Любимые цитаты и отрывки из произведений

Мария Семёнова, "Валькирия".

Я всё-таки нашла удобное положение и задремала на палубных досках, спрятав голову под войлочный плащ, не пропускавший стылого ветра. Некоторое время я ещё слышала журчание и тяжёлые шлепки волн, доносимые до слуха гулким деревом корабля. Потом заснула совсем и увидела сон. Когда нету доброго покоя в душе, когда ждёшь чего-то тревожного и вдобавок не устал телом, чтобы как следует провалиться, – бывает, приходят странные сны.
Наверное, поединок, обещанный Славомиром Некрасу, уже переплёлся во мне с тем, который безжалостный воевода наверняка мне учинит на первой же стоянке. Или это мой Бог решил прийти мне на помощь? Близилось что-то, о чём он уже знал, а я – ещё нет?.. Во сне я отчаянно, насмерть ратилась с кем-то молчаливым. Вернее сказать, не на жизнь дралась одна я, он лишь держал оборону, не позволял коснуться себя и не отвечал, уходил от ударов и пятился, пятился в непроглядную снежную темноту, и я наседала что было духу, давясь слезами от ярости и бессилия, от невозможности заставить его как следует схватиться со мной и одновременно леденея от ужаса перед темнотой, в которую сама его загоняла…
Это снова был Тот, кого я всегда жду, хотя таким я ни разу ещё его не видала. Я смутно чувствовала покачивание корабля и пыталась, цепляясь за ускользающий сон, увидеть лицо, и, как всегда, не могла – мешал стремительный, пламеневший искрами меч, и брезжило что-то очень знакомое, вот-вот пойму – и тьма поднималась подобно тяжёлой чёрной позёмке, по щиколотку, по пояс, скрывая, гася золотое вешнее солнце…


_________________

"Всего один. На память. Он даже не заметит».
Я быстро протянула руку, тихонько зажала в кулаке камешек и тут же приняла исходное положение допивающей кофе скромной гостьи.

(с) Вероника Мелан "Ассасин"

Меня – пытающуюся казаться храброй, а на деле изрядно напуганную – изучали прищуренные серо-голубые глаза. Передо мной стоял совершенно незнакомый полуобнаженный мужчина с накачанной мускулатурой и совершенно недобрым взглядом.
«Чем я думала?»
Поздно.
Теперь либо спрашивать прямо, либо просто бежать. Я выбрала первое:
- Я должна тебя бояться?
Тишина. Затем ровный ответ:
- Если я захочу, чтобы ты меня боялась, ты узнаешь об этом.

(с) Вероника Мелан "Ассасин"

Не надо уделять столько внимания своей тоске, хотела я сказать. Тоска не гостья. Не надо ставить её любимую музыку, искать для неё стул поудобнее. Тоска — это враг.

Терпеть не могу ярлыки.
Людей нельзя раскладывать по полочкам, как почту при сортировке, — проститутка, домохозяйка, святая. Мы так неоднозначны. Страхи, желания, мысли и ситуации постоянно меняют нас, мы текучи, как вода.

Если поэт произносит прекрасные слова, это еще не значит, что они правдивы. Просто звучат хорошо.

Однажды я шла вдоль стеллажей, проводя ладонью по корешкам книг. Казалось, они шепчутся друг с другом, глядя на меня, как образованные и взыскательные гости на великолепном приеме.

Одиночество — нормальное состояние человека. Научись мириться с ним. Его незаметное действие строит дом твоей души. Не надейся вырасти из одиночества. Не жди, что найдёшь человека, который поймёт тебя, заполнит это пространство. Умный и чуткий человек — величайшая, исключительная редкость. Надеясь найти того, кто поймёт тебя, ты станешь безжалостной от разочарований. Лучшее, что ты можешь сделать, — постараться сама понять себя, понять, чего ты хочешь, и не позволять быдлу становиться у себя на пути.

Секрет в том, что волшебник не должен поддаваться чужим чарам. Восхищайся чужим волшебством сколько угодно, но никогда не позволяй себя околдовать.

Отчаяние — вот настоящий убийца. Надо в лю­бую минуту быть готовой к спасению, держать на­дежду в ладонях, укрывая от ветра, как последнюю спичку долгой полярной ночью.

Джанет Фитч.
_________________

Сергей Довлатов "Заповедник"

Образ непризнанного гения Таня четко увязывала с идеей аскетизма. Я же, мягко выражаясь, был чересчур общителен.
Я говорил:
- Пушкин волочился за женщинами... Достоевский предавался азартным играм... Есенин кутил и дрался в ресторанах... Пороки были свойственны гениальным людям в такой же мере, как и добродетели...
- Значит, ты наполовину гений, - соглашалась моя жена, - ибо пороков у тебя достаточно...

_________________

В самом слове "остров" есть какая-то магическая притягательная сила. Живя на острове, теряешь связь с миром; остров - это самостоятельный мир.

Осторожность - лучшее оружие.

Только в приключенческих романах люди никогда не расстаются с револьверами.

Да, ни один художник, теперь я это хорошо понимаю, не может быть удовлетворен, если его произведение воспринимает лишь он один. Помимо всего прочего, существует вполне естественное стремление к признанию, и от этого никуда не денешься.

Агата Кристи.
_________________

"Это сердце стучало и молилось зимней ночью, в голодном городе, в холодном доме, в маленькой кухне,
чуть освещенной желтым огоньком коптилки, которая слабо вспыхивала, борясь с тенями, выступавшими из углов.

Да спасет тебя любовь моя! Да коснется тебя надежда моя!
Встанет рядом, заглянет в глаза, вдохнет жизнь в помертвевшие губы!
Прижмется лицом к кровавым бинтам на ногах. Скажет: это я, твоя Катя!

Я пришла к тебе, где бы ты ни был. Я с тобой, что бы ни случилось с тобой.
Пускай другая поможет, поддержит тебя, напоит и накормит — это я, твоя Катя.
...
И если смерть склонится над твоим изголовьем и больше не будет сил, чтобы бороться с ней, и только самая маленькая, последняя сила останется в сердце — это буду я, и я спасу тебя".

"Два капитана" Вениамин Каверин.

Моменты , которые ждала , и если было бы не так , как есть ...наверно разочаровалась бы очень .

" Валькирия" Мария Семёнова

– Ты переменился, – вздохнул приметливый дед. – Я не ждал, что однажды хоть кто-нибудь из этого племени уйдёт от тебя живым…

Варяг молчал некоторое время. Потом вытащил нож и начал втыкать в трухлявое дерево.

– В прежние времена меня бы давно закололи в запретном лесу.

– Теперь не прежние времена.

– Я двенадцать зим только жил, чтобы мстить. Теперь я полон, как трясина после дождя.

Они вновь замолчали. Я не дышала.

– Я думал, брат сменит меня. Я многого ждал от него, за ним бы пошли. Здесь на каждом шагу берёзы, отец. Жаль, у Плотицы нету ноги, хотя… ты прав, многое изменилось и теперь это не убыль…

Я почувствовала, что покрываюсь испариной.

– Негоже, чтобы такой род прекращался, – сказал мой наставник, и я сразу вспомнила рыбьи раскрашенные пузыри на стене, рядом с луком, которого не обхватила бы моя ладонь. Мстящий Воин…

– Если бы ты мог видеть её, отец.

Я не справилась с собой, открыла глаза. Показалось? Или вправду эти слова сказал совсем другой человек, не тот, что стоял на кургане третьего дня, правил тризну по Славомиру?.. Старый Хаген лишь усмехнулся:

– Я знаю её много лучше, чем тебе кажется. Я хотел бы взять на руки вашего сына и убедиться, что у него такой же галатский нос, как у тебя.

Вождь вздохнул:

– Такой второй нет на свете…

Ой, Голуба, застонала я про себя. Ой, Голуба!.. В два раза велико ей было серебряное запястье. Привязывала шнурком, а всё равно потеряет. По Некрасу восплакала!.. И обожгло: неужели для неё пощадил? Он мог это сделать. Он мог. Тихо он вымолвил:

– Моя была бы… в жемчужной кике ходила бы…

– Взял бы её, – сказал мой зоркий слепец.

Нож стукнул о корневище, не давшееся гнили. Со скрипом выник наружу. Снова воткнулся.

– Я ту жену брал по любви, – сквозь зубы выговорил варяг. – Я… не позабуду, как я её… после нашёл.

***********


Девочки, конец не разочаровал , но...хотелось бы счастливого эпилога . Не хватило мне ЕГО.
Замечательная книга ! Спасибо ! Я не пожалела , что прочитала.
На самом деле по началу было только некоторое сходство с Вилар, прочитав далее... нет , совсем не похожи .
У Вилар мне " Нормандская легенда" понравилась . Да, жестокости в этой книге много, и всё- таки главная героиня и сам сюжет меня впечатлил. Мне ещё " Чужак" запомнился , как не плохой романчик . А вот "Светораду" , я уже не могла осилить , героиня меня с первых строк уже раздражала , и на этом я прекратила своё знакомство с этим автором . Эта книга мне отбила всю охоту читать её книги..
_________________

Лена, не мрачная! Это светлая , волшебно- прекрасная и неземная и в тоже время реальная и философская история . И конец книги то , что пожалуй знаешь с самого начала , как будет , догадываешься , но сомневаешься ....так ли это будет . И ждёшь этого . Того , кого она всегда ждёт!
И она его дождётся , узнает . Всё будет хорошо!Читай , не пожалеешь!
Но мне хотелось продлить наверно этого окончания , что-то не хватило мне.
Да , наверно ты права . Я вот кстати только вчера её закончила и уже хочется перечитать некоторые моменты. Понимаю , что-то упустила. И читая , не всегда до меня доходило , о чём хотела сказать Семёнова . Тоже перечитывала, чтобы понять.
_________________

Мария Семенова, "Валькирия".

…Клянусь, если я и отвела глаза от берега, то только на миг. Ветку ли убрала от лица, под ноги ли скосилась, переступая оконце воды в сплетении замшелых корней… но когда я глянула снова, между мною и озером стоял человек. Я не знаю, когда я струсила больше, – тогда зимой или нынче, солнечным летом. Наверное, всё-таки нынче. Потому что человек этот был наш воевода.

Миг назад я себя понимала уверенным кметем, только боящимся, кого бы зря не обидеть… Но стоило поглядеть на истинного бойца, и всё вернулось на место. Я снова была простой напуганной девкой, той самой, что шла из ворот со стрелой, дрожавшей на тетиве… худой поганкой рядом с белым грибом…
Мстивой Ломаный, видно, не прятался от дождя. Красно-бурая ношеная рубаха промокла насквозь и облепила его по пояс, кожаные штаны блестели. Он смотрел на меня безо всякого выражения и молчал, не двигаясь с места. Страшная Спата висела у него на боку – по давнему галатскому обыкновению он носил её справа… Он не спешил её вынимать, и кто-то другой посмотрел на эту спокойную руку и тихонько присвистнул: всё!.. Квэнно! Он и без Спаты в один миг мне шею сломает, мой жалкий меч ему не помеха. Ему не было двадцати лет, когда он задушил волка, свалившего девушку. Потом та девушка женой ему стала, сынков родила…
…А отдохнувшие ноги меж тем сяжисто несли меня через поляну, навстречу погибели. Кинься я наутёк, воевода не стал бы догонять. Я подумала об этом один раз и больше не вспоминала. Он молча смотрел, как я приближалась. Славомир ещё мог меня пожалеть. Мстивой не миловал никого. О том довольно рассказывали. Он и стоял-то в тени, а я на свету. Я подошла и остановилась.
– Не спущу тебе… – сказала я жалобно. И добавила: – Можешь, так защищайся!
И обдала внезапная мысль: а ну не вынет оружия?.. Предпочтёт прутиком отстегать?.. Вождь усмехнулся еле заметно. Отступил на полшага и вытащил Спату. Блеснула на лезвии узкая золотая полоска. Знаменитый меч был в полтора раза длинней моего. Не говоря уж про то, насколько сам варяг превосходил меня ростом. И силой. И длиной рук. И опытом, и возрастом, и мастерством… Квэнно. Больше одного раза он всё равно меня не убьёт. Я закусила губы и размахнулась. Как всегда, когда Славомир ставил нас, отроков, по двое и был мой черёд нападать.
Я до сих пор думаю – воевода рубился со мной едва ли в четверть умения. Уж, наверное, мог загнать в кусты и крапиву, окунуть по уши в грязь. Он не сходил с места и только оборонялся, но Спата была повсюду, как щит. Куда мне, за этот щит не проникли бы ни Плотица, ни Славомир. Он знал все приёмы, которыми я пыталась его уязвить, видел насквозь все обманные движения, которые я вспоминала или придумывала на ходу. Высохшая под ёлкой, я взмокла опять, проклятая косища мешала. Я всё ждала, когда он начнёт насмехаться, но воевода молчал.
Порыв резкого ветра – быть может, последний вздох ушедшей грозы – до самых корней потряс высокие ели, сорвал с ветвей стеклянные бусы, потоком ринул их вниз. Мне пришлось по спине, воеводу хлестнуло прямо в лицо. И Спата в его руках дрогнула. Полмига промедлила. Упустила мой меч, летевший вперёд, к его плечу, облепленному мокрой рубахой…
Мне поблазнилось, я чуть-чуть задела рукав. И тут же полетела прочь кувырком. Мстивой так и не пожелал марать славную Спату, обошёлся ладонью.
Удар меня не ушиб, лишь откатил, как тряпочную, под дерево. Каким-то чудом я не выпустила меча и немедленно подхватилась, зная, что встаю на расправу… Я поднялась только на четвереньки и замерла. Воевода разглядывал свой левый рукав, продранный у плеча. По влажной ткани плыло пятно.
Я метнула неверящими глазами на свой побитый клинок, запутавшийся в траве… по лезвию и правда тянулась почти стёртая полоса. Нет. Не могло быть.
– Достала, – сказал вождь удивлённо. Теперь я думаю, что удивился он уж очень старательно. Но тогда мне не показалось. Я поднялась на ломкие ноги, чувствуя немоту и боль во всём теле, и поняла, что вот сейчас разревусь.
Варяг убрал Спату в ножны и неторопливо пошёл, огибая озеро, – в крепость, домой. Он ничего мне не сказал, но я утёрла хлюпавший нос и побежала за ним. Я старалась не отставать и лишь думала, не обернулся бы да не увидел, как я раскисла. Вождь не обернулся. А что ему оборачиваться.

_________________

Сейчас читаю Любовь Воронкову "Беспокойный человек" и задел меня вот этот отрывок :

"...Дед Антон надел шапку, но с места не встал. — Что там в Корее, читала ай нет?
Бабушка Анна живо надела свои большие новые очки и взяла газету:
— Ну что в Корее? Бомбят американцы, да и всё. Вот вишь: «Сегодня ночью американские бомбардировщики подвергли зверской бомбардировке и обстрелу западные районы Пхеньяна…» И фугаски бросают и напалмом каким-то жгут. Уж, чай, живого места на той земле не осталось — огонь да смерть… Чай, и на полях-то там ничего не родится…
— Ну, скажешь тоже! Что ж там, на полях, родиться будет, когда поле не хлебом, а бомбами засеяно. Растерзанная земля лежит! Каково ж там людям?
— А вот ты гляди, старик, всё держатся, всё не сдаются! Крепкий народ оказался!
— Да ведь как же, голова, — родина всякому дорога. Можно ли жить-то без родины? Вспомни, как в твой дом враги вошли…
— Ой, не поминай, старик, не поминай! Как все это сердце вынесло, не знаю.
— Но ведь у нас-то они и были всего недели две. А если б так вот и остались надолго?
— Ой, старик, что ты, типун тебе на язык! Да лучше умереть!
— Ну вот, и они так же думают: умрем, польем своей кровью родную землю, а врагу ее не отдадим. Вот и держатся. А как же, голова? Разве может человек остаться без родины!
— Теперь и пожалеешь, что бога нет, — сказала бабушка Анна: — уж он бы этих бандитов Трумэнов за такие дела трахнул! А то вон что — ни старым, ни малым пощады нет! Детей с самолета расстреливают!..."

Людмила Сабинина "Тихий Звон Зарниц"

…Весна. В школе экзамены. А тут и ландыши расцвели. Запах ландышей всегда удивляет после долгой зимы. Чудной все-таки запах. Если долго нюхать, голова кружится.
Она верила, что стоит засунуть веточку ландыша за пазуху, это обязательно принесет удачу. Ни за что не провалишься! И правда, ведь всегда экзамены сходили удачно.
А кто научил ее этому? Сама не знает, придумала, что ли?..
В последние экзамены, когда она кончила седьмой, тоже с ландышами не расставалась.
...
Вспомнилось: пишет сочинение о Пушкине, а из ворота блузки пахнет ландышами. Веточки влажные, еще в росе, холодят и щекочут кожу.
И название какое душистое, мятное: ландыши! А в тот самый вечер, выпускной, много танцевали. В зале было полно народу.
Девятиклассники тоже ведь пришли, у них в классе почти все хорошо танцуют. Катя все пряталась, боялась, что вдруг пригласит Глебов. А он что-то долго не приглашал, все танцевал со старшими девчонками.
Потом все-таки пригласил. И уж весь вечер так и ходили вместе. Про себя Катя удивлялась, что ему с ней не скучно, ходит и ходит.
На высоком танцевать оказалось неудобно, Женя заметил это и стал водить ее медленно, осторожно. Разговаривали, кто кем хочет быть.
Он сказал, что обязательно будет журналистом, она заспорила, что учительницей — лучше. Он сказал, что, может быть, и так, но что он все-таки будет журналистом.
И еще: Кате тогда не нравились стихи Маяковского, а он не поверил и стал читать вслух. Оказалось, просто замечательные стихи.
Почему-то она раньше их не знала, знала только «Левый марш», «Бабу и бублики» да несколько отрывков из поэм.
...
Потом Глебов провожал ее домой.
На набережной присели на скамейку, смотрели, как на горизонте вспыхивали зарницы.
Сверкнет, и высветлится целая полоса. И дрожит-дрожит, а потом погаснет. погаснет. И вдруг с легким звоном вспыхнет опять. Катя уверяла, что слышит этот звон. Глебов не верил, смеялся, и глаза его улыбались в темноте.
Она не смотрела на эти глаза, потому что, если смотреть, тогда что уж и остается? Только бежать. Ведь у нее такое сделается лицо — сразу видно, что влюблена.
А что, если он расхохочется! И Катя глядела, не отрываясь, на далекие вспышки. Засветится голубым и дрожит, а потом сорвется с легким тихим звоном. И все погаснет.
В кино так меняются кадры — бесшумно, а все-таки слышно. Конечно, когда тишина…
...
А тишина была. Даже река замерла внизу, и обдавало то запахом реки, то — неизвестно откуда — дымом костровым, горением смолистых сучьев. И вдруг закропило.
Тяжелыми, редкими каплями. Они побежали и приютились под навесом какого-то ларька. Дождь разошелся вовсю, и Женя заслонил ее и стоял так, хоть белая рубаха на спине совсем промокла.
Ладонью уперся в стенку ларька и стоял.
Запахло ландышами, это из-за ворота платья высунулся один. Она и забыла, что вечером три веточки туда засунула. Женя осторожно взял цветок.
— То-то весь вечер я чую — пахнет ландышами, — сказал он. — Что это значит? Зачем ты их туда?
— Колдовство, — прошептала Катя.
Неожиданно грохнуло. И земля, и лужи в крупных пузырях, и стены ларька — все дрогнуло, осветилось.
— Вот ты меня и околдовала, — улыбнулся он. — Третий год уже колдуешь. Выходит, с самого детства… Прямо наваждение какое-то.
Катя подняла глаза и увидела распахнутый ворот рубашки и смуглую, мускулистую шею. Дождь припустил гуще и толстые струи образовали вокруг дощатого ларька настоящий водяной шатер.
Пришлось Глебову тоже войти под навес. Прижался к дощатой стенке грудью и раскинутыми руками, а голову повернул к Кате.
Она молчала. Струйки воды стекали за ворот, и сильно пахло дождем и ландышами. Он медленно опустил свою руку, их руки теперь были рядом.
— А что, это ведь на всю жизнь, — вдруг произнес он. — Я сейчас ясно это почувствовал… Скажи, ты бы согласилась ждать… На всю жизнь.
— Да, — прошептала Катя. — Конечно. На всю жизнь…
Оба не шевелились, молчали. Неожиданно он прижался лицом к ее руке.
— Да?
— Да.
Он засмеялся.
— Я дурак. Тебе ведь только пятнадцать. Забудешь все, что тут наобещала. Факт.
— Нет.
— Что нет?
— Не забуду.
Он, кажется, хотел ее обнять, и тогда Катя выскочила прямо под дождь. Дом был близко. Перебежала улицу, перед большой глубокой лужицей помедлила, скинула свои новые туфли. Он догнал, схватил за руку.
— Постой! Ведь дождь…
— Ничего, вон мой дом! Не провожай, пожалуйста… Я очень прошу. До завтра.
— Постой… Ведь ты это всерьез? Да?
— Да, да, да!
И она юркнула в калитку. Стучать в дверь не стала, тети Дуни побоялась, потихоньку пробежала через двор, пробралась в сад, а оттуда — прямо в свою комнату.
Окошко было распахнуто, будто ждало ее. Подтянулась на руках, и — там.
В ту ночь не спала до самого рассвета. Вспоминала, как все это было. С чего началось? Сначала он подошел, пригласил на вальс. А потом…
...До утра перебирала в памяти каждую мелочь, каждое слово. Он сказал «до завтра». Какое это будет завтра?
И что он ей скажет, и как ей вообще быть?..
Наступивший день сам снял эти вопросы. Это было 22 июня. В тот день началась война…

Лариса (хватаясь за грудь). Ах! Благодарю вас! (Опускается на стул.)

Карандышев. Что я, что я… ах, безумный! (Роняет пистолет.)

Лариса (нежно). Милый мой, какое благодеяние вы для меня сделали! Пистолет сюда, сюда, на стол! Это я сама… сама. Ах, какое благодеяние… (Поднимает пистолет и кладет на стол.)

Из кофейной выходят Паратов, Кнуров, Вожеватов, Робинзон, Гаврило и Иван.

Все. Что такое, что такое?

Лариса. Это я сама… Никто не виноват, никто… Это я сама.

За сценой цыгане запевают песню.

Паратов. Велите замолчать! Велите замолчать!

Лариса (постепенно слабеющим голосом). Нет, не зачем… Пусть веселятся, кому весело… Я не хочу мешать никому! Живите, живите все! Вам надо жить, а мне надо… умереть… Я ни на кого не жалуюсь, ни на кого не обижаюсь… вы все хорошие люди… я вас всех… всех люблю.

Островский А.Н "Бесприданница"
_________________

Любовь Воронкова "Беспокойный человек"

Маленькое предисловие. Мы с отцом любим работать под музыку, а отец и спать может под нее. А вот мама наоборот не любит, когда играет музыка. Бывает на нас кричит "Выключите музыку. " или " Спит, а музыка играет, зачем?" И вот этот отрывок напомнил мне наш вечный спор. Я даже им прочитала этот отрывок. Посмеялись.

"На крыше клуба можно хороший громкоговоритель установить, — сказал незаметно подошедший агроном, — день и ночь под музыкой будем жить — хорошо!
— Приемник? Ну уж, братец, нет, это не выйдет! — резко возразил Василий Степаныч. — Зачем же это нужно нам день и ночь под музыкой жить? Это, может, ангелы на небе день и мочь музыку слушают, да ведь им делать-то нечего! А у нас, братец, жизнь другая, нам работать нужно. Уж и так радио-любители с этими громкоговорителями одурели совсем — в каждый уголок стараются впихнуть. А зачем это делать? Там дети уроки учат, а приемник свое орет. Там бухгалтер или счетовод считает, а приемник все свое галдит. Там человек с работы пришел, просто отдохнуть хочет, а тут ему над ухом какой-нибудь хор зажаривает… Ну что, кроме досады? Так музыкой-то и обкормить недолго, как Демьян своего соседа ухой обкормил.
— Василий Степаныч, — снисходительно сказал агроном, — вы не понимаете музыки. Да ведь это культура!
— Музыка — культура, да. Для этого надо поставить в клубе хороший приемник. Кто захотел послушать музыку, беседу, лекцию, рассказ какой-нибудь — пожалуйста, зайди, послушай. Наслаждайся сам, а другому, который в эту минуту занят или просто не в настроении слушать музыку, другому, брат, не навязывай. Любить и знать музыку — это культура, а вот оглушать людей музыкой день и ночь — это уж, братец, совсем другое. А я хочу, чтобы в нашем колхозе действительно культурно было!
— Не знаю, не знаю… — пожал плечами агроном. — А я, представьте, под громкоговоритель вполне спать могу!
— Бывают и такие, — пожал плечами Василий Степаныч. — Но не на это рассчитывал Попов, когда придумывал радио."

Настоящая любовь вырастает постепенно, а не сбивает с ног, как океанская волна.

Барк Джоан Ито.

Я закрываю глаза и вижу множество светящихся точек на какой-то таинственной карте - карте моей памяти, на которой навечно запечатлен сегодняшний день.

Если ты поступаешь правильно, но сомневаешься в этом, все равно очень скоро поймешь, что твое решение было справедливым и верным.

Киоко Мори.
_________________

Карина Демина "Семь минут до весны"

Ветер врывается, ему тонкие гардины — не преграда. И ветер пахнет свежей землей, водой и небом. Грозой. Молнией. Запретным миром. Райдо не будет выходить. Лишь взглянет. Убедится, что с Ийлэ все в порядке… или нет?
Он не сразу увидел ее, серую на сером, сплетенную из влажных нитей дождя. Чужую. Она избавилась от одежды, и нагота ее не выглядела чем-то неприличным, напротив, в глубине души Райдо понимал, что именно так — правильно. Ийлэ стояла. И танцевала. Она раскачивалась, ива на ветру… или не ива, но тонкая молодая осина, которая спешит сбросить покрывало последней листвы…
…вода… Рисунки водой по стеклу. По коже, которая была уже не белой, но сероватой, серебристой, словно древесная кора. Руки-ветви тянутся к небу, а небо отвечает. Райдо видел рождение молнии.
И стыдился, поскольку не имел права смотреть. А он не способен был отвести взгляд. От низких туч, которые прогибались так, что касались пальцев Ийлэ. И в пальцы эти бережно, трепетно даже вложили белый шар молнии.
Ийлэ улыбнулась. Райдо не видел ее лица, но точно знал — она улыбнулась молнии. Наклонилась, касаясь ее губами… Ийлэ не стало. Не альва. Не его, Райдо, женщина, которая пока знать не знает о том, что она его, Райдо, женщина. Но лишь сосуд для силы. Та наполняла медленно, пробираясь по руслам кровеносных сосудов, разливаясь по самой крови, зажигая Ийлэ изнутри. Белый свет.
Ослепительный. Райдо закрыл глаза, на мгновенье всего, но когда открыл, то увидел, что молния погасла. Ийлэ как-то неловко покачнулась, устояла… она поворачивалась медленно, или это в его, сместившемся восприятии движение получилось медленным, размазанным, но Райдо отчетливо понял: еще немного и она упадет.
Окно рассыпалось стеклянными искрами. Кто-то закричал, кажется, Нат… лишь бы следом не полез… не надо ему… Райдо упал на землю, покатился по скользкой грязи. И свитер тотчас пропитался ледяной водой. Холод отрезвил, пусть и ненадолго.
— Нат! Назад! Я запрещаю! Приказ! — голос сорвался, но Нат отпрянул от окна.
Приказ не нарушит. Хотелось бы думать, что не нарушит… но возвращаться надо, только сперва найти ту, что спряталась в дожде. А он идет, размывает мир, мешает запахи. И вот уже не различить, где небо, где земля. Мир полон воды, и Райдо почти захлебывается. Идет. Он помнил, где она стояла… он точно помнил, где она стояла… недалеко ведь.
— Ийлэ!
Не отозвалась. Не услышала. Или сама заблудилась в этом растреклятом дожде. А небо вспорола белая полоса молнии. И следом накатил гром, громко, оглушая. Ничего, Райдо выдержит. Он грома не боится и никогда не боялся… Он увидел Ийлэ. Стоит, прижав руки к груди, покачивается. Три шага. Кренится. Два. И бежать по грязи тяжело, земля под ногами чавкает, прогибается, шевелится, пытаясь ухватить Райдо. Белыми червями шевелятся слепые корни. Один. И он успел подхватить, прижать Ийлэ к себе, мокрую, пахнущую и дождем, и молнией. Горячую. Живую. Прижать и сказать первое, что в голову пришло:
— Что ты творишь?
Ее взгляд, белый, затуманенный, прояснился. И губы скривились, не то от боли, не то в отчаянной попытке улыбнуться. Ей пошла бы улыбка, даже такая, кривоватая, ненастоящая…
— Давай в дом? — предложил Райдо и сделал шаг.
А дом распахнул двери. До нее тоже недалеко, пусть и по этой предательски скользкой земле, по корням живым… самим бы выжить. Ийлэ двигается с трудом, и Райдо откуда-то знает, что нельзя ее торопить. Как знает и то, что сам не успеет. Не позволят. На черном небе одна за другой рождались молнии, белые, круглые… …на куриные яйца похожи… …яйца в корзинке, переложенные соломой… …деревенские… и старая кухарка сетует, что ныне яйца стали мелковаты, а приличных и вовсе не найти… эти бы ей понравились… Мысли удивляют своей нелепостью. А тело — неподатливостью. Он бежал. Медленно. Как же, хрысева мать, медленно! Молнии падали. Летели. К нему летели, или к Ийлэ — не суть важно, главное, что спрятаться Райдо не успеет.
И он сделал единственное, что мог — упал. На нее. Земля мягкая… это он успел подумать? Или все-таки нет? От первой молнии он закричал… а вторая, вторая — уже почти и не больно. Сколько их было? Много… живое железо закипало. И кипело. Он горел, но не сгорал, а мир скручивался тугим узлом, грозя раздавить. Райдо захлебывался жаром. Огонь к огню. К жиле материнской, первозданной, которая сожжет до пепла, а пепел смешает с иным. Переплавит. Перекрутит. Выпустит на волю… если выпустит, конечно. Странно, что он сумел сохранить саму эту способность думать. А потому, когда боль вдруг исчезла, Райдо сказал:
— Мне… мне не следовало выходить, да?
_________________