Над чем плачем?

Именно такие моменты заставляют меня плакать, но главное как они описаны. Бывает, что порой и не веришь в описания этих чувств, которые просто вызывают раздражение или навевают скуку во время чтения.

Читаю одну очень талантливую писательницу - Иришку, на форуме ее знают как Missis Cullen. Ее роман, " Потому что люблю ". Так вот, его не возможно читать и не реветь.

Полностью согласна. Но чтобы это было красиво описано.
И, конечно, я плачу, когда не хватает страниц в любимой книге!
_________________

А я вод реву над всем. чем можно. Такая я вот плакса. Даже когда умиляюсь или радуюсь
_________________

Постоянно реву когда читаю романы и когда герой чуть не погибает и когда выясняют отношения, но последние время из 10 прочитанных книг могу поплакать над одной в основном смеюсь!
___________________________________

Отсутствие страниц в любимой книге. Это самый драматичный момент. Читаешь-читаешь... И вдруг на самом интересном месте страниц нет... Тут и впрямь навзрыд заплачешь. Хотя можно еще прийти в бешенство

Точь в точь

О да... бывало и такое...

А почему бы и нет, когда тут такая беда??? Хотя, у меня одно обычно сменяет другое...

Выбрала вариант - важно не то, про ЧТО написано, важно КАК.
В романах разных авторов я плачу над самыми разными моментами. Чаще всего над обидами и ссорами героев и их последующим примирением. Но все смотря у какого автора и в каком романе. У той же Макнот ревела, читая почти каждый роман , у Филлипс то же самое. Читая Робертс, почти всегда реву.
И над книгами я плачу гораздо чаще, чем над фильмами. Помню, первый раз разревелась, читая "Катрин" Жюльетты Бенцони - и с тех пор плачу и плачу над романами, но не над всеми.
Для меня слезы дают выход моим чувствам. Если меня терзают какие-то проблемы в жизни, то слезы при прочтении любовных романов дают выход этим отрицательным эмоциям.

+1!

и я поддерживаю
_________________

По моему важно не то, про ЧТО написано, важно КАК!
_________________

Вчера плакала над эпизодом в романе Мери Каммингс "На краю земли" -
Карен сидела на полу в ванной, скорчившись в углу и зажав в оцепеневших руках рубашку, которую Дел... которую этот человек, переодеваясь, кинул в корзину для грязного белья. Сидела и смотрела на красное пятнышко, совсем небольшое, на воротнике. Помада — ярко-красная... Пятно расплывалось перед глазами и то становилось огромным, то исчезало.
Кажется, она даже слегка поскуливала — единственное, что можно было себе позволить, чтобы этот человек не услышал ничего сквозь шум воды и не пришел сам выяснять, почему она так долго не идет.
Когда-то, давным-давно, Карен шла по Центральному парку. Был февраль, и погода менялась на глазах: вечером шел сильный ливень с жутким воющим ветром, потом, ночью, внезапно ударил мороз, а наутро вышло солнце — яркое и теплое. Деревья покрылись толстой коркой прозрачного льда и ослепительно сверкали в лучах этого солнца, словно были сделаны из хрусталя. Но то и дело с разных сторон слышались странные звуки — лед постепенно подтаивал, и то тут то там все это хрустальное великолепие с жалобным звоном внезапно обрушивалось вниз, рассыпаясь в осколки. Оставались только темные стволы деревьев — голые и безжизненные.
Сейчас Карен казалось, что прямо перед ней что-то радостное, сверкающее и прекрасное разрушается, разваливается на тысячи осколков — остается лишь чернота. И было немножко странно, что не слышно хрустального звона...
И когда она встала с пола и пошла в темную спальню, для нее это было работой. Не муж, не любимый — просто мужчина, еще один чужой мужчина, которого нужно обслужить.
Все они принадлежали другим женщинам, но по дороге к ним все-таки пользовались ею — очевидно, она лучше знала, что требуется мужчине. Годами натренированное тело само чувствовало, когда зазывно засмеяться, когда податься навстречу, как подтолкнуть мужчину, чтобы быстрее кончил и отвязался. Все движения были отработаны и не требовали особого внимания.
Пока очередной клиент сопел и возился на ней, она старалась думать о чем-нибудь хорошем — это тоже было отработано. О хорошем... о белках в парке, которые доверчиво подбегают и просят орешков, вставая на задние лапки... Карен улыбнулась, представив, как белка изо всех сил пытается разжать кулак, чтобы добраться до спрятанного ореха.
Этот почему-то возился слишком долго. В чем там пело? Он что, хочет, чтобы она кончила? Пожалуйста, отыграем!
Тело само сделало все, что нужно — подергалось, вскрикнуло... Кажется, помогло — мужчина захрипел и обмяк. Ну, вот и все, а то этот запах духов... господи, как от него тошнит...
Отвалился... слава богу, теперь можно встать и отмыться, чтобы не чувствовать этот запах. Отмыться и пойти домой...
И пришла страшная мысль: а дома-то — нет! Нет места, куда можно забиться, спрятаться — и почувствовать себя в безопасности, и знать, что никто не обидит...

Да, от этого точно можно заплакать или прийти в бешенство
_________________

Важно не то, про ЧТО написано, важно КАК

бывает читаешь (погружаешься и сопереживаешь), а слезы сами катятся в зависимости от сюжета....
_________________

Проголосовала "Важно не то, про ЧТО написано, важно КАК"
Действительно, в некоторых романах события описаны ТАК, что душа замирает.
Прочитала Мелан "Ассасин", момент на пляже в самом конце, после всех обид, так слезы сами катились.
_________________