Любимые поэты и стихотворения

 » Вайнер Ирина - Свеча горела на столе

Ирина Вайнер

Свеча горела на столе

Свечу забыли на столе.
Когда-то ярким пламенем горела.
И душу ей давно сожгли,
Но, все-равно, была она белее мела.
Свеча забыла обо всем,
Уже смирилась и не знала,
Что кто-нибудь ее зажжет.
Чтобы она вдруг засияла.

Она лежала на столе,
И только в жизни замечала.
Как ложь гуляет по Земле.
Любовь правдива лишь сначала.
Однажды выключили свет.
А на столе свеча лежала.
Какой удачный был момент.
Ее зажгли, не засияла.

Но, черт возьми, нужна свеча.
Ему сейчас, не медля.
Фитиль огонь объял и вот.
Свеча, как-будто, загорелась.
Ее прекрасен был огонь.
И ярким пламенем блестела.
Он вышел на минуту.
И забыл, что на столе свеча горела.

Фитиль скукожился и пал
В объятья сладкого морфея.
Свеча погасла навсегда.
Но вот душа ее бессмертна.
И только мастер соберет
По каплям воск, что от свечи остался.
И новую свечу зажжет.
Тогда поймет, как же душа ее прекрасна.

 » Якимов Дмитрий -Здравствуй, Малыш.

Дмитрий Якимов

Здравствуй, Малыш. всё нормально. живу на крыше.
я всё такой. по-прежнему вздорный. рыжий.
в меру упитан. в полном расцвете лет.
да, не летаю. в общем и целом – не с кем.
и не считаю небо занятьем детским.
ты-то хоть помнишь? нет, ты не помнишь. нет.

Кристера видел. спился. весьма уныло
выглядит на панели твоя Гунилла.
а про тебя я в курсе из новостей.
стал депутатом в риксдаге ты или где там?
сто дураков внимают твоим советам.
ты не пустил на крышу своих детей.

тихо кругом. и пусто. ну, разве кошка
чёрная промелькнёт в слуховом окошке,
с улицы донесётся неясный вздор.
я, не меняя, переодену гетры.
всё как обычно. осень. дожди и ветры.
лень есть варенье и проверять мотор.

я не летаю. я не могу – с другими.
кстати... ты и не знал – у меня есть имя...
и не узнаешь – но, подводя итог,
я не виню тебя. всё мне вполне понятно.
капли из низкой тучи ещё бодрят, но...
просто, Малыш, ты вырос... а я не смог.
_________________

 » Вайнер Ирина - Крылья любви

Ирина Вайнер

Крылья любви

Хочу к тебе, пойду, достану крылья.
Еще недавно и мечтать я не могла.
Моя фортуна просто пошутила.
В коробку положила два крыла.

Примерив их, я долго удивлялась.
К лицу мне крылья, да и в самый раз.
И перья серебром переливались.
И освещали путь мне в поздний час.

Не знаю, где живешь, вот незадача.
Маршрут по звездной пыли я найду.
Чтоб быть счастливой, много и не надо.
Двумя крылами тебя нежно обниму.

Мгновенно мне ответишь на объятья.
Не сдерживай порывы, в поцелуй
вложи всю страсть души и кстати
в подарок пару крыл к утру найду.

Неведом нам паденья страх и все же.
Летая в облаках и за руки держась.
Наши сердца к взаимности открыты.
Какое счастье - крылья есть у нас.

Мы можем улететь куда угодно.
И звезды не посмеют нас предать.
Луна свидетель молчалива тоже.
Но мы не будем о любви молчать.

Я стану частью каждой твоей мысли.
Сполна налью желаний я в Грааль.
Испей любовь мою как истину.
К утру возможно станешь очень пьян.

А звезды руну "ГЕБО" напророчили.
Обмен дарами, с нами день и ночь.
Здесь равновесие энергий прочное.
Цена одна: что получаешь - отдаешь.

Плутать с тобой не будем в древних рунах.
В седых пророчествах туманных облаков.
Нашли друг друга, это ли не чудо?
И в книге Судеб мы прописаны давно.

Так почему так голова кружится?
Ты просто не привык к полетам по ночам.
Мой милый друг тебе это не снится,
И крылья ждут, когда пробьет твой час.

Николай Заболоцкий

СТАРАЯ АКТРИСА.

В позолоченной комнате стиля ампир,
Где шнурками затянуты кресла,
Театральной Москвы позабытый кумир
И владычица наша воскресла.

В затрапезе похожа она на щегла,
В три погибели скорчилось тело.
А ведь, Боже, какая актриса была
И какими умами владела!

Что-то было нездешнее в каждой черте
Этой женщины, юной и стройной,
И лежал на тревожной ее красоте
Отпечаток Италии знойной.

Ныне домик ее превратился в музей,
Где жива ее прежняя слава,
Где старуха подчас удивляет друзей
Своевольем капризного нрава.

Орденов ей и званий немало дано,
И она пребывает в надежде,
Что красе ее вечно сиять суждено
В этом доме, как некогда прежде.

Здесь картины, портреты, альбомы, венки,
Здесь дыхание южных растений,
И они ее образ, годам вопреки,
Сохранят для иных поколений.

И не важно, не важно, что в дальнем углу,
В полутемном и низком подвале,
Бесприютная девочка спит на полу,
На тряпичном своем одеяле!

Здесь у тетки-актрисы из милости ей
Предоставлена нынче квартира.
Здесь она выбивает ковры у дверей,
Пыль и плесень стирает с ампира.

И когда ее старая тетка бранит,
И считает и прячет монеты,-
О, с каким удивленьем ребенок глядит
На прекрасные эти портреты!

Разве девочка может понять до конца,
Почему, поражая нам чувства,
Поднимает над миром такие сердца
Неразумная сила искусства!

Александр Пушкин,Джордж Байрон

 » Неизвестный автор-Я согласна, возможно, достойны...

Алла, замечательная ассоциация!!!

Нашла в инете:

Я согласна, возможно, достойны мы лучшего,
Но в любой, даже самый безрадостный час,
Не жалейте о прошлом, не страшитесь грядущего,
Не завидуйте тем, кто талантливей Вас.
Свое сердце держите открытым для радости,
Нам даровано свыше искусство любить.
Все мы слишком далеки от истинной святости.
Лучше и не судить, чтоб судимым не быть.
Все на этой земле равной мерой отмерено.
Но над любящим сердцем не властны года.
Пока жив человек, ничего не потеряно.
Если первый советчик его – Доброта.
_________________

 » Габриэль Александр- Стихотворения

Александр Габриэль

Молча
Мой добрый друг, ты мне давно как брат;
когда ты здесь - закрыты двери ада;
аттракцион неслыханных утрат
переносИм, лишь зубы стиснуть надо.
Не вспоминай про достижений рой;
дворец Побед оставим на засове...
Давай молчать. Молчание порой
намного эффективней послесловий.
Мне б научиться, засосав стакан,
жить равнодушней, злее и спокойней,
как мой знакомый мачо number one -
маэстро туш, мясник на скотобойне.
И просто пить, вцепившись в край стола,
с тобою, друг. Распутать эти сети.
И что с того, что женщина ушла.
И что с того, что лучшая на свете.


Ничьи
Как зимней стуже - первые ручьи,
рожденные нетерпеливым мартом,
мне в юности не нравились ничьи
с их ложным и напыщенным азартом.
Казалось мне, что зрителям назло
интрига умерла в житейском цирке,
когда горели тускло на табло
постыдно симметричные цифирки.
Катилось время жалкою арбой,
и я брюзжал, подавшись в привереды:
"Кому, скажи, на свете нужен бой,
где нет ни пораженья, ни победы?!"
Тех давних лет фрегат пошел ко дну,
слова сменили множество значений...
И каждый день ведут во мне войну
добро и зло.
И счёт пока - ничейный.


разгон
Не то чтобы это носило характер приказа,
скорей, это шепчут на ушко, чтоб шито и крыто:
мол, дескать, по жизни неплохо добавить бы газа...
(Какого, блин, газа: зарина? зомана? иприта?)
Совет, несомненно, хороший, поскольку короткий.
Но стонут истёртые в хлам тормозные колодки.
А воздух и так стал нездешним и плотным, как вата.
Идея разгона приятна, но явно чревата.

Помедленней, кони! Что, впрочем, давно уже спето.
А годы идут. Все рекорды поделены на пять.
А версией Альфа не сделалась версия Бета.
Сиди и хлебай свои щи, инфузория лапоть.
Но даже с героями глупо меняться судьбою;
негоже всё то, что уже не случится с тобою.
А время, которого мало - лишь время молитвы
за всех настоящих, бегущих по лезвию бритвы.


***
эта противная штука жизнь в сердце иголки нехватка слов
хочешь поставлю тебе би джиз хочешь поставлю тебе битлов
ломятся беды в дверной проем им бы на рты понаклеить скотч
хочешь мы чаю с тобой попьем чаю чернее чем эта ночь

пали под нами десятки кляч мы настрадали своё всерьёз
только не плачь я прошу не плачь я ведь не выдержу этих слёз
воздух вскипает в тугую взвесь горечь вступает в свои права
хочешь дотронься я рядом здесь боль свою боль подели на два

складывать руки нельзя не след сердце стучит и не пуст колчан
я принесу тебе теплый плед и не пущу сквозняки к свечам
эта противная штука жизнь часто не верится в даждь нам днесь
только держись я прошу держись я не исчезну я здесь я здесь


***
Как хорошо, когда надежды нет,
всё решено и дергаться не надо,
и Бог исчез, и дьявол носит "Прада",
и замерло движение планет.
Нигде уже не виден солнца луч,
лишь тихо дышит сквозняком и стужей
запасный выход, запертый на ключ,
заботливо оставленный снаружи.

Как хорошо, что нет пути назад,
что мир так безнадежно обесточен,
и отошел к Лопахину и прочим
благоуханный наш вишневый сад.
Они сейчас галдят да водку пьют,
спеша отметить выгодное дельце.
И что там наши боль и неуют
для счастья, поменявшего владельца...

Сегодня мы разбиты и слабы;
плохое место и плохая дата...
Но только всё равно ведут куда-то
изломанные линии судьбы.
Давай искать не будем, чья вина,
не будем думать о ветрах и стуже...

Как хорошо, что мы достигли дна.
Уже не будет ниже. Или хуже.
_________________

 » Есенина Марина - Ну как же так - забыть... нельзя любить?

Марина Есенина

Ну как же так - забыть... нельзя любить?..

Ну как же так – забыть… нельзя любить?…
И жжёт кольцо на безымянном пальце…
Как больно рвётся тоненькая нить,
Чтоб больше к той любви не возвращаться…

Нельзя любить – ведь я была права…
Я знала – будет больно… нестерпимо,
Когда до слёз обидные слова
Пришли в письме… бедой неотвратимой…

Нельзя любить… как жить теперь, скажи?...
Как объяснить мечтам, что им не сбыться?...
Как выбрать жемчуг правды в море лжи?...
Как не упасть, взлетев бескрылой птицей?...

Нельзя любить… а жить тогда зачем?...
Зачем же все рассветы и закаты?...
И нежность – тёплым вздохом на плече?…
Любовь… она ни в чём не виновата…

Мой Бог, мне этот грех не искупить,
Отрекшись от любви в угоду слову…
Забыть нельзя!… прости меня… Любить!...
Ты только дай мне сил… подняться… снова…

 » Габриэль Александр- Стихотворения

Александр Габриэль

Осенней ночью
Ночь, старуха-пророчица - спой, как не сладилась сказка...
У меня к одиночеству - ключ. Даже целая связка.
Нет ни роду, ни племени; нет ни страны, ни насеста.
К обстоятельству времени нет обстоятельства места.
Ночь - проста, как просодия - смотрит покорным Иовом.
Я ошибся мелодией. Может, ошибся и словом.
Ночь знамёна расправила. Взор ее полон значенья.
Для какого же правила я состою в исключеньях?!
По какому же правилу в сердце ни жара, ни крова?!
Я, написанный набело, чувствую черновиково.
Всё скрипучей уключины, всё безмятежнее были...
До мечты неполученной - годы. И годы. И мили.
Эх, собраться бы с силами, взять нетрагичную ноту,
пусть за окнами стылыми мрак; да и дело к цейтноту,
к бездорожью, к распутице, к хмурым обветренным лицам...
Но когда-то же сбудется
то, что не может не сбыться.


недо
Всего лишь за непение осанны
осанке вашей, силе и уму
готовы вы метнуться в партизаны,
в шизофрению, в петлю и в корчму.
И, посыпая плешь горячим пеплом,
вступаете вы в трепетный Гольфстрим
раздумий о себе, великолепном,
как Третий Рим, а то и Древний Рим.
Вы словно в Зоне одинокий сталкер
на тонкой кромке тающего льда...
А ведь для вас герои и весталки -
единственно достойная среда.
Вы спрятались в густом дремучем иле.
Вы сосланный на Эльбу Бонапарт.
Вас недонедонедооценили.
Вас уценили. Бросили в ломбард.
Граничит с полной тьмою свет нерезкий,
упершийся в плакат: "Конец пути".
Взамен икры - колбасные обрезки.
Взамен души - обрывки конфетти.
Кровоточат бесчисленные раны,
и этот дантов путь в сплошную тьму
есть результат непения осанны
осанке вашей, силе и уму.


История без морали
Чего - поди пойми!- ждала ее душа?
Чем виделись в мечтах тропинки и дороги? -
но с милым был ей рай. Пространство шалаша,
как в зрелищном кино, раздвинулось в чертоги.
Красавица! - и стан, и локон у виска,
смертельный омут глаз, точеный профиль резкий...
А жизнь её - совок. Стиральная доска.
Потертое трюмо. На окнах занавески.
И каждый новый день вмещал в себя века.
Кипел в кастрюле суп. Вода неслась по трубам.
Из "ящика" вещал багровый член ЦК,
одышливо пыхтел и вяло цыкал зубом.
От тысячи забот трещала голова,
но ей же не впервой. Сутулилась. Молчала.
Работы было две. И сына - тоже два.
Ах да, еще и муж. Любимый. Поначалу.
Была ее рука в мозолях от весла,
а время шло и шло... Рельеф меняла местность...
Он бил ее порой, но в целом не со зла -
за этот скорбный лик. За эту бессловесность.
Я знал его слегка. Ее немного знал -
Фортуна всех в один колодец окунала...

Причудливым мазком я б выписал финал
в истории моей.
Да только нет финала.
_________________

 » Не Амина - Отпусти

Отпусти
Не Амина
Эх, напиться бы… Кто со мной?..
Да компании не найти.
Как бы выплеснуть эту боль,
что, как феникс, живет в груди.
Не залить ее и не сжечь –
возрождается каждый раз
от случайных печальных встреч,
от твоих мимолетных фраз…
Неизбывная эта боль
так фантомна и так сильна.
Я боролась, когда с тобой,
я боролась, когда одна.
В сердце – пепел, зола – в горсти,
впору плакать да голосить…
…Я прошу тебя: отпусти,
хоть совсем не люблю просить.

Маша, очень интересно вышло! а главное не в бровь, а в глаз!
Алла, такое хорошее стихотворение!
Мася, я тебе выслала, до этого Амике высылала, вроде А Олю я видела в Аватар-Ателье недавно, тут почти и не появляется сейчас.
___________________________________

 » Неизвестный автор - Я люблю тебя, пёс, за собачью натуру...

Иринка, с повышением!!!



Нашла вот просто замечательные стихи.
Автора не знаю, понравилось безумно.



Я люблю тебя, пес, за собачью натуру,
И за то, что меня ты простишь и поймешь.
Даже если весь мир меня примет за дуру
Самой умною ты меня в мире сочтешь.

Я люблю тебя, пес, не за масть и породу,
А за ласковый взгляд и покладистый нрав.
Я гляжу на твою симпатичную морду:
Ты не можешь хитрить, не бываешь лукав.

Как никто, можешь ты разобраться со скукой,
Можешь яростным быть и до одури мил...
Был неправ, кто назвал бабу падшую сукой!
Вероятней всего — он собак не любил...

Мне с тобой по плечу и сердечные муки,
И терзанья души от извечных обид.
Ненадежны друзья и продажны подруги...
Все хорошее сплошь — хорошо лишь на вид.

Я люблю тебя, пес, за открытую душу
И за верность твою, что нельзя подкупить.
Будешь рядом со мной в зной и в лютую стужу...
Разве можно тебя, верный пес, не любить?!

Я люблю тебя, пес, за твое пониманье,
За желание жить, что в меня ты вселил...
Дружба верного пса — все мое состоянье...

... Кто не любит собак — тот вообще не любил

 » Фёдоров Григорий - В каморке брошенной души...

Григорий Фёдоров

В каморке брошенной души...

В каморке брошенной души
Нашли приют разлука с болью
Им поселиться разрешив
Вы не прощаетесь с любовью.
Любви янтарное вино
Ещё пьянит, волнуя плечи,
Но одиночество пришло
И, к Вам в холодный зимний вечер.
Ещё морщинки не легли
На тень улыбки без укора,
Как будто Вы понять смогли,
Что счастье кончится не скоро.
Он был влюблён, но не любил
К чему другие параллели
Он поцелуи Ваши пил,
Как сок ручьёв весна в апреле.
В каморке брошенной души
Всё меньше юности и света
Как жить скорей душа реши,
Без строк влюблённого поэта.
Печаль отринутых сердец,
Надеждой над душой смеётся,
А может это не конец,
Быть может, он ещё вернётся…

 » Кортасар Хулио - Любовь - ракушка, остаются в ней

Хулио Кортасар

Любовь - ракушка, остаются в ней
воспоминанья: образы и звуки;
они всего реальнее - в разлуке:
вдали от моря - моря шум слышней.

Цветок от холода осенних дней
заламывает с болью листья-руки
и оживает в радости и в муке
под солнцем - каждой клеткою своей.

Прекраснейшая статуя, - одна,
всегда одна, и никогда в унынье
(будь гордым ты, но ей не прекословь).

из камня и мечты сотворена,
из - ничего, но подлинна доныне,
белее белой лилии - любовь.
_________________

 » Косенко Анатолий-Предают только близкие…

Предают только близкие…

Только близкие очень
Могут боль причинить просто так, между прочим...
Из желанья поспорить, сказать вам в отместку...
Из садистской потребности жить с вами вместе...
Из обиды на правду, на просьбу, сравненье…
Из неприязни к вам…
Из-за вредности мнения…

Я всего повидал: видел даже такое,
Отчего стынет кровь и сжимается воля...
Но ничто не сжимало мне сердце cильней,
Как малейшая подлость моих же друзей...
Как бессовестность близких...
Как хамство родного…
Как ни к месту, ни к часу, ни к деньгам обнова…

Обижают лишь близкие…

Близкие только
Могут боль причинить своим словом, размолвкой!
Лишь они позабудут про ваш день рожденья!
Лишь они не звонят в будни ли, в воскресенье ль!
А потом, позвонив, только близкие очень
Могут врать, что искали тебя дни и ночи...
Что хотят пригласить тебя как-нибудь в гости...
То ли этой зимой, то ли осенью прошлой…
И затем битый час только близкие люди
Могут красть ваше время своим словоблудьем...

Мир устроен наш странно...
Чужим мы нужны...
Нам чужие приносят улыбки, цветы!
С ними просто: они отдают нам себя…
Посылают приветы, страдают, любя...
Незнакомые люди идут стороной,
Не касаются нас всех своею бедой…

Но лишь близким кто станет - все на-о-бо-рот...
К вашим сложностям ворох своих принесет...
Вместо смеха – разборки, упреки, скандалы…
Вместо счастья чужого – родная отрава…

Я не прав?!
Но откуда тогда столько слез?!
Не «чужие» причина слез, сразу поймешь…
Парадокс парадоксов!

Без близких нельзя!
Ну, а с ними хватает порой и полдня,
Чтоб, насытившись, снова к чужим потянуло.
Для знакомств, для стихов, для вечерних прогулок…
Для походов в театры, в кино, на природу…
Для бесед бесконечных в любую погоду…

Да, без близких нельзя!

Они всех нам дороже!
Но, став близким – р о д н ы м ты по сути стать должен!
Должен матерью, суженой каждый день жить!
Должен сыном и дочерью ты дорожить!
Ты как Бога ценить должен друга, подругу!
И тогда не уйдут все - с тобой они будут!

Анатолий Косенко

 » Ахматова Анна-Высокие своды костела

Тоже люблю поэзию. Очень нравятся стихи Тютчева, Пушкина, Есенина (особенно "Персидские мотивы"), поэтов "Серебряного века", Леси Украинки, Лины Костенко. Из иностранных поэтов люблю Шекспира и Роберта Бёрнса (самые лучшие переводы - у Маршака).
Я очень долгое время не любила стихи Анны Ахматовой: они почему-то не трогали меня. Но несколько лет назад я прочитала её стихотворение "Высокие своды костёла...", и с тех пор моё отношение к её творчеству резко поменялось. Сейчас перечитываю её стихи и нахожу в них что-то новое для себя, то, чего раньше не замечала и не чувствовала.

Высокие своды костела
Синей, чем небесная твердь...
Прости меня, мальчик веселый,
Что я принесла тебе смерть. -

За розы с площадки круглой,
За глупые письма твои,
За то, что, дерзкий и смуглый,
Мутно бледнел от любви.

Я думала: ты нарочно -
Как взрослые хочешь быть.
Я думала томно-порочных
Нельзя, как невест, любить.

Но все оказалось напрасно.
Когда пришли холода,
Следил ты уже бесстрастно
За мной везде и всегда,

Как будто копил приметы
Моей нелюбви. Прости!
Зачем ты принял обеты
Страдальческого пути?

И смерть к тебе руки простерла...
Скажи, что было потом?
Я не знала как хрупко горло
Под синим воротником.

Прости меня, мальчик веселый,
Совенок замученный мой!
Сегодня мне из костела
Так трудно уйти домой.