Обретая себя в ритме танца (рассказы, эссе и другая проза)

 » Обретая себя в ритме танца (рассказы, эссе и другая проза)  [ Сборник ]

Решила превратить отдельный рассказ в сборник... Сюда буду скидывать в кучу все, что не является любовным романом или не будет как-то еще строго классифицировано... Скорее всего это выдуманные или невыдуманные рассказы, размышления, эссе, заметки. Иногда веселые, иногда грустные. Что-то, что написано под настроение.

  Содержание:

  Профиль автора

  Показать сообщения только автора темы (makeevich)

  Подписаться на автора

  Открыть в онлайн-читалке

  Добавить тему в подборки

  Модераторы: makeevich; yafor; Дата последней модерации: 24.07.2012


_________________

 » Обретая себя в ритме танца (рассказ о любви и расставании)

Услышала по тв песню, и почувствовала, что за ней стоит рассказ. Немного грустный, немного жизненный. Наверное, многие проходят через похожий этап своей жизни. Рассказ не в стиле остальных рассказов и романов. Чтобы проникнуться моментом желательно слушать ту музыку, которая прилагается, но можно и вовсе без музыки.



Я танцевала. Тело, словно ведомое неосознанным призывом, перемещалось в такт музыке, выгибалось, посылая движение волной от головы до носочков ног. Мои глаза были закрыты. Я отрешилась от всего вокруг. Ничего кроме мелодии, ничего кроме ритма. Только губы беззвучно двигались, повторяя слова иностранной песни. Почему-то я любила беззвучно подпевать во время танца, вслушиваясь в слова и каждым жестом передавая суть песни, особенно когда та отвечала моему настроению.

Сегодня мне хотелось танцевать, забыть все в быстром ритме музыки. Я то поднимала руки вверх, то медленным изящным движением отводила их за голову, то рисовала ладонями невидимые узоры вокруг себя. Голова запрокидывалась, клонилась то к одному, то к другому плечу, и снова выпрямлялась, повинуясь ритму и мелодии, пытаясь освободиться ото всех мыслей, которые не давали мне покоя.

Ромка... моя первая настоящая любовь... Как и со многими моими друзьями, мы познакомились с ним через Интернет. В один прекрасный день, заседая в “аське”, я получила сообщение от пользователя с почти собачьим ником “Рекс”. Хотя интеллектуально развитая я знала, что с латыни “рекс” переводится и как “король”. Поэтому вопрос, какое значение этот “Рекс” вкладывает в свой ник, оставался открытым. Последовал привычный обмен “приветами”, стандартными вопросами “давай познакомимся”, “где живешь”, “как зовут”, “сколько лет”, “что нравится”... авторизация, добавление друг друга в список... да что я рассказываю, кто через это не проходил?

Мы встретились после работы. Мне сразу в глаза бросилась его немного ковыляющая походка, которую я потом могла узнать где угодно. Нет, никаких травм или хромоты, просто он всегда так передвигался, его такая походка устраивала. По-другому не скажешь. Меня это не волновало. Такой уж я человек, что мне не столь важны внешние данные, сколько взгляды и жизненные ценности. Про последнее - это я, правда, не сразу поняла. Потому что жизненные ценности у нас оказались разные, несмотря на кучу общих интересов.

Поначалу все казалось сказкой. Я, которая в жизни ни с кем не встречалась, а даже если влюблялась, то любила на расстоянии, никак не развивая отношения в нечто более серьезное, была очарована. Мы гуляли, ходили в кафе, в гости друг к другу, ездили загород. Сколько свиданий было? Шесть? Восемь? Больше? Не знаю, весь наш роман уложился в один месяц лета и один месяц осени.

Вокруг меня в темноте, периодически прерываемой вспышками лазерного света, двигались люди - танцуя, гуляя, жестикулируя. Окружающее было подернуто дымкой - легкой дымкой сигарет и моей собственной отстраненности.

Мои бедра и плечи изгибались, снова и снова посылая волну движения вниз, ноги то переступали на месте, только слегка отрывая каблуки от пола, то проделывали дорожку шагов - влево, вправо, вперед, назад и в других комбинациях.

Концентрируясь на жестком ритме, повторяя про себя - впрочем, я могла петь и вслух: звуки музыки и окружающий шум перекрывали любой голос - слова песни, я одновременно забывалась и вспоминала другой танец - без музыки и танцпола, без толпы и табачной дымки...

Наша первая близость... Долго, странно, неуклюже, поначалу больно, где-то приятно... Тела, слившиеся в объятиях, взгляд глаза в глаза, движение, ласки, звуки... Плохо? Нет. Прекрасно ли? Сейчас уже не знаю. Обманывала ли я сама себя? Его поцелуи нравились мне гораздо больше того откровения, которое я с ним познала. Почему я так цеплялась за него? Стоило ли оно того? Может, надо было подождать еще? Но кого? Принца на белом коне? Я не принцесса, я обычный человек и имею право на ошибку.

Но тогда мне казалось что это раз и навсегда. Я видела вокруг себя тревожные предупреждающие “звоночки”, но мне и в голову не приходило, что все может когда-нибудь закончиться...

Танец не обманет... Танец полностью сливается с тобой, слышит тебя, чувствует тебя, задает жесткий темп, которому просто нужно следовать, не задумываясь ни о чем другом. Я представляла, что я одна на танцполе, и только иногда следила за тем, чтобы в вихре своего одиночного танца не дотронуться до чьей-либо руки или ноги.

Я застывала, кружилась, приседала, снова поднималась, тянулась вверх, наклонялась... Сердце колотилось в такт, тело с благодарностью принимало нагрузку после застойного сидения в душном офисе, обещая выложиться по полной.

Но любая песня однажды заканчивается...

Смешно, но началом конца стал мой день рождения. Вот мы и проверили, кто какую важность придает словам.

- Выпьем за эту женщину, - произнес тост Рома.

И все присутствующие в комнате - включая моих родителей - почувствовали маленький нюанс, которого не заметил сам тамада. На следующем же перерыве в застолье мой папа - я этого не видела, но более, чем уверена - фигурально “прижал к стенке” кавалера, превратившего его девочку в женщину, допытываясь о планах на будущее и серьезности намерений.

Вероятно, серьезные намерения существовали только в моем воображении. После этого семейного обеда Ромку как подменили. Он перестал звонить сам. На звонки отвечал неохотно. Какое-то время его труба вообще была отключена... Пару раз я сама приезжала и заставала его дома. Поначалу он отнекивался, что он не хочет никуда меня звать, потому что задерживают зарплату, а ему неудобно... Смешно вспомнить... Наконец, он просто сказал. Мы больше не будем встречаться. Вот так. Не потому, что есть кто-то третий. А просто... додумай сама.

В одном из разговоров, кстати, выяснилось, что ник “Рекс” к королю не имеет никакого отношения. Ему просто имя понравилось...

Мелодия на несколько мгновений затихает, оставляя только ритмический бит, и затем снова возвращается в полную силу. Я замираю и только еле заметно колыхаюсь, словно пульс слушая размеренные удары ритма и считая про себя “Раз, два, три, четыре, раз, два, три, четыре...”, но потом возвращаюсь к жизни и движению вместе с голосом певицы.


Задержка... Два дня, три, четыре... Да вроде предохранялись. С самого первого дня, с самого первого раза в голове сидело: только безопасный секс. Никаких игр с судьбой. Никаких детей до замужества. А может, где-то в глубине души и уверенности не было. Мозг кричал: с этим человеком вам детей не растить! Я не слышала. Но требовала. Вроде неоткуда. Но мозг - такая сволочь, все равно занимается самокопанием: а вдруг? а помнишь, как-то раз не сразу надели презерватив? а помнишь... Я ходила как замороженная. Сама себе говорила: “Детка, у тебя депрессия. Все будет хорошо. Ты справишься с этим. Другие пережили, и ты переживешь. Перетерпи”. И только понимая эти свои собственные доводы я не нажиралась, не пила антидепрессанты и регулярно ходила на работу. И даже умудрялась работать. Через десять дней все-таки началось. Нервы. Подруга еще сказала: “Ну, теперь ты понимаешь, почему мы это дело называем праздниками?” Да уж, теперь я понимала.

Последние такты, последние повторы и мелодия потихоньку стихла, сменяясь на медленный танец. Качнувшись пару раз влево-вправо, я ушла с танцпола, не в силах выносить вид формирующихся танцующих парочек. Какой-то парень взял меня за руку, приглашая на танец, но я не глядя покачала головой. Нет. Пока не могу. Для этого нужно простить. И отпустить.


Я ушла в туалет, где плеснула на себя водой из-под крана, освежая вспотевшее после танца лицо. Пара бумажных полотенец... черт, как обычно, лоток пустой. Ничего, обойдусь. В клубе такая жара, что я быстро высохну.

Я вернулась. Медляк еще не закончился, поэтому я подошла к барной стойке, присела на высокий стул и заказала коктейль.

После расставания... какое-то время меня почти тошнило при виде счастливых парочек. Я исходила какой-то непонятной злостью на весь мир, за то, что им повезло, а мне... Я отворачивалась, видя, как парень и девушка целуются на эскалаторе метро, повезло ж Питеру иметь такие длинные эскалаторы...

У меня практически не было надежды вернуть Ромку. Я готова была быть с ним... на любых его условиях. Лишь бы видеть его. Лишь бы целовать его, обнимать... Я покажу ему, докажу... Какое счастье, что он тогда развернулся и ушел. Это было... где-то месяц спустя после расставания. Я вызвонила его, сказав, что нужно поговорить.
Мы встретились в каком-то кафе. При виде его на меня волной нахлынули воспоминания. Как ни убеждай себя в собственной холодности, выдержке и рациональности, даже самые практичные личности иногда чувствуют горечь поражения в любви. Я чувствовала себя так, будто мне в руки дали волшебный шар, и, как только я начала к нему привыкать, грубо отобрали. Обокрали. Лишили.

Мое депрессивное состояние усиливается от звуков мечтательного голоса певицы. Она поет о расставании, грусти, но не теряет духа. Слова песни пронизаны любовью и нежностью. Я так не могу. Пока не могу.

Наш последний поцелуй... я его практически выпросила. Так и сказала. Поцелуй меня на прощанье. И все во мне перевернулось после этого поцелуя. Впервые за много дней я почувствовала себя живой. Почувствовала, что глыба льда в моей груди начинает таять... Что тиски одиночества и отчаяния расцепили свою мертвую хватку... Что я жива... Тешила себя этими несколькими секундами иллюзии, зная, что теперь он уходит навсегда. И я буду жить эту жизнь без него. Я вцепилась в Ромку, все продолжая и продолжая этот неистовый поцелуй, чувствуя, что мое время на исходе... Потом он ушел. Я осталась.

Меньше чем через год он женился. На другой. Это я узнала потом, когда из любопытства постучалась в "аську". Значит, все-таки созрел. Остановился. Но не со мной. А с кем буду я? Не знаю...

Сжав зубы, я тороплю момент, когда же, наконец, пройдет этот медленный танец. И, одним махом допив коктейль, взлетаю на танцпол, когда “медляк” сменяется латинскими ритмами.




Рэп, техно - не мое. Я всегда оживала под латину. Ритм уводил меня прочь от моих размышлений, оставляя только меня и музыку. Только я. Мое тело уже само знало, что делать, как двигаться и что будет следом. Музыка взывала ко мне, придавая мне дерзости, вызова, сил, и даже безразличия. Я живу сегодня. Я живу сейчас. Я сама себе кажусь горящей звездой, я сверкаю и зажигаю всё вокруг. Я молода. У меня еще все впереди. И всё будет. Всё. Нужно только стремиться к этому.

Я летала по танцполу: на мне были воображаемые танцевальные туфли и широкая, почти цыганская юбка, складки широкого подола которой я мысленно вскидывала в танце. В моих движениях было что-то от танго, что-то от румбы, что-то от моего собственного стиля. Тряхнув головой, я откидывала с лица копну мысленно черных волос и изгибалась, кружилась, прыгала, шагала, жила, забываясь в быстром ритме музыки. Я танцевала.


Конец
_________________

 » Не люблю (размышления о жизни)

в стихи не помещается...

“Санта-Барбару” не люблю. Сходятся, расстаются, снова сходятся, теряют память, строят козни, то у них любовь до гроба, то кровные враги. И эта тягомотина все тянется, тянется, тянется, пока окончательно не устаешь и не запутываешься, кто кем кому приходится... Так и хочется построить всех как на плацу и сказать: “Ты иди к нему, ты к нему, ты сиди и не рыпайся, ты езжай в другой город и баламуть болото там, а ты... достал уж всех, на гаупвахту, посиди и подумай над своим поведением. А ты - хватит метаться, выбери кого-нибудь одного...”.

Кстати, о метании. Терпеть не могу, когда героиня по десять раз то расстается, то сходится, то снова расстается. Такое впечатление, что жизнь человека не учит. Раз уж решила вернуться, надо понять прошлые ошибки, чтобы не допустить их повторно. Злая я? Ну может, самую чуточку.

Измену... вот тоже не люблю. Не можешь быть честным с самым дорогим тебе человеком - кто ты после этого? А если уж этот человек тебе уже не так дорог, найди в себе силы расставить точки над “ё”, а не жить “на два дома” в обмане.

Злобу, подлость... тоже не люблю. Как можно в здравом уме хотеть желать зла другому человеку? Пускай ему в три раза лучше тебя, это его жизнь, пускай живет как хочет. Пожелай ему счастья.

Пустой базар... тоже терпеть не могу. Сидишь, разглагольствуешь, жалуешься на жизнь, а что ты сделал чтобы изменить ее? Не надоело за десятой бутылкой пива повторять, что хочешь быть сам хозяином своей жизни? А как ты, хозяин, распоряжаешься этой своей жизнью? Получил свою свободу и стал рабом собственной лени и нерешительности. Как говорят, если чего-то действительно хочешь, найдется тысяча возможностей, не хочешь - найдется тысяча причин неудачи.

Необязательность... она мне как ногтем по стеклу. Пообещал человек - вроде бы мелочь, ерунда, а не вспомнил, не сдержал слово. И думаешь, а можно ли положиться на него в более серьезных делах? Или, хуже того, успокоил тебя, обещал прийти, ждешь его, ждешь, обрываешь телефон, наконец дозваниваешься, а он тебе трусливо говорит: “Извини, не получилось...” А предупредить слабо? Сказать правду заранее? Как говорится в анекдоте, будь мужчиной, инсценируй собственную смерть.

Хамство и наплевательство... Не люблю определенно. Прочитала на днях, что характер - это то, как ты относишься к людям, от которых тебе ничего не нужно. Интересно сказано.

Не люблю думать, что все покупается и продается. Что все решают связи и блат. Что талантливому человеку не пробиться просто потому, что он не чей-то родственник или знакомый. Если об этом задумываться, то и жить не для чего, и мечтать не о чем. Все бесполезно. И руки опускаются.

Все это, конечно, спорные размышления, потому как не бывает правил без исключений. Всегда найдется обратный пример. Но я, наверное, неисправимая оптимистка, всегда исхожу из презумпции невиновности - изначально считаю, что все люди хорошие и добрые, пока они не доказывают мне обратное.
_________________

Галина, не знаю, как для других, но для меня твои размышления попала в точку. Здесь ты перечислила именно то, чего лично я терпеть не могу в нашей современной жизни.

Честно говоря, я не могу подобрать слов, чтобы описать все те чувства, что сейчас испытываю. Но я соглашаюсь с каждым написанным тобою здесь словом.
_________________

Олечка, спасибо, что заглянула . Я уж, было, подумала, что одна тут останусь...
_________________

Нее, теперь и я тут Мне действительно очень понравилось! Очень жизненно!
_________________

очень понравились оба рассказа. зацепило.

 » О Музах, вдохновениях и творчестве (размышление-инструкция)

Любой начинающий писатель мечтает о “волшебном рецепте”: поймать, найти свою Музу (или Муза, кому как) и продолжать, продолжать, продолжать творить. Творить с легкостью, изящностью, стройностью, быстротой. Те же, кому не так повезло, кто не так щедро одарен, кого пока не осенило божественное вдохновение, невольно ищут помощи, совета, по крупицам собирают “ноу-хау” состоявшихся писателей.

Я тоже не исключение. С интересом и любопытством читаю писательские интервью, их рассказ о своей работе и то, каким образом происходит это чудо - процесс написания книги.

В свое время я поразилась тому, как описывала процесс знаменитая романистка Барбара Картленд. Она просто ложилась, молилась Богу и задиктовывала текст книги стенографисткам. Один роман писался около двух недель. После расшифровки стенограмм она их просматривала и вносила, где нужно, правки. Вроде бы так просто...

Но откуда берется это самое вдохновение? Как? Ответа все еще нет.

Первое (делаем мысленную пометку - пункт один), что я уяснила для себя - побольше думать о произведении, прикидывать, продумывать. Это как дитя, которое до родов нужно выносить. Вот как описывал знаменитый Жюль Верн процесс своего творчества:

“Мне ничего легко не даётся. Почему-то многие думают, что мои произведения — чистая импровизация. Какой вздор! Чтобы роман понравился, нужно изобрести совершенно необычную и вместе с тем оптимистическую развязку. И когда в голове сложится костяк сюжета, когда из нескольких возможных вариантов будет избран наилучший, только тогда начнётся следующий этап работы — за письменным столом. Окончательный же текст получается после пятой или седьмой корректуры.” [1]

Задумайтесь - пятая-седьмая корректура! И это во времена, когда рукописи действительно писались от руки. В этом смысле сетевой формат несколько... сковывает, потому что не каждый автор решится переписать уже опубликованные страницы. Знакомо?

Прочувствовала и по себе: когда понятен сюжет и последовательность, то зачастую текст наращивается на сюжет “как мясо на скелет”. И от общей картины гораздо проще перейти к мелочам, нежели двигаясь небольшими шажками. И наоборот, если не знаешь примерный ход ближайших событий, то и повествование может зайти в тупик.

Второе и ничуть не менее важное, как я это называю, “ловля Муза”. Иногда в процессе раздумья в голову приходят интересные идеи, искорки, зародыши будущих сюжетов, мысли, интересные фразы героев. Вот он, Муз(а), постучался(лась)! А момент, как обычно, самый неподходящий - нужно куда-то идти или ехать, или укладывать детей, или готовить, наконец, общаться с родными и близкими людьми. Черт!

“А если у вас дырка в голове, то берите блокнот и записывайте, как это делаю я!”
(с) Прапорщик

Берите блокнот и записывайте. Бывало, и известные поэты записывали на чем придется. А куда деваться? Пишите на листочках, в коммуникаторе, в блокноте. Хорошая мысль стоит того. Записали пункт два?

Пункт третий и не менее важный. Дети уложены, белье выстирано, муж накормлен... вы у компа, а Муза(ы) что-то все нет... Что делать? Совет простой: пилите, Шура, пилите... тьфу ты, пишите! Делайте заметки, даже если сцены не идут в логической последовательности. Даже если не знаете, в каком месте в книге потом пригодится данный текст. Даже если фразы и описания кажутся глупыми, кажется, что где-то чего-то не хватает, кажется, что не могут герои по жизни выдавать такие речи. Маленький секрет: исправлять готовый текст гораздо проще, чем выдавать новый. Кажется, Стивен Спилберг в интервью сказал, что каждый день нужно писать хотя бы страницу текста. Я читала о подобном подходе у многих писательниц, например у Норы Робертс, которая, как мы все знаем, отличается удивительной “плодовитостью” в своем творчестве. Поставить себе такую цель - половина успеха. Даже если в тексте будут встречаться общие абзацы типа “а тут они должны поссориться”, “а тут они должны кого-то встретить”, которые только потом разовьются в полноценные сцены, пишите! Некоторые сцены нужно выносить, продумать, визуализировать...

Кстати, о визуализации. Пункт четыре, и, как мне кажется, секрет успеха многих писателей. Приведу пару фраз из забугорного интервью Линды Ховард: “Если вы можете что-то вообразить, то сможете и написать об этом”. Многие сцены нужно пережить, и уже эмоционально пережив, переложить их на бумагу. Еще пара фраз: “И я вовсе не рассказываю истории сама себе. Они просто есть. Скорее они рассказывают себя мне, и мне просто нужно внимательно слушать, чтобы ничего не упустить.” Хорошая визуализация приводит к тому, что книгу начинаешь буквально “чувствовать”, а чувствуя - начинаешь понимать, что именно нужно передать читателю. И тогда, выражаясь школьным языком, “сочинение” превращается в “изложение”. А дальше уже включаются даже не столько творческие способности, сколько умение автора владеть словом, умение описать на бумаге то, что приходит на уровне ощущений.

Кстати, о слове. Любите и уважайте русский язык! Бедный, однообразный, официальный, скудный язык и скучен, и труден для восприятия. Обогащайте свой лексикон. Как? Да просто-напросто читайте больше. И не исключено, что из-за странички какой-нибудь книги выглянет ваш(а) Муз(а), подсказав правильное развитие сюжета в вашем собственном творении.

"Все уже украдено до нас!"

(с) Балбес, операция "Ы"

Как ни старайся, а в музыке все равно всего семь нот, несмотря на разнообразие мелодий. А в любой новой книге всегда найдутся отдельные кусочки сюжета, про которые вздыхающим голосом Муми-Папы можно сказать: “И это уже где-то было...” Как ни обидно признавать, а многие классические сценарии повторяются - в ином воплощении, антураже, времени... Записали пункт пять?

Читайте больше. Люди, которые много читают, как правило, грамотны и имеют больший словарный запас. Причем грамотность проявляется на интуитивном уровне, без заучивания правил. Множество раз увидев то или иное выражение, оборот, сочетание слов, рано или поздно научишься ощущать, где уместна запятая, где не требуется двойная “н”, где глагол заканчивается на “-тся”, а не “ться”. Грамотные тексты приятны глазу. Не дайте читателю запнуться на ваших ошибках. А в помощь вам будут орфографические словари, словари синонимов, справочники про правописанию, в том числе электронные, а возможно, и помощь редактора. Записали пункт шесть?

Пункт семь будет актуален для сетевых авторов. Не обижайтесь на критику, но и не поддавайтесь лести. И умейте в критике (если только это не банальные оскорбления) сделать для себя выводы и провести “работу над ошибками”. Но мы уже очень далеко убежали от поисков Муза(ы) верно? Хотя, пожалуй, нет. Читательские отзывы как бы говорят нам: “Продолжай, у тебя получается!” И ведь это вдохновляет, верно? Иногда.

Пожалуй, на сегодня достаточно? Закончу я словами литературного агента, предназначенными начинающим авторам, которые хотят публиковаться: “Я все свои дела веду честно, но и от авторов требую многого: максимальная работоспособность, сдача рукописей точно в срок без оговорок, готовность редактировать и править текст, умение прислушиваться к той информации, которую я даю, и принимать решение в сжатые сроки.”

Поэтому хватит вздыхать, к станку клавиатуре и работать, работать, работать!


[1] Евгений Брадис, предисловие к “Таинственному острову”
_________________

Галина, отличная статья, почерпнула для себя много интересного. Спасибо!
_________________

 » НЕТ (рассказ, написанный для конкурса "Зной")

Получил 49 голосов и занял I место в категории "Проза"



- Нет, - с улыбкой покачала она головой, отступая назад. - На этот раз я не куплюсь. Нет, нет и еще раз нет.

Его рот растянулся в хищной улыбке, обнажив ряд белоснежных зубов.

- Да, да, и еще как да.

- Это неприлично! Так люди не делают!

- Очень даже делают, и с большим удовольствием.

- Ну хорошо, я так не делаю! - надулась она.

- Но хочешь. Я же чувствую, что хочешь.

- Неправда!

- Спорим, ты уже возбуждена?

- Нет!

- “Нет” - не возбуждена или “нет” боишься проспорить?

- Нет!

Ее спина уперлась в стену рядом с балконной дверью, и отступать было уже некуда.

- Сладкая моя, я буду делать только то, что тебе нравится, - обняв ее за талию, прошептал он. - Если не понравится - просто скажи. Я услышу.

Она часто задышала, борясь с подкатившейся волной собственного возбуждения. Сцепила руки за спиной, чтобы не обнять его, но тело все равно льнуло, прижимаясь к его груди, животу, паху и... о, да, его это тоже завело. Осознание этого, ощущение его восставшей плоти заставило ее исступленно прикусить губу чтобы не дать вырваться стону. Она отвернула голову в сторону, но его рот уже путешествовал вниз по изгибу ее шеи - целуя, прикусывая, полизывая, едва заметно выдыхая на увлаженную языком кожу, вызывая дрожь ни с чем не сравнимого волнения.

- Нет... - прошептала она, когда мужские руки уверенным движением стянули вниз обернутую вокруг девушки простыню - последний разделявший их барьер - и она, инстинктивно вцепившись руками в его широкие смуглые плечи, всей своей наготой прочувствовала прикосновение возбужденного мужского тела.

- Нет... - еле слышно повторила она, когда его губы добрались до ее груди и втянули в рот уже набухшую горошину соска.

- Нет... - простонала она, когда его рука медленно спустилась с ее талии, с томительной неторопливостью погладила ложбинку между ее ягодицами и двинулась к влажной пещерке ее лона и заветному бугорку, где пальцы начали свою изощренную игру.

- Нет... не... останав... ливайся, - прерывисто выдохнула наконец она, прежде, чем их уста слились в жарком, долгом, интимном поцелуе, а её руки в нежной ласке скользнули по его спине и ягодицам, потом робко дотронулись до его плоти, дернувшейся под ее касанием.

- Кажется, кто-то сказал “нет”? - тяжело дыша, прошептал он и, на миг остановив движение пальцев по влажным складочкам.

- О нет! - отчаянно выдохнула она.

Он продолжил, потом, подхватив ее обеими руками под ягодицы, прижал к стенке, к которой она так недавно пятилась. Девушка инстинктивно обняла его за шею, ноги обхватили его бедра и она в ожидании сладострастно изогнулась и откинула голову назад, ощущая, как его плоть касается входа в ее лоно. Он замер, не двигаясь дальше, продлевая томительную пытку отсрочки соития.

Он чуть прикусил ее шею, вызвав короткий томный стон, и тотчас же зализал место укуса. Потом двинулся к ее ушку и, поиграв языком с мочкой, прошептал:

- Кажется, я снова слышал слово “нет”? Мне перестать?

Он чуть толкнулся внутрь, и её внутренние мышцы сжались в попытке удержать гостя во влажном плену, но он вновь отпрянул.

- Не-ет! - простонала она.

- Нет? - переспросил искуситель, снова забираясь неглубоко внутрь и снова выходя.

- Н-нет... - чуть слышно протянула она и закусила губу, закрыв глаза от слепящих лучей низкого вечернего солнца и чувствуя, как внутрь до упора медленно проникает его возбужденная плоть.

Он замер, тяжело дыша.

- Тебя все еще волнуют приличия?

Не в силах выдавить ни слова, с трудом поняв вопрос, она смогла только покачать головой.

- Прекрасно, - бросил он и снова начал двигаться внутри нее, сначала медленно, потом постепенно наращивая темп, пока ее прерывистое дыхание и чуть слышные вздохи не переросли в откровенные стоны удовольствия.

Они отрешились от окружающего, чувствуя только друг друга, только сладость слияния тел, только бесконечные волны наслаждения от близости.

Внезапно раздался свист.

- Давай, мужик, давай! - издалека крикнул кто-то.

- Вдуй ей! - весело подхватил другой мужской голос.

- Нет! - испуганно заметалась она в его руках, но он удержал ее, не меняя ритма движений. Мышцы ее лона рефлекторно стиснули его плоть, вырвав у него глубокий, похожий на рычание, стон.

Ее и без того раскрасневшиеся щеки залились густым румянцем, и она спрятала лицо у него на груди.

Тогда он наклонился и губами поймал ее губы: проникая в рот, лаская, вторя языком исступленным движениям бедер. Издав горловой стон ему в рот, она, наконец, отпустила себя на волю.

Снова раздался свист и крики. Но пара их не слышала, уже чувствуя подступающую кульминацию наслаждения.

- Да! - вскрикнула она, почти плача от переполнившего ее восторга, и затряслась в судорогах оргазма.

Он задвигался быстрее и резче, и уже через пару секунд с протяжным низким стоном задрожал в собственном освобождении.

Оба тяжело дышали. На разгоряченных телах выступили капельки пота. Наконец, не выпуская девушку из рук, он сполз на пол и сел на корточки, а затем на пятки, и посадил ее верхом на себя. Какое-то время они просто сжимали друг друга в обьятиях, слушая доносившийся до них шум волн.

Она подняла голову с его плеча и их взгляды встретились. Оба устало, но довольно улыбались.

Он потянулся к ее устам, подарив ей еще один, короткий, нежный поцелуй.

- В следующий раз мы займемся любовью на пляже, - заявил он.

- Нет! - возмутилась она, протестующе шлепнув его ладонью по голой груди, и поднялась. Потом подхватила простыню и обернулась ею. - Нет и еще раз нет!

- Какая-то несговорчивая мне попалась жена... - философски заметил он, вставая на ноги и открывая перед ней двери балкона.

И молодожены вернулись в свой номер.
_________________

Знойный рассказ! Очень понравился!
Очень смелая любовь у них вышла! Это слово "НЕТ"... столько оттенков у него здесь! Восторг!
Спасибо большое!

Интересный рассказ.

"Нет" - все его оттенки и значения. Отлично!

Сцена любви горячая, соблазнил жену на балконе Нет?

Галина , спасибо!
_________________

Оооочень понравилось!Спасибо за такое удовольствие.Улыбнуло от криков мужиков.А,молодожён-то,по ходу,экстремальщик.Ещё раз спасибо.
_________________

Галина, спасибо за чудесный рассказ!
Очень понравилось Ваше чувственное описание. Ничего лишнего, только эмоции двух любящих людей.
И за юмор спасибо. Прям заулыбалась в том месте, когда подзадоривающие мужские голоса вмешались в таинственное действо)
Даже за жену страшно, куда ж он следующий раз потащит: пляж для него не экстремально будет)
Меня впечатлил этот рассказ.Так, что я поднялась выше и прочитала все представленные миниатюры. Положительных эмоций, только прибавилось.
СПАСИБО!!!
_________________

Спасибо!


А как же!


Спасибо! Буду рада видеть вас и в темах других произведений!
_________________