Алька | Цитировать: целиком, блоками, абзацами | ||
---|---|---|---|
10 Фев 2011 18:59
» А правду знают зеркала... [ Завершено ]Автор: АлькаНазвание: А правду знают зеркала… Жанр: ангст Рейтинг: PG-13 Аннотация: Небольшая история о том, что бывает, когда сбываются мечты. От автора: написано под настроение и по заявке на фест, хотя, пожалуй, это можно считать фанфиком по "Повести о каменном хлебе". По крайней мере, мир и общую ситуацию я заимствовала оттуда. 1. - Я должна там быть! Ты не понимаешь, это же очень важно! – кричу я, но уже знаю, что меня не поймут и не услышат. Лицо мамы каменеет. - Никуда ты не пойдешь! – чеканит она. – Это даже не клуб, а просто секта. Ты что, хочешь, чтобы тебя принесли в жертву какому-нибудь вашему вельзевулу? Короче, ты туда пойдешь только через мой труп! Мрачно смотрю на нее. Не понимает. Ну почему, почему все они такие глупые и ограниченные? Мора правильно говорит, что этим смертным никогда нас не понять. Если бы я была такой как она! - Быстро к себе, - повторяет мама. Я неохотно разворачиваюсь и, шаркая ногами, иду в свою комнату. Еще целый вечер одиночества. Можно будет только позвонить, и то – из ванной и включив воду. Ненавижу своих родителей! Демонстративно хлопаю дверью и падаю на кровать, прижимая к себе подушку-черепашку. «Значит, «только через мой труп»? А why бы и not? Мора как-то раз говорила, что это не сложно и что она может убить любого простым взглядом. Надо просто сосредоточиться…» Закрываю глаза и пытаюсь представить себе, мертвые тела своих предков. А мне их ни капельки не жаль! Они это заслужили! Должно стать холодно, но я чувствую, как меня окружает тепло, и я проваливаюсь все глубже и глубже и глубже и… 2. … и открываю глаза. Это, несомненно, моя комната. И подушка, которую я прижимаю к себе, моя до последней ниточки. Но трюмо занавешено черным атласом, а среди баночек с кремами стоят две черные свечи. Погасшие. Откуда-то я знаю, что это очень плохо. Встаю и иду на кухню. В квартире тихо и пусто, как в каком-нибудь склепе. По углам – следы пыли, словно здесь уже давно забили на уборку. На кухонном столе – почти полная пепельница, пачка моих сигарет и зажигалка. Мне можно курить дома? Что произошло? Открываю форточку, закуриваю. Уличные звуки долетают, словно через густой слой ваты, почти не нарушая поселившейся в квартире тишины. Что-то не так. Смотрю на календарь. С того момента, как я заснула, прошло больше месяца. Если быть точной – сорок дней. Как все это могло произойти? Куда делось время? Ответов я не знаю, но почему-то они меня и не интересуют. Так чувствуешь себя в фантасмагорическом сне, когда по умолчанию принимаешь его условия, не пытаясь влиять на них. Это моя жизнь? Прекрасно. 3. Когда я докуриваю, звонит телефон. - Привет, это я! – голос в трубке знакомый, теплый, радостный. Интересно, кто это? - Привет, котенок. Как ты? – сами выговаривают мои губы. - Най, я сейчас тебе такое расскажу! Я Увидела! Это было как фильм, только четче. Я уверена, это было со мной! - Я знала, что ты справишься, - одобрительно киваю я. – Хочешь, приезжай ко мне. Вместе посмотрим. - Я к тебе – сейчас? До общего собрания? – голос «котенка» срывается от охвативших ее чувств. – Сейчас буду! - Я тебя жду, солнышко. Кухня по-прежнему пуста, когда я вешаю трубку. Ничего, скоро я уже не буду одна. Наверно, перед визитом гостьи стоит хотя бы расчесать волосы. Зеркало в ванной тоже закрыто черным атласом. Нерешительно сдергиваю ткань. Обычное серебристое стекло. Почему я так его боюсь? Заглядываю в зеркальную глубину. Я выгляжу так, как всегда хотела: бледное без всякого грима лицо, черные волосы, черная одежда и такой взгляд… Как у Моры. «Я тоже умею убивать, - наконец-то приходит осознание. – Это мой дар и мое право.» Вдруг рядом с моим в зеркале проступает еще одно лицо – мама. Губы искривлены в гримасе то ли отвращения, то ли ненависти, и тянутся ко мне согнутые, как птичьи когти, пальцы… Набрасываю ткань обратно на зеркало, снова иду на кухню и закуриваю. Руки почти не дрожат. 4. Приезжает она. Котенок. Доверчивая, милая, такая наивная. Садится на ковер у моих ног, смотрит снизу вверх, сбивчиво рассказывает про Англию, шестнадцатый век, где она была ведьмой. Я смотрю на эти картинки ее глазами и понимающе киваю: действительно была, видела. - А меня ты помнишь? - Тебя? – серо-зеленые ясные глаза вглядываются в мое лицо. – А ты тоже была там? - Мы виделись. Помнишь шабаш 1534 года? - Да… - теперь она смотрит мимо меня, и перед ее взглядом скользят ярко-оранжевые огни костров и котлы с красным вином, веселящаяся нежить и кричащие от боли люди. – Кто там ты? Я не помню. - Ищи дальше. Зарываюсь пальцами в ее волосы, накручиваю на палец золотистый локон. - Ты почти подошла к нужному моменту. Она прикрывает глаза. Темнота, и оскаленные клыки, и бешеный лай адских гончих, и голос: «Что такая милая девушка делает здесь одна?» Ее ответ: «Мне скучно с ними». «Что ж, если леди желает, я предложу ей кое-что поинтереснее.» Презрительные слова – а ведьмы за ними в карман не лезут, - уже готовы сорваться с ее губ, но тут из тьмы выступают очертания двух призрачных скакунов. «Покатаемся?» «Кто ты?» «Зови меня Найт.» (Knight – рыцарь и Night – ночь читаются одинаково «Найт».) - Най, это была ты?! - Да. Жаль, правда, что здесь я больше не демон. - Но ты и больше, чем человек, - в голосе «котенка» звенит восхищение. – Я понимаю, почему тебе дано право убивать. Как бы я хотела быть такой, как ты… Нежно касаюсь полуоткрытых губ, и она тянется навстречу. В воздухе запах табака мешается с горьким ароматом лилий. И белые-белые лепестки на полу… Ты бы хотела быть такой, котенок? Нет, ты заслуживаешь лучшего. 5. За окном ночь, но сна нет. Остается просто лежать и смотреть в темноту, не в силах пошевелиться. Если все мои ночи такие, эта бледность совсем не удивительна. В узком лунном луче, пробравшемся сквозь шторы, мелькают чужие лица. Сколько их тут? Сто? Двести? И это я их убила? Да. Этот ответ читается в их глазах, в полных ненависти взглядах. Все четче, все злее становятся они. Нужно сбросить чары, включить свет. - Надо мной нет вашей власти! Нет и никогда не будет! «Котенок» садится на кровати, испуганно оглядывается по сторонам. Она явно не привыкла ночевать не дома. Обнимаю ее и прижимаю к себе: - Не бойся, маленькая. Все призраки, что живут здесь, хотят лишь моей крови. Тебя они не тронут. Да я и не позволю им это. 6. И снова день. «Котенок» уезжает домой, я провожаю ее до остановки. - Не ссорься с родителями, малыш. Они тебе добра хотят. Она обнимает меня, упирается лбом мне в плечо и сдавленно шепчет: - А я хочу, чтобы они умерли! И больше не лезли ко мне. - Правда хочешь? – переспрашиваю я. – Если да, просто скажи мне об этом - Найт… Подходит ее автобус. Она неохотно отрывается от меня, поднимается по ступенькам и тут же бросается к окну. Машет рукой. Я кланяюсь в ответ, как тогда, ночью 1534. Последнее что вижу – это ее восхищенная улыбка. Ох, котенок мой… Возвращаюсь домой и набираю ее номер. Трубку берет ее мать. - Наташенька?! Она волнуется. Конечно, волнуется. Ведь ее дочка провела ночь дьявол знает где. - Нет. Это Найт. Не беспокойтесь, Наташа жива и здорова, и уже едет домой. Женщина давится возражениями. Ей столько всего хочется мне сказать, но говорить буду я. Потому что я знаю лучше. - Не ругайте ее, это не прибавит ей любви к вам. И не пускайте ее больше ко мне, только не пытайтесь запирать дома – убежит. Просто поговорите. Кладу трубку. Я сделала все, что могла, дальше все зависит от ее родственников. 7. Собираются гости. Наша ложа. Секта, как говорят соседи, глядя на парней и девушек в однообразных черных нарядах, стекающихся ко мне домой. Они правы. Все эти дети верят, что в одной из прошлых жизней они были падшими ангелами. Наивные! Будто демоны умирают так часто. Я понимаю, что все они надоели мне. Одни и те же разговоры: -А у нас в универе… - Как-то раз был шабаш… - А препод и говорит, что другие группы уже… - Потом принесли жертву и… - Все равно пару влепил! Все как всегда. Они были нужны только для того, чтобы поймать кого-то вроде «котенка». Нет, не кого-то – именно и только ее. А эти теперь не больше чем мусор. Неизбежные отходы производства. Я смотрю на часы. Приближается время ритуала, коллективного воззвания к силам зла. В той, прошлой жизни его проводила Мора. Сейчас – я. Не страшно. Открытое зеркало, и черные свечи, и снова – полная комната белоснежных лилий. Неужели никто, кроме меня их не видит? Обвожу взглядом застывших в трансе последователей. Каждый из них сейчас видит одну из своих прошлых жизней. Мне вспоминать нечего. У меня была одна жизнь, и я ее помню. И звонок в дверь слышу только я. Иду открывать. На пороге сосед. Симпатичный, но работает в милиции. И знает обо мне чуть больше, чем другие. Может быть, мы и с ним виделись когда-то… - Опять ваши собрания? Анна, сколько можно? - А в чем дело? – я смотрю ему в глаза. – Мы ничего не нарушаем, после десяти не шумим… Мои слова звучат, как оправдания, но на самом деле мне смешно. Достаточно лишь захотеть, и этот парень, последний раз вздохнув, упадет на грязный бетон лестницы. Стоит только захотеть… - Знаешь что? Уходи, пока я добрая. - Знаешь что? – кажется, он тоже не боится меня. – Остановись, пока не поздно. У нас ведь не только «Уголовный кодекс» есть. 8. И снова вечер. Приезжает «котенок». Ругает маму – она наорала на мою девочку и заперла в комнате. Ребенок выпрыгнул со второго этажа и сбежал ко мне. Я же предупреждала! Если бы дома ее любили чуть больше… - Все будет хорошо, маленькая. Я обещаю. И снова она засыпает на моем плече, а за занавешенным зеркалом бродят тени, и вздувается пузырем ткань, задеваемая бесплотными руками. Подхожу к стеклу и сдергиваю атлас. Он змеей сворачивается на полу, а в зеркале проступают лица. - Уходите! Приказываю! Стекло разлетается осколками, и в каждом из них – кто-то, убитый мной. И лишь ненависть в их беззвучном шепоте: «Из-за тебя нам нет покоя. Слишком рано мы оставили этот мир, слишком рано…» - Прочь! Все руки – в порезах от разбитого стекла. На ковер алыми ручейками сбегает кровь и впитывается в осколки зеркала. Такая смешная оплата. «Котенок» зажигает свет, вскрикивает, увидев мои руки. - Тише, малышка, все к утру заживет. - Я сейчас принесу бинты! - Сначала – совок и веник. Вместе собираем осколки и выносим их на улицу. Я не хочу держать дома такое. Она тащит ведро, а я просто иду рядом, стараясь не залить своей кровью всю лестницу. И мне очень жаль того маньяка, который попадется навстречу двум «беззащитным» девушкам. Потом «котенок» приносит перекись и бинты. - Найт, кем бы ты ни была, раны все равно надо обработать. Давай сюда руки. Засохшая кровь пенится под перекисью водорода. Девочка стирает ее бинтом. - Я так хочу быть с тобой. Всегда. - Несмотря на все это? – я обвожу рукой горку окровавленных бинтов и пустую раму зеркала. - Из-за этого. В ее поцелуе снова привкус белых лилий. Ненавижу эти цветы. Котенок, неужели ты правда хочешь, чтобы эти цветы стали и твоим наваждением? 9. С сектой идем в кофейню. Я захожу первой и вижу, как торопливо начинают собираться другие посетители. Они боятся меня, потому что чувствуют смерть. Я ношу ее с собой, как нож в кармане или яд в перстне. Они правы, от меня лучше держаться подальше. Почему же мои последователи этого не понимают? Мы занимаем столик в углу. «Котенок» садится рядом со мной, прижимается к плечу. Остальные смотрят на нее неприязненно, разговор не клеится. Привыкли, что я – для всех? Да пошли они! Она пьет горячий шоколад, над верхней губой – шоколадные «усы». Наклоняюсь, слизываю языком, она смеется. Волна чьей-то темной воли летит к моей девочке. Убить не убьет, но неделю в больнице устроит. Отбиваю ее ладонью и встаю: - Знаете что? Никто из вас не был демоном в прошлой жизни. Мельники, кузнецы, повивальные бабки – вот ваш потолок, нечего рассказывать мне сказки о том, как вы дурили инквизиторов. Кис, пошли отсюда. Мы выходим на улицу. Она цепляется за мою руку, словно опасаясь, что я вдруг вырвусь и убегу куда-нибудь. - Найт, а я тоже… просто придумала, да? - Котенок, - обнимаю ее, утыкаюсь носом в пушистые рыжие волосы. – Хорошая моя. Я должна ей сказать, что это все – сказки. Что она тоже никогда не была ведьмой, что это просто игра в падших ангелов… Но мне так не хочется ей врать. - Мы же вспомнили шабаш, где познакомились. Это было, котенок… - Эй ты, быстро отойди от Наташки! – к нам через переулок быстро шагает спортивного вид парень. – Сектант хренов! «Котенок» разворачивается к нему, и я не удерживаю ее. Лишь коротко спрашиваю: - Ты его любишь? - Найт, ты не думай, это мой брат… - Ты его любишь? - Да, - шепчет она. – Но тебя тоже, тебя больше... Слава тебе, распятый. Ты оставил ей хоть кого-то. Коротко целую ее на прощание. Вкус горячего шоколада – и лилий. - Не уходи! Вскакиваю в подошедший автобус. Прощай, котенок… Какая-то старуха с набитыми сумками протискивается мимо меня к сиденьям: - Ишь раскорячилась! Заняла весь проход, и не пройдешь нормально… Один взгляд. Выпускаю смерть, как отравленную стрелу, и старуха, захрипев, падает на пол. Убивать – мое право, и никто не скажет, что я плачу за него слишком дешево. Котенок мой, как же я без тебя?.. 10. В квартире затхло, как в склепе. Плотно задернуты шторы, а дым моих сигарет пахнет белыми лилиями. Здесь нельзя больше оставаться. С сигаретой в руке подхожу к шкафу, вытряхиваю на пол вещи. Что берут с собой, когда уходят навсегда? Так сложно собраться с мыслями, а те, убитые, они совсем рядом и только и ждут, чтобы я отвлеклась. И тогда они получат мою кровь, всю, до последней капли… Звонит телефон. Неужели она? Все еще хочет вернуться? Если так, я буду счастлива. Вот именно, счастлива! Она сможет прогнать тени, я смогу перестать убивать, а зеркала – да черт с ними! - Слушаю! Ах, из полиции… Нет, про смерть гражданки Пустовойт я ничего не знаю. Что вы говорите, меня видели рядом? И узнали по описанию? Рада за вас. Я ее убила? Не докажете. Газ в зажигалке почти закончился. Еще пара сигарет, и придется идти за новой. Прекрасно, по дороге на вокзал и куплю. Надо уезжать. В хрустально-блестящем крае пепельницы – скрюченная рука и перекошенное от злости лицо. Лезвие ножа притягивает взгляд. Так просто все закончить. Не дождетесь! Бросаю нож в угол, подальше от себя. Я выживу. Бывало и хуже, правда, в прошлой жизни, но бывало. И я справился с этим. Стук в дверь заставляет меня со всех ног броситься в прихожую. Это точно Наташа, больше некому. Пожалуйста, пусть она вернется! Но на лестничной площадке три милиционера и незнакомый тип в черном. - Это она? – спрашивает он, и я узнаю его голос. Пальцы вцепляются в дверь, и перехватывает дыхание от невозможной, бессильной ненависти. - Она, Михаил Савич. - Понятно… Неужели никто больше не видит его крыльев? Я отступаю назад, в квартиру, но легче не становится. Убежать, скрыться, сквозь землю провалиться, только не видеть его глаз! Но тело уже не подчиняется мне. Я словно статуя, а они не умеют двигаться. Он кивает милиционерам: - Заколачивайте дверь. Деловито стучат молотки, и лишь смолой пахнут сосновые доски. А за моей спиной соскальзывает с зеркала черный атлас, и полуразложившиеся руки с посиневшими лунками ногтей тянутся за мной из зазеркальной глубины. Доска за доской отделяют меня от мира живых. - Не-е-ет! 2. …и открываю глаза. Колотится сердце, горло саднит от крика. Но мир вокруг – живой, а в зеркале – лишь мое собственное отражение. Та история – это всего лишь сон? Или другая жизнь, в которую мне позволили заглянуть? Дружат руки, но закурить, чтобы хоть чуть-чуть успокоиться, не тянет. Кажется, я еще долго не смогу притронуться к сигаретам. Выхожу из комнаты и иду к телефону. В гостиной мама вяжет перед телевизором. - Ну что, одумалась? – спрашивает она, и в ее тоне я слышу враждебность. Все верно, ей не повезло с дочерью, я не оправдала ее ожиданий и все такое. За это и я не люблю ее. Наверно, мне правда стоит уехать. - Да, - равнодушно откликаюсь я. - Черт с ней, с сектой. Это того не стоит. - Вот и молодец. - Да пошла ты... – сквозь зубы шепчу я и набираю знакомый до боли номер. Хотя бы услышать ее. - Слушаю, - отвечает кто-то незнакомый. Парень. - Здравствуйте, а можно Наташу к телефону? - Минуточку, - он прикрывает трубку рукой, но судя по всему неплотно, потому что я продолжаю слышать каждое слово: - Котенок, это тебя. Подойдешь? И издалека долетает ее голос: - Скажи, что меня нет. Профиль автора Показать сообщения только автора темы (Алька) Подписаться на автора Добавить тему в подборки Модераторы: yafor; Дата последней модерации: - _________________ Где я еще найду педагога, который умудряется крутить фуэте, не снимая кавалерийских сапог? (с) |
|||
Сделать подарок |
|
sWeEt AnGel | Цитировать: целиком, блоками, абзацами | ||
---|---|---|---|
28 Апр 2011 19:10
супер! правда я почти ничего не поняла..... но правда супер! а это конец, да? _________________ |
|||
Сделать подарок |
|
Кстати... | Как анонсировать своё событие? | ||
---|---|---|---|
07 Ноя 2024 15:31
|
|||
|
[10925] |
Зарегистрируйтесь для получения дополнительных возможностей на сайте и форуме |