но тревожно нынче стало нам по ночам. Нам все кажется, что только погаснет свет, он вернется с войском дьявольским во главе. Так и видим - как врывается в небеса и сверкают искры в огненных волосах...
***
Кто обманет смерть, кто вовсе не будет жив, кто научится любовь отличать от лжи, кто напьется в ночь колодезною водой...
Только я один навек со своей бедой.
У моей беды горячий, суровый нрав. Я ложусь к утру и рано встаю с утра. У моей беды проклятья острей ножа. Иногда так сильно хочется убежать, иногда я чую - скоро сойду с ума...
...У моей беды в глазах расплескался май. У моей беды, как сахар, сладка полынь, и в любую стужу пальцы её теплы, и в любой жаре с ней рядом покой и тишь.
Иногда с ней рядом кажется - ты летишь.
Кто поёт про битвы, кто восхваляет мир, кто поет про фей, желающих стать людьми, кто поет дороге, кто-то поёт судьбе, кто поёт про время, что замедляет бег.
А моя беда - точёный изгиб бровей - мне поет про то, как ветер шумит в траве, про костры, вино, про звезды и про меня.
Не дай Бог её на что-нибудь променять.
Nastaska писал(а):Дорогие авторы, вы чем там занимаетесь?!
Кхм... сеансами спиритизма
Вызываем Розика
То есть между нами двумя еще незримо бродит... третий
Даша: да, как вариант
Розик: щас пока мои не пришли еще перечитаю
Даша: включи Розика! По объему нормально?
Розик: по объему нормально. Розик говорит, что нужен переход от Дуниного вопроса))))
Даша: это я на свежую голову завтра придумаю
А еще Даша ввела такой термин, как "оргвыводы", это уже похоже на "заседание политбюро")))) так что в перерывах между спиритическими сеансами приходится посещать совещания по вопросам "оргвыводов"
Belle Andalouse писал(а):Пойду накапаю коньяку от расстройства
И это правильное решение вопроса!
sensa писал(а): хоть намекните, когда ж ждать-то главы?
Ну вот черновик почти готов. Собрать в единый текст, вычитать-отредактировать и отправить на бетирование. После получения файла от беты - внести правки и выложить.
маркуся писал(а):А Ванечка, надо полагать вернулся к Дуне?
А вот это как раз и интересно услышать от вас - читателей! Правда))) Представьте, что авторы Автостопа вы. И вот вы дописали до конца девятую главу. И надо двигаться в сюжете дальше. Ваш ход? Что бы написали вы, будучи автором?
Дуня захлопнула дверь...
...
