Tatami:
09.01.09 22:11
» Любимые цитаты
Предлагаю здесь выкладывать любимые цитаты из любимых романов, а то обидно, Достоевского и Толстого цитируют, хотя от и до их прочли 2 человека их 100, а мою любимую Филлипс - нет?! Сие есть нонсенс и вопиющая несправедлисть, которую надо срочным образом исправлять!С другой стороны - прочтешь цитатку - а за ней и всю книжку захочется "проглотить" , так что, если желающие есть - прошу пожалуйста, делимся))
Пожалуй я и начну - догадайтесь с кого? ;)
Цитата получилась довольно-таки длинной, но я просто обожаю этот отрывок: как грамотно проводить военные действия против тяжЁло-харАктерных субъектов.
***
"Лаки чармс" посыпались в миску. - Когда мне потребуется... - Он замолчал не веря своим глазам.
- Что-то не так?
- Ты такое когда-нибудь видела?
- Святой Боже!
В изумлении он смотрел на горку кругляшков из овсяной муки. Без единой маршмэллоу. Сплошная овсянка, поблескивающая бежевой глазурью. Ни тебе многоцветных радуг, ни зеленых трилистников, ни синих полумесяцев, ни лиловых подковок, ни желтых солнышек. Все маршмэллоу исчезли.
- Может, кто-то залезал в коробку? - бесстрастно предположила она.
- Никто в нее не залезал! Она была запечатана. Должно быть, фабричный брак.
Он вскочил, прошел в кладовую за другой коробкой. И так утро поганое, а тут еще это. Он высыпал овсяные кругляшки в мусорное ведро, вскрыл вторую коробку, но и из нее в миску посыпались те же кругляшки. Без маршмэллоу.
- Просто не могу в это поверить! Я напишу президенту "Дженерал миллз"! Неужели у них нет службы контроля качества?
- Я уверена, что это какая-то случайность.
- Мне без разницы, случайность это или нет. Такого быть не должно! Если человек покупает коробку "Лаки чармс", он имеет право найти в ней то, за что платит деньги.
- Может, съешь бублик с медом? Могу предложить также стакан снятого молока.
- Не хочу я бублик, и уж тем более снятое молоко. Я привык есть на завтрак "Лаки чармс"! - Он вновь прогулялся в кладовую и вернулся с тремя оставшимися коробками. - Гарантирую, хоть в одной будут маршмэллоу.
Он ошибся. Вскрыл все три. Не обнаружил ни одной маршмэллоу.
К тому времени профессор доела бублик. И холодно взирала на него зелеными, как пропавшие трилистники из маршмэллоу, глазами.
- Может, сварить тебе овсяную кашу?...
...Кэла охватила ярость. Все в его жизни идет наперекосяк. Профессор, заставляющая шевелить мозгами. Это внезапное появление Кевина. Мать, уехавшая от отца. И наконец, исчезновение маршмэллоу из пяти коробок его любимого сухого завтрака.
- Ничего я не хочу!
Она отпила молока, являя собой абсолютное спокойствие.
- Вредно начинать без плотного завтрака.
- А я рискну.
Очень ему хотелось сдернуть ее со стула, перебросить через плечо, отнести в спальню и закончить начатое прошлой ночью. Но вместо этого он выхватил из кармана ключи и, мрачнее тучи, двинул в гараж.
Он не просто напишет письмо президенту "Дженерал миллз", решил Кэл. Он подаст в суд на эту чертову компанию... ....Рывком Кэл открыл дверцу джипа и обомлел.
Маршмэллоу. Сотни крошечных маршмэллоу. Красные шарики, розовые сердечки, синие месяцы. Везде и всюду. На приборном щитке, переднем сиденье, заднем.
Красный туман поплыл у него перед глазами. Он захлопнул дверцу и бросился на кухню. Он ее просто убьет!
Она пила чай.
- Что-нибудь забыл?
- Да, забыл. Забыл отшлепать тебя по заднице!
Она нисколько не испугалась. Черт бы ее побрал! Какие бы он ни изрыгал угрозы, как бы ни кричал, она на это не реагировала, твердо зная, что он ее и пальцем не тронет. Так что оставалось лишь сотрясать воздух.
- Ты мне за это заплатишь!
Он схватил одну из коробок "Лаки чармс" и перевернул ее, высыпая бежевые кругляшки на пол. Сорвал фабричную наклейку с донышка и, естественно, обнаружил на внутренней оболочке разрез, аккуратно заклеенный скотчем.
Он заскрипел зубами.
- Не думаешь ли ты, что это ребячество?
- Несомненно. Но в итоге - чувство глубокого удовлетворения, знаешь ли. - Она отпила из чашки.
- Если ты разозлилась из-за того, что я уехал, почему не сказала?
- Я предпочитаю не говорить, а действовать.
- Не могу поверить, что ты до сих пор не повзрослела.
- Я могла бы поступить еще более по-детски, к примеру, высыпать маршмэллоу в ящик с твоим нижним бельем, но, полагаю, месть должна быть тонкой.
- Тонкой! Теперь придется выкинуть пять коробок "Лаки чармс", не говоря уже о том, что ты испортила мне день.
- Какая жалость.
- Я должен... Клянусь, я... - Черт, он сейчас затащит ее наверх и будет трахать, пока она не взмолится о прощении.
- Не подходи ко мне, Калвин. Будет хуже.
Ладно, тогда он просто ее убьет. Глаза Кэла превратились в щелочки.
- Может, ты лучше объяснишь, что тебя так взбесило? В прошлую ночь ничего особенного не произошло. Ты сама это говорила. Дай вспомнить... Ага. Ты сказала: довольно-таки приятно. По моему разумению, приятно не есть синоним такому понятию, как важно. - Он пристально смотрел на Джейн. - Но может, тебе было не просто приятно. И эта ночь имела для тебя более важное значение, чем ты готова признать?
Что-то мелькнуло в этих зеленых глазах или ему это показалось?
- Не мели ерунды. Тебе недостает галантности, а я нахожу это оскорбительным. Воспитанный человек остался бы в доме, а не бежал, словно подросток, к дружкам, чтобы похвастать своими успехами.
- Воспитанный человек? Отсюда и экзекуция "Лаки чармс"?
- Естественно.
Он должен дать достойный ответ. На встречу он уже опаздывает, но без последнего слова не уйдет.
- Ты теперь в одном ряду с худшими представителями человечества.
- Что?
- Вместе с Бостонским Душителем и Сыном Сэма.
- Уж не преувеличиваешь ли ты?
- Отнюдь. - Он покачал головой, взгляд его сочился отвращением. - Я женился на убийце "Лаки чармс".
С-Э Филлипс "Мой, только мой"
***
Добавить тему в подборкиМодераторы: Дата последней модерации: -
Fedundra:
10.01.09 15:59
У меня несколько НЕ любовный жанр.
Но послание любовное
ПИСЬМУ предшествовала такая ситуация:
Героиня вдова, муж у неё погиб. Герой положил на неё глаз, между ними НЕ было никаких "встреч под луной", объятий и обещаний - просто шапочное знакомство, и общая ПОЛИТИЧЕСКАЯ тайна. Герой предупредил своих близких, что он в Катрионе Форсуассон видит следующую Леди Форкосиган. т. е. его жену и наследницу титула, весьма немаленького, его отец - первый человек после императора.
МАЙЛЗ хотел выдержать год траура, дать КАТРИОНЕ возможность прийти в себя после смерти мужа, доучиться (она типичная дворянская дочка, рано выскочившая замуж). Катриона увлекалась созданием виртуальных садов, но иметь свой собственный сад - у неё возможности не было. Майлз сделал ей заказ на создание общественного парка, дал финансовый кредит без ограничений, что бы она НЕ экономила и НЕ боялась (он хотел научить её без пиитета относится к Власти и Деньгам. ЛЕДИ ФОРКОСИГАН - НЕ ЭКОНОМЯТ!!!).
Муж Катрионы - ЭТЬЕН оставил после себя огромное множество долгов, Катрионе была очень необходима эта работа. И не только из-за денег, но и для себя. Что бы помочь себе понять собственную значимость и ценность, возродится из пепла своей прошлой жизни.
А т.к. на Барраяре, женщин гораздо меньше мужчин, на вдову стали слетаться завидные женихи, Майлз заволновался.
И во время одного приёма, случилась неловкая ситуация, когда Катриону спросил один из гостей - СКОРО ли у них состоится свадьба. Майлз попробовал сгладить ситуацию, и при всех попросил Катриону выйти за него замуж.
Катриона принимала дружбу и помощь Майлза, но к такому развитию событий была не готова. И она СБЕЖАЛА с обеда - " И бегущими в ночь людьми…", отказалась от работы, которую предложил ей Майлз. И порвала с ним все связи.
Но у них всё будет хорошо!
вот страничка КАТРИОНЫ в Википедии
http://ru.wikipedia.org/wiki/Екатерина_Форсуассон
Цитата:
Катриона медленно подошла к садовому столику. Села. Достала из внутреннего кармана конверт, положила перед собой, посмотрела. Пакет — довольно увесистый. Запечатан сургучом с печатью Форкосиганов. Никаких технических приспособлений: печать проставлена чьей-то рукой. Его рукой. Никакого воска. Красный сургуч, в лучшей традиции высших форов. Она поднесла конверт к носу — никакого запаха.
Катриона вздохнула — и вскрыла пакет. Внутри лежали исписанные от руки листочки.
Дорогая госпожа Форсуассон, мне очень жаль...
Это уже одиннадцатый вариант письма. И все начинались этими тремя словами, даже чудовищная попытка написать стихи, поэтому я решил так оставить.
Какое-то мгновение она думала только о том, кто опустошает мусорную корзину Майлза и нельзя ли этого человека подкупить. Скорее всего Пим. Нет, вряд ли. Усилием воли Катриона выбросила видение из головы и продолжила чтение.
Когда-то вы меня попросили никогда не лгать вам. Ну что же, так тому и быть. Я скажу вам правду, пусть это и не самый разумный поступок. И недостаточно смиренный.
Я пытался похитить вас, поймать в ловушку, захватить в плен, обрести то, что — я считал — никогда не смогу заслужить или получить. Вы не корабль, чтобы можно было взять вас на абордаж, но я не мог придумать ничего другого, кроме подрывной деятельности и взятия врасплох. Хотя и не настолько врасплох, как это вышло за ужином. Переворот произошел раньше времени, потому что идиот-заговорщик впустую выпустил секретный заряд и осветил все небо своими намерениями. Иногда такие случайности порождают новые нации, но чаще всего заканчиваются плохо — повешением и обезглавливанием. И бегущими в ночь людьми…
Я не могу извиняться за то, что просил вас выйти за меня замуж, потому что это — единственная правда за всей дымовой завесой и камуфляжем, но мне чертовски скверно, что я сделал это так неловко.
Хотя я и скрывал свои намерения от вас, мне следовало бы как минимум оказать вам уважение, скрыв их и от других, чтобы у вас был год на отдых и спокойствие, о котором вы просили. Но я до смерти перепугался, что вы предпочтете другого.
Ради бога — какого «другого»?! Что он себе вообразил? Никто ей не нужен! Формонкриф? Невозможно! Байерли Форратьер? Так он даже и не притворяется, что у него серьезные намерения. Энрике Боргос? Ой! Майор Замори... Ну, Замори, пожалуй, довольно мил. Но до чего скучен!
Интересно, когда это критерий «не скучный» стал для нее основным? Минут через десять после первой встречи с Майлзом Форкосиганом? Черт бы его побрал, он же испортил ее вкус! И суждения. И... И...
Она вернулась к письму.
И я воспользовался садом, чтобы подобраться к вам поближе. Я сознательно и беззастенчиво сделал ловушку из ваших самых дорогих устремлений. И в этом я не просто виноват. Мне чудовищно стыдно.
Вы заслужили возможность расти. Я хотел бы сделать вид, будто не понимал, что хочу стать для вас тем, кто предоставит вам такую возможность, но это было бы очередной ложью. Но я с ума сходил, видя, как вы вынуждены передвигаться крошечными шажками, когда могли бы опережать время. У большинства людей миг апогея краток.
Я люблю вас. Но мне нужно куда больше, чем ваше тело. Я хотел бы обладать способностью ваших глаз видеть форму и красоту там, где ее еще нет, и создавать ее из ничего, привнося в реальный мир. Я хотел бы обладать вашей честью, которую не смогли сломить те исполненные ужаса черные часы на Комарре. Я хотел бы обладать вашей храбростью и волей, вашей осторожностью и спокойствием. Полагаю, я хотел обладать вашей душой, то есть хотел, по-видимому, слишком многого.
Катриона потрясенно отложила письмо. Сделала глубокий вдох — и взяла снова.
Я хотел подарить вам победу. Но триумфы по самой своей сути не могут быть подарком. Их нужно завоевывать, и чем хуже расклад и сильнее сопротивление, тем почетнее победа. И выше честь. Победу нельзя дарить.
Но подарки могут быть победой, верно? Это вы сами сказали. Сад мог бы быть вашим подарком, приданым — в виде таланта, умения и способностей.
Я знаю, что теперь уже слишком поздно, но я только хотел сказать, что это была бы победа, более чем достойная нашего Дома.
Весь в вашем распоряжении Майлз Форкосиган.
Уткнувшись лбом в ладони, Катриона прикрыла глаза. Несколько глубоких вдохов помогли восстановить дыхание.
Потом — в тускнеющем свете — она перечитала письмо. Дважды. Письмо не требовало, не просило, не предвидело ответа. Отлично, потому как сейчас она вряд ли способна связать два слова. И что, интересно, она должна с этим делать? Каждое предложение, не начинающееся с «я», похоже, начинается с «но». Это письмо не просто честное, оно откровенное.
Тыльной стороной измазанной в земле ладошки она смахнула слезы с горящих щек. Перевернула конверт, снова посмотрела на печать. В Период Изоляции такие печати скрепляли кровью в знак наивысшего выражения преданности. Со временем изобрели восковые палочки самых различных цветов, сменившие сургуч. Винно-красный и пурпурный цвета, как правило, использовали для любовных посланий, розовый и синий — для извещений о рождении, черный — для извещений о смерти. Эта же сургучная печать была самого что ни на есть консервативного цвета — красно-коричневая.
И тут Катриона поняла — эта печать действительно скреплена кровью.
Катриона вздохнула — и вскрыла пакет. Внутри лежали исписанные от руки листочки.
Дорогая госпожа Форсуассон, мне очень жаль...
Это уже одиннадцатый вариант письма. И все начинались этими тремя словами, даже чудовищная попытка написать стихи, поэтому я решил так оставить.
Какое-то мгновение она думала только о том, кто опустошает мусорную корзину Майлза и нельзя ли этого человека подкупить. Скорее всего Пим. Нет, вряд ли. Усилием воли Катриона выбросила видение из головы и продолжила чтение.
Когда-то вы меня попросили никогда не лгать вам. Ну что же, так тому и быть. Я скажу вам правду, пусть это и не самый разумный поступок. И недостаточно смиренный.
Я пытался похитить вас, поймать в ловушку, захватить в плен, обрести то, что — я считал — никогда не смогу заслужить или получить. Вы не корабль, чтобы можно было взять вас на абордаж, но я не мог придумать ничего другого, кроме подрывной деятельности и взятия врасплох. Хотя и не настолько врасплох, как это вышло за ужином. Переворот произошел раньше времени, потому что идиот-заговорщик впустую выпустил секретный заряд и осветил все небо своими намерениями. Иногда такие случайности порождают новые нации, но чаще всего заканчиваются плохо — повешением и обезглавливанием. И бегущими в ночь людьми…
Я не могу извиняться за то, что просил вас выйти за меня замуж, потому что это — единственная правда за всей дымовой завесой и камуфляжем, но мне чертовски скверно, что я сделал это так неловко.
Хотя я и скрывал свои намерения от вас, мне следовало бы как минимум оказать вам уважение, скрыв их и от других, чтобы у вас был год на отдых и спокойствие, о котором вы просили. Но я до смерти перепугался, что вы предпочтете другого.
Ради бога — какого «другого»?! Что он себе вообразил? Никто ей не нужен! Формонкриф? Невозможно! Байерли Форратьер? Так он даже и не притворяется, что у него серьезные намерения. Энрике Боргос? Ой! Майор Замори... Ну, Замори, пожалуй, довольно мил. Но до чего скучен!
Интересно, когда это критерий «не скучный» стал для нее основным? Минут через десять после первой встречи с Майлзом Форкосиганом? Черт бы его побрал, он же испортил ее вкус! И суждения. И... И...
Она вернулась к письму.
И я воспользовался садом, чтобы подобраться к вам поближе. Я сознательно и беззастенчиво сделал ловушку из ваших самых дорогих устремлений. И в этом я не просто виноват. Мне чудовищно стыдно.
Вы заслужили возможность расти. Я хотел бы сделать вид, будто не понимал, что хочу стать для вас тем, кто предоставит вам такую возможность, но это было бы очередной ложью. Но я с ума сходил, видя, как вы вынуждены передвигаться крошечными шажками, когда могли бы опережать время. У большинства людей миг апогея краток.
Я люблю вас. Но мне нужно куда больше, чем ваше тело. Я хотел бы обладать способностью ваших глаз видеть форму и красоту там, где ее еще нет, и создавать ее из ничего, привнося в реальный мир. Я хотел бы обладать вашей честью, которую не смогли сломить те исполненные ужаса черные часы на Комарре. Я хотел бы обладать вашей храбростью и волей, вашей осторожностью и спокойствием. Полагаю, я хотел обладать вашей душой, то есть хотел, по-видимому, слишком многого.
Катриона потрясенно отложила письмо. Сделала глубокий вдох — и взяла снова.
Я хотел подарить вам победу. Но триумфы по самой своей сути не могут быть подарком. Их нужно завоевывать, и чем хуже расклад и сильнее сопротивление, тем почетнее победа. И выше честь. Победу нельзя дарить.
Но подарки могут быть победой, верно? Это вы сами сказали. Сад мог бы быть вашим подарком, приданым — в виде таланта, умения и способностей.
Я знаю, что теперь уже слишком поздно, но я только хотел сказать, что это была бы победа, более чем достойная нашего Дома.
Весь в вашем распоряжении Майлз Форкосиган.
Уткнувшись лбом в ладони, Катриона прикрыла глаза. Несколько глубоких вдохов помогли восстановить дыхание.
Потом — в тускнеющем свете — она перечитала письмо. Дважды. Письмо не требовало, не просило, не предвидело ответа. Отлично, потому как сейчас она вряд ли способна связать два слова. И что, интересно, она должна с этим делать? Каждое предложение, не начинающееся с «я», похоже, начинается с «но». Это письмо не просто честное, оно откровенное.
Тыльной стороной измазанной в земле ладошки она смахнула слезы с горящих щек. Перевернула конверт, снова посмотрела на печать. В Период Изоляции такие печати скрепляли кровью в знак наивысшего выражения преданности. Со временем изобрели восковые палочки самых различных цветов, сменившие сургуч. Винно-красный и пурпурный цвета, как правило, использовали для любовных посланий, розовый и синий — для извещений о рождении, черный — для извещений о смерти. Эта же сургучная печать была самого что ни на есть консервативного цвета — красно-коричневая.
И тут Катриона поняла — эта печать действительно скреплена кровью.
Гражданская Кампания
Santi:
11.01.09 13:27
Есть такая легенда — о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания… По крайней мере, так говорит легенда.
Это не совсем цитата - скорее эпилог к книге Колин Маккалоу "Поющие в терновнике" - но и книга и отрывок просто потрясающие )
Tatami:
11.01.09 14:31
Santi, одна из любимейших моих цитат! Только не эпилог, а эпиграф к книге. ;)
Не могла удержаться и не продолжить:
Птица с шипом терновника в груди повинуется закону природы: она не ведает, что за сила заставляет ее кинуться на острие и умереть с песней. В тот миг, когда шип пронзает ее сердце, она не думает о близкой смерти, она просто поет, поет до тех пор, пока не иссякнет голос и не оборвется дыхание.
Но мы, когда бросаемся грудью на тернии, - мы знаем, мы понимаем. И все равно грудью на тернии. Так будет всегда.
Колин Маккалоу "Поющие в Терновнике". *помню как читала с упоением и взахлеб - грандиозная вещь!*
Santi:
11.01.09 14:53
Ой
и правда эпиграф)
замечательная книга, да вот только мне болдьше всего понравилась история не Мегги и Ральфа, а Джастины и ее немца. Ливень...просто замечательно когда мужчина старше и мудрее тебя, только такой человек мог заставить Джасси открыться и жить на полную катушку, любить и быть любимой. Мне еще одна цитата нравиться из этого романа
"Похоже, всем ее существом верховодит трезвый, эгоистичный и логичный рассудок, и, однако, Лиона неодолимо влечет к ней, кажется, никогда никакая другая женщина ее не заменит. Он даже ни разу не спросил себя, а стоит ли она того, чтобы так долго и трудно ее завоевывать? С философской точки зрения, наверно, не стоит. Но что за важность? Только ее он добивается, только к ней стремится."
Эви:
13.01.09 12:05
Девочки, а можно добавлять цитаты не только из книг, но и из любимых фильмов??))
Santi:
13.01.09 15:40
Fedundra, я понятия не имею цитату из какого романа вы оставили, но письмо мне понравилось). Вот только немного убить охота тех мужчин, которые пишут такие письма, а потом уходят от тебя на всегда(я ведь правинь поняла?).
Светик:
13.01.09 15:49
Скопировала из блога...
«Сара попыталась вспомнить, воскресить в памяти произошедшее. Она была пьяна. Она пошла к озеру Мичиган. Она попыталась утопиться…
Он был там. Нэш Одюбон. Он вытащил ее. Он спас ей жизнь. Как будто такую жизнь стоило спасать»
(«Игрушка богатого человека», Тереза Вейр)
"— Пожалуйста, не надо меня ненавидеть.
— Я не ненавижу тебя. — Но хоть он и произнес это вслух, в его взгляде читалось совершенно иное.
Все мгновенно изменилось. Настолько, что Бейб уже не была уверена, что завтра вновь взойдет солнце. Ей нечего было сказать ему в ответ, нечего предложить. Она могла только просить прощения до потери голоса и знала, что все будет напрасно.
— Никаких неприязненных чувств?
Дин Пол поднялся.
— Никаких чувств вообще, Бейб. — И он вышел навстречу ночному Нью Йорку"
("Бывшие любовницы", Кайли Адамс)
«Мрачно глядя в лобовое стекло, она напомнила себе, что имеет докторскую степень по психологии. Это позволяет поставить достаточно точный диагноз: она идиотка»
(«Итальянские каникулы», Сьюзен Элизабет Филлипс)
«Какой-то репортёр приклеил этим людям кличку «золотая молодежь»- кличку, которую они высмеивали публично, но которой втайне гордились»
(«Интриганка», Сидни Шелдон)
Tatami:
13.01.09 16:54
Эви писал(а):
Девочки, а можно добавлять цитаты не только из книг, но и из любимых фильмов??))
А что, давайте! у меня тут в запасе как раз есть парочка любимых:
Цитата из фильма "Умница Уилл Хантинг" (Мэтт Дэймон, Робин Уильямс, Бен Аффлек) - один из моих любимых фильмов!
Разговор Шона (Робин Уильямс) с Уиллом (Мэтт Дэймон):
Цитата:
"So if I asked you about art, you'd probably give me the skinny on every art book ever written. Michelangelo – you know a lot about him. Life's work, political aspirations, him and the pope, sexual orientations, the whole works, right? But I'll bet you can't tell me what it smells like in the Sistine Chapel. You've never actually stood there and looked up at that beautiful ceiling; seen that.
If I ask you about women, you'd probably give me a syllabus about your personal favorites. You may have even been laid a few times. But you can't tell me what it feels like to wake up next to a woman and feel truly happy. You're a tough kid.
And I'd ask you about war, you'd probably throw Shakespeare at me, right, "Оnce more unto the breach dear friends." But you've never been near one. You've never held your best friend's head in your lap, watch him gasp his last breath looking to you for help.
I'd ask you about love, you'd probably quote me a sonnet. But you've never looked at a woman and been totally vulnerable. Known someone that could level you with her eyes, feeling like God put an angel on earth just for you. Who could rescue you from the depths of hell. And you wouldn't know what it's like to be her angel, to have that love for her be there forever, through anything, through cancer. And you wouldn't know about sleeping sitting up in the hospital room for two months, holding her hand, because the doctors could see in your eyes, that the terms "visiting hours" don't apply to you. You don't know about real loss, 'cause it only occurs when you've loved something more than you love yourself. And I doubt you've ever dared to love anybody that much.
And I look at you... I don't see an intelligent, confident man... I see a cocky, scared shitless kid. But you're a genius Will. No one denies that. No one could possibly understand the depths of you. But you presume to know everything about me because you saw a painting of mine, and you ripped my fucking life apart. You're an orphan right? You think I know the first thing about how hard your life has been, how you feel, who you are, because I read Oliver Twist? Does that encapsulate you? Personally... I don't give a shit about all that, because you know what, I can't learn anything from you, I can't read in some fuckin' book. Unless you want to talk about you, who you are. Then I'm fascinated. I'm in. But you don't want to do that do you sport? You're terrified of what you might say. Your move, chief."
If I ask you about women, you'd probably give me a syllabus about your personal favorites. You may have even been laid a few times. But you can't tell me what it feels like to wake up next to a woman and feel truly happy. You're a tough kid.
And I'd ask you about war, you'd probably throw Shakespeare at me, right, "Оnce more unto the breach dear friends." But you've never been near one. You've never held your best friend's head in your lap, watch him gasp his last breath looking to you for help.
I'd ask you about love, you'd probably quote me a sonnet. But you've never looked at a woman and been totally vulnerable. Known someone that could level you with her eyes, feeling like God put an angel on earth just for you. Who could rescue you from the depths of hell. And you wouldn't know what it's like to be her angel, to have that love for her be there forever, through anything, through cancer. And you wouldn't know about sleeping sitting up in the hospital room for two months, holding her hand, because the doctors could see in your eyes, that the terms "visiting hours" don't apply to you. You don't know about real loss, 'cause it only occurs when you've loved something more than you love yourself. And I doubt you've ever dared to love anybody that much.
And I look at you... I don't see an intelligent, confident man... I see a cocky, scared shitless kid. But you're a genius Will. No one denies that. No one could possibly understand the depths of you. But you presume to know everything about me because you saw a painting of mine, and you ripped my fucking life apart. You're an orphan right? You think I know the first thing about how hard your life has been, how you feel, who you are, because I read Oliver Twist? Does that encapsulate you? Personally... I don't give a shit about all that, because you know what, I can't learn anything from you, I can't read in some fuckin' book. Unless you want to talk about you, who you are. Then I'm fascinated. I'm in. But you don't want to do that do you sport? You're terrified of what you might say. Your move, chief."
Переводом заниматься было некогда, поэтому нарыла в блоге какой-то один и подправила слегка, но за неимением времени вдоволь пардон за огрехи;)
Цитата:
Итак, если бы я спросил тебя об искусстве, ты бы, наверное, дал мне отчет о любой из написанных книг на эту тему. Микеланджело - ты многое знаешь о нем. Его работы, политические взгляды, отношения с Папой Римским, сексуальные предпочтения, основные произведения, верно? Но я уверен, что ты не мог бы сказать, как пахнет в Сикстинской Часовне. На самом деле ты никогда не стоял там, запрокинув голову - разглядывая изумительную роспись на потолке, действительно видя это.
Если я спрошу тебя о женщинах, ты, наверное, выдашь мне всю картину своих личных предпочтений. Возможно, ты даже несколько раз переспал с кем-то. Но ты не можешь мне рассказать, каково это – проснуться рядом с женщиной, чувствуя себя абсолютно счастливым.
Ты крутой парень. И если я спрошу тебя о войне – ты забросаешь меня цитатами из Шекспира: «Опять в сражение, друзья мои». Но ты никогда не был на войне. Ты никогда не держал голову своего лучшего друга на коленях и видел, как он делает свой последний вздох, смотря на тебя с надеждой, что ты сможешь ему помочь.
Спроси я тебя о любви, и ты процитируешь мне сонет. Но никогда ты не смотрел на женщину, будучи полностью уязвимым. Не знал кого-то, кто мог бы успокоить тебя одним лишь взглядом; чувствовать себя так, как будто Бог послал на Землю ангела специально для тебя. Ангела, который может защитить тебя от глубин ада. И тебе неизвестно, что это значит - самому быть ангелом для нее. Любить ее так сильно, чтобы пройти с ней через все, через рак. Ты не знаешь, что значит два месяца спать на стуле в больнице, держа ее за руку, потому что врачи по твоим глазам видят, что правила вроде «часов посещения» не для тебя. Ты не знаешь о настоящей потере, потому что это возможно только когда ты любил кого-то больше чем самого себя. А я сомневаюсь что ты отважился полюбить так сильно.
И вот я смотрю на тебя… и не вижу перед собой взрослого, уверенного в себе человека. Я вижу маленького, насмерть перепуганного мальчика. Но ты гений, Уилл. Никто этого не отрицает. Возможно, никто не в силах познать глубину твоей души. Но ты полагаешь, что понял обо мне все, лишь потому что увидел мой рисунок – и ты сразу разобрал мою гребанную жизнь по косточкам? Ты ведь сирота, верно? И ты думаешь, что я знаю о том, как трудно тебе пришлось в жизни, что ты чувствуешь, кто ты таков, только потому что читал Оливера Твиста? Эта книга может объяснить тебя? Да в принципе… мне насрать на все это, знаешь почему – потому что от тебя я не могу научиться ничему, чего бы не прочел в чертовой книжке. Пока ты сам не захочешь рассказать о себе – о том кто ты есть. Вот тогда у меня появится интерес к тебе. Тогда я в игре. Но ты не хочешь этого делать, верно? Ты сам в ужасе от того, что мог бы рассказать. Твой ход, вождь.
Если я спрошу тебя о женщинах, ты, наверное, выдашь мне всю картину своих личных предпочтений. Возможно, ты даже несколько раз переспал с кем-то. Но ты не можешь мне рассказать, каково это – проснуться рядом с женщиной, чувствуя себя абсолютно счастливым.
Ты крутой парень. И если я спрошу тебя о войне – ты забросаешь меня цитатами из Шекспира: «Опять в сражение, друзья мои». Но ты никогда не был на войне. Ты никогда не держал голову своего лучшего друга на коленях и видел, как он делает свой последний вздох, смотря на тебя с надеждой, что ты сможешь ему помочь.
Спроси я тебя о любви, и ты процитируешь мне сонет. Но никогда ты не смотрел на женщину, будучи полностью уязвимым. Не знал кого-то, кто мог бы успокоить тебя одним лишь взглядом; чувствовать себя так, как будто Бог послал на Землю ангела специально для тебя. Ангела, который может защитить тебя от глубин ада. И тебе неизвестно, что это значит - самому быть ангелом для нее. Любить ее так сильно, чтобы пройти с ней через все, через рак. Ты не знаешь, что значит два месяца спать на стуле в больнице, держа ее за руку, потому что врачи по твоим глазам видят, что правила вроде «часов посещения» не для тебя. Ты не знаешь о настоящей потере, потому что это возможно только когда ты любил кого-то больше чем самого себя. А я сомневаюсь что ты отважился полюбить так сильно.
И вот я смотрю на тебя… и не вижу перед собой взрослого, уверенного в себе человека. Я вижу маленького, насмерть перепуганного мальчика. Но ты гений, Уилл. Никто этого не отрицает. Возможно, никто не в силах познать глубину твоей души. Но ты полагаешь, что понял обо мне все, лишь потому что увидел мой рисунок – и ты сразу разобрал мою гребанную жизнь по косточкам? Ты ведь сирота, верно? И ты думаешь, что я знаю о том, как трудно тебе пришлось в жизни, что ты чувствуешь, кто ты таков, только потому что читал Оливера Твиста? Эта книга может объяснить тебя? Да в принципе… мне насрать на все это, знаешь почему – потому что от тебя я не могу научиться ничему, чего бы не прочел в чертовой книжке. Пока ты сам не захочешь рассказать о себе – о том кто ты есть. Вот тогда у меня появится интерес к тебе. Тогда я в игре. Но ты не хочешь этого делать, верно? Ты сам в ужасе от того, что мог бы рассказать. Твой ход, вождь.
Fedundra:
13.01.09 17:47
Santi писал(а):
Fedundra, я понятия не имею цитату из какого романа вы оставили, но письмо мне понравилось). Вот только немного убить охота тех мужчин, которые пишут такие письма, а потом уходят от тебя на всегда(я ведь правинь поняла?).
Это цикл Лоис Макмастер Буджолд "Сага о Форкосиганах", а ссылка на книгу в нашей библиотеке - в самом низу моего первого поста.
Santi:
13.01.09 18:55
Fedundra, спасибо за пояснения. Я вот вечно ищу что-нибудь новенькое и интересное почитать, и если понравится какой-нибудь сюжет, то записываю в свой блокнотик...вот прийдет у меня жедание фантастику почитать, может засяду за этот цикл)
Sinner:
13.01.09 19:07
Недавно прочитала роман Гибсон "Влюблен до безумия" и очень понравилась эта фраза ГГеры, определенно я ее надолго запомню!
"У тебя сосулька в кармане или ты так рад меня видеть?"
Santi:
13.01.09 19:10
Цитата:
"У тебя сосулька в кармане или ты так рад меня видеть?"
Надеюсь, что ответ ее не разочаровал
akvitty:
13.01.09 20:34
А меня каждый раз забавляет одна цитата, пусть она грубовата и даже вульгарна. Но очень в точку...
Цитата:
Утро – самое отвратительное время суток. Я его ненавижу. Особенно зимой. Я не знаю, где старик Пушкин брал эти лучи солнца, освежающий морозец и пение зимних птах. Не исключено, что он уже с утра начинал бухать, а через бокал шампанского любое время суток очаровательно. Я встаю, подхожу к окну. «Вечор ты помнишь? Вьюга злилась. А нынче посмотри в окно». Посмотрел. Вечор был всяко лучше. Точнее, никакой разницы нет. На улице темно, понурые люди чистят машины, ведут детей в детские сады и школы и спешат на работу. Никто этому утру не рад. По мне, так я бы вообще начинал рабочий день в России часов с двенадцати. Все равно утром никто ничего не соображает.
Зарегистрируйтесь для получения дополнительных возможностей на сайте и форуме
Полная версия ·
Регистрация
· Вход
· Пользователи
· VIP
· Новости
· Карта сайта
· Контакты
· Настроить это меню
Если Вы обнаружили на этой странице нарушение авторских прав, ошибку или хотите дополнить информацию, отправьте нам сообщение.
Если перед нажатием на ссылку выделить на странице мышкой какой-либо текст, он автоматически подставится в сообщение
Если Вы обнаружили на этой странице нарушение авторских прав, ошибку или хотите дополнить информацию, отправьте нам сообщение.
Если перед нажатием на ссылку выделить на странице мышкой какой-либо текст, он автоматически подставится в сообщение