Возвращение - по роману "Флорентийка" Бенцони

 » Возвращение - по роману "Флорентийка" Бенцони  [ Завершено ]

Volver
Направленность: Гет
Автор: Фьора де Селонже
Фэндом: Бенцони Жюльетта «Флорентийка»
Пейринг или персонажи: [old] Филипп/Фьора, Филипп-младший и Лоренца-Мария, Леонарда, Флоран, Этьен/Перонелла, Филипп де Селонже/Фьора Бельтрами, Леонарда, Мария-Лоренца, Флоран, Хатун
Рейтинг: G
Жанры: Романтика, Ангст, Драма, Психология, Повседневность, POV, Hurt/comfort, AU, ER (Established Relationship)
Предупреждения: OOC
Размер: Мини, 9 страниц
Кол-во частей: 2
Статус: закончен

Описание:
Фьора де Селонже узнает, что на самом деле её муж не погиб на плахе, а сбежал из королевской тюрьмы. Она рвёт все отношения со своим бывшим любовником Лоренцо Медичи, прозванным Великолепным. Но, вернувшись домой, Фьора узнает, что ждёт ребёнка... А тут возможная перспектива скорого возвращения мужа из мест, не столь отдалённых... Но Фьора решила не скрываться, а самой честно сознаться во всём своему супругу...

Посвящение:
Всем поклонникам творчества Жюльетты Бенцони, моим читателям и любимому автору, так вдохновившей меня на создание фэндома по "Флорентийке".

Публикация на других ресурсах:
Разрешено копирование текста с указанием автора/переводчика и ссылки на исходную публикацию

Примечания автора:
Предварительно спросите разрешения, а так ничего против не имею.

  Содержание:

  Профиль автора

  Показать сообщения только автора темы (Фьора Бельтрами-Селонже)

  Подписаться на автора

  Открыть в онлайн-читалке

  Добавить тему в подборки

  Модераторы: yafor; Дата последней модерации: 17.05.2019


_________________

 » Pov. Фьора

 POV. Фьора

Ли­вень, ярос­тной дробью сту­чащий по стек­лу, усу­губ­ля­ет моё и без то­го по­дав­ленное нас­тро­ение. Хо­тя по­дав­ленное — мяг­ко ска­зано. Я не прос­то по­дав­ле­на. Я чувс­твую се­бя так, слов­но из ме­ня выт­рясли ду­шу, пред­ва­ритель­но уты­кав рас­ка­лён­ны­ми бу­лав­ка­ми сер­дце. Та­кое раз­би­тое и уг­не­тён­ное сос­то­яние, буд­то по мне пром­ча­лась це­лая кон­ни­ца и про­еха­лась це­лая про­цес­сия по­возок.
В кро­ват­ке мир­но спит и ти­хонеч­ко со­пит мой сын, мой Фи­липп… Два го­да уже маль­чи­ку, а он ни­ког­да не ви­дел сво­его от­ца.

Ко­неч­но, для доб­лес­тно­го ры­царя и во­ина Фи­лип­па де Се­лон­же прин­цесса Ма­рия Бур­гунд­ская до­роже, чем его собс­твен­ные же­на и сын, ко­торый об от­це толь­ко из мо­их рас­ска­зов пе­ред сном зна­ет!
Бо­же, сколь­ко же я не ви­дела сво­его суп­ру­га! Сколь­ко вре­мени прош­ло пос­ле той са­мой но­чи в Нан­си, до­ма у Ни­коль и Жор­жа Мар­кес, ког­да я прак­ти­чес­ки сбе­жала от му­жа, приг­ро­зив раз­во­дом… Как глу­по я се­бя по­вела тог­да! На­до бы­ло не са­мой убе­гать от Фи­лип­па, за­вер­нувшись в оде­яло, а как раз Фи­лип­па в од­ном оде­яле вы­гонять, пе­ред этим вы­кинув из ок­на его ве­щи. Пусть бы поз­лился, со­бирая все свои по­жит­ки, под ок­ном!
Но уг­ро­за ан­ну­лиро­вать брак, как раз из-за то­го, что мой муж страс­тно го­рел же­лани­ем во­евать за ос­во­бож­де­ние Бур­гундии и за прин­цессу Ма­рию, так и ос­та­лась лишь уг­ро­зой.
Про­жив в Ра­бодь­ере не столь уж дол­гое вре­мя, я уз­на­ла, что жду ре­бён­ка от лю­бимо­го че­лове­ка… Бо­же, как же я бы­ла тог­да счас­тли­ва!

«Те­перь-то граф де Се­лон­же точ­но за ум возь­мёт­ся! — ду­мала я, тор­жес­твуя. — Или он жи­вёт со мной и на­шим сы­ном, или я его к ре­бён­ку на ки­лометр не под­пу­щу, ес­ли Фи­липп и даль­ше бу­дет сра­жать­ся за то, че­го уже нет. Ма­рия Бур­гунд­ская не­вес­та Мак­си­мили­ана Габ­сбург­ско­го, так что ни о ка­кой не­зави­симос­ти Бур­гундии она и не ду­мала ра­деть».

Мне вспом­ни­лась та ночь в Нан­си: пыл­кие по­целуи и объ­ятия, пь­яня­щие лас­ки, упо­итель­ное чувс­тво бли­зос­ти и единс­тва… Да, всё про­изош­ло в ту ночь…
Мне на­до бы­ло быть так­тичнее, но что тол­ку в поз­дних со­жале­ни­ях?
Я же не об­ла­даю да­ром по­вора­чивать вре­мя вспять.
И вот ко­роль Фран­ции Лю­довик XI при­сыла­ет мне пись­мо, в ко­тором со­об­ща­ет, что он ра­зыс­кал с по­мощью сво­их пре­дан­ных лю­дей мо­его му­жа, что ско­ро мой суп­руг, мой Фи­липп, бу­дет до­ма!
Вро­де бы я дол­жна ра­довать­ся то­му, что спус­тя столь­ко лет раз­лу­ки, я на­конец-то уви­жу сво­его му­жа, ко­торо­го столь­ко оп­ла­кива­ла, счи­тая по­гиб­шим на пла­хе…

Но к чувс­тву ра­дос­ти при­меши­вались го­речь, ви­на, стыд и рас­ка­яние, страх… Как мне те­перь смот­реть му­жу в гла­за, ког­да у ме­ня на ру­ках спит моя ма­лень­кая доч­ка, за­кутан­ная в оде­яль­це, моя Ло­рен­ца-Ма­рия, ни в чём не­повин­ное пос­ледс­твие мо­ей свя­зи с Ло­рен­цо Ме­дичи? Пусть я не­вер­ная же­на, пре­любо­дей­ка, адюль­тер­щи­ца. На­зывай­те ме­ня, как угод­но, но я не ку­куш­ка!
Я мать, а Ло­рен­ца — мой ре­бёнок! Пусть я ро­дила её не от за­кон­но­го суп­ру­га, пусть она не­закон­но­рож­денная, но я не мо­гу от неё от­ка­зать­ся… Нет, как бы ни бы­ла тя­жела моя ви­на, но мой ре­бёнок… При­чём тут моя дочь?!.. Это я ви­нова­та, это я ис­ка­ла уте­шения в объ­яти­ях Ло­рен­цо Ме­дичи, что­бы за­быть­ся! Спра­шивай­те с ме­ня, но не с мо­ей до­чери, ко­торая не не­сёт от­ветс­твен­ности за все мои ошиб­ки, заб­лужде­ния, все мои гре­хи… Она не­вин­ное ди­тя… Нель­зя на­казы­вать дочь за гре­хи ма­тери… Нель­зя…
Ес­ли так хо­чет­ся, вык­ри­кивай­те об­ви­нения и прок­ля­тия в мою сто­рону, брось­те в ме­ня ка­мень, ко­ли са­ми без гре­ха. Мне всё рав­но… Мне всё рав­но, клей­ми­те ме­ня рас­путни­цей, блуд­ни­цей и дрянью, на­реки­те но­вой Мес­са­линой, раз так хо­чет­ся, толь­ко не тро­гай­те мою дочь… Не зас­тавляй­те её рас­пла­чивать­ся за всё со­вер­шённое мной.

Лю­ди, ведь моя дочь ещё так ма­ла! Ей ра­но знать пе­чаль жиз­ненных тя­гот. По­жалуй­ста, об­ра­щай­те свои ко­сые и осуж­да­ющие взгля­ды, пол­ные през­ре­ния, в мою сто­рону, но не в её!
При­ник­нув лбом к хо­лод­но­му окон­но­му стек­лу, я при­жима­ла к се­бе свою дочь, нап­ря­гая зре­ние, и вгля­дыва­лась в тем­но­ту.

Нет, я не бу­ду врать Фи­лип­пу, хоть это и пред­ла­гали мне сде­лать Ле­онар­да, Ха­тун, Эть­ен и Пе­ронел­ла, вмес­те с Фло­раном. Лжи от ме­ня мой суп­руг не ус­лы­шит! Я бу­ду с ним чес­тной, пус­кай да­же во вред се­бе.
Не ста­ну я кор­мить му­жа врань­ём, буд­то по пу­ти из Ри­ма на ме­ня на­пали бан­ди­ты и ус­мотре­ли в этом прек­расную воз­можность скра­сить се­бе до­суг, пос­ле че­го я и за­бере­мене­ла. Или, к при­меру, что ме­ня по­хити­ли и удер­жи­вали в под­ва­ле, во вре­мя бес­по­ряд­ков во Фло­рен­ции, в свя­зи с про­валив­шимся за­гово­ром Пац­ци.

Я не ста­ну из­во­рачи­вать­ся и вся­чес­ки стре­мить­ся обе­лить се­бя. Я не от­ре­кусь от сво­его ре­бён­ка. Ес­ли муж не за­хочет жить со мной пос­ле все­го, я пой­му. Я пой­му это по од­но­му его дви­жению, вы­раже­нию глаз… Ес­ли Фи­липп не за­хочет боль­ше жить со мной, я не ста­ну его на­силь­но воз­ле се­бя удер­жи­вать. Я люб­лю его, но и дочь не мо­гу ос­та­вить. Пусть в гла­зах Фи­лип­па я бу­ду ты­сячу раз из­менни­цей, пре­датель­ни­цей и пре­любо­дей­кой, рас­путни­цей и га­дюкой, но я не бро­шу Ло­рен­цу. Пусть он со мной де­ла­ет, что хо­чет. Я и не пик­ну. Пусть да­ёт во­лю спра­вед­ли­вому гне­ву, кри­чит, бь­ёт по­суду (или ме­ня), пусть мне го­лову об­ре­ет и в мо­нас­тырь отош­лёт, да что угод­но! Я не бо­юсь… Мне уже ни­чего не страш­но. Мне всё рав­но…
Мои не­весё­лые ду­мы прер­ва­ло не­доволь­ное кон­ское ржа­ние, до­нося­ще­еся с ули­цы, со сто­роны ко­нюш­ни. Я вздрог­ну­ла, вски­нув го­лову. Ло­рен­ца ти­хонь­ко зап­ла­кала. Что­бы её ус­по­ко­ить, я ука­чива­ла её, шеп­та­ла ей на уш­ко умиль­ный вздор и гла­дила по го­лов­ке, пок­ры­той по­ка что ред­ки­ми тём­ны­ми во­лоси­ками. Ка­салась гу­бами её ма­лень­ко­го ло­бика и щё­чек.

— Моя ма­лень­кая, ма­ма с то­бой, толь­ко не плачь, — про­шеп­та­ла я эти сло­ва ско­рого­вор­кой ре­бён­ку. — Всё бу­дет хо­рошо, не плачь… — на­до же, го­ворю сво­ему ре­бён­ку то, во что не ве­рю са­ма.
Но Ло­рен­ца при­тих­ла, пе­рес­тав пла­кать. На­вер­но, моё вол­не­ние пе­реда­ёт­ся и ей. По­это­му она кап­ризни­чала. Пе­лён­ки у неё чис­тые, кор­ми­ла я её пять ми­нут на­зад. Да, это моя тре­вож­ность так на ре­бён­ка дей­ству­ет.
— Фь­ора, — по­рог мо­ей спаль­ни пе­ресек­ла Ха­тун, — Фь­ора, при­ехал твой муж…
Хоть моя вер­ная под­ру­га и ста­ралась не те­рять са­мо­об­ла­дания, ос­та­вать­ся не­воз­му­тимой, но я ви­дела, как ей это тя­жело да­ёт­ся.
— Ха­тун, не тре­вожь­ся, — ус­по­ка­ива­ла я та­тар­ку, хо­тя са­ма нуж­да­лась в сло­вах под­дер­жки, — всё обой­дёт­ся. Не убь­ёт же ме­ня Фи­липп, в са­мом-то де­ле…
— Фь­ора, не ис­ку­шай ты судь­бу, — в чёр­ных гла­зах Ха­тун свер­ка­ли слё­зы, — да­вай ска­жем мес­си­ру Фи­лип­пу, что Ло­рен­ца не твоя дочь, а моя и Фло­рана.
— Нет, Ха­тун, я не бу­ду врать. Тог­да я упа­ду в гла­зах му­жа ещё ни­же… Где Фи­липп?
— Ох, Фь­ора, он в до­ме. Толь­ко во­шёл, — ка­чала го­ловой Ха­тун, сдер­жи­вая всхли­пы, — хо­тя бы дай мне её на ру­ки.
— Нет, уж луч­ше сра­зу во всём приз­на­юсь, так бу­дет лег­че, — я тяж­ко вздох­ну­ла, креп­че при­жав к се­бе зад­ре­мав­шую Ло­рен­цу. — Ну, моя ми­лая, пой­дём, — по­цело­вав дочь в ло­бик, я выш­ла из спаль­ни в соп­ро­вож­де­нии Ха­тун и спус­ти­лась вниз.

Каж­дый шаг да­ёт­ся мне с тру­дом, буд­то я ка­менею. Страх хлип­кой дланью сжи­ма­ет сер­дце. Нап­расно я убеж­даю се­бя в том, что я не бо­юсь и мне всё без­различ­но. Мой ра­зум от­ка­зыва­ет­ся под­чи­нять­ся.
Я бо­ялась не столь­ко ре­ак­ции му­жа на мою из­ме­ну и то­го, что на ру­ках я дер­жа­ла её пос­ледс­твие, сколь­ко то­го, что он по­кинет ме­ня, на этот раз точ­но нав­сегда. Я уже чувс­тво­вала, как у ме­ня хо­лоде­ет кровь в жи­лах, как под­ка­тыва­ет ком к гор­лу…

К счастью, Фи­липп ме­ня по­ка не ви­дел. Он был за­нят тем, что сни­мал с се­бя плащ и са­поги, стоя ко мне спи­ной и опи­ра­ясь ру­кой о двер­ной ко­сяк. Одет в се­рую ру­баш­ку, та­кого же цве­та шта­ны и ко­рич­не­вую ту­нику, да­же не прик­ры­ва­ющую его ко­лени. Мок­рые от дож­дя чёр­ные во­лосы вскло­чены.
Мне вдруг за­хоте­лось креп­ко об­нять сво­его суп­ру­га, за­пус­тить паль­цы в его мок­рые гус­тые во­лосы, при­кос­нуть­ся гу­бами к его гу­бам, си­ним от хо­лода…

Под свет­ло-ка­рими гла­зами тём­ные кру­ги, чер­ты та­кого прек­расно­го и ми­лого ли­ца за­ос­три­лись, ста­ли жёс­тче. Сам он по­худел, цвет ли­ца стал бо­лее блед­ным.
Да, тя­жело ему приш­лось. Я мо­гу толь­ко до­гады­вать­ся, гля­дя на му­жа, сколь­ко ис­пы­таний вы­пало на его до­лю…
С Фи­лип­пом же бы­ли Эть­ен, Пе­ронел­ла, Ле­онар­да и Фло­ран.
Не го­воря ни сло­ва, я по­дош­ла к блед­ной Ле­онар­де и ут­кну­лась ли­цом ей в пле­чо.
— Гос­по­ди, на­конец-то я до­ма!.. — ус­лы­шала я столь род­ной, низ­кий хрип­ло­ватый го­лос му­жа, но от ко­торо­го ус­пе­ла на­чать от­вы­кать. — Са­мому не ве­рит­ся… Что ж, я рад вас всех ви­деть, — Фи­липп был ис­кре­нен, го­воря эти сло­ва, толь­ко ему бы­ло слож­но вы­разить все свои эмо­ции.
Пря­ча дочь от му­жа, я сле­дила за ним кра­ем гла­за.
— С при­ез­дом Вас, граф, — про­мол­ви­ла Ле­онар­да, пог­ла­живая ме­ня по спи­не. — Мы все ра­ды Ва­шему воз­вра­щению…
— А я сам-то как рад, — за от­ве­том Фи­лип­па пос­ле­дова­ла доб­рая ус­мешка. — Как же мне всё на­до­ело…
— Охот­но ве­рю, — отоз­вался Эть­ен, толь­ко я уло­вила в его го­лосе нас­то­рожен­ность. — Доб­ро по­жало­вать…
— Спа­сибо, — тут Фи­липп обер­нулся и ос­та­новил свой взгляд на мне. — Фь­ора, а ты что в сто­роне сто­ишь и мол­чишь, как буд­то чу­жая? Зна­ешь, а ведь я очень ску­чал по те­бе…
«Гос­по­ди, по­моги мне быть силь­ной, не дай сло­мать­ся, толь­ко бы не раз­ры­дать­ся при нём!» — ду­мала я, до бо­ли при­кусив ниж­нюю гу­бу и опус­тив го­лову вниз.
— Фь­ора, что ты там дер­жишь? — Фи­липп по­дошёл ко мне и, слег­ка сжав моё пле­чо, раз­вернул к се­бе.
Вы­раже­ние ра­дос­ти сош­ло с его ли­ца, огонь в гла­зах по­тух, крылья но­са по­беле­ли, а гу­бы что-то без­мол­вно шеп­та­ли.
— Фи­липп, я всё мо­гу объ­яс­нить, я ви­нова­та пе­ред то­бой, а не ма­лыш­ка, — единс­твен­ное, что мне уда­лось вы­давить из се­бя.
— Что?.. Как?! Фь­ора, ка­кого чёр­та?! — от гнев­но­го кри­ка Фи­лип­па прос­ну­лась и жа­лоб­но зап­ла­кала Ло­рен­ца, а я то­роп­ли­во ука­чива­ла её, креп­ко при­жимая к се­бе.
— Фи­липп, прос­ти, я ви­нова­та!.. и очень рас­ка­ива­юсь! Прав­да, про­шу те­бя, выс­лу­шай! — от­пря­нув от Ле­онар­ды, я мет­ну­лась в угол, вжи­ма­ясь в не­го спи­ной и по-преж­не­му креп­ко дер­жа в ру­ках пла­чуще­го ре­бён­ка, крик ко­торо­го стал ис­тошным и ре­зал слух. — Ти­ше, ма­лень­кая, не плачь, ма­ма с то­бой, — шеп­та­ла я, пре­рыва­ющим­ся го­лосом от под­сту­пив­ших ры­даний. — Не бой­ся.
— Так это прав­да… — про­гово­рил Фи­липп, бес­по­кой­но ме­ря ша­гами ком­на­ту. — Всё, что о те­бе го­вори­ли… Это ре­бёнок Ло­рен­цо? От­ве­чай же!
Мед­ленно под­няв го­лову, я ис­пу­ган­но смот­ре­ла на взбе­шён­но­го му­жа.
— Да, это прав­да, — про­гово­рила я сип­ло, — я не ви­жу смыс­ла лгать, ког­да и так всё яс­но…
— Фи­липп, толь­ко не бей­те её! — Фло­ран под­ско­чил к мо­ему му­жу и по­тянул его за ру­ку в свою сто­рону. — Дон­на Фь­ора со­вер­ши­ла неб­ла­говид­ный пос­ту­пок, но она рас­ка­ива­ет­ся, то бы­ла ми­нут­ная сла­бость! Она лю­бит толь­ко Вас!

Да, Фло­ран, спа­сибо те­бе за под­дер­жку и со­чувс­твие! Фи­липп пря­мо-та­ки по­верил тво­им сло­вам, в мою без­гра­нич­ную лю­бовь к не­му, осо­бен­но с учё­том то­го, что в мо­их ру­ках ма­лень­кая доч­ка, до­каза­тель­ство мо­ей из­ме­ны, ми­нут­ной сла­бос­ти, как это наз­вал Фло­ран…
— Твоё же­лание, Фло­ран, вы­горо­дить её по­нят­но, вот толь­ко мне, Фь­ора, сла­бо ве­рит­ся в твою лю­бовь… — Фи­липп ус­мехнул­ся грус­тно и со зло­бой од­новре­мен­но. — Спа­сибо те­бе, моя ми­лая и прек­расная суп­ру­га, за твою вер­ность мне, ко­торую ты не раз до­казы­вала…
Я боль­ше не мог­ла это вы­нес­ти! Эта злая нас­мешка на­до мной, этот хо­лод­ный и през­ри­тель­ный взгляд для ме­ня был ку­да ху­же са­мой гру­бой бра­ни, са­мых жес­то­ких по­бо­ев… Луч­ше бы Фи­липп кру­шил здесь всё, прок­ли­нал ме­ня, ос­кор­блял, но толь­ко не этот гне­тущий и тя­жёлый взгляд… Толь­ко не эти хо­лод­ные сло­ва!
— Спа­сибо, Фь­ора, ещё раз, за то, что как мог­ла, хра­нила мне вер­ность… — по­дой­дя ко мне, по-преж­не­му си­дящей в уг­лу и при­жима­ющей к се­бе из­рядно ус­тавшую от сво­их кри­ков Ло­рен­цу, Фи­липп при­сел на кор­точки и пог­ла­дил ре­бён­ка по го­лов­ке. За­тем он встал. — Я бу­ду спать на чер­да­ке. Ви­деть те­бя не хо­чу пос­ле все­го, га­дюка ты под­ко­лод­ная, а я ду­мал, что те­бе мож­но ве­рить.
— Фи­липп, прос­ти, прос­ти, — шеп­та­ла я в го­рес­тном бес­си­лии. — Я прав­да со­жалею…
— Фь­ора, мол­чи, луч­ше не по­падай­ся мне на гла­за, — бро­сил мне Фи­липп, под­ни­ма­ясь на вто­рой этаж.
Всё ещё не ве­ря в то, что всё за­кон­чи­лось, я под­ня­лась с по­ла и уш­ла к се­бе в спаль­ню, да­же не ути­рая ка­тив­шихся из глаз по ще­кам слёз.
По­кор­мив Ло­рен­цу, я уло­жила её ря­дом с со­бой на кро­вати. Мой сын спал. Это да­же хо­рошо. По край­ней ме­ре, он не слы­шал тех кри­ков вни­зу…
— Моя род­ная, — шеп­та­ла я до­чери, — не бой­ся, ты всег­да бу­дешь со мной. Я обе­щаю.
На гу­бах спя­щей Ло­рен­цы по­яви­лась улыб­ка. Что ей снит­ся? Что она там ви­дит во сне? О чём она ду­ма­ет?
— Фь­ора, ты как? — в спаль­ню вош­ла Ле­онар­да.
— Нор­маль­но, — от­ве­тила я ей ук­лончи­во. — Всё не так пло­хо, как я ожи­дала…
— Бо­же мой, Фь­ора, я так ис­пу­галась… — по­жилая да­ма приб­ли­зилась к кро­вати и се­ла на край воз­ле ме­ня, пос­та­вив под­свеч­ник на тум­бочку. — Ког­да Фи­липп уви­дел у те­бя на ру­ках ре­бён­ка… До это­го мо­мен­та он выг­ля­дел счас­тли­вым, но по­том так из­ме­нил­ся в ли­це… — Ле­онар­да пог­ла­дила ме­ня по ще­ке.
— Ле­онар­да, как он там? — спро­сила я с тре­вогой и сты­дом, при­сев ря­дом с быв­шей нас­тавни­цей и гу­вер­нан­ткой.
— Очень пло­хо, Фь­ора. Си­дит и мёр­знет на этом чер­да­ке, в ок­но смот­рит и есть от­ка­зыва­ет­ся… Го­ворит, что не го­лоден и по­давить­ся не хо­чет.
— Гос­по­ди, Ле­онар­да, я ведь са­ма всё раз­ру­шила, са­ма всё ис­порти­ла… — Встав с кро­вати, я по­рылась в шка­фу, ища тёп­лое оде­яло. По­ис­ки увен­ча­лись ус­пе­хом. — Зна­ешь, Ле­онар­да, я всё-та­ки под­ни­мусь на чер­дак.
— Фь­ора, я не ду­маю, что это хо­рошая идея… — Ле­онар­да вста­ла с кро­вати, взяв ме­ня за ло­коть. — Тво­его му­жа луч­ше ос­та­вить сей­час од­но­го.
— Но я не мо­гу его ос­та­вить, Ле­онар­да, ведь из-за ме­ня это всё… Про­шу те­бя, по­будь с ма­лыш­кой, — ска­зав это, я выш­ла из спаль­ни, зак­рыв за со­бой дверь.

Под­ни­ма­ясь на чер­дак, я не мог­ла из­ба­вить­ся от зно­бяще­го ду­шу ощу­щения, что муж и ви­деть ме­ня не за­хочет.
Но всё же я, дер­жа в ру­ках оде­яло, нес­ме­ло приб­ли­зилась к Фи­лип­пу, си­дяще­му на по­лу по-ту­рец­ки и чи­та­юще­му Пла­тона при све­те лу­ны в про­яс­нившем­ся ноч­ном не­бе.
— За­чем приш­ла? — спро­сил он ме­ня уг­рю­мо, не от­ры­ва­ясь от чте­ния.
По мо­ему те­лу про­бежа­ла дрожь, а сер­дце в гру­ди му­читель­но сжа­лось.
— Фи­липп, ты по­чему ни­чего не ешь? Ведь ты про­делал та­кой дол­гий и труд­ный путь.
— Спа­сибо, Фь­ора, но мне есть сов­сем не хо­чет­ся.
— По­жалуй­ста, пой­дём… — Я кос­ну­лась его пле­ча, но он уб­рал мою ру­ку.
— Мне и на чер­да­ке хо­рошо.
— Фи­липп, но на чер­да­ке ведь хо­лод­но! — вос­клик­ну­ла я с бес­по­кой­ством за не­го. — При­нес­ла те­бе тёп­лое оде­яло… — по­ка Фи­липп не ус­пел ни­чего воз­ра­зить, на­кину­ла оде­яло ему на пле­чи.

Он и хо­тел ска­зать мне что-то в сво­ём рез­ком то­не, что­бы за­деть ещё боль­нее, но звук так и за­мер на его ус­тах.
— Спа­сибо, Фь­ора, — про­шеп­тал он пос­ле ко­рот­ко­го раз­думья, схва­тив мою ла­донь и при­жимая её к сво­ей гру­ди, но я, пот­ря­сён­ная та­ким его по­веде­ни­ем, рез­ко выс­во­боди­ла свою ру­ку из его ру­ки и убе­жала, бро­сив на­пос­ле­док смя­тен­ный взгляд в его сто­рону. — Фь­ора, ты ку­да? — до­носил­ся мне вслед воп­рос. — Вер­нись!
Но я не вер­ну­лась. Я хо­тела толь­ко од­но­го: спать! А луч­ше во­об­ще не про­сыпать­ся! Но хва­тит меч­тать.
Я вер­ну­лась к се­бе в ком­на­ту и юр­кну­ла в кро­вать, ку­та­ясь в оде­яло.
— Ну, что, Фь­ора? Не кри­чал он на те­бя? — спра­шива­ла Ле­онар­да.
— Ты ещё спро­си, не под­ни­мал ли он на ме­ня ру­ку, — об­ро­нила я ус­та­ло. — Я ему оде­яло от­несла, а то на чер­да­ке очень хо­лод­но.
— Фь­ора, как же ты и Фи­липп те­перь жить-то бу­дете? Ты по­нима­ешь, что не бу­дет меж­ду ва­ми боль­ше тех от­но­шений, ка­кие бы­ли до все­го то­го, что про­изош­ло?
— А раз­ве что-то бы­ло, Ле­онар­да? — отоз­ва­лась я грус­тно. — Ос­та­ёт­ся на­де­ять­ся, что от бы­лого хоть нем­но­гое ос­та­лось, за что есть смысл бо­роть­ся… Ес­ли есть шанс воз­ро­дить бы­лую лю­бовь, я его не упу­щу…
— Ду­ма­ешь, сра­зу удас­тся вер­нуть лю­бовь му­жа? Ты хо­тя бы до­кажи му­жу, что он мо­жет до­верять те­бе сно­ва, нес­мотря ни на что…
— Но на­деж­да есть, Ле­онар­да. Он не кри­чал на ме­ня, не прок­ли­нал… Поб­ла­года­рил за оде­яло, а по­том взял мою ру­ку в свою, при­жимая к гру­ди… Ле­онар­да, я не ве­рю, что мой муж по­терян для ме­ня…
— И что ты бу­дешь де­лать для воз­рожде­ния бы­лых чувств?
— Зав­тра, Ле­онар­да… Я по­думаю, что мне де­лать, зав­тра… — от­ки­нув­шись на по­душ­ки, я за­былась дол­гим сном.
_________________

 » Pov. Филипп

POV. Филипп

Си­дя в крес­ле и за­кинув но­гу на но­гу, я чи­тал Плу­тар­ха. Что по­делать, не­воль­но стал по­чита­телем его бес­смертно­го ге­ния, жи­вя уже де­сять с по­лови­ной ме­сяцев под од­ной кры­шей с Фь­орой, ко­торая лю­бит ос­тавлять свои кни­ги на вид­ном мес­те. На сто­лике, что ря­дом с крес­лом, сто­ит не­допи­тый бо­кал ви­на и та­рел­ка с яб­ло­ками.
Сол­нечные лу­чи, по­падая с ле­вой сто­роны на кни­гу, обес­пе­чива­ют впол­не хо­рошее ос­ве­щение.
Толь­ко нас­лаждать­ся изыс­канным сло­гом и со­дер­жа­ни­ем тру­дов ав­то­ра мне не да­вали.
Ме­шал нек­то ма­лень­кий, очень нас­той­чи­вый и вред­ный. Ло­рен­ца-Ма­рия или ма­лыш­ка Ма­ри, вид­но, ре­шила, что моя но­га это иг­рушка! Она пос­то­ян­но но­рови­ла стя­нуть с мо­ей но­ги та­пок и лиз­нуть его язы­ком. При­ходи­лось по­минут­но от­би­рать у неё обувь. Тог­да этот ма­лень­кий бе­сёнок кап­ризно на­дувал губ­ки и хму­рил­ся, тя­нув­шись шус­тры­ми ма­лень­ки­ми руч­ка­ми за та­поч­ка­ми, столь пон­ра­вив­ши­мися ей.
— Ма­ри, уго­монись, — бро­саю я ей ко­рот­ко, на что слы­шу в от­вет не­доволь­ный визг. — Тап­ки ты не по­лучишь. Да­же не про­си.
Ре­бёнок на­чинал злить­ся ещё боль­ше, об­хва­тывая ме­ня за но­гу и не­лов­ко под­ни­ма­ясь с по­ла.
— Ма­ри, я ска­зал, что ты их не по­лучишь, и точ­ка.
Встав с крес­ла и кла­дя Плу­тар­ха на сто­лик, я уби­раю та­поч­ки в шкаф.
— Всё, нет боль­ше та­почек. Я их те­бе не дам, по­тому что ты их в рот тя­нешь, а они гряз­ные.
Но на неё ма­ло дей­ству­ют мои сло­ва. Ма­ри на­чина­ет за­ходить­ся кри­ками, ре­жущи­ми мой слух, слов­но нож стек­ло.
— Гос­по­ди, го­ре ты моё… — я взял кап­ризни­ча­ющую де­воч­ку на ру­ки и нес­коль­ко раз пок­ру­жил её, что ре­бён­ка нем­но­го по­заба­вило. — У те­бя есть мно­го тря­пич­ных ку­кол. Сда­лись те­бе эти тап­ки?
Но Ло­рен­ца нах­му­рила свои бров­ки и под­жа­ла гу­бы, не­доволь­но гля­дя на ме­ня сво­ими ог­ромны­ми се­рыми гла­зами, по­мор­щив ма­лень­кий но­сик. Ин­те­рес­но, Фь­ора в её воз­расте бы­ла та­кой же не­уп­равля­емой? Точ­но так же ус­тра­ива­ла скан­да­лы и кап­ризни­чала, ког­да ей что-то зап­ре­щали?

Тут ме­ня точ­но гро­мом по­рази­ло. Я вгля­дывал­ся в рас­крас­невше­еся ли­чико де­воч­ки, об­рамлён­ное чёр­ны­ми вь­ющи­мися во­лоса­ми. Не по­нимаю, что пи­тало мою скры­тую неп­ри­язнь к ре­бён­ку, ни в чём не ви­нова­тому? Да, она мне не дочь, рож­де­на сво­ей ма­терью от дру­гого… Но что-то всё рав­но ме­ня из­нутри грыз­ло и не от­пуска­ло.
Я не­нави­дел свою же­ну за то, что сам не­воль­но тол­кнул её на адюль­тер. Я нас­тра­ивал са­мого се­бя про­тив ма­лыш­ки лишь по­тому, что не был ей от­цом. Я ощу­щал свою ви­ну пе­ред Фь­орой и кро­хой, ко­торую мыс­ленно об­ви­нял в дур­ных пос­тупках её ма­тери. Я ис­пы­тывал не­нависть да­же к са­мому се­бе за всё, со­вер­шённое Фь­орой, ко­торая все­го лишь пла­тила мне той же мо­нетой, что и я. Кон­доть­ер Кам­по­бас­со, Ло­рен­цо Ме­дичи… Она ни­ког­да не ду­мала го­ловой, стре­мясь по­силь­нее мне до­садить. А по­том раз­гре­ба­ет пос­ледс­твия сво­их не­об­ду­ман­ных пос­тупков.

Пусть я и не­нави­дел же­ну, но не по­терял к ней ува­жения. Ху­же все­го, что эта не­нависть не вы­тес­ни­ла люб­ви к ней…
Да, Фь­ора со­вер­ши­ла ужас­ный пос­ту­пок. Один раз из­ме­ну мож­но прос­тить, но сто­ит ли про­щать вто­рой раз? На­вер­но, ес­ли впредь та­кого не слу­чит­ся, и она рас­ка­ялась.
К то­му же моя же­на мне не вра­ла. Она ни­чего не ута­ива­ла, не стре­милась как-то се­бя вы­горо­дить. Фь­ора приз­на­ла свою ви­ну, по­лови­на тя­жес­ти ко­торой бы­ла и на мне… Фь­ора не от­реклась от сво­его ре­бён­ка, не бро­сила на про­из­вол судь­бы.
«…я всё мо­гу объ­яс­нить, я ви­нова­та пе­ред то­бой, а не ма­лыш­ка», — с тра­гич­ной от­чётли­востью и го­речью проз­ву­чал в мо­ей го­лове го­лос Фь­оры, при­жима­ющей к се­бе мла­ден­ца.

До сих пор пе­ред гла­зами сто­яло её за­литое сле­зами и на­пуган­ное ли­цо. Фь­ора пред­почла ска­зать прав­ду сра­зу, чем об­ма­нывать ме­ня. Она не вы­дала Ло­рен­цу за удо­черён­но­го под­ки­дыша или доч­ку по­кой­ной родс­твен­ни­цы. Фь­ора не пы­талась по­дать всё так, буд­то её опо­или или она под­вер­глась на­силию, что­бы вый­ти из всей зак­ру­чен­ной ею ис­то­рии по воз­можнос­ти, с ми­нималь­ны­ми пос­ледс­тви­ями для се­бя. Фь­ора очень из­во­рот­ли­ва и ум­на, впол­не мог­ла та­кое вы­думать. Са­ма или по нас­то­янию близ­ких, пе­режи­ва­ющих за неё. Фь­ора мог­ла из­брать путь на­имень­ше­го соп­ро­тив­ле­ния, но она не опус­ти­лась до наг­ло­го вранья…
Нес­мотря на пос­тупки, её бы­ло, за что ува­жать. Она пред­почла ма­лоду­шию горь­кую прав­ду…
Нет, как бы Фь­ора ни бы­ла ви­нова­та, но она уж точ­но луч­ше мно­жес­тва всех тех лжи­вых особ, ока­зав­шихся в по­хожей си­ту­ации…
Да и сам я хо­рош. Вспом­нить хо­тя бы эпи­зод с доч­кой тю­рем­щи­ка. Она, ко­неч­но, са­ма ис­ка­ла мо­его вни­мания, ну и мне это бы­ло на ру­ку, пос­коль­ку я дол­жен был ис­поль­зо­вать лю­бую воз­можность сбе­жать из тюрь­мы, ку­да ме­ня ве­лико­душ­но от­пра­вил фран­цуз­ский ко­роль Лю­довик XI.

Но воз­можно, что все­го это­го бы и не бы­ло, не го­ри я столь пыл­ким же­лани­ем сра­жать­ся за не­зави­симость род­ной Бур­гундии.
Как ока­залось, прин­цессе Ма­рии, до­чери мо­его по­кой­но­го сю­зере­на гер­цо­га Кар­ла Бур­гунд­ско­го, сво­бод­ная и не­зави­симая Бур­гундия бы­ла не нуж­на. Она ста­ла же­ной прин­ца Мак­си­мили­ана Габ­сбург­ско­го и очень до­воль­на сво­им бра­ком.
Увы, ей не до мо­его стрем­ле­ния по­мочь ей вер­нуть власть. А что я так пе­режи­вал? Всё рав­но прин­цесса Ма­рия не смог­ла бы сох­ра­нить всё, что её отец соз­да­вал це­ной не­малых уси­лий, мно­гие го­ды.
За что я хо­тел во­евать, спра­шива­ет­ся?
Да уж, че­лове­чес­кая ту­пость труд­но под­да­ёт­ся ле­чению.
Я сто­ял пос­ре­ди ком­на­ты, аб­со­лют­но бо­сой, дер­жа на ру­ках де­воч­ку, ко­торая те­реби­ла ме­ня за во­лосы, иног­да слег­ка щи­пая за нос или щё­ки.

И че­го я се­бя неп­ри­яз­ненно нас­тра­иваю к ней? Ког­да Ма­ри не по­казы­ва­ет свой кру­той нрав, дос­тавший­ся ей от ма­тери, вмес­те с внеш­ностью, то она впол­не ми­лая.
Доб­рая и лас­ко­вая де­воч­ка. Что уди­витель­но, ко мне она тя­нулась да­же боль­ше, чем к род­ной ма­тери, к Фло­рану или Ле­онар­де с Ха­тун, к Пе­ронел­ле или Эть­ену… Стран­но. Боль­ше все­го вни­мания ей уде­ля­ют имен­но они. Я же ста­ра­юсь де­лать вид, буд­то Ма­ри для ме­ня не су­щес­тву­ет. Че­го она ко мне веч­но ль­нёт и так не­гатив­но ре­аги­ру­ет на лю­бую по­пыт­ку Фь­оры уде­лить ей вни­мание?
Пос­леднее Фь­ору очень огор­ча­ло, и она на­ходи­ла ты­сячу и од­ну при­чину ви­нить се­бя в том, что дочь так ве­дёт се­бя с ней.
— Это я ви­нова­та, что Ма­ри так ме­ня нев­злю­била, — го­вори­ла Фь­ора, зак­ры­вая ру­ками ли­цо и всхли­пывая. — Я пы­талась из­ба­вить­ся от неё, ког­да толь­ко уз­на­ла… ког­да уз­на­ла о… Что она дол­жна ро­дить­ся… Мо­жет она это чувс­тву­ет?
Мне да­же бы­ло нем­но­го обид­но за Фь­ору. Она так из­ме­нилась за то вре­мя, за эти де­сять с по­лови­ной ме­сяцев! Нель­зя ска­зать, что в луч­шую сто­рону.
Не­ког­да та­кая бод­рая, си­яющая, жиз­не­радос­тная… Те­перь Фь­ора бы­ла лишь сво­ей блед­ной ко­пи­ей. Ку­да ис­чезла её энер­гия, её го­тов­ность бро­сать вы­зов все­му? Преж­ней Фь­оры боль­ше нет. За­то есть жен­щи­на с зас­тывшей скорбью в по­тус­кнев­ших се­рых гла­зах. Да, преж­няя Фь­ора умер­ла, за­то ро­дилась дру­гая Фь­ора, ко­торая неп­ри­ка­ян­но бро­дит по до­му, опус­тив го­лову и не под­ни­мая глаз. На неё да­же смот­реть боль­но…

Да и на вы­яс­не­ния от­но­шений с не­вер­ной же­ной нет ни сил, ни же­лания…
Зря я тог­да обоз­вал её га­дюкой под­ко­лод­ной и ве­лел боль­ше не по­падать­ся мне на гла­за. Фь­ора пы­талась сде­лать роб­кие ша­ги к при­мире­нию, но я сам от­тол­кнул её. По­том на чер­да­ке, ког­да она при­нес­ла мне оде­яло. Фь­ора не чу­жой мне че­ловек, она моя же­на и мать мо­его сы­на. Мо­жет мне сле­дова­ло спер­ва по­гово­рить с ней и по­пытать­ся по­нять, а не ки­дать­ся на неё с об­ви­нени­ями? Я как раз хо­тел по­гово­рить с же­ной тог­да, на чер­да­ке. Спо­кой­но и без скан­да­лов. Я хо­тел удер­жать её, но Фь­ора убе­жала, бро­сив на­пос­ле­док взгляд, пол­ный смя­тения. Вот и весь раз­го­вор с ней.

Ма­лень­кая Ма­ри, как оче­вид­но, пос­чи­тала за­бав­ным сей­час по­дёр­гать ме­ня за уши, не от­ры­вая от вос­по­мина­ний.
Она неп­ло­хо ла­дила с ма­лым Фи­лип­пом. Ког­да он ри­совал, си­дя за сво­им ма­лень­ким сто­ликом, она всег­да вер­те­лась ря­дом и но­рови­ла по­мочь сво­ему стар­ше­му бра­ту: то кистью в холст ты­чет, то вы­мажет в крас­ке па­лец и этим паль­цем что-ни­будь под­ри­су­ет. А мог­ла во­об­ще схва­тить в охап­ку всех сво­их мно­гочис­ленных тря­пич­ных ку­кол и по­кидать Фи­лип­пу на по­лот­но.
При этом у неё был та­кой вид, как у че­лове­ка, ко­торый про­сит на­рисо­вать пор­трет.
— Ма­ри, ну не де­лай, ты ме­ша­ешь, — Фи­липп от­ме­тал в сто­рону иг­рушки.
Тог­да Ма­ри на­чина­ет кап­ризни­чать и то­пать но­гами.
— Я ри­сую, — по­яс­ня­ет мой сы­ниш­ка.
Ка­кое-то вре­мя Ма­ри си­дит смир­но под­ле ус­тро­ив­шей­ся в крес­ле и вы­шива­ющей Фь­оры, за­нима­ясь сво­ими кук­ла­ми. Фи­лип­па от ри­сова­ния не от­вле­ка­ет, но толь­ко по­ка…
Но по­том слыш­но зна­комый не­доволь­ный визг и ус­та­лое: «Ма­ри, прек­ра­ти!»
Да, ес­ли уж Ма­ри ре­шила, что стар­ший брат прос­то обя­зан пи­сать пор­тре­ты с её ку­кол, зна­чит, от сво­его не от­сту­пит­ся. Она вы­литая Фь­ора! То же ли­цо, цвет во­лос и глаз, ха­рак­тер…
— Ма­ри, — лас­ко­во го­ворит Фь­ора до­чери, встав с крес­ла и от­ло­жив вы­шив­ку, бе­рёт де­воч­ку на ру­ки, — не ме­шай бра­ту ри­совать.
— Фи­липп, не вред­ни­чай. На­рисуй ты уже сес­тре её кук­лу, — по­дой­дя к сы­ну и опус­тившись на ко­лено, я не мо­гу удер­жать­ся от то­го, что­бы не пот­ре­пать его по во­лосам.
— Не хо­чу и не бу­ду! — уп­ря­мо воз­ра­жа­ет маль­чик.
— Всё рав­но Ма­ри от те­бя не от­ста­нет, — слу­чай­но бро­шен­ная мной шут­ка вы­зыва­ет сла­бую улыб­ку на гу­бах Фь­оры, ко­торая за­нята тем, что пы­та­ет­ся уго­монить свою дочь. — Ты же зна­ешь.
— Лад­но, поп­ро­бую, — сог­ла­ша­ет­ся ре­бёнок пос­ле де­сяти­секун­дно­го раз­думья. — Уго­вори­ли. Так уж и быть, — про­из­нёс Фи­липп с та­ким ви­дом, буд­то ве­ликую честь ока­зыва­ет.
Я пе­ревёл взгляд на ус­мехнув­шу­юся же­ну.
— Фь­ора, от­пусти ты уже её. Са­ма ви­дишь, как вы­рыва­ет­ся, — по­дой­дя к же­не, я заб­рал у неё де­воч­ку и уса­дил се­бе на пле­чо. — Ма­ри, это что бы­ло? По­чему ты ма­му не слу­ша­ешь? — но вмес­то от­ве­та Ма­ри слег­ка хло­па­ет ме­ня сво­ей ма­лень­кой руч­кой по лбу. — Те­перь и ме­ня бь­ёшь. Нет, ма­дему­азель, так де­ло не пой­дёт. Иди, пос­мотри, что там Фи­липп те­бе ри­су­ет, — го­ворю я, опус­тив дев­чушку на пол, ко­торая тут же под­пол­зла к сто­лу и при­нялась смот­реть, как брат ста­ратель­но сри­совы­ва­ет её кук­лу.
— На­конец-то в до­ме мир? — ти­хонь­ко спро­сила Фь­ора, улы­ба­ясь и при­жима­ясь ко мне, об­хва­тывая ру­ками за шею.
— Са­мому не ве­рит­ся… — мои ру­ки об­ни­ма­ют её за та­лию. — Те­перь-то мы зна­ем, как за­нять де­тей на весь день.
— Сог­ласна…
Но тут раз­да­ют­ся ис­тошные воп­ли и стро­гое: «Ма­ри, по­ложи на мес­то!»
Оба, я и Фь­ора, ки­нулись к де­тям. Ока­зыва­ет­ся, Ма­ри пы­талась съ­есть крас­ку! С тру­дом отоб­ра­ли у этой ма­лень­кой уп­ря­мицы ба­ноч­ку. Так она ещё и ку­лач­ка­ми по по­лу ко­лоти­ла и воз­му­щалась!
— На те­бя нем­но­го по­хожа, ког­да ты чем-то не­доволь­на, — от­пустил я лас­ко­вую шут­ку в ад­рес же­ны, за что она тол­кну­ла ме­ня в пле­чо, то­же в шут­ку.
Нет, я не мо­гу не­нави­деть эту де­воч­ку и её мать… Слиш­ком я сам не без­гре­шен, что­бы ещё в чём-то об­ви­нять Фь­ору. Слиш­ком я ус­пел при­вязать­ся к Ма­ри за эти де­сять с по­лови­ной ме­сяцев.

Сей­час я си­дел ря­дом с ней на по­лу, ра­зыг­ры­вая глу­пые сцен­ки с её кук­ла­ми, ко­торые де­воч­ку очень ве­сели­ли. Че­го не сде­ла­ешь ра­ди то­го, что­бы от­влечь ре­бён­ка от мыс­ли о гряз­ных тап­ках, за­пер­тых в шка­фу! Будь Ма­ри пос­тарше, её бы не за­нимал по­доб­ный бред в мо­ём ис­полне­нии. Но, по­ка она ещё так ма­ла, то на­ходит это ин­те­рес­ным и за­бав­ным. Ма­ри хи­хика­ла, но­рови­ла отоб­рать у ме­ня свои иг­рушки, что-то бес­связ­но ле­пета­ла, улы­ба­ясь сво­ей ми­лой и от­кры­той улыб­кой. Во рту Ма­ри по­ка не дос­та­вало по­лови­ны зу­бов.
Она вы­рас­тет нас­то­ящей кра­сави­цей, как её ма­ма. Толь­ко в ду­ше жи­вёт на­деж­да на то, что жизнь Ма­ри сло­жит­ся удач­нее. На её до­лю не вы­падет столь­ко, сколь­ко вы­пало на до­лю её ма­тери. Лишь бы Ма­ри не нас­ту­пила на её граб­ли…
А по­ка она ре­бёнок, ос­новная за­бота ко­торо­го сей­час рас­ти, и ко­торый с бо­ем пы­та­ет­ся отоб­рать у ме­ня иг­рушку.
— Ма­ри, не будь та­кой жа­диной, я же ещё сцен­ку не за­кон­чил, — шу­тя, уп­ре­каю я де­воч­ку, слег­ка по­тянув кук­лу на се­бя. — Ма­ри, ос­то­рож­но, ты сей­час кук­лу свою унич­то­жишь, а ма­ма твоя ста­ралась, ког­да её ши­ла.
— Па… па-па… Дай! — в её се­рых гла­зах яс­но от­ра­жалось воз­му­щение.
От не­ожи­дан­ности я да­же вы­пус­тил из рук кук­лу, ко­торую сей­час с ви­дом по­беди­тель­ни­цы тя­нула в рот Ма­ри.
Мне это сей­час по­каза­лось? Ма­ри ска­зала своё пер­вое сло­во или я ос­лы­шал­ся? Я ни­чего не по­нимал.
— Что?.. Как… как ты наз­ва­ла ме­ня? — уса­див Ма­ри к се­бе на ко­лени и по­вер­нув к се­бе ли­цом, я не­до­уме­ва­юще смот­рел на неё. — Ма­ри, ну-ка, пов­то­ри…
— Па­па, — про­шеп­та­ла она лас­ко­во, об­ни­мая ме­ня.
Ка­кие-то не­понят­ные чувс­тва и эмо­ции ох­ва­тили ме­ня… Ра­дость от то­го, что Ма­ри ска­зала своё пер­вое сло­во. Она с та­кой теп­ло­той про­из­несла это сло­во - па­па… Ме­ня не ос­тавля­ла рав­но­душ­ным её до­чер­няя неж­ность и бе­зот­чётное до­верие ко мне. Да­же стыд­но, что я столь­ко вре­мени нас­тра­ивал се­бя про­тив неё. Это доб­рое, ис­крен­нее и не­вин­ное ди­тя ме­ня лю­бит, а я от­вергал её толь­ко по­тому, что был в гне­ве на же­ну и за то, что я ей не отец, хо­тя са­ма кро­ха та­ковым ме­ня счи­та­ет… Нет, я не мо­гу не­нави­деть её…
Но ка­кое-то зло­радс­тво, тём­ное тор­жес­тво при­меши­валось к тем свет­лым чувс­твам, про­будив­шимся во мне. Ма­ри лю­бит и счи­та­ет сво­им от­цом ме­ня. Это я про­сыпал­ся пос­ре­ди но­чи от гром­ко­го пла­ча Ма­ри, как и Фь­ора, ког­да у ре­бён­ка про­резы­вались зу­бы. Я ви­дел, как она рас­тёт, приг­ля­дывал за ней по не­об­хо­димос­ти. Это ме­ня, а не Ло­рен­цо Ме­дичи, де­воч­ка впер­вые наз­ва­ла па­пой… Она в боль­шей сте­пени моя дочь, чем его…
_________________