Поскольку я живу (СЛР, 18+)

 » Поскольку я живу (СЛР, 18+)  [ Завершено ]

Авторы: мы
Жанр: роман, драма

ДИЛОГИЯ, второй том

Первый том находится здесь

Аннотация:

Если бы они могли быть вместе, он никогда бы ее не предал. Если бы они имели право любить, она осталась бы ему верна. Прошлое разделило их, превратив в одно целое. И разница лишь в том, что он знает причину, а она – нет. Но она обязательно найдет способ узнать, чтобы поставить последнюю точку.
Друзья зовут его Мирош. И он по-прежнему сочиняет песни и поет их так, что время ее замирает. Ее зовут Полина. И под ее пальцами до сих пор звучит музыка, которая делает его тем, кто он есть. А еще они оба пытаются жить, когда жить почти невыносимо.

  Содержание:

  Профиль автора

  Показать сообщения только автора темы (JK et Светлая)

  Подписаться на автора

  Открыть в онлайн-читалке

  Добавить тему в подборки

  Модераторы: JK et Светлая; Дата последней модерации: 18.08.2019

 » Пролог. Когда все уже случилось

Когда все уже случилось, страх стирается из клеток, составляющих человеческий разум, еще бьющийся под черепной коробкой и не желающий угасать. Случившееся устанавливает собственные правила в том, что зовется жизнью. И, втягивая поглубже воздух – не от волнения, а для следующего шага, наравне с кислородом в легкие пускаешь в себя понимание: миг благословенного одиночества, когда можно не притворяться, подходит к концу.
На загримированном лице воцаряется спокойная улыбка, не касающаяся глаз. Свет прожекторов выхватывает рояль на сцене. Сердце не спеша толкает кровь по сосудам. Так же неспешна поступь – это единственно верный путь, выбранный среди всех перейденных черт.
Страха нет. Все уже случилось. Чего бояться?
- Ну и чего боялась? – снисходительно смеясь над новенькой скрипачкой, спрашивала Лиза Розанцева, старательно вытирая губную помаду перед зеркалом. Ее высокая грудь едва не вываливалась из облегающего тело второй кожей концертного платья. Впрочем, Лизе, несмотря на несколько слишком широкие плечи, было что показать. Одна беда – на сцене все это великолепие пряталось за виолончелью. Щелкнув замком клатча, она вынула из него пудру и улыбнулась своему отражению, продолжая болтать: - Работа как работа. Понравилось же, а?
Скрипачка прошелестела в ответ что-то почти бесшумное. А Лиза растянула губы, заново крася их нюдовым блеском.
- В конце концов, ты не первая скрипка, в этом тоже есть свои прелести. Ответственности меньше. Хотя, конечно, амбиции – это нормально. Некоторые амбициозные личности не успели прийти – уже солируют. Связи, связи.
- А некоторые делают чересчур поспешные выводы, сами в них верят и сами завидуют, - проговорила рядом с ней Полина, отбрасывая в урну бумажную салфетку.
И, ни минуты не задерживаясь, без того зная, в каком направлении Лиза с удвоенным энтузиазмом продолжит социальный ликбез новой участницы симфонического оркестра Национальной филармонии, вышла из туалетной комнаты. На сегодня она была свободна.
В последнее время это стало девизом всей ее жизни. Свободна. Свободна!
Свободна делать, что хочется. Работать, где хочется. Ездить, куда хочется. И никого не впускать в свой собственный, хоть и с потерями, но отвоеванный мир. Во всех смыслах.
Мама настаивала, что она стала эгоисткой. Полина, с некоторым чувством снисходительности, не спорила, но и менять себя не стремилась. Ей нравилось. Быть такой, какой стала. Уверенной, знающей себе цену и не разменивающейся на чужие желания. Все это осталось в прошлом, отчего в настоящем ей было комфортно и при желании можно признать, что легко.
Застегнув пальто на одну пуговицу, Полина вышла наконец из здания. Улица встретила ее яркими фонарями и промозглым воздухом, заставив поежиться и подпоясаться, несмотря на то, что машина стояла не дальше двадцати метров. Стук каблуков по современной брусчатке глухо, но громко отзывался в воздухе, а площадь, раскинувшаяся перед глазами, в очередной раз пыталась воздействовать на нее своей центростремительной силой.
За те несколько месяцев, что Полина жила в столице, она все еще не разучилась удивляться душе этого города. И удивительным образом чувствовала себя здесь почти прижившейся. Впрочем, наличие собственной жилплощади безусловно этому способствовало.
Полька щелкнула центральным замком автомобиля кофейного оттенка и привычно устроилась за рулем. Дальнейшие движения тоже были привычными: отправить смс-ку маме, пристегнуть ремень, найти волну подходящего радио. И вырулить с парковки, уверенно влившись в размеренный в это время суток поток автомобилей.
Она больше не любила рассветы. Рассветы – предвестники мечтаний.
Ночь на широких улицах, преломляющиеся огни автомобилей, трехцветность светофоров – то, что от мечтаний избавляет, примиряя с действительностью.
По́лина машина неспешно шуршала шинами по асфальту, везя свою хозяйку в просторную квартиру на одиннадцатом этаже с роялем и видом на Днепр, в то время как мысли ее резво перепрыгивали с пиццы на варианты проведения грядущего отпуска, когда их беспардонно раскроила трель мобильного телефона. На экране высветилось имя. Никакого фото. Никакой картинки для обозначения контакта. Только белые буквы на контрастно черном фоне, зеленая и красная кнопки, вибрация корпуса, вырывающаяся вместе со стандартной мелодией. Стас.
Не принять звонок грозило испорченным вечером – пропущенных не было, значит, он точно знал ее расписание и не успокоится, пока не добьется своего.
- Здравствуй, - проговорила Поля, крепко держась за руль, отчего костяшки стали такими же бесцветными, как и голос.
- Здравствуй, - в отличие от ее тона, его был сейчас окрашен густой, насыщенной, ничем не разбавленной тоской. Затем последовала пауза – повторяя тот же оттенок. Но вышла слишком краткой, чтобы она решила повесить трубку, не желая слушать его сопение. И Стас снова заговорил: - Отыграла?
- Да, - быстро и коротко ответила она.
- Успешно?
- Как всегда.
- Как всегда… – снова молчание, на сей раз пульсирующее неоном вывесок. И продлившееся ровно столько, сколько нужно, чтобы начать бить по ее нервам неопределенностью. – У тебя летом отпуск. Планы есть?
- Пока не думала, - она действительно не думала. Не планировала. К чему, когда знаешь, что свободна в выборе и действиях?
- Приезжай домой.
- Стас, - Полине хватило сил подавить нарастающее раздражение. – Мы сто раз об этом говорили. Мой дом не там, где ты.
- Я помню все твои установки. Они даже задокументированы, настолько, насколько ты того хотела! – его голос сорвался на злость, которая могла напугать кого угодно, но только не ее, потому что все проявления этой злости она тоже хорошо знала. Однако Стас умел быстро справляться с собой. Так и сейчас – сам приглушил свою вспышку. – Поверь, мне есть чем заняться, кроме того, чтобы снова наступать на свои же грабли. Лёня про тебя второй день спрашивает. И я бы распланировал все так, чтобы мы даже не пересекались.
- Мы и это обсуждали, Стас, - из груди все же вырвался вздох. – Ты поставил условия – я их приняла.
- Когда мы их обсуждали, Лёня еще не разговаривал. Он не мог выразить своего мнения. А я устал тебя заставлять.
Полина молчала, напряженно глядя перед собой и стараясь не выпустить из внимания красные огни автомобиля впереди, словно это было самым важным в ее жизни.
- Я больше не буду на тебя давить, - продолжал Стас. – Но это ребенок. Я просчитался, когда запретил тебе бывать у нас. Я не имел права лишать его матери.
- И что это означает? – теперь в ее голосе сквозило явное удивление.
- Я хочу, чтобы ты приехала к нам летом. Можешь пожить в квартире с ним какое-то время. Я разрешу тебе взять Лёню в Затоку, если ты захочешь. Только в Киев с тобой не пущу.
- Где будешь ты?
- Не бойся, маячить тенью отца Гамлета я не собираюсь. Но видеться нам придется. Лёня еще слишком маленький, чтобы понимать, что мы с тобой чужие. Ради него нам придется постараться создать видимость нормальных отношений.
- Я не боюсь, - усмехнулась Полина. – Я просто не понимаю, зачем тебе это нужно.
- Мне? – он повысил голос. – Мне нужно?! Я, черт бы тебя подрал, хочу, чтобы у Лёни была мать! Даже такая дерьмовая, как ты, лучше, чем никакая!
- Не кричи, я хорошо слышу. И если ты захочешь, то сможешь найти ему более подходящую мать.
- Тебе плевать?
- Я не стану возражать.
- А если бы я отдал его тебе?
Полина тихонько чертыхнулось в космос и закатила глаза – благо, Стас этого видеть не мог. Потом заговорила снова:
- Ты бы лучше меня должен понимать, что ребенок – не вещь, которую можно забрать, отдать, поделить…
- Чего ты добиваешься? Чтобы я извинился? Или отписал тебе еще пару квартир? Чего ты хочешь, Полина? Лёня – самое дорогое, что у меня есть. Я для него все что угодно сделаю. В этом смысле у тебя карт-бланш. Проси! Я дам!
- Стас! – сорвалась и Полина. – Прекрати! Я ничего у тебя не просила! Не отказалась, да. Но машину ты сам мне оставил! И квартиру переписал. Сам! Теперь я виновата?! Ты хотел ребенка – ты его получил!
- Ты приедешь к сыну или нет?
- Я постараюсь! – выдохнула она. – Но не раньше следующей недели.
Стас шумно выдохнул, не скрывая собственного облегчения. В конце концов, в большинстве случаев он добивался чего хотел. Кроме одного единственного: Полина никогда его не любила.
- Я позабочусь, чтобы для тебя все приготовили, - теперь его голос снова зазвучал спокойно.
- Хорошо, - окончательно капитулировала Поля, - я позвоню накануне.
- Спасибо… Лёня очень ждёт.
- Не за что, - уныло отозвалась она и повторила, прежде чем отключиться: – Я позвоню.
Подобные разговоры повторялись нечасто, но и отвыкнуть от них она не успевала. Стас всегда и во всём оставался Стасом. В одном Полина не сомневалась – третьего раза не случится. Она навсегда оставила в прошлом время, когда они были вместе.
Она никогда и ни в чем его не обвиняла. Да, он умел настаивать на своем. Но и она – давала согласие. Всегда соглашалась. Сама. Он не принуждал. Ни ко встречам, когда они только познакомились. Ни к браку, когда он снова оказался рядом. Он предлагал, она принимала.
Облегчала себе жизнь, плыла по течению, озадачивалась лишь музыкой. Все остальное ушло на второй план. Фастовский ошибся самую малость. Ей больше не бывало отвратительно, да и счастливой она не стала. Но играла, играла безудержно, безостановочно. И это единственное наполняло эмоциями. Пока из-под ее пальцев лились мелодии – о счастье, о горе, о разочаровании, о надежде – она словно сама их переживала. Но они заканчивались, едва замолкала последняя нота. Марево развеивалось, волшебство растворялось в эфире. Ее снова выбрасывало в обыденность, и она судорожно хватала ртом воздух, чтобы дотянуть до следующей передышки.
Впрочем, порой и с ней случались неожиданности, заставлявшие вспоминать, что живет она в мире людей, а не музыки. Вот и сейчас, застряв на светофоре в непонятно откуда взявшейся пробке, Полина уныло рассматривала окрестности, с тем чтобы споткнуться взглядом о лицо, успешно, как ей казалось, выброшенное из памяти несколько лет назад.
Из светящегося лайтбокса прямо на нее глядел Иван.
Слишком давно она не видела его афиш на улицах, не слышала о концертах. Еще раньше перестала искать любую информацию о нем – от фотографий в соцсетях до статей в солидных журналах. Знать не знала – существует «Мета» или нет, или стала чем-то другим.
А теперь прямо на нее глядел Иван.
Сердце предательски сбилось с размеренного ритма. Глаза быстро забегали по буквам. Концерт-подарок. Всем поклонницам. 8 марта. Прерванный промо-тур нового альбома. Только один день. Всего один концерт.
Афиша пестрела штампами балаганного зазывалы, позади сигналили возмущенные водители, а Полина всматривалась в глаза, устремленные прямо на нее.
В конце концов, заставила себя очнуться, тряхнула головой и тронулась с места, снова двигаясь в потоке машин и запрещая себе оглядываться по сторонам. Запрещая себе ловить его взгляд с многочисленных реклам. Теперь уже сама сигналила зазевавшимся водителям, чтобы скорее добраться домой, коснуться руками спасительных клавиш и перенестись туда, где никто и ничего от нее не хочет. И где можно спрятаться от его глаз, застывших в абсолютном знании: все уже случилось, бояться больше нечего.
_________________

 » 1. Пронзительный вскрик, слышный даже из-за стекла

арт Ольги Гараниной

***

Пронзительный вскрик, слышный даже из-за стекла, заставил распахнуть зажмуренные глаза и сосредоточенно вглядеться туда, за окно, где есть небо, и где есть речка. Люди так не кричат. Не умеют люди кричать с такой отчаянной силой. Да и не должны, оставляя это тому, что выше их понимания.
Там, за закупоренной стеной коробки, дул ветер, который наверняка на одиннадцатом этаже ощущался совсем иначе. Он же совсем иначе ощущался и случайно залетевшей сюда птицей, расположившейся на подоконнике с другой стороны.
Чайка. Та самая, которая не долетает до середины Днепра. А сюда, поди ж ты, добралась.
Дура.
Она побродила вдоль окна, перья ее шевелились от потоков воздуха, и тот чернеющий глаз, который со своего места видела Полина, поблескивал на солнце с долей лукавства и с насмешкой: конечно, птица знала, что люди еще и опасаются забираться так высоко – когда крыльев нет, с этой высоты на землю больно падать, ничего не останется, кроме пятна на асфальте. Пятна, освещенного яркими лучами, скользящими с тем же равнодушием и по частой ряби Днепра, с которого сошел лед, и который сейчас кажется странно праздничным. Совсем весенним.
Птица вновь вскрикнула и слетела с подоконника вниз, на набережную, к воде. Ветер немного сдувал ее в сторону, но она упорно рассекала воздух, устремившись к своей цели. Что-то увидела? Чего-то хотела? Или влекла ее все та же сила, недоступная человеческому пониманию. И да, свет точно так же равнодушно касался и ее белоснежных перьев. Свету все равно к чему прикасаться.
Кофейный аромат заливал кухню, пока Полька медленно жевала цукаты, жмурясь, как кошка, под огромным абажуром. Собственно, она и варила кофе часто только ради его потрясающего запаха. Среди янтарных брызг солнца, заглянувшего в ее квартиру, находилось место и для капель напитка, оставшихся на столешнице, и для золотистых пластинок имбиря, сложенных в вазочку, и для всего, что несет в себе греющие оттенки весны. И неважно, что она едва-едва началась – Полина ощущала ее как первую своей жизни, той самой, к которой стремилась все изнуряющие месяцы своего так и не забытого прошлого.
Сейчас можно делать вид, что его нет.
Сейчас можно просто начинать день.
А начинать стоит только с приятностей. Аромат кофе, тепло кружки, отблеск солнечного луча. Порой даже не верилось, что бывает так хорошо.
Особенно не верилось, когда приходилось выслушивать возмущенные тирады Стаса после того, как она снова не приезжала в Одессу.
В этот раз причины действительно оказались объективными – главный дирижер неожиданно назначил репетицию, не быть на которой она не могла ни при каких обстоятельствах. Но Стаса это мало волновало, он принял все за ее привычные отговорки и не сдерживался в проявлениях своих эмоций. На что Полина в который уж раз подумала, что все же влияет на него отрицательно. С каждым ее отказом он срывался все легче, а она точно знала, что является единственной причиной этих срывов. И потому не понимала, зачем он продолжает поддерживать тяготившие их обоих отношения.
Все усложнял ребенок. Или упрощал, давая Стасу безоговорочный повод звонить и не уходить из ее жизни. В то время как сама Полина искренне ждала, когда же ему надоест и он оставит ее, наконец, в покое.
Полька шумно выдохнула, сунула в рот очередной лепесток засахаренного имбиря и сделала большой глоток кофе. Все мысли – в топку! Надо лишь сказать себе, что день будет хорошим – и поверить в это.
Солнце светит – хорошо.
Ничего не болит – замечательно.
Вечером концерт – превосходно.
И среди всего окружающего великолепия был лишь один маленький изъян. Нужно набраться храбрости и позвонить маме. Праздник, поздравляшки обязательны. Но точно не сейчас. Потом, попозже. Дать себе передышку. Сделать вид, что все – хорошо!
Татьяна Витальевна долго «делать вид» не позволила. Возможно, начинала входить в возраст и проявлять характер, где не нужно. А может быть, чувствовала в абсолюте человеческого восприятия степень отдаления между собой и дочерью.
Позвонила она прямо с утра, прервав поглощение приятностей. Единственное отличие от контакта Стаса – мамин был обозначен фотографией, на которой они с Полиной вдвоем на кухне еще в студенческие годы. Задолго до… задолго до всего.
- Не спится? – спросила Полина вместо традиционного приветствия.
- Ну чтобы тебя застать, надо рано вставать. Потом ты занята. С праздником, Плюшка! – зашелестел материнский голос на другом конце страны и одновременно в телефонной трубке.
- И тебя! Я собиралась попозже позвонить.
- Какая разница, - рассмеялась Татьяна Витальевна. – Ты как?
- Хорошо, - с улыбкой ответила Полина. – Вечером у меня сольный концерт.
- Я не знала… Приехала бы, наверное.
- Приезжай на следующий.
- Посмотрим, - уклончиво ответила мать. – Иногда я думаю, сколько всего пропустила с этой чертовой работой – страшно становится.
- Было бы желание…
Желание было. Время не всегда позволяло, о чем Татьяна Витальевна неизменно сожалела. Сейчас и оставалось разве что сожалеть. Когда-то давно они попеременно с Галкой таскали еще мелкую Польку на бесконечные фортепианные конкурсы, которые составляли весомую часть их прежней жизни в Затоке. Потом Полина выросла. И стала мотаться самостоятельно.
И с тех пор, как в ней проснулась эта самостоятельность, обманчивое облегчение, что дочь взрослая, стало подпольным врагом Зориной-старшей. Она начала пропускать. Так много пропускать, что теперь, едва оглядывалась, пугалась – где недоглядела?
- Потом сезон начнется, - потерянно ответила Татьяна Витальевна. – Но денек без меня справятся.
- Я тебе видео пришлю, - миролюбиво отозвалась Полька. – Сегодня снимать должны.
- Что-то страшно важное и грандиозное?
- Понятия не имею, если честно, - усмехнулась дочка. – Может, телевидение репортаж какой делать будет. Праздничный. Ты сама как?
- Нормально, как всегда. Устроила Галку в клинику, Тая бедолага сама на кухне мучается. Слава богу, у нас только пару коттеджей заняли какие-то чудаки. В общем, мы с ней и с Генкой втроем. У меня к тебе предложение есть. Оглашать?
- Все равно ж огласишь, да?
- Разумеется. Куда ты денешься, - судя по голосу, мать разволновалась, но пыталась это скрыть. Оттенки ее чувств Полина хорошо различала. – Словом, сможешь к нам приехать на выходные? А? Может быть, Стас позволит взять Лёню? Пусть ребенок порезвится. И… я соскучилась по нему, Поль.
- Заметно, - так же заметно было изменение и По́линого тона. – Так соскучилась, что со Стасом откровенничаешь.
- Поля… - с досадой протянула Зорина. – Я хотела повидать внука. Стас сказал, что не против, только если ты приедешь. Но ты же не приедешь, да?
Полина долго смотрела в окно, раздумывая над ответом. Обижать маму не хотелось, но и поступаться собой она откровенно устала. Знала, что сама загнала себя в подобные обстоятельства. Но самой и выбираться. Она втянула в легкие побольше воздуха и сказала:
- На выходные – вряд ли. Вот летом… будет отпуск… Может быть.
- Может быть? Отпуск будет – может быть? Приедешь – может быть? Привезешь мне Лёнечку – может быть? Что именно из всего «может быть»?
«Началось», - мелькнуло у Польки, пока она растирала пальцами лоб. Только ссоры и не хватало накануне выступления. Она снова бросила взгляд за окно – вода, говорят, успокаивает, и проговорила:
- До лета еще далеко. Поживем – посмотрим.
- На что посмотришь? – Татьяну Витальевну уже несло, и остановиться она не могла. – На свой вечный чертов график? Или на то, соскучишься ли по собственному ребенку? Я сначала думала, тебе его Стас не отдал, его обвиняла. А сейчас понимаю, тебе Лёня и не был нужен! Но это не значит, что он не нужен мне!
- Когда ты хотела ребенка – ты его родила, - мрачно проговорила Полина. – Когда ребенка захотел Стас, его пришлось рожать мне. Объясни, почему при этом вы дружно осуждаете меня?
- Как ты можешь такое говорить?
- А что я говорю?
- Какие-то дикие, ненормальные вещи. Зачем ты пошла за него замуж? Зачем рожала? Для чего, если не для себя?
- Вот он тоже считает, что если замуж – то обязательно ребенок. Радуйтесь, у вас есть ребенок!
- Это не так, Поля! Ну что ты нес… – выдохнула мать, обрывая себя на полуслове и радуясь только тому, что дочь не видит, как она в изнеможении сползла на пол, продолжая говорить: - Ты же знаешь меня, я бы никогда не настаивала… тем более, в этих вопросах. Я хоть раз на тебя надавила? Не с моей личной жизнью давать советы! Но каждый человек совершает поступки. И за последствия надо отвечать. А здесь не последствие – здесь ребенок. Твой ребенок!
- Я ни в чем тебя не обвиняю, - вздохнула и Полина. Снова помолчала. Единственным желанием было отключиться. Она устала, бесконечно устала оправдываться. В конце концов, она никогда не настаивала, что права. Но это не означало, что добровольно станет боксерской грушей для каждого. Еще один вздох, и она продолжила: – Хотя знаешь… Ты правда считаешь, что можно заставить себя любить?
Молчание, протянувшееся в ответ среди сотен мобильных сетей, оборвалось приглушенным, как сквозь слезы, вопросом:
- А ты не любишь Лёню?
- Вряд ли то, что я чувствую, называется любовью.
- Это же твой сын… твой… Ты же не кошка…
- Стас позаботится о нем лучше меня, - отрезала Полька.
Мать снова замолчала. На этот раз пауза была короткой. Обжигающе холодной.
- Когда-нибудь, когда у тебя останутся только воспоминания, ты поймешь, что сейчас ошибаешься.
- Ты прожила свою жизнь без ошибок? – резко бросила Полина.
- С ошибкой, - выпалила мать. И отключилась.
Полина некоторое время повертела замолчавшую трубку в руках. С тех пор, как она осела в Киеве и развод со Штофелем был окончательно оформлен, их разговоры с Татьяной Витальевной так или иначе сводились к одному знаменателю.
- Кошка так кошка, - пожала плечами Полька и отбросила телефон в сторону. Были дела поважнее. Прогнать вечернюю программу. Днем встретить Лёльку – а значит, вычеркнуть часа три из суток. Потом останется время лишь почистить перья и выдохнуть перед концертом.
Играла уверенно, но долго и вдумчиво. А когда добралась до Листа, неожиданно вспомнила Аристарха. Почти видела ехидную профессорскую физиономию, с которой он вслушивался в каждый звук, извлекаемый ею из инструмента, с тем чтобы потом высказывать обо всех допущенных ошибках, или поглядывал на часы, сверяя свой внутренний метроном и темп, взятый Полиной. А потом цокал языком: «Ц-ц-ц, Зорина, помедленнее, это вам не ваши танцульки».
Но ничто, кроме музыки, звучавшей в квартире на одиннадцатом этаже, не имело значения. По́лины пальцы легко и вдохновенно извлекали торжественные, чуть насмешливые аккорды, сменяющиеся трепетной певучей мелодий, когда она нежно касалась клавиш. Ни с чем несравнимое чувство наполняло ее, едва рояль послушно отзывался на каждое такое касание, и придавало сил возвращаться к повседневному. К будням. В мирное течение жизни, застрахованной от падений.
Актуальная повседневность заключалась в Лёлькином приезде и в необходимости ехать через полгорода. Потому в нужное время Полина стояла на перроне, пряча подбородок в объемный снуд, а руки – в карманы теплой куртки, пока поезд, посвистывая вдалеке, подбирался к вокзалу.
Павлинова вынырнула из вагона, сияя белизной платиновых химических кудряшек, облаком венчавших ее буйную головушку, и впечатляя объемом сумки, которая совсем не походила на характеристику «я на выходные погулять». Соскользнув в своих кроссовках на плитку, которая покрывала платформу, она взглянула на лучшую подругу, широко улыбнулась и нацепила на нос очки от солнца, затерявшиеся до этого в белоснежных патлах.
- Я приехала! – проинформировала она Полину, чуть козырнув.
- Наблюдаю, - вскинув брови, та рассматривала не подругу, а ее багаж. – Там Клавка?
- Не. Пока с бабушкой. Передает тебе привет и открытку, сделанную собственными руками. Им там в школе задали для мамаш, а она увлеклась – всем налепила. Повезло, что цветная бумага закончилась, иначе решила бы одарить соседок.
- Спасибо, - кивнула Полька и поежилась под холодным еще солнцем. – Пошли?
- Ага, - Лёлька снова ухватилась за свою сумку, - ты машину далеко поставила?
- Не очень, - Полина потянулась к одной из ручек. – Что ты там прешь, если не Клавку контрабандой?
- Клавка такая корова вымахала, в чемодан не влезет! – отрезала Павлинова и глянула на подругу. – А там… одежда кое-какая, обувь, фен, полотенце. Подарки из родного города. Куртку взяла полегче еще, вдруг потеплеет… б-быстро.
- Насколько быстро?
- Ну мало ли… весна же… не успеешь оглянуться, и…
- А если серьезно?
Павлинова остановилась и воровато глянула исподлобья на Полину. После чего виновато опустила взгляд. Плитка перрона выглядела чуть более умиротворяющей, чем опасно посверкивающие глаза подруги.
- Я позавчера с работы уволилась. Меня Гурин домогался. А он женат глубоко, до самых печенок. В общем, по согласию сторон, чтоб я шум не поднимала… А я, мелкая, задолбалась жить от сезона до сезона. И перебиваться черт знает чем. Хочу попробовать здесь, а?
Пока Лёлька толкала речь в свое оправдание, они дошли до машины. Полина открыла багажник, куда они дружно впихнули сумку и села в салон. Когда рядом устроилась и подружка, она, наконец, тоже подала голос.
- А у меня ты благословения спрашиваешь?
- И это тоже, - обреченно кивнула Лёля и сокрушенно опустила свою буйную пушистую голову. – Я обязательно что-нибудь найду и что-то придумаю – я всегда что-то придумываю. Но мне хоть пару недель перекантоваться бы где? Максимум месяц. А у тебя Штофелевская квартира большая, я где-нибудь затеряюсь и не буду мешать. И вообще, здорово бы было пожить вместе, хоть наобщаемся, а? Сто лет не виделись по-человечески.
- Не уверена, что при моем графике и твоих придумках нам будет, когда общаться, - отозвалась Полина. – Поэтому поедем в гостиницу.
Лёлькины брови, намеченные сейчас пудровым татуажем и доведенные до совершенства карандашом, подлетели вверх. Челюсть же напротив – отвисла. Несколько секунд она лупала глазами, в которых отражалась титаническая работа мысли, после чего сказала:
- Ты мужика завела, что ли? Штофель в курсе?
- А почему он должен быть в курсе? – с усмешкой поинтересовалась Полина.
- Еще хату отберет… или чего придумает… Ну ты как маленькая! Бывшие мужья, знаешь, какие мстительные бывают!
- Ты откуда знаешь?
- Телевизор смотрю, - нехотя крякнула Лёлька, но тут же переключилась: - А ты это… давай, стрелки не переводи! Ты не одна живешь?
- Живу я одна. И дальше хочу жить одна.
- Ну так я ж не навсегда! Работу найду и съеду. Полька, ну пожалуйста! У меня и денег на гостиницу маловато!
- Я заплачу́, - жестко ответила Полина. – Но сейчас я слишком не готова делить свое личное пространство с кем бы то ни было. А ты слишком фейерверк, чтобы пустить тебя в мое жилище.
- Ты серьезно? – опешила Лёлька.
- Абсолютно. И если бы ты не рассказывала мне сказки про праздники, то знала бы об этом еще на прошлой неделе.
Собственно, в настоящий момент это была основная По́лина позиция – никого не пускать ни на свою территорию, ни в свою жизнь. Ей нужна была нора, в которой никому нет места, кроме нее.
- Это были не сказки, - насупилась Лёля, взгляд ее при этом сделался совершенно потерянным. – Я правда до позавчера собиралась просто погулять пару дней по столице и тебя повидать… Обратный билет сдала за пару часов до поезда… Я Гурину по яйцам вмазала, куда мне было оставаться?
- Не буянь, в хостел я тебя не отправлю, - Полька рассмеялась. – И, если захочешь, обещаю вывезти на природу.
- Значит, я не совсем в изгнании? Мы будем видеться?
- Обязательно, - торжественно кивнула Полина.
Они двигались от железнодорожного вокзала по одной из запруженных в это время праздничного дня улиц, медленно перемещаясь от светофора к светофору, и Лёлька, успокоившись насчет своей дальнейшей судьбы, во всяком случае, в том, что касалось временного пристанища, вертела головой по сторонам, разглядывая билборды, и без умолку треща – о Клавкиных достижениях, мамином здоровье, преобразованиях в городе и в целом о жизни, которая у нее не сложилась, но, заверяла тут же Павлинова, она не унывает и продолжает с упорством каменщика самостоятельно строить свое будущее.
- Если все получится, летом заберу Клаву и устрою ее здесь в школу, - болтала она, возбужденно жестикулируя. – Кстати, она собралась музыкалку бросить, представляешь? Говорит, надоело, другие гуляют, а ей нельзя. Два года коту под хвост. Пока поддерживаем интерес подкупами. То куклу подсуну, то конфет. Но если с места сорву, фиг я ее куда-то здесь впихну. Пиши пропало. Может, у тебя знакомые есть? Чтобы она не напоролась сходу на кого-то вроде Аристарха, а? Кстати, ты с ним еще контачишь? Как дед?
- Нормально. Переживает, что на пенсию хотят выпроводить. И знаешь… в таких, как Аристарх, есть своя полезность.
- Ага, я заметила, - щелкнула языком Лёлька. – Лучший в мире психолог. После него любой стресс – фигней покажется.
- Неплохая школа… Понимаешь только поздно.
- Ты всегда к нему на самом деле неровно дышала! – Павлинова рассмеялась, но смех вдруг замер в то мгновение, как они остановились на очередном перекрестке у светофора. Долбануло прямо по глазам. Зеленый взгляд с билборда, устремленный на них. Еще более зеленый, чем был в жизни – фотошоп в помощь. Лёлька на мгновение задержала дыхание, быстро повернулась к Польке. И совсем бессвязно брякнула: – А я думала, они развалились года два назад!
- Чего? – непонимающе обернулась к ней Полина, зацепилась взглядом за очередную из афиш, которые она довольно успешно игнорировала на протяжении нескольких дней, и резко отвернулась.
- Реанимация покойника, - выпалила Павлинова. – Два года молчания и такая помпа. Кто бы их помнил!
- Кто покойник? – Полька уставилась на нее, не обращая внимания на возмущенных автолюбителей позади них.
- «Мета»! Кто! Они реально как последний альбом выпустили, так и все. Я думала, развалились давно. Комогорова у Вайсруба на проекте «Встречная» засекла прошлой осенью. Они на Ю-тубе делали концерт в студии. Я аж обалдела. И всё. А тут – ты погляди… дешевка. Великое возвращение! Кто бы ждал, а!
- Может, кто и ждал. Ты-то чего завелась?
- Да бесит!
- А-а-а, - протянула Полина и, наконец, дернула машину с места, рванув через перекресток.
Лёльку откинуло на спинку кресла, и она перепугано уставилась на Полькин сосредоточенный профиль. Рот ее приоткрылся и вытянулся буквой «О». После чего она воскликнула:
- Эй, полегче, это не я тебя бросила, меня гробить не надо, у меня ребенок!
- Я не собираюсь тебя гробить, я собираюсь устроить тебя на постой, - в этот самый момент они подъехали к одной из гостиниц, в которой когда-то доводилось останавливаться самой Полине во времена участия в конкурсах. Выгрузка и поселение прошли легко и быстро и, прощаясь, она сказала: - Сегодня у меня концерт, сольник. К ночи сдохну. Поэтому не звони, ладно? Я завтра отосплюсь – объявлюсь сама.
- Хорошо. А гулять пойдем? Я так соскучилась! – приластилась в очередной раз Лёлька. Неловкость от того, что за нее платит лучшая подруга, все-таки иногда, изредка, ее одолевала, и сейчас, судя по выражению глаз, был именно тот самый случай.
- Постараемся, - улыбнулась Полина. – Устроим праздник.
- Ура, - сверкнула ямочками Павлинова и кинулась подруге на шею, причитая свое «спасибо-спасибо-спасибо». Фейерверк в действии.
Полина еще долго находилась под действием этого фейерверка, валерьянка не помогала. Лёлька раздула тлевшее который день. В филармонию приехала взбудораженной, а концерт играла, словно наблюдая себя из параллельной реальности.
И даже когда все закончилось, никак не могла определить, где же находится она настоящая – там, где молодая пианистка с высоко зачесанными светлыми волосами и в темном строгом платье, отыграв концертную программу, принимала букеты благодарных слушателей или в салоне автомобиля под Дворцом спорта, на фронтоне которого был растянут огромный баннер с анонсом сегодняшнего концерта.
Это в филармонии Полина нервничала, странно осознавая, что почти в это же самое время, на другой концертной площадке так же перед зрителями выступает Иван. Она в почтительной тишине при ярком свете люстр, гордящихся своим хрустальным великолепием, обстоятельно отыгрывает каждый номер своей программы. Он выкрикивает свои песни в ревущую толпу среди мелькающих разноцветных световых лучей, разрывающих темноту зала.
И только под стенами стадиона ее накрыло необъяснимое спокойствие. Ни о чем не думала, ничего не чувствовала. Сидела в кресле, откинув назад голову, прикрыв глаза и не находя в себе сил уехать отсюда. Глупая болонка на коротком поводке. Брошенная и забытая. Но стоило хозяину лишь замаячить на далеком горизонте, и она добровольно сунула голову в ошейник собственной преданности.
И все же реальности наслаивались одна на другую. Что-то настойчиво пробивалось сквозь накатившую на нее опустошенность. Что-то, что мучило особенно долго, не давая забыть и оставить все в прошлом. Мысли потекли быстрее. Она пыталась ухватить обрывки ощущений, пробивавшихся на волю. Видела, как открылись двери комплекса, как из них выплескивались потоки зрителей, разбредаясь к остановкам, метро или по ближайшим барам. Заставила себя завести двигатель и в унисон с его тихим голосом вспомнила.
Как так?
Снова застучало в голове. Громче и громче, по нарастающей, от чего завибрировало в висках. Как так?
И всё, чего хочется, – узнать ответ на один-единственный вопрос: как так?
Полька гнала по ночным, почти свободным по меркам столицы улицам. Растерянная, расстроенная. Видела его глаза прямо перед собой и спрашивала раз за разом:
«Как так?»
Окончательно вымотавшись, она добралась до дома, где ее хватило лишь на то, чтобы скинуть одежду и бессильно повалиться в постель. Смежила веки, откинувшись на подушку, когда телефон булькнул оповещением.
Push-уведомление, прилетевшее под самую ночь, резью с яркого экрана вдолбилось в ее сознание:
«@Почта Gmail.com·p.shtofel@gmail.com
CoMeta.ua
Приглашаем принять участие в прослушивании…»
- Какое еще прослушивание, - устало поинтересовалась у телефона Полина, но что-то слабо шевельнулось в голове воспоминанием, и она скользнула пальцем по экрану, открывая сообщение полностью.
«Уважаемая Полина Дмитриевна, - запрыгали буквы перед ее глазами.
Приглашаем Вас на прослушивание для участия в грандиозном проекте группы «Мета» «Berlin. Re-entry».
Сильнейшие отечественные исполнители классической музыки. Запись на легендарной Hansa Tonstudio в Берлине. Участие в промо-туре лучшей рок-группы страны.
Проект предполагает запись нового альбома, включающего, как новые песни, так и старые хиты; съемки видеоклипов, а также участие в концерте на НСК «Олимпийский» на День Независимости.
Ждем вас 11 марта в 11:00 в FREEDOM Event Hall и просим заполнить анкету, приложенную к этому письму.
С уважением,
М.А. Таранич, музыкальный менеджер группы «Мета».
В голове словно что-то взорвалось – бессчетным количеством вопросов и непониманием происходящего. Что за прослушивание? Какой проект? Почему, к черту, «Мета»? В чью башку пришла дикая идея пригласить ее? Этому Тараничу или…
Про «или» лучше не думать. Но почему – именно ее? Или не только ее?
Полина бегала глазами по строчкам, но это не давало ей никаких ответов и ничего не объясняло.
«Реанимация покойника». Но ведь она – не покойник. Она – живая! У живых болит. Болит от мучительных вспышек в голове, когда перестаешь понимать, в какой реальности ты существуешь. Где набраться сил, чтобы справиться с этой болью? И есть ли такие силы.
У Полины их точно не было. Слишком много для одного дня. Слишком много для нее одной. Когда все утренние установки о том, что все хорошо, катятся к черту, а себя находишь в самом центре личного ада. И во внезапном порыве окончить, наконец, это сумасшествие, она отключила телефон, закуталась с головой в одеяло и отвернулась к стене.
_________________

 » 2. Следующие двое суток она провела в угаре

***

Следующие двое суток она провела в угаре. Не отвечала Лёльке, не играла, не звонила матери, почти не ела. И безвылазно торчала в интернете, отыскивая любую информацию о «Мете» и Иване.
Проглатывала статью за статьей. Даже несмотря на некоторое затишье длиной в два года, как и говорила Лёлька, – столько времени прошло со времени выхода их последнего альбома – сеть ломилась от всевозможной информации. Как достоверной, так и сомнительного свойства. Старой, новой… Разной.
Среди общего потока к собственному удивлению обнаружила, что менеджером Таранич М.А. оказалась та самая Рыба-молот, которая шустрым колобком металась на фесте в Затоке.
Тогда. Давно. В прошлой жизни.
Жизни, настигнувшей Полину неожиданно и накрывшей с головой.
Она просматривала публикации в Фейсбуке, листала фотографии в Инстаграме. Когда чувствовала подступающую тошноту от зашкаливающего количества инфы, глушила кофе, смешивая с коньяком.
Снова возвращалась к поискам. Промо-туры, интервью, участия в ток-шоу. Фотосессии, фото от папарацци. Слухи, домыслы. Официальные заявления.
Не помнила, как засыпала. Просыпалась среди ночи от бьющего по глазам света настольной лампы. И снова приникала к монитору компьютера и прилипала губами к чашке, в которой коньяка неожиданно становилось больше, чем кофе. Ремиссия закончилась. Тело изошло на метастазы.
Ее «не знала, что бывает так хорошо» разлетелось в осколки, как хрустальный гробик, в котором она провела все время без него. Но это совсем из другой сказки, в которой другие персонажи, чем Кай и Снежная королева.
Иван Мирош. Он никогда не использует полную фамилию. Только так. Чаще просто – Мирош. У него улыбка в уголках рта, но уголки век уже больше не жмурятся. Глядит открыто и прямо в камеры, даже когда кажется, что должен смеяться. Что за этим взглядом, теперь не видно совсем. Или она разучилась видеть? Или не умела?
А он нынешний на сотнях снимков – совсем другой, чем тот, каким она его помнила.
Взрослый. Взрослый.
В анкетах цвет глаз – зеленый. Рост – 185 см.
Совсем другие теперь плечи – широкие, крепкие. Совсем другие руки – накачанные, рельефные, изумительно красивые – в узоре татуировок, рисунка которых на фото и не разглядишь.
Он редко их открывает в последнее время. На ранних фото – чаще. Майки, футболки, оголенный торс на выступлениях. Повсеместная трехлетняя истерия. «Мета! Мирош! Мета! Мирош!» - и тексты песен, которые пел Дворец спорта, откуда была прямая трансляция концерта года три назад. Взлет. Феноменально быстрый взлет, почти молниеносный и сразу – на вершину этого мира.
Долгая, долгая равнина. Длиной в два года.
Инстаграм продолжал пестреть. Мирош за роялем. Мирош с гитарой. Мирош на премьере какого-то фильма с исполнительницей главной роли. Любовники? Нет? Никаких признаков того, что любовники, ни на фото, ни в статьях нет. Просто фотография, так друзья фотографируются. В той же подборке они втроем с Фурсовым. И если присмотреться, то весь ее корпус – с гитаристом, а не с Мирошем.
С Мирошем только голос.
Голос. Его чертов голос. Звучавший иначе, взрослее, глубже. И пронзительнее в своей страшной просьбе:

От состояния диссонанса
До состояния резонанса.
Останься, слышишь?
Останься.

Закатанные рукава белой рубашки. Спущенный тонкий черный галстук. Откинутая со лба длинная челка. Несколько слов песни. Белоснежные стены и окно. Монохромное – в стиле его одежды и его заметной бледности – видео, снятое на телефон. Где это? Чей-то дом? Ресторан? Клуб? Новый концепт?
Шесть месяцев назад. Хэштэг под видео: #comeback.
Геолокация – Торонто.
Что, черт подери, он делал в Торонто?! Гастроли? Они не гастролировали два года! Как много она пропустила?! Боль давших о себе знать метастаз ширилась и становилась почти невыносимой.
Канадский период.
«- Почему Королевская музыкальная консерватория? Другой конец света?
- Ну, ведь не секрет, что у нас, кроме Тараса, все самовыродки?
- Самородки?
- Можно и так! Необходимость получить образование чувствовалась давно. Сейчас появилась возможность. Почему нет?
- Будете заниматься вокалом?
- Его точно надо подтянуть.
- Ну уж не скромничайте. Неужели не нашлось ничего ближе?
- Жаль, что не нашлось ничего дальше. Но, по крайней мере, в Торонто Иван Мирош – никто. И ко мне будут относиться так, как я того стою, не принимая во внимание былые заслуги, симпатии и антипатии. К тому же, я всю жизнь мечтал побывать в Канаде.
- А как же «Мета»? Ваш отъезд можно расценить как прекращение ее существования?
- Ни в коей мере. Это всего лишь переход к новому, чего еще не было».
Вся его жизнь – сплошное оставление прошлого за поворотом, где начинаются перемены.
Он никогда не боялся уходить не оглядываясь.
Для этого тоже нужен талант.
И для того, чтобы заявиться в ее жизнь снова, – очень нужен. Особенный.
Думает, ему все позволено?
Думает, она по-прежнему никто?
Думает опять поразвлечься за ее счет?
Нет! Теперь ее очередь. В конце концов, она имеет право спросить в глаза. И она хочет узнать. Хочет и узнает.
Она пойдет на прослушивание. Она сделает все, чтобы попасть в этот чертов проект. Она станет его тенью, она не оставит его в покое, пока не получит ответы на все свои вопросы.
Будильник должен был зазвонить в семь, но Полина проснулась сама, чуть раньше.
Утро было пасмурным, что удивительным образом придало ей упрямства. Все ее дальнейшие движения были размеренными и продуманными, словно выверенными по хронометру. Душ, неброский макияж, собранные в свободный хвост волосы, завтрак, этноплатье.
Она внимательно разглядывала себя в зеркале, как главнокомандующий рассматривает карты перед решающим наступлением.
У нее к нему свой счет, он слишком много ей должен, и за пять лет набежали проценты.
Полина ни минуты не сомневалась в своем решении ехать на прослушивание. И все же стоя на парковке перед концертным залом, нервничала и подставляла ветру запылавшие щеки.
Заставляла себя делать шаги ко входу, беседовать с администратором. Узнавать порядок прослушивания на сегодня и удивляться тому, что ее поставили в список самой первой.
И при этом чувствовала каждую минуту, отделяющую ее от Ивана.
Еще несколько шагов – и они встретятся.
Полина подошла к дверям, ведущим в зал, сделала глубокий вздох и переступила порог.
- Здравствуйте, представьтесь, пожалуйста, - откуда-то из полумрака впереди нее, стоявшей в свете прожекторов и подсветки.
«Это кто? – Новый клавишник!» - из головы. Из той глубины, в которую не погружаются даже глубоководные твари.
- Здравствуйте, - ответила она и сделала еще несколько шагов по проходу, - я – Полина Штофель.
Шуршание бумаг. Анкета.
- Национальная филармония, - серьезный мужской голос. И четкое из полумрака, который едва начал рассеиваться:
- Зорина! – Комогоров?
Полина повернулась на голос.
- Здравствуй, Тарас. Больше не Зорина, - в этот самый момент она почувствовала себя абсолютно спокойной и уверенной. И точно знала, что Ивана в зале нет, а внутренний секундомер включил новый отсчет. Она пройдет прослушивание. И она будет в этом проекте! Любыми способами, даже если для этого придется просить кого угодно. Даже Стаса!
- Вот черт… - ответ на ее внутреннюю мантру, программой запущенную во весь организм, теперь спокойно отмеривающий ровный пульс, перекачивавший в штатном режиме кровь, заставляющий вдыхать и выдыхать воздух, и контролирующий бесперебойный процесс метаболизма. Мета-Болизма. Смешно.
Взгляд снова туда, к чертыхнувшемуся так называемому члену «жюри». Наклонившись вперед, в попытке рассмотреть или застыв в неверии, на нее уставился Фурсов. Тот же Влад, который пять лет назад огласил ей приговор одним-единственным словом: «Нормально». Сейчас, похоже, несколько ошалевший. Она могла бы его не узнать – бородатого сосредоточенного очкарика, если бы не прежнее, как раньше, открытое лицо и врожденная смуглость кожи.
Кажется, он растерялся, что еще сказать.
Зато Рыба-молот не растерялась.
- О, вы знакомы? – хохотнула она. – Тем лучше. У вас впечатляющие регалии, Полина Дмитриевна. Чем заинтересовал проект?
- Всегда интересно попробовать себя в чем-то новом, - Полина проигнорировала замечание Влада. Удобно расположилась на стуле, неспешно расстегнула пуговицы пальто, закинула ногу на ногу и ответила Марине: – Расширить горизонты возможностей.
- В случае участия проблем с вашим постоянным местом работы не возникнет?
- Не возникнет.
- Нет никаких факторов, которые могли бы воспрепятствовать вашей активной деятельности? Проект займет почти все время. Предполагаются разъезды не только по стране, но и несколько недель за границей. Вы практически не будете находиться дома и не сможете видеть семью.
- Мне и раньше приходилось уезжать на гастроли, - с улыбкой сказала Полина.
- Здесь предусмотрена работа команды. Это не солирование в филармонии. Вас устроит?
- Я примерно понимаю, как это будет.
- Замечательно, - очки Рыбы-молота блеснули, когда она придвинулась вместе со стулом за стол, и прожектор выхватил ее лицо. Она еще больше пополнела, но та энергия, которая читалась раньше в ее чертах, никуда не делась. Была на месте, вся, до капли. И, возможно, на гребне успеха приумножилась. – Тогда приступим?
- Приступим, - согласилась Полина. Поднялась, скинула пальто и оглянулась в поисках лестницы на сцену.
- Что будете играть?
- Она все сыграет одинаково хорошо, - рассмеялся Комогоров.
- У тебя есть шанс проверить, - в тон ему сказала Полина.
- Когда-то прослушивание не понадобилось, - прорезался голос Фурсова. Теперь уверенный и четкий. Укоризненный.
- Когда-то и обстоятельства были другие.
- Сыграешь что-то из нашего? Помнишь еще что-нибудь? Импровизировать – можно.
Таранич оглянулась на Влада. Другие члены команды тоже. Удивление, написанное на их лицах, читалось слишком явственно. Прослушивания длились уже второй месяц, и обычно молчаливый Фурсов отдавал право последнего слова Мирошу. Впрочем, их мнения чаще всего совпадали. И Влад умел настаивать на своем, когда полагал это необходимым.
Другие участники прослушиваний отыгрывали то, что считали нужным. Без излишних претензий. Но впервые за все время Фурсов пер буром.
Полина молча кивнула. Размеренно поднялась на сцену, подошла к роялю. Давно научившись отвлекаться от окружающего мира и сосредоточиваться на музыке, прикрыла глаза, досчитала до тридцати, как делала всегда на своих концертах, и коснулась клавиш, которые послушно отозвались на движения ее пальцев.
Сначала музыка была негромкой, но постепенно Полина наращивала звук. Словно рождая мелодии заново, она меняла им лады, ритмический рисунок, темп. Каждая новая песня, наслаиваясь одна на одну, порой перебивая предыдущую, была исполнена в другом стиле, но при этом в ней сохранялось то, что делало ее узнаваемой. И этот странный бесконечный мотив из песен, звучавших на фестивале в Затоке, отражаясь от всех поверхностей, наполнял зал, в котором ей становилось тесно, отчего казалось, что она сейчас разрушит сдерживающие ее стены и вырвется на свободу, в воздух – к ветру, к морю, к чайкам, как это было на пляже «Руты».

***

Вдох воздуха, полного музыки и йода. И ей снова двадцать лет. Она ощущает под ногами покрытие сцены, но, кажется, вовсе не стоит на ней – парит где-то высоко, куда устремляется Ванин голос. Там же, на высоте, ветер шевелит ее волосы, оставленные распущенными. А в руках – живет, дышит, как небо и волны, – инструмент, принадлежащий в эти минуты ей. И место это принадлежит ей. Место за его спиной.
Он дурачится на самом краю у микрофона, близко от зрителей, но ей почему-то кажется, что чувствует ее так же, как и она его. Потом он отставляет в сторону свою гитару. И в его руках оказывается бутылка минералки. Он делает жадный глоток, и капли стекают по его подбородку к шее. На нем светлые джинсы и поло ярко-красного цвета. Он смеется, что жарко, и обещает сделать еще жарче. А у нее по спине стекает капелька пота – от возбуждения и тихого восторга. Она и здесь, на сцене, играет для него. И одновременно – там, с визжащими девчонками в толпе.
Мгновение. Краткое, как жизнь, долгое – как она же. Мирош оборачивается к Полине и подмигивает. На его лбу тоже капельки пота. И глаза счастливо жмурятся. Этот взгляд и это мгновение будут с ней всегда.
Бас взрывается новым аккордом, который венчает Ванин пробег от правой до левой стороны фанзоны. Он оказывается стоящим на колонке и снова начинает петь.

Звезды на моем потолке.
Термос и душа в рюкзаке.
Вечная дорога домой –
И по ней бредешь, хоть хромой.
К тишине последних ночей.
К заоконным крикам грачей.

Эту песню они разучивали с самого утра. Полине она понравилась. Но то, как звучит сейчас его голос, ей нравится гораздо сильнее. Почему-то это чувство, что он ей нравится, обостряется настолько, что она уже почти не контролирует его. Здесь все возможно. Даже выплескивать это чувство в музыку. Ощущать себя кем-то, кто может позволить себе такое открытие. Открытость. Открытость чувств.
Мирош легко спрыгивает с колонки и в очередном пробеге останавливается неподалеку от нее. Песня продолжается. Пальцы прикованы к клавишам. Взгляд – там же. Ее фрагмент, в котором она отыгрывает и ведет за собой мелодию. И точно знает, как лихорадочно блестят сейчас его глаза.
Когда он перехватывает у нее инициативу и снова начинает петь, воздух накаляется еще больше.

В мир, где протекает твой кран.
И воды почти океан.
Где я снова выну на свет
Термос, что носил столько лет.
Душу, чтоб тебе подарить.
Пепел – на века сохранить.

Над их головами, выше сцены, проносится чайка. Кажется, они вместе с ней, вот там, в небе. А потом Иван делает это. Оказывается совсем близко. Так, что еще немного, и они вместе будут стоять за синтезатором. И заставляет ее встрепенуться единственной фразой, в которой он «звезды» поменял на «зори».

Все твое, что есть в рюкзаке.
Зори… на моем потолке.

Сердце пропускает удар.
И начинает стучать так отчаянно и громко, что почти заглушает и басы, и клавиши, и ударные. Не заглушает только его голос, который снова, раз за разом повторяет ее фамилию, звучащую в наборе букв. Его экспромт. Его – ей.

Все твое, что есть в рюкзаке.
Зори на моем потолке.
Все твое, что есть в рюкзаке.
Зоринамоемпотолке.
Зоринамоемпотолке.

***

Она тоже закончила свой экспромт. Неожиданно, не завершив пассаж, и, пока в воздухе замирали последние звуки, привычно сложила руки на коленях.
Потом была тишина. Недолгая. Фонящая по углам большого зала в течение нескольких оглушительных секунд. Комогоров не выдержал этой тишины первым. Хлопки его ладоней, скрежет сдвинутого стула, вскакивание на ноги – все это не могло не заставить остальных последовать за ним.
Сейчас она уже точно видела, что за ближайшими столиками расположилось с десяток человек – это самое большее. Рыба-молот, удовлетворенно, с видом, демонстрирующим явственное выражение «доннерветтер, детка, ты крута», со стула не вскочила, но хлопала оживленно. И ее лицо горело энергией, которая сомнений не оставляла. Если решающее слово за этой толстой бабой, то Полина в проекте.
Только Фурса выглядел сдержанным и испепелял ее странным взглядом, значения которого она совсем не понимала.
- Я же говорил, что она сыграет! – хохотнул Тарас, обернувшись к Марине. Та видимого внимания на него не обратила, даже ухом не повела. Только настойчиво и жадно изучала всю фигуру пианистки на сцене.
- Ну, поздравляю, - усмехнулась она. – Это впечатляет.
- Спасибо, - поблагодарила Полина и, не сдержавшись, быстро глянула на Влада. – Сыграть что-то еще?
- Да нет… достаточно, - проговорил он. – Все нормально.
- Хорошо, - Полина кивнула, поднялась с банкетки и проделала обратный путь к столу, за которым по-прежнему сидела Таранич.
- Спасибо, что отозвались на приглашение, госпожа Штофель, - медленно произнесла Рыба-молот, продолжая рассматривать пианистку. Вероятно, силясь вспомнить ее, раз очевидно помнили Фурсов и Комогоров. Могла или не могла эта «акула» держать в голове ту девочку, которая на несколько дней заменила клавишника «Меты» на заре их существования. Девочку, которая тоже дала Мирошу, которого здесь даже нет, шанс. Ее взгляд впился в лицо молодой женщины по имени Полина. Она закусила губу, после чего сказала: - Мы позвоним вам в ближайшее время. Я полагаю, нам есть, что обсудить.
- Надеюсь, - подхватив со стула пальто, Полина улыбнулась в ответ. – Спасибо, что позвали. Ваш проект весьма интересен для меня, и я с удовольствием приму в нем участие.
- Я думаю, это будет взаимовыгодно, - кивнула Таранич. Голова Фурсы резко повернулась к ней, он хотел что-то сказать, но, перебивая его, в разговор ворвался Комогоров:
- Главное, меня не пододвинь, Поля.
- Не переживай, - рассмеялась она в ответ, - я – всегда лишь временное явление.
И попрощавшись, вышла из зала.
Шаги по коридору – снова темному после света на сцене. Там были и другие музыканты. Но они вне игры. У них – без шансов. Потому что она сама – целую вечность так не играла, как сегодня. И пусть в висках болезненно стучит которые сутки неумолкающее «как так?» – уже плевать.
Где Мирош? Где он? Когда он скажет свое чертово «нет» ее участию? Почему он не произнес его сегодня? Для того чтобы держать ситуацию под контролем, ей нужно ощущение борьбы. А сегодня борьбы не было. Она их за десять минут распластала. Потому что они – не Мирош.
Сегодня Поля лишь удостоверилась – это приглашение ошибка организаторов.
- Полина, стой! – раздалось у нее за спиной, когда она почти добралась до выхода.
Она остановилась и, обернувшись, увидела Влада. Отошла чуть в сторону и подождала, пока он подойдет ближе.
- Привет, - выдохнул Фурсов, оказавшись поблизости. И сейчас, в этом освещении, она видела, что он скорее растерян, чем зол или недоволен. Оцепенение с него слетело. Серьезные карие с желтизной глаза были настороженными, но не ожесточившимися.
- Привет.
- Как ты… как ты?
- Я плохо выгляжу? – усмехнулась Полька.
- Да нет… еще лучше выглядишь… - он сглотнул и опустил глаза: - Зачем пришла? Могла же проморозиться.
- Не могла.
- Почему?
- Потому что я хочу участвовать в этом проекте, - проговорила она твердо, глядя на Фурсова. – Хочу и буду.
- Нахрена он тебе? Я прочитал твою анкету… тебе своих впечатлений мало? Я не знал, что Полина Штофель – это ты!
- Теперь знаешь. И, Влад, я не уйду.
- Когда он узнает, он не позволит. Тебе это надо?
- Я не уйду, - упрямо повторила Полина. – Можешь ему передать. Даже если у вас все будут против, я найду, как остаться.
- Там пара десятков других, - Фурсов мотнул головой в сторону коридора. – Нам их слушать сегодня весь день.
- Я же не говорю, чтобы вы их не слушали, – ее брови удивленно взлетели вверх.
- Но ты уже уверена, что ты лучше, - констатировал Влад.
- Конечно!
Он помолчал, сосредоточенно о чем-то думая, – она почти видела, как обрывки мыслей мелькают в его глазах. Если бы только по этим обрывкам можно было читать! Теперь Фурса казался ей почти беспомощным. Черт его разберет, почему.
- Я приложу все свое влияние, чтобы тебя здесь не было, - вдруг сказал он. – Потому что если узнает Иван, то откажется от работы.
- Не думаю.
- Я вижу. Если бы думала, тебя бы здесь не было.
- Спасибо, - хмыкнула она. – Тебя, наверное, ждут?
- Ждут.
- Тогда до встречи. Всем привет.
Полина повернулась обратно к выходу и неспешно вышла из здания. Фурсов смотрел ей вслед. Все то время, пока ее шаги были доступны слуху, он смотрел ей вслед. До тех пор, пока она не прошла через стеклянную дверь и не направилась к парковке.
Полина Штофель. Та самая, от которой рвало крышу его лучшему другу.
Влад чертыхнулся и, развернувшись, направился назад, в зал, где временно приостановили прослушивания. Без него они не имели смысла. Как бы это ни выглядело внешне, но у Фурсова было чутье, без которого давно уже никто в команде «Меты» не обходился.
- На свидание приглашал? – рассмеялся Комогоров, когда Влад уселся на свой прежний стул возле него.
- Чужие бабы – под запретом, - буркнул он в ответ, пытаясь сосредоточиться на том, что предпринять. Но Тарас не желал умолкать:
- Мужа испугался?
- Ага… мужа.
Никому не пришло в голову подробнее изучить досье предполагаемых участников проекта. Ни-ко-му. Полина Штофель, 26 лет. Представлялась еврейская девочка, шпарившая на пианино, как богиня.
- Может, это творческий псевдоним. Так что, все же попытай счастья, - продолжал балагурить Комогоров, но Влад метнул на него убийственный взгляд, и он заткнулся.
Помнил или нет? Те дни, когда Полина была почти частью их? Пятая. Возле Ивана. Мог Тарас хоть что-то из того помнить? Он ведь только пришел в группу вместо Гапона, земля ему... Поля привела…
На свою беду, Фурсов помнил слишком много и слишком ярко.
- Она не замужем. В анкете все это есть, - вдруг проронила Таранич. На сцене в то же время обосновалась следующая пианистка. Их для небольшого оркестра, который намеревались сформировать для записи альбома, слушали последними. Девять музыкантов из десяти отобрали в феврале. С пианистами дело обстояло сложнее. Это обязательно должна быть девушка. И обязательно – с яркой внешностью. В концепте альбома ей отводилось второе место после Мироша. Лирическая героиня, мать ее.
Таранич делала ставку на эффектность. Одного солиста ей теперь, после всего, казалось мало.
«Все это фуфло. Нам нужен прорыв – я сделаю нам прорыв», - сказала она, когда Иван в студии показывал свои новые песни, привезенные из Торонто.
Следующих после Штофель слушали неохотно. Явно заставляли себя, но Рыба-молот держала марку до конца, в то время как Фурсов искал хотя бы кого-то, у кого есть за что зацепиться.
Когда сцену покинула очередная пианистка, статная брюнетка, к игре которой казалось сложно придраться, он, как бы между прочим, прощупал почву:
- Она будет хорошо в кадре смотреться.
- Мы не готику делать собираемся, - брякнула Таранич.
- Ну при чем тут готика? – хохотнул Влад. – Выкрасить на пару тонов светлее…
- Зачем, если есть готовое? Природой выкрашенное.
В очередной раз мысленно чертыхнувшись, он промолчал. Ясно. Легко не получится. Рыба-молот решение приняла.
Следующие пару часов ничего подходящего не попадалось. Комогоров откровенно заскучал. Подъехавший с опозданием Кормилин рисовал чертиков в блокноте. Фурсов усердно шевелил извилинами. Ну вот как так можно было вляпаться?! Кому взбрело в голову отправить приглашение Штофель?!
В очередной раз его внимание привлекла миниатюрная барышня с явными азиатскими корнями – складка у верхнего века чуть раскосых глаз, как у японок, фарфоровая кожа и совершенно очаровательный почти детский рот. Влад взглянул на Таранич, надеясь увидеть в ней хоть долю заинтересованности. Но, так ничего и не заметив, все-таки шепнул ей на ухо:
- Здесь можно сделать ставку на экзотичность. Йоко и Иван.
- Ты мне своими битломанскими инсинуациями мозг-то не препарируй! – фыркнула Марина. – А если такой умный, попроси ее хоть одну вашу песню сыграть. Я согласна даже оригинальную версию послушать.
- Да не вопрос, - пробормотал Фурсов. И резко поднял руку, прерывая выступление японки. Она послушно убрала ладони от клавиш и недоуменно воззрилась на басиста. Влад уткнулся в анкету. Виктория Нагаи. Потрясающе. – Вика, спасибо большое! Для большей ясности могу я попросить вас исполнить что-нибудь из нашего репертуара? Что угодно.
- Я почти ничего не знаю, - чуть растягивая слова, проговорила та.
- Не умеешь – научим. Не хочешь – заставим, - продолжал втихомолку ржать Комогоров, славтехоспади, переключившись с Полины Штофель на новый объект.
- Но что-то же знаете? – ободряюще подмигнул Фурса, выругавшись про себя: если нихрена не в курсе, зачем приперлась?
- Да, я поняла… - девушка повернулась обратно к инструменту и начала играть «Девочку...» Эту не знать было невозможно. Некоторые ноты звучали так же протяжно, как и гласные в речи музыкантши. В остальном – технично исполненный кавер. Фурсов напряженно вглядывался в ее аккуратное лицо, пока она управлялась с клавишами. Всем все было предельно ясно. Собственно, о чем просил, он получил. Но, тем не менее, когда Нагаи доигрывала финал, Влад посмотрел на Таранич и глухо сказал:
- Немного подкорректировать, и выйдет интересно. Внешность, опять же…
- Не смешно, - сообщил ему уже Тарас. Если Тарас начинал беситься, то только от неправильного с его точки зрения исполнения «родных» песен.
Марина сейчас помалкивала. Очевидно, прослушивание ее уже мало интересовало. Ближе к вечеру ей стала названивать дочь, и она все чаще вообще отлучалась в коридор, доверяя слушать «мальчикам» и остальным членам команды. И стоило признать – это фиаско.
Но все же по завершении бесконечного марафона, окончательно вымотавшись, когда они выпроводили последнюю претендентку, Фурса озвучил мучивший его вопрос:
- Что ты думаешь, Марин?
- А о чем тут вообще думать?
- Хочется определенности.
- Я позвоню Штофель и юристам. Пусть готовят контракт. Так определенно?
- Это Ванина бывшая, - выпалил Фурсов.
- И что мне теперь сделать по этому поводу? – с явным раздражением спросила Рыба-молот.
- Ты ее не помнишь? – продолжал гнуть свое Влад. – Она играла на Z-fest'е, когда Гапонов попал в больницу. И ее Мирош приволок.
- Черт! – вскинулся Кормилин. – И я это пропустил?! Как ее звали-то?
- Полина ее звали, - ответил Тарас.
- Точно! Зорина! Вот это номер.
- Они плохо расстались, - глядя только на Таранич, говорил Фурса. – Ему это явно не понравится.
- Объясняю для непонятливых, - Рыба-молот повернулась к Владу всем своим массивным телом. – Расклад такой. На данном этапе мне глубоко похрену, что ему не понравится. В этот проект уже ввалено столько, что вам и не снилось. И я не позволю ему все просрать из-за того, что он кого-то там трахал. Или его.
- Он выполнит твои условия, и ты это знаешь, Марин! Но зачем устраивать лишние американские горки?
- Потому что она – знает, как прикрыть ваши задницы.
- То есть ставку ты сделала? – вспыхнул Влад. – Наше мнение не учитывается?
- Пока я слышу только твое, - она перевела взгляд на помалкивающих Кормилина с Комогоровым. – Ну?
Те в данный конкретный момент напоминали двоих из ларца с недоуменными рожами. Разве только фирменного «а-га-а» не последовало. Впрочем, Кормилин бросил недовольный взгляд на Фурсу. Тарас же проговорил:
- Я ее по консерватории помню. Звезда факультета. Техничная и очень работоспособная. Да и анкета у нее крутая, все видели.
- А мне вообще похрен, кто кого трахал. Работа – это работа, - пожал плечами ударник.
Таранич снова посмотрела на Влада.
- Я звоню Штофель и юристам. На этом – все.
Дальнейший спор был бесполезен. И если кто и мог ее уговорить, пользуясь непреходящей к себе слабостью, то это только Мирош. Стоило ему просто явиться сегодня на это чертово прослушивание.
Впрочем, может, и к лучшему, что его не было. Кто знает, как бы он повел себя.
Больше всего на свете сейчас Фурсов боялся этих Ива́новых срывов. Может быть, и не было бы ничего. Может быть, все прошло. Может быть, по утверждению самого Мироша, прошлое больше не имеет значения, и он излечился.
Может быть.
Какая разница, кто с кем спал. Если относиться к этому таким образом, как прозвучало из уст Таранич и Кормилина. Пять лет прошло, столько всего было. С Иваном – было. И судя по фамилии – с Полиной тоже. Хотя на Зорину-Штофель Владу было, откровенно говоря, плевать. Но не плевать на Мироша.
Не плевать на чад безумия, когда он носился по Киеву, разыскивая лучшего друга, которого несколько суток никто не мог найти. Иван не отвечал на звонки – потом выяснилось, телефон у него отняла сама Марина в ходе воспитательной работы незадолго до побега. Он не появлялся ни в своей квартире, ни у знакомых. А однажды утром в интернет просочились фото, сделанные в каком-то клубе. Иван всю ночь зажигал там с Гапоновым и выглядел невменяемым. Обдолбанным. На потеху журналистам.
Чего стоило Рыбе-молоту замять это все, Влад по сей день не знал. Тогда он об этом и не думал. У него погибал лучший друг.
Он все еще помнил, как нашел его. Помнил сутки в клинике, где его откачивали. Помнил вырвавшееся из него усталое, лишенное жизни: «У меня два выхода. Или сдохнуть, или к ней». У Фурсова даже вопросов не возникло, о ком он говорит. Когда все изменилось – он помнил тоже.
Звонить Ивану Влад не стал. Не представлял себе, как сказать. Не представлял себе, как будет оправдываться. Черт подери, это даже не его дело.
Когда народ с прослушивания разошелся, а он сам добрался до дома, минут сорок провел, глядя на записи концертов, найденные на Ю-тубе. Кто ее отобрал? Кто прислал это чертово приглашение? Впрочем, можно ли было его не прислать после просмотра этих проклятых выступлений?
В конце концов, добравшись до кофе, уже вечером он сбросил Мирошу сообщение. Всего несколько слов:
«Пианистку выбрали. Полина Штофель. Загугли».
_________________

 » 3. В самых лучших городах пахнет морем

арт от Mila Read

***
В самых лучших городах пахнет морем.
В самых лучших городах пахнет морем.
В самых лучших городах пахнет морем.
Заклинило. С этой фразой он ложился спать. С ней распахнул глаза под утро.
Они приходили редко, эти фразы, но подолгу не оставляли в покое. До тех пор, пока он сам не разродится дальнейшим текстом. Чем-то завершенным. С четким и ясным финалом. Который совсем не обязательно ляжет на музыку, ни во что не закольцовываясь.
В последнее время стихи не всегда находили свою мелодию, не нуждались в этом, становились чем-то самостоятельным. Тексты текстами быть переставали.
Строки падали на грудь невыносимой тяжестью и не давали дышать по ночам. Будили, едва засыпал, удушьем. И чем дальше, тем более ясным становилось, что вдохновение – нихрена не полет, не легкость, не эйфория. Вдохновение – это груз, который, свалившись на хрупкое человеческое тело, не оставит от него и мокрого места.
Вдохновение – это то, за что однажды придется платить. И цена у каждого своя. Мирошева прежде казалась ему непомерной, но он привык. Платить привык. Сейчас – так и вовсе считал себя вполне платежеспособным.
По правде сказать, сон все же скорее нормализовался. Бессонницы, как раньше, до второго рождения, уже не мучили. Временами он даже чувствовал себя здоровым, не нуждающимся в том, чтобы искать снотворное, рыская по ящикам квартиры. Ни снотворного, ничего другого.
Иногда являли себя кошмары. Нечасто, зато во всей красе. Но, во всяком случае, сейчас он мог быть уверен, что то не галлюцинации от несовместимого с жизнью кайфа. А всего лишь сновидения. Морок, который рассеется, едва взойдет солнце.
В восходе солнца Мирош был уверен – оно всегда встает, даже тогда, когда лучше бы его не было. Возможно, все потому, что он здесь? Здесь – вместо Саммерхилла? Вместо Подола, к которому начал привыкать заново?
В комнате было темно. Он даже глаз не раскрывал. Пошарил по прикроватной тумбочке ладонью и наткнулся на телефон. Тот ярким светом ударил по едва размеженным векам, и Иван поморщился. 4:32. Ну и какого лешего? Ночь-полно́чь. Нахрена в городах пахнет морем?
Впрочем, в этой комнате если чем и пахло – то зеленым чаем, бергамотом и чем-то еще пряным, источаемым аромадиффузором. То еще давление на психику. Может быть, город здесь и ни при чем. Когда он в прошлый раз останавливался в этой гостинице, администрация еще не страдала такой х*рней. Но сейчас она заставляла страдать его.
Иван медленно поднялся с кровати и доплелся до окна. Оно выходило на гавань и порт. Откроешь – услышишь шум волн. Услышишь шум волн – вспомнишь, кто ты. Сейчас окно прятало его от мира и самого себя за бамбуковыми римскими шторами. Он повозился, поднимая их, чтобы добраться до фрамуги. И только тогда смог глотнуть воздуха – еще ночного, резкого, предрассветного. Тот ворвался в комнату вместе с мартовским ветром и коснулся его лица, пощекотал кожу, прошелся по густым волосам и устремился по углам помещения, вытесняя пряный запах аромалампы. Ночь пульсировала вместе с шумевшим в сотне метров от гостиницы морем, а он сам вглядывался в него, поеживаясь от холода. Оно было темнее неба, которое еще не проснулось, но уже теряло свою бесконечную глубину, окрашенную в цвета́ космоса.
В самых лучших городах пахнет… зеленым чаем.
Иван отлепился от окна. Глаза к темноте привыкли, не нужно было брести на ощупь в поисках кровати. Упал на подушку в надежде снова заснуть, но теперь, под дыхание волн, это стало казаться нереализуемой задачей.
Снова сел. Потянулся к телефону. 4:39.
В Торонто детское время, еще десяти нет. Мисс Кларк укладывается не раньше одиннадцати. В нормальных обстоятельствах Иван встал бы около восьми, когда мисс Кларк определенно видела бы, если не пятый, то третий сон. И прочитал бы ее вечернее сообщение, неспешно ответил на него и забыл о существовании мессенджера до позднего вечера, когда у нее день в разгаре.
Иногда, если он не вырубал интернет на телефоне, она будила его среди ночи. Подчас он не помнил, что где-то там – есть Мия. Временами – и она не вспоминала. В зависимости от загруженности. Изредка – тянуло. Но ввиду бешеного ритма жизни обоих и разных часовых поясов их «изредка» не совпадали.
Мирош снял блокировку. Щелчок по ярлыку Ватсапа. Сверкающий летним позитивом зеленый интерфейс.
Мия Кларк.
Непрочитанное сообщение.
Mia: Привет! Видела несколько отрывков твоего последнего концерта на Ю-туб. Очень неплохо, но заниматься, уверена, бросил. Голос опять зажимается. Лентяй! Я понимаю, что переучиваться сложно. И на горле ты вполне мог бы петь всегда. Но уйдешь от ключичного дыхания – себе же облегчишь жизнь. И к распевкам вернись. У тебя есть потенциал еще увеличить рабочий диапазон. Не бросай работать. У тебя хорошо получалось. Надо всего лишь продолжать.
Иван усмехнулся. Была онлайн в 4:02.
Интересно, шансы есть?
И его пальцы забегали по раскладке клавиатуры.
Mirosh: Ключевое здесь – «надо заниматься» или то, что ты бродила по Ю-туб в поисках нарезок?
Прикрыл глаза, откинулся на подушку, думая досыпа́ть. Может, появится, может – нет. Может, потом. Их переписка была похожа на один бесконечно долгий, неограниченный «привет-пока» разговор. Наверное, именно за счет того, что в онлайне сейчас они пересекались крайне редко.
Но не успел он закрыть глаза, как на телефон прилетело уведомление о сообщении.
Mia: Мне интересно, чем ты занимаешься =)
Mirosh: Конкретно сейчас – валяюсь в постели. Много видела?
Mia: Достаточно, чтобы остаться недовольной как твой преподаватель.
Mirosh: А как Мия с Йонж Стрит?
Mia: Понравилось. Наверное, хороший был концерт.
Mirosh: За два года – первый.
Mirosh: Насчет занятий – до осени восстановлюсь. Войду в норму. У нас альбом, никаких передышек.
Mia: У тебя все получится! И ты сам это знаешь.
Mirosh: Даже несмотря на то, что голос зажимается? ;)
Mia: Не заставляй меня думать, что я зря тратила на тебя время =)
Mirosh: Это ты сейчас о чем? Мм?
Mia: О том, чего ты сможешь достичь, если захочешь.
Даже несмотря на то, что ему до черта надоело достигать. Доказывать. Биться головой о стены. Надо признать, лоб оказался довольно крепким. Но это вовсе не значит, что черепушка не идет трещинами. Он мрачно усмехнулся. Мисс Кларк не приемлет слабостей.
Mirosh: Ты подумала о Берлине? Времени все меньше, надо бронировать номер в гостинице. Никак не определюсь – дабл с тобой или твин с Владом.
Mia: Сингл =) У меня не получится, есть важные дела.
Перевести дыхание – почти с облегчением. Счастье, что она не видит его лица, потому что это уж слишком наглядное зрелище.
Он не представлял себе их с Мией в Берлине. Тем более – в Киеве.
Только в Торонто. Только в ее маленькой стерильной квартире на Йонж Стрит. Только у себя на Макферсон авеню. Только в консерватории, где она гоняла его – с присущими ей требовательностью и мягкостью одновременно. Она ведь с первого дня взялась его опекать. С самого первого. И он по-прежнему был ей благодарен за то, что напомнила ему, что может быть по-другому, без скотства, без крайностей. Без тех страстей, которые поглотили его целиком. Но с теплотой и спокойствием, которых он не знал последние годы.
И все же хорошо, что она не собирается в Берлин. Он должен был спросить. Правильный поступок после всего. Она умница – и тоже ответила правильно.
Mirosh: Жаль. Посмотрела бы, как мы работаем. Стимулировала бы меня не лениться и отрабатывать на совесть.
Mia: В другой раз. Сейчас придется тебе справляться самому.
Mirosh: Когда я, в конце концов, сяду заниматься, специально запишу аудио и сброшу послушать.
Пора сворачиваться. Во всех смыслах, пока она не принялась строчить ответ.
Mirosh: Ладно… если не возражаешь, попробую еще вздремнуть, ok? У меня пяти нет.
Mia: Обязательно все прослушаю, присылай. Рада была пообщаться.
Mirosh: пока!
Выйти из Ватсап. Вырубить инет. Опустить веки. Напрячь глазные яблоки, чтобы понять – проснулся окончательно или будет спать.
Наверное, все потому, что приехал в этот город. Он не дает покоя, самый лучший город, в котором запахи не важны – хоть моря, хоть зеленого чая. Здесь дух такой, он не зависит от запахов. Они на разных берегах, а над ними – разное небо. К счастью.
Все потому, что он вернулся. Пусть и на несколько суток. Как только позволят обстоятельства – сбежит назад, в свою берлогу.
Но как в Торонто он тянулся за Мией в поисках чего-то нормального, так и здесь. Она возвращала его на землю.
Мисс Кларк была старше его на восемь лет и уже преподавала вокал в консерватории, куда он, зачисленный на обучение во имя программы собственной реабилитации и социальной адаптации, соизволил, в конце концов, явиться.
Над самим собой Мирош ржал тогда втихомолку – докарабкался до необходимости учиться по сложнейшим генным конструкциям. А в действительности, черт его знает, что было в ту пору в его голове. Затравленность отпускала, но ощущал он только неуверенность в своих силах. И Мия эту неуверенность в нем почувствовала: в сочетании с голосом и поведением – коктейль гремучий.
На чашку кофе после занятий она пригласила его в первый же день. Она – его.
Они зависли в ближайшем Старбаксе, а потом, вооружившись фирменными стаканчиками, бродили по набережной Онтарио, разглядывая высотные здания, Си-Эн Тауэр и бесконечные яхты, большие и маленькие. Иногда ему казалось, что он только тогда стал замечать что-то вокруг себя. Здесь тоже были чайки. Бесконечные стаи чаек.
Переспали они с Мией через неделю после этого кофе. Когда точно знаешь, чего ждет от тебя потенциальный половой партнер, вопрос исключительно в выборе – насколько готов ему дать то, что он хочет. С Мией было легко. Он успел и позабыть, что бывает так легко.
У нее не находилось времени и желания терпеть ухаживания. Он не хотел ухаживать – откровенно ленился. Конфетно-букетный период отсутствовал напрочь, как если бы они были знакомы долгие годы. И в один день захотели друг друга.
Мия учила его вокалу, гоняла на занятиях, а он запрещал себе вспоминать словосочетание «приват-монстр». Потом они разбредались каждый в свою сторону. У нее была тысяча дел. Не преподаванием единым жила. Джазовый оркестр, в котором она солировала, играл по четвергам в Хай-Парке. БумБокс Саунд, где она записывалась бэк-вокалисткой, регулярно прибегал к ее услугам. Больной отец в хосписе перестал ее узнавать. Ей было не до любви. Ему – подавно.
И, тем не менее, им было хорошо вместе – трахаться и болтать без устали.
Может быть, в силу разницы в возрасте. Он нуждался в том, чтобы его взяли за руку и повели за собой. Он устал идти вперед на внутреннем резерве, которого совсем уже не осталось. Исчерпал самого себя. Появившись в его жизни, Мия дала толчок тому, чтобы он снова захотел шагать.
А он удержал ее от отчаяния, когда мистер Кларк отошел в мир иной, одномоментно прекратив мучения – и свои, и дочери.
Мия двигала – Мирош удерживал. Все справедливо.
Сколько бы это длилось, Иван не знал. Сколько могут продлиться такие отношения? Тянут ли на долгосрочный союз? Или оба всегда осознавали, что однажды он вернется домой, а у нее не будет времени на что-то более серьезное, чем секс? Возможно, она себе не оставляла этого времени, понимая неизбежность первого. А он не слишком мучился совестью, находя себе извинение во втором.
Но Миа Кларк – это Иван тоже понимал – где бы они оба ни находились, чем и с кем бы ни жили, останется тем человеком, который впустит его в свой дом и даст отоспаться. Напоит кофе из Старбакса и устроит втык за позаброшенные распевки.
Мирош раскрыл глаза. Запах зеленого чая постепенно выветрился. В самом лучшем городе снова воцарилось море. А он тратил свою жизнь на другие города.
Осознание этого пришло давно и никуда не уходило. Никогда не уходило, где бы его ни мотало. Всё в нем.
Он поднялся, неспешно натянул джинсы, толстовку и выполз наружу из номера. Шести еще не было. Рань. Темень, едва подернутая розоватым маревом в воздухе.
А в фойе – яркие лампы, бьющие по нервам, и неспящая администраторша за стойкой. Не столь бойкая ввиду раннего времени суток – еще не сменилась. Легкий макияж, вишневого цвета пиджачок на белой блузке. Имя на бейджике: Раиса.
- Раинька, не спите?
Раинька подняла глаза от планшета и, кажется, тут же стряхнула с себя вялость.
- Ну что вы, на работе же! – улыбнулась она во все тридцать два.
- Скоро заканчиваете?
- Час еще. А вы чего так рано?
- А я не на работе, - губы растянуть еще шире, чем у нее, от уха до уха. – Не спится. Ключ дадите?
- От ресторана?
- Ага.
- Сейчас Андрея позову, - кивнула она, - подождите минутку. Перекур у него.
- Да куда ж я денусь, если встал.
Раинька упорхнула к охраннику.
Мирош остался торчать у стойки.
Когда он приезжал в Одессу, всегда останавливался в этой гостинице. Его знали. Считали местной достопримечательностью и все позволяли. В том числе торчать по ночам в ресторане у пианино. Раньше, правда, он еще значительно подчищал их запасы спиртного из бара, тащил туда своих девок – пару песен показать, но показывал не только музыку.
Администрация не возражала – не страдая излишней бережливостью, чаевые Мирош оставлял впечатляющие. Времена эти давно канули в Лету, а пианино осталось. Вместе с желанием играть. От его прежней шкуры, как иногда ему представлялось, и правда, только бесконечная жажда создавать музыку сохранялась неизменной. Даже из тех стихов, которые не были текстами.
У стойки снова показалась Рая, за ней семенил секьюрити. Зал ресторана ему открыли, а напоследок администраторша блеснула профессионализмом:
- Если вам что-нибудь будет нужно, скажете, да?
- Ну, если понадобится, скажу.
Все, что ему сейчас было нужно, – это прикоснуться к клавишам. Вертевшаяся в голове строка не оставляла в покое. Всего лишь строка – без рисунка, без ритма, без продолжения.
Давным-давно его песни рождались за гитарой. Сейчас он извлекал их из всего, о чем имел хоть какое-то представление. Клавишными и в прежние времена владел немного лучше, чем струнными, ничего так и не освоив в совершенстве. Когда переполняла музыка, он бы и на ложках сыграл.
Теперь – был пуст, если не считать единственной строчки. В самых лучших городах пахнет морем. Ее он повторял раз за разом, пробуя на вкус, и пытался научить пианино проговаривать следом. Пытка инструмента и пытка себя самого. До тех пор, пока пальцы не пустились в извечный путь по клавишам, по знакомой последовательности черных и белых. Следом за мелодией, которую единственную разрешал себе иногда извлекать из воспоминаний. Пусть будет частью его.
Когда за окном забрезжит рассвет, наступает самое время для того, чтобы начать распеваться. Но вместо этого тихо, полушепотом он произносил текст «Второго Рождества». Море одно. Небо одно. Берега разные. Промерзшие до самой сердцевины берега.
А ресторан открывается неукоснительно в 7:00 – для внутреннего пользования, чтобы накормить постояльцев. И к тому времени, когда зал начнет заполняться людьми, узнаваемое лицо за пианино возьмет последний аккорд и ретируется, пока его не успели облепить даже те, кому он нахрен не сдался. Впрочем, чей-то день сегодня, одиннадцатого марта, определенно станет чуточку лучше от того, что довелось застать до завтрака – пусть всего несколько минут, но им играл Мирош из «Меты».
Жизнь в районе Саммерхилл за океаном многое изменила. Там Иван был никому не известен. Странное чувство – бродить по улицам и знать, что никто не оглянется и не бросится следом – просить автограф или вместе фотографироваться. Еще один этап детоксикации. Он перестал нуждаться в славе как в допинге. Популярность ради популярности перестала видеться необходимой, как новая доза. За океаном к нему вернулась способность делать музыку, а не бизнес.
И все же два дня назад они подтвердили статус самой популярной рок-группы страны на концерте 8 марта. Два дня назад он вспомнил, каково это – снова играть звезду. Для того чтобы сегодня есть свою яичницу с ветчиной и томатами в номере, а не с народом, выползшим кормиться на шведском столе. И запивать завтрак кофе – крепким и без сахара. День начался настолько рано, что еще попробуй продержись до вечера.
В восемь утра Иван уже сидел в приемной заведующего кардиологическим отделением городской клинической больницы и пил вторую пайку кофе – слабого, кислого, дешевого. Его не спас бы даже сахар или сливки. Прости, Старбакс.
Медсестричка, молодая женщина немного за тридцать, снабдила Мироша большой чашкой и упаковкой печенья и сейчас бдела, демонстративно вперив взгляд в экран компьютера, видимо, полагая, что он не чувствует, как она то и дело высовывается из своего окопа, чтобы в очередной раз бросить на него взгляд. И в глазах ее явственно читалось: «Я точно не сплю?»
Врач задерживался. Иван нервничал. Тарахтел ложкой. С солнцем вернулись тревоги насущного, не связанного с тем, что давно не имеет значения. Пить кофе в кардиологии – оксюморон.
Когда Роман Самуилович показался в приемной собственного кабинета, Иван едва ли не с облегчением отодвинул в сторону чашку и сдержанно поздоровался.
- Я сын Людмилы Мирошниченко, вас вчера не было, когда я приходил, а мне хотелось бы переговорить, - сообщил он.
- Кг’айне г’ад, молодой человек, - практически проглатывая «р», кивнул врач, - я бы тоже хотел. Пг’ошу.
- Спасибо.
Иван прошел за заведующим в его кабинет и уселся за стол, ожидая, пока тот устроится в своей вотчине. Когда врач оказался сидящим перед ним, заговорил снова:
- Мне необходимо знать реальное положение дел и каковы риски ее состояния. Вчера она выглядела очень слабой.
И несчастной. Жалкой. Изможденной. Но вслух Иван этого так и не произнес.
- Видите ли… - Роман Самуилович сложил пальцы домиком и воззрился на Ивана. – Конечно же, у вашей матушки имеются пг’облемы, свойственные ее возг’асту и… и обг’азу жизни. Но именно в связи с этим я бы позволил себе утвег’ждать, что сег’дце у нее в очень положительном состоянии.
- Ее ж на скорой увезли!
- Увезли, - подтвердил врач. – Ваша матушка жаловалась на боль в гг’уди, отдающую в левое плечо. А девочка на неотложке была молоденькая, новичок. Спутала пг’иступ стенокаг’дии с пг’единфаг’ктным состоянием. Ну и… - Бондарев закатил глаза, - Людмила Андг’еевна, помимо всего, в деталях сообщила, кто она такая. Девочку саму едва ли не откачивали.
- Ясно, - Мирош поморщился и откинулся на спинку стула, испытывая одновременно странную смесь облегчения и раздражения.
Мать объявилась в субботу утром, когда он отсыпался после концерта. И сообщила, что у нее сердечный приступ. Голос показался ему загробным. Таким, что пробрало. А о том, что такое находиться между жизнью и смертью, Иван знал слишком много для своих двадцати шести лет.
В то же утро он сорвался в Одессу первым поездом, на который поймал билеты. Можно было машиной, но доза алкоголя в крови после концерта явно превышала допустимую – накануне отмечали с ребятами. С алкоголем он все еще осторожничал, но иногда позволял себе выпить, воображая, что может контролировать свою жизнь.
В итоге в клинику, куда увезли Милу, Иван попал только к вечеру, но зато удостоверился, что она устроена со всеми возможными удобствами, лежит под капельницей и слишком слаба, чтобы затягивать визит. В воскресенье же весь день он провел у нее. Часы рядом, глядя на мать, то засыпающую, то просыпающуюся. И бесконечно жалующуюся на жизнь. Врач был только дежурный – законный выходной. А вел ее не кто-нибудь, а зав. отделением. Иван успел навести справки и выяснить, что он действительно толковый специалист, но всерьез раздумывал над тем, чтобы перевезти Милу в Киев. И ему ближе, и возможностей в смысле получения медицинской помощи больше. Вопрос только, разрешат ли ей в ее состоянии проделывать столь долгий путь.
С этим и ожидал он сегодня Романа Самуиловича за чашкой бурды вместо кофе.
- Она говорила, что у нее был сильный приступ, - мрачно сказал Иван. – Стенокардия дает такие боли?
- Дает. Но и у стг’аха глаза велики. Об этом нельзя забывать.
- Я понимаю. То есть опасности никакой нет?
- Ну как вам сказать. Я бы посоветовал пг’овести комплексное обследование. И длительное санатог’ное пг’ебывание. Но об этом вы и сами знаете.
- Понимаю. Как скоро ее выпишут? Показаний для дальнейшего пребывания в стационаре, как я понимаю, нет?
- Нет, - подтвердил Роман Самуилович. – Но в гог’оде есть частные клиники. Если вы или ваша матушка сочтете нужным… так сказать.
- Мы с ней обсудим этот вопрос. Мне бы не хотелось занимать у вас ни время, ни койку, - усмехнулся Иван. Лежала Мила, естественно, со всем возможным шиком в здешних условиях. В отдельной палате и даже с сиделкой, которую Иван приволок еще вчера. – После сегодняшних процедур возможно оформить выписку?
- Конечно, - с заметным облегчением отозвался Бондарев.
- Спасибо, - проговорил Мирош. – И за то, что возились с нами, спасибо.
- Это наша г’абота, - Роман Самуилович с улыбкой кивнул и добавил: - Еще увидимся.
«Отблагодарить Бондарева», - поставил в своей голове пометку Иван, выходя из его кабинета. Далее следовал путь больничным коридором до материной палаты. Она была в стороне от других и с порога отличалась от обычных. Хотя бы дверьми – новыми и, судя по всему, недешевыми. Кроме того, свежий ремонт, ванная комната, вполне приличная мебель, кондиционер. Даже при нынешних своих реалиях Мила сохраняла запросы прежнего статуса.
Тая, сиделка с дипломом медицинской сестры, которую Иван нанял сразу по приезду, без слов понимая, что от нее требуется, поздоровавшись, вышла из палаты. Мирош прошел к кровати, на которой на ортопедической подушке устроилась Мила, и сел на стул перед ней. Сегодня она выглядела получше. Возможно, в силу того, что выспалась.
- Привет. Ты как?
- Привет, - лицо ее приняло обиженное выражение. – Ну как я могу быть в своем состоянии?
- Хотелось бы деталей, - усмехнулся Иван.
- Слабость сильная, - начала перечислять Мила, - голова кружится. И бессонница. Всю ночь опять без сна провела! Ты хоть представляешь, что это такое?
Иван кивнул, скрестив руки на груди. Чувствовал, что еще немного – и не сдержит улыбки. От облегчения: его чокнутая мать вполне здорова, что чудо само по себе при ее образе жизни. И от насмешки над собой. Отсутствие сна по ночам – это, конечно, беда.
- Может быть, потому что вчера весь день проспала? Невозможно же сутками дрыхнуть, - пожал он плечами.
- Ну что ты такое говоришь! – громко возмутилась она, на мгновение задумалась и сбавила обороты. – А что врачи, ты узнавал? Мне долго лечиться?
- Да, я только от Романа Самуиловича. Разрешил сегодня тебя забрать после процедур. Сейчас прокапаешься, а я все приготовлю к отъезду.
- Как сегодня? – от удивления у Милы отвисла челюсть. – Но это невозможно. Я тяжело больна! Твой лекаришко – шарлатан! Ваня!
- У тебя стенокардия. Не особо приятно, но не смертельно.
- А ты ждешь не дождешься, - зло выдохнула она. – Только бы избавиться от меня. Весь в отца! Какие ж вы оба эгоисты, - настроение ее резко изменилось, и она ударилась в слезы. – Я всю жизнь на вас угробила, а вы… Вот умру, ты же даже на кладбище ездить не станешь. Забудешь, что у тебя вообще мать была.
Он все про нее понимал. Всегда, с самого детства. Из памяти ничего не стиралось – человеческое свойство хранить воспоминания в его случае было отвратительно. Он бы согласился на амнезию.
Но за эти годы мать состарилась. Сдала, превратилась почти в старуху в свои неполные пятьдесят. Развод – быстрый, она оглянуться не успела – подкосил ее, ввергнув в такую депрессию, из которой выхода в одиночестве Мила так и не нашла.
Мирош понимал, что рано или поздно свой организм мать посадит окончательно, но все равно не верилось. Он оказался к этому не готов. Два года в Торонто – и резкий контраст того, что он помнил, с тем, что стало.
Теперь она была капризна, как ребенок. Неумело давила на жалость, будучи никудышней актрисой. И отчаянно, бесконечно нуждалась в нем. А он не мог ей отказать в этом.
- Я заберу тебя в Киев, - резко оборвал Иван ее причитания. – Как только почувствуешь себя лучше – переедешь. Пройдешь обследование, посмотрим, что можно сделать с твоей болячкой.
- К тебе?
- Нет, прости. Живу я один, и это не обсуждается. И мне скоро в Берлин улетать. Сниму тебе квартиру, позже отправлю в Конча-Заспу. Воздухом подышишь.
Мила недовольно засопела. Но понимание бесполезности дальнейших споров явно читалось в ее взгляде. Слишком много их было раньше – никогда и ни к чему не приводивших. И потому она приглушенно всхлипнула и молча кивнула.
- Пока с тобой поживет Тая. И тебе, и мне будет спокойнее, - продолжал Мирош. – И обещай, пожалуйста, что, по крайней мере, пока мы не удостоверимся, что с тобой все в порядке, ты пить не будешь. Да и вообще, кончай уже с пьянками. Когда приступ случился – с бодуна была?
Глаза Милы забегали по мебели палаты, избегая лица сына.
- Нет, ну ты что! У меня и день… спокойный такой день был. А тут вдруг прихватило. Страшно, Вань!
- Страшно, - согласился он, проглатывая горечь от ее вранья. Оглянулся на окно. Затарабанил дождь. Под порывами ветра капли шумно ударялись о стекло и подоконник, но тучи не затянули все небо, а рваными черно-белыми клочьями скрывали часть его, оставляя место непроглядной синеве. Мотнул головой и снова посмотрел на Милу: - Ты уже ела? Завтрак приносили?
- Да. Хотя это правильнее назвать отравой. Разве таким можно кормить людей, тем более больных?
- Лишний повод для выписки, - пожал плечами Иван. – Если хочешь, привезу тебе чего-нибудь.
- Тут телевизор отвратительно показывает, - сообщила Мила и тут же переключилась: - А где Тая? У меня подушка сползла.
- Телевизор будешь дома смотреть, - отрезал Иван. – А Таю я сейчас позову. Я отъеду, надо все приготовить. В четыре заберу тебя отсюда. Договорились?
- Можно подумать, у меня есть право выбора.
- Пока ты, чуть что, звонишь мне – нет. Если я решаю твои проблемы – то ты делаешь то, что я говорю.
- Не хами матери!
- Да ты и правда на поправку пошла, - рассмеялся Иван, поднимаясь со стула.
- Ты даже говоришь, как отец! – вырвалось у нее, и вдруг она выпалила: - Ни один из вас никогда меня любил!
Мирош замер. Замер от неожиданности, ударившей под дых, и неотрывно глядел на Милу. Веря и не веря услышанному. В ответ на удар под ребрами отчаянно дернулось. И он словно бы снова почувствовал отцовскую ладонь, сжимающую его плечо. И свой шепот: «Запри меня, слышишь? Запри, чтоб не выдраться».
- А ты меня любила когда-нибудь? – глухо спросил Иван, чувствуя, как напряглась в кармане куртки ладонь, и пальцы нервно выпрямились. Плохо. Этого нельзя. Он медленно перевел дыхание и направился к выходу, мысленно отсчитывая секунды. Но на пороге оглянулся и процедил: - И я не он, слышишь? Не как он.
Мила лишь хохотнула в ответ – коротко и зло.
И Иван вылетел из палаты, хлопнув дверью, и привалился к стене с другой стороны. Прикрыл глаза. Какого хрена было не спать, когда с утра можно было спать. Композитор хренов.
Еще более интересен вопрос, чего он ждет каждый раз, бросаясь к ней по первому ее «помоги!».
Но и не бросаться не мог. Милина душевная инвалидность давала ей весомое преимущество. Она не отвечала за то, что говорит. Мирош хотел в это верить. Вопреки всему до сих пор хотел. И всегда знал наперед, что она, как вампир, вытягивает из него силы. Она их изо всех тянет. Изо всех, к кому прикасается.
Юрик подох полтора года назад от цирроза – а ей хоть бы хны.
Отцу еще повезло сбежать. Двадцать с лишним лет терпел, но сбежал. Какая удача!
Иван поднял веки и вернулся в реальность.
В этой реальности Тая стояла у окна, в которое еще сильнее продолжал лупить дождь и говорила по телефону. А по коридору сновал медперсонал. Шум, гомон, смех мира, в котором люди мрут от инфарктов. У Милы – всего-то стенокардия. Не смертельно.
Иван подошел к сиделке, давая понять, что нужна ему, и она быстро закончила разговор. Велел ей собрать вещи матери и заняться оформлением выписки. В случае любых сложностей – звонить ему. В случае любых материных возражений – звонить ему. В случае любых стихийных бедствий и террористических актов – тоже звонить ему.
И после этого с чистой совестью, заехав по пути в супермаркет, отправился в Милину квартиру – надо было затарить ей холодильник и вылить в раковину все спиртное, которое найдется в доме.
К кавардаку ему не привыкать. Было время, когда его собственное жилище в Киеве больше напоминало наркоманский притон. Очень дорогой притон с шикарной мебелью, навороченной техникой и голыми бабами в его кровати. С периодичностью раз в неделю его посещали работники клининговой компании и вылизывали Мирошеву берлогу до блеска. А он со всей своей толпой, среди которой не у всех были даже знакомые ему рожи, умудрялся довести хату до плачевного состояния аккурат к следующей уборке. Хороший клининг не повредил бы и его мозгам в ту пору.
У Милы, как ни странно, оказалось еще более или менее прилично. Хотя готовился он к чему угодно вплоть до ободранных стен. А нашел несколько немытых стаканов, пыль по углам. И идеально сложенное в стопку стираное белье.
В этой квартире в центре Одессы он побывал впервые. Когда уезжал в Канаду, мать еще жила в прежнем доме, который строил ее отец и который Дмитрий Иванович не стал с ней делить. Но, как выяснил Мирош по возвращении, к тому времени дела Людмилы Мирошниченко пришли в столь бедственное состояние, что содержать особняк ей стало попросту не под силу. Она бухала. Бухала по-черному все первые годы после развода. Вокруг нее постоянно находились какие-то люди, которые тянули из нее деньги. И Иван нисколько не удивился бы, если бы, в конце концов, она осталась без копейки.
Но Мила выкрутилась в одиночку. Продала отцово наследство и купила квартиру в центре. А оставшиеся после сделки средства продолжала потихоньку проматывать, пока Иван не вернулся из заграницы и не взял ее дела в свои руки.
И тогда оказалось, что он до черта скучает по дому, утопавшему в яблонях. И по Лорке, носившемуся среди деревьев. И по той мучительной, но в чем-то замечательной жизни, которая была у него до. До трухи. До плесени. До пепла.
Он бродил по комнатам – из одной в другую, рассматривая, как и чем теперь жила Людмила Мирошниченко. И периодически останавливался, чтобы поднять очередную вещь, оказавшуюся не на своем месте. В спальне – развороченная постель. И стакан на полу у кровати, наполовину наполненный виски. Иван наклонился, поднял и поморщился. Резкий запах спиртного ударил по ноздрям.
Не выпуская его из рук, он подошел к окну и дернул форточку с мыслью о том, что неплохо бы и проветрить. И снова слушал дождь, уныло изливающий ему свою печаль. Они оба с ним потерялись в самом лучшем городе, где пахнет морем. А небо все-таки затянуло – и, может быть, это они с дождем нашлись друг у друга, а потерялось солнце.
Мирош пригубил виски и усмехнулся. В ушах все еще звучал злой материнский смех, который не выдрал из головы ни шум улицы, ни грубый голос шофера такси, кажется, не узнавшего его, ни песни, вырывавшиеся из динамиков в машине. А сейчас, в тишине, сквозь стук капель, этот смех проступал особенно явственно – узором на стекле, неровным рисунком осцилограммы. Колебаниями звуковых волн.
Иван нашарил в кармане телефон, влез в браузер. Пару номеров клининговых фирм выбрать определенно стоило. Искать, кто убирается у матери, ему сейчас было некогда. И всего одним звонком он закрыл эту брешь в своем плане дальнейших действий.
После чего приступил ко второму пункту. Кухня. Тумбочка. Холодильник. Стол. Улов был неплох. Пара бутылок вина. И шампанское – Дом Периньон Винтаж 2009 года. Бухать – так с помпой. Впрочем, стоило отдать Миле должное – бутылка была нетронута. Даже неоткупорена. Взвесив ее в руке, Иван усмехнулся – шесть штук в раковину, или сколько оно там стоит теперь?
Впрочем, сомневался он недолго. Раскрыл окно и здесь. Включил воду. И одно за другим вылил все вино, найденное на кухне. И вискарь из стакана. Потом отправился в гостиную, в предвкушении потирая руки – здесь был мини-бар. Видимо, самое дорогое, что имелось в доме. Отец напитки коллекционировал. Мать – пила. Черт его знает, кто из них использовал их по истинному назначению.
Но не успел он дойти до небольшого шкафчика, в котором за стеклянным дверцами одиноко стояли несколько бутылок разной степени наполненности, как замер, вперившись взглядом в широкий подоконник, используемый как столик. Впрочем, хрена как столик. Как алтарь.
Иван медленно двинулся к нему. Все так же слушая дождь и сосредоточиваясь на этом звуке. Его гулкие шаги по паркету. Мила при всем внешнем лоске дорогой мебели и дорогих напитков все еще жила как будто временно не у себя. Почему-то наличие голого паркета казалось Мирошу признаком абсолютной душевной пустоты. Гладко и безлико. В его квартире, заново обживаемой, – и то мягкий ворс ковра в гостиной создавал хоть какую-то одушевленность.
Он дошел до подоконника и протянул руку, поднимая одну из фотографий, в огромном множестве уставленных на его поверхности. Десятки снимков. Отец. Она с отцом. Молодые и постарше. Фотографии, знакомые с детства, и те, которых он никогда не видел раньше. Извлеченные неизвестно из каких альбомов. Снятые черт знает с каких антресолей. Милина улыбка. Сдержанная мимика Мирошниченко-старшего. На самых первых, черно-белых фотографиях, где они казались обычной парой. И идиллия напоказ – в цветном глянце последних лет.
Иван поставил фото на место и потянулся к следующему, перебирая их одно за другим.
Рамки были холодными – возможно, совсем, самую малость дуло от окна, хотя он и не чувствовал. Чувствовал только, что не может не вглядываться в монохром старых карточек. Глянец отталкивал его. В нем не было ничего настоящего. И он слишком остро ощущал фальшь на каждом из снимков. Потому что изнутри знал – вот это фото сделано в Австрии, где Мила лечилась после затяжного запоя. Одолела дезинтоксикацию, очухалась, вернулась в человеческий облик. А у отца шла первая в жизни избирательная кампания и нужны были срочные фото в газеты. С лечения ее никто срывать не стал, отец сам туда рванул. Ивану недавно исполнилось четырнадцать, и они всерьез пытались вылечить гангрену медикаментозно.
А это – для Милиного благотворительного фонда. У нее были свои игрушки, требовавшие вложений и хорошей репутации. Когда-то она всерьез увлеклась этим делом, а потом оно осталось нужным только отцу для поддержания имиджа семьи Мирошниченко. От Милы требовались ее имя, ее подписи и вот такие фотокарточки, где они с мужем посещают очередную клинику.
Острое желание наряду со спиртным, отправленным в раковину, оттаранить все это добро на свалку, Мирош подавил с трудом. Сцепил зубы. Вгляделся в капли на окне. А потом взял телефон, сделал несколько снимков этого алтаря материного сумасшествия. И сбросил их в Ватсапе отцу. Зачем – кому, к черту, удастся разобрать. Люди совершают поступки не потому, что на то есть причины, а потому что нечто внутри них толкает их совершать. Нечто мощное, чему почти невозможно противостоять. Как тогда, на перроне у 761 поезда.
Одно Иван понял очень быстро. Среди всего этого вороха фотобумаги нет ни одного его собственного снимка. Ни единого.
Даже в раннем детстве, когда она должна, обязана была его любить.
Детей ведь любят?
Своих детей любят?
Иван заставил себя отойти от подоконника и вернуться к прежнему занятию. Спиртное. Сейчас его интересовало спиртное. Методично, с ожесточенной отстраненностью он принялся таскать бутылки на кухню, опустошая их, пока самого себя не почувствовал опустошенным.
И среди этого опустошения – полок, дома, души – раздался телефонный звонок.
Звонил отец. Видимо, после сообщения в Ватсапе.
Глядя на его имя на темном экране смартфона, Иван не спеша закурил. И только после этого принял вызов.
- Привет, сын, - голос отца прозвучал излишне бодро.
- Привет, - отозвался Иван. Не бодро. Как смог. Его день начался в пятом часу утра.
- Я, конечно, польщен твоим вниманием, - усмехнулся Дмитрий Иванович, - но лучше бы ты мне свое фото прислал.
- Да в интернете их завались. В конце весны в тур соберемся – на билбордах развесят. А тут эксклюзив. Специально для тебя.
Отец вздохнул. Это хорошо было слышно в трубке.
- Я правильно понял, что ты в Одессе? – спросил он после паузы.
- Я у Милы. У нее сердце, в больнице лежит.
- Ясно, - Дмитрий Иванович снова помолчал. – Долго пробудешь? Может, встретимся? Я давно тебя не видел.
«Давно не видел» – это со времен клиники ХэлсКеа в Торонто. Иван провел в ней несколько долгих месяцев, прежде чем почувствовал себя способным хотя бы попытаться снова жить самостоятельно. И в ту пору был совершенно беспомощен. Изо всех знакомых лиц видел тогда только отца, не позволяя другим приближаться к себе, пока находился в больнице. Когда после выписки Дмитрий Иванович обустроил ему квартиру в Саммерхилле, Иван попросил уехать и его, надеясь, что станет легче – без живых напоминаний о прошлом должно же быть легче.
Он был благодарен за все, но отчуждение так никуда и не делось. А ведь он честно пытался.
- У меня запись нового альбома горит, - проговорил Мирош. – Потому я постараюсь побыстрее все закончить и уехать.
- И полчаса не найдешь?
- Па, ну что можно успеть за полчаса?
- Ладно, я понял. Не настаиваю, - отец снова помолчал. Весь их разговор состоял больше из пауз, чем слов. – Я очень горжусь тобой. Не пропадай совсем, звони хотя бы иногда.
- Ну видишь же. Радую снимками, - с горьким смешком ответил Мирош. – Скоро буду в Берлине. Ты бывал в Берлине?
- Доводилось. Красивый город.
- Красивый город, - отзвучало эхом. – Ладно, ты извини… Не знаю, что на меня нашло.
- Бывает, - усмехнулся Дмитрий Иванович. Говорить больше было не о чем. – Береги себя.
- Ты… ты тоже…
Иван отключился первым. Потому что понимал – еще немного, и он не выдержит. Поплывет. Поедет. А ему это нахер не надо. Покаяния этого не надо. Ни взаимного, ни одностороннего. В конце концов, у каждого своя телега с дерьмом.
Он перевел дыхание и бросил трубку на кровать. Глаза слипались. Теперь уже точно – дождь, ранний подъем, сплошное позитивное общение. На часах было два. И он почти спал. Но вместо того, чтобы прилечь хоть на час и вздремнуть, секунда за секундой вынуждал себя пересиливать эту сонливость.
Шаги по голому паркету – и он снова на кухне. В затаренном им же холодильнике яйца, творог и молоко. Пакет муки – сам оставил в корзине с крупами. Не придумал, куда еще его можно пристроить в этом царстве, где кухонной техникой никто никогда не пользовался.
В глобальном смысле район Саммерхилл не только жить его научил. Район Саммерхилл научил его кое-чему куда более важному. К примеру, готовить. Во всяком случае, для себя.
Потому вместо обеда были вполне приличные сырники с горячим чаем. И просмотр сообщений в мессенджерах. Ничего глобального и ничего серьезного, кроме Таранич, в половине двенадцатого приславшей восторженное: «Я ее выбрала! Тебе понравится!»
И смайлик с чертенком. Чокнутая баба. Впрочем, Ивану везло на чокнутых баб по жизни.
Он усмехнулся и быстро набрал:
«Я в тебя верил».
За своими хлопотами, дышавшим в трубку отцом и ранним подъемом о кастинге он забыл напрочь. Но когда рвал когти в Одессу, Рыба-молот отпускала его нехотя, однако с пониманием, что сейчас действительно не каприз. «Потом не жалуйся, что девку тебе не ту подсунула!» - только и сказала она напоследок. «Да мне похрен кого, - ответил ей Мирош-мужик двадцати шести лет от роду, а Мирош-музыкант добавил: - Лишь бы играла прилично».
Сейчас неожиданно оказалось, что больная мать важнее прослушивания и судьбы нового альбома. Берлинского альбома. Его мечты, которая постепенно наполнялась плотью и кровью все в той же квартире, где он распевался, зубрил теорию, готовил и трахал мисс Кларк.
После трех пополудни Иван снова вызвал такси и отправился забирать Милу из клиники. Завез ее домой, накормил остатками сырников и в очередной раз повторил инструкции Тае. Мать показалась ему неожиданно притихшей после утреннего недоскандала. Даже словно бы оробевшей. Видимо, их разговор дал ей некоторую пищу для размышлений. Она переспрашивала у него раз за разом, когда сможет приехать в Киев. Уточняла насчет назначенных препаратов, как если бы всерьез собиралась лечиться. И даже благодарила за помощь. Это было странно и непривычно. В ней будто бы жили два разных человек с двух разных полюсов земли. Но вместе с тем, Иван отдавал себе отчет, что сейчас она едва ли настоящая. Наступил всего лишь период затишья. Такое бывало и с отцом, когда мать бросала пить и становилась шелковой после очередной вспышки.
Напоследок он получил неожиданное приглашение остаться ночевать, от которого отказался.
- Но почему? – похлопала Мила длинными темными ресницами. Неожиданно блеклая после стольких лет, обесцвеченная. Почти прозрачная.
- Потому что не хочу, - легко пожал Мирош плечами, не желая изображать семью. Наелся еще в юности. Взаимной ответственностью и любовью напоказ. Сейчас уже незачем притворяться. Отец давно отошел от политики после перемен в стране и в жизни. И, словно бы радуясь тому, что снял с себя эту удавку, окончательно оставил мать – вплоть до штампа в паспорте. А Иван… даже жил в другом измерении.
Измерении, в которое никого уже не впускал. Оно включало в себя отели, самолеты, инструменты и море – чаще чужое, не свое.
От матери Мирош под неумолкающими каплями дождя, бьющими по крыше такси, уехал на вокзал, за билетом – база железнодорожников легла намертво, в онлайне его приобрести оказалось не под силу даже опытному терпиле. А при всем своем опыте Иван терпилой себя не считал. Однако поезда тоже входили в трехмерное пространство его измерения. Уезжать решил утренним и максимально комфортным, чтобы к обеду быть уже в Киеве. Заодно поинтересоваться, что там за чудо выбрала Рыба-молот.
Бейсболка и здоровенные темные очки скрывали его лицо. Но девушка на кассе все равно узнала. Задохнулась, покраснела. Молоденькая дурочка. И он – идиот. Надо было пристать к соседней очереди. Там дородная тетка под пятьдесят. И имелся вполне себе шанс, что она не в курсе, какая такая «Мета», какой такой Мирош.
Кассирша раскрыла было рот, чтобы что-то восторженно взвизгнуть, но Иван, чуть опустив очки, приставил палец к губам и, подмигнув, едва слышно выдохнул: «Тш-ш-ш». И она, по счастью, поняла. Только, восторженно похлопав ресницами, деловито спросила паспорт и с видом заговорщицы сунула в него пустой листок из блокнота. Сообразительная дурочка. Иван быстро черканул свой автограф и протянул ей его обратно вместе с деньгами за билет. Конспирация, мать ее.
А потом пешком отправился в гостиницу, в которой останавливался всегда, когда забрасывало в Одессу. Скрыл голову под капюшоном куртки. Пусть дождь. Он будет спать. Остаток дня и всю ночь продрыхнет, вконец измотанный и не способный ни думать, ни вспоминать. Так лучше всего. И, уж конечно, гораздо лучше, чем изводить себя мыслями о том, что где-то в этом городе, на этом берегу все еще существует то, что важнее его собственной жизни.
Избежать Приморского бульвара и Дюка и отправиться по Екатерининской, держа на задворках сознания, где нужно свернуть, чтобы попасть к консерватории и услышать бесконечные рассказы про Аристарха. Мимо «Тети Моти», где в большой клетке все еще чирикает попугай, мимо Горсада, где на летней сцене случилось его самое первое в жизни выступление – в старших классах, вдвоем с Фурсовым. На Гаванную и дальше. Долго-долго идти, глядя на умытый дождем, черный и вместе с тем поблескивающий асфальт и тротуарную плитку, местами выбитую, но почти глянцевую. Снег уже сошел. Мирош даже не знал, лежал ли в Одессе снег в эту зиму. В Киеве уже не было.
Невысокие трехэтажные здания, окна арками, осыпающаяся с фасадов лепнина, шум мелькающих мимо машин. На часах начало шестого. Сумерки. В самых лучших городах сегодня и всегда пахнет морем.
На другой стороне дороги табачный киоск, а у Ивана как раз закончились сигареты. На глаза попалась зебра. Всего несколько шагов впереди. И пока он их, эти шаги, делал, в куртке завибрировал входящим сообщением мобильный. Иван на ходу сунул руку в карман, вынул трубу, разблокировал. Фурса осветил его жизненный путь сиянием собственного внимания.
Еще щелчок.
«Пианистку выбрали. Полина Штофель. Загугли».
Секунда непонимания. Всего секунда. Может, меньше. И мир из неподвижности приходит в движение.
Сойти с бордюра на проезжую часть. Ступить на переход. Светофора здесь нет. Преодолеть расстояние длиною в несколько метров.
- «Собрание Блэк»?
Лицо девчонки отражением на очках.
- Нету. Суперслим Блэк есть.
- Не надо.
Развернуться. Отойти. Вернуться на ту сторону улицы, где шел.
Пианистку выбрали.
Но вместо этого он снова у киоска.
- «Давидо́фф» самые крепкие дайте.
Сигареты оказываются в руке и отправляются в карман. Пальцы снова натыкаются на телефон. Гуглить не надо. Надо просто позвонить.
Иван и гудков заметить не успел, но услышал в трубке глухое:
- Привет.
- Как? – хрипло, почти задыхаясь, вытолкнул он из себя.
- Марина впечатлилась.
- Ты сказал?
- Да! – Фурсов шумно засопел. – Я пытался, правда. Но черт… это ж все равно, что с вилами против танка.
Ком прокатился по горлу и тяжестью лег в желудок. Можно сколько угодно, хоть всю жизнь бежать от Приморского бульвара, но однажды все равно окажешься там, у памятника Пушкину. Ванькина ладонь снова оказалась в кармане. Нащупала сигареты. Пальцы принялись драть шелестящий полиэтилен.
- Что она сказала… Зор… Ш-штофель, что сказала?
- Мечтает участвовать в проекте… Я и до нее донес, что ты будешь против.
- Ясно, - Иван замолчал. По дороге пронесся внедорожник. Если бы он стоял на этом переходе – смело́ бы. В сумерках – самое лучшее время. Все дохнет. – В остальном… в остальном – как дела?
- Да… черт, не знаю! – выпалил Фурсов. – Ты как? Обратно когда?
- Завтра. В обед буду. И жить тоже буду.
- Угу, - теперь помолчал Влад. – Может, поговоришь с Мариной?
- Давай не сейчас… я не… не спал почти. Да, подорвался, с матерью весь день. Я не могу, Фурса… просто не могу.
- Ну да… Звони, если что.
- Я в Одессе, - нервно хохотнул Иван. Достал неподдающуюся пачку из кармана, повертел ее в пальцах, а потом зло дернул зубами ленточку, вскрывая полиэтилен. Добрался до картона. Раскрыл упаковку и вынул сигарету. – Постараюсь не укуриться, пока ты не домчишься меня спасать… снова.
Последнее прозвучало почти весело.
- Иди ты к черту, Мирош! – буркнул Фурсов и отключился.
Вдох. Выдох.
И-ди к черту, Мирош.
Он давно жил у черта. Он научился водить с ним дружбу. Вместе они закидывались фенамином. Вместе ловили приход. Вместе стирали зубы в пыль. Только «клинику» Мирош получил один. Ни бога, ни черта с ним тогда не было.
Иван медленно закурил и понял, что все еще находится на той стороне улицы, которая нахрен ему не нужна. Надо вернуться назад. Перейти дорогу, нырнуть во дворы, чтобы вынырнуть в нужном и добраться до отеля, в ста метрах от которого море, и оказаться в номере, где пахнет зеленым чаем. До разрыва этой вселенной в мириады шипящих искр он собирался отоспаться, но теперь заранее знал, что спать не сможет. Можно зайти в аптеку за снотворным. Но ничего сильнее цитрамона Иван больше не принимал. Ну и аскорбиновой кислоты, куда без нее?
Хотел бы он знать, что принимают от тошноты. Вечной, не прекращающейся тошноты, вызываемой каждой прожитой секундой жизни.
Иван предпочитал крепкие сигареты на любой случай. Счастливый, несчастный. Любой.
А Фурсов и правда спас его когда-то. Повезло. Но по законам функционирования этой планеты везение однажды должно было закончиться.
Он почти не помнил, как дошел до гостиницы. Помнил, как драло горло от сигарет и вдыхаемого влажного воздуха. Ощущал, как от дождя сделались волглыми и куртка, и джинсы. И ему было холодно, но это уже не имело значения. Видел каких-то людей, проходивших мимо него в сгустившейся тьме, раскалываемой светом от фонарей. Некоторые из них оглядывались. Не верили и шли своей дорогой дальше.
Фасад трехзвездочного отеля с красновато-желтыми светящимися окнами, в которых время течет, не меняясь. На нем лепнина была целой, добротно отреставрированной. Не подкопаешься.
А потом, заставляя кровью сочиться барабанные перепонки, раздался стон. Протяжный, полный тоски стон – его собственный или моря, плещущегося под ногами. В одно мгновение он видел безлико темнеющие в Каботажной гавани судна. И уже в следующее понимал – ни черта до номера не дошел. Позади на проезжей части ревут автомобили. А если отважиться оглянуться за спину и направо – он увидит Потемкинскую лестницу, венчает которую Дюк.
Там он влюбился в ее пальцы и в ее музыку.
Стоит только оглянуться.
И тогда для него наступит новый отсчет времени, который едва ли позволит вырваться невредимым. Толчки крови в висках сменяются новым приливом. И Мирош, выдыхая сигаретный дым – черт его знает какой сигареты по счету – позволяет этому случиться. Осознанию. Осознанию, что она пришла.
Она, чьего имени уже даже не осталось.
А ведь он знал, давно знал, два года знал, что Зориной больше нет. Что есть неизвестная ему Полина Дмитриевна Штофель. Смешно. У них общим осталось отчество. Совершенно справедливое отчество – для нее и для него. Все остальное у Мироша забрали. И многого он лишил себя сам.
Она вернулась в исходную точку – он не смог. У нее был любивший ее мужчина, ребенок, которого она ему родила, дом мечты, такой непохожий на тот, где когда-то он сооружал смешную деревянную елку, и где в вечном беспорядке валялась его одежда. У нее было то, чего она достойна, и то, что давать ей Иван не имел права. И значит, все случившееся с ним – не зря.
Перетерпел. Отмучился.
Она счастлива.
Так за каким хреном пришла?
Чтобы он сейчас стоял у воды и думал о том, что ни черта не перетерпел и ни черта не отмучился?
Или все стало настолько легко, что прошлое меркнет перед желанием участвовать в его проекте? Или и не было сложно? Не было больно? Не было ничего, что он придумал себе о ней?
Зачем, Господи Боже, она пришла?! Чтобы он снова крошил зубы и давился блевотиной? Славы захотелось? Или к нему? За ним? Но у нее все хорошо! Он сделал все, что мог, для того, чтобы было хорошо?
И не понимал, не-по-ни-мал, чего она может хотеть, что ищет сейчас, для чего явилась. К нему? К нему. Не может быть, чтобы не к нему.
- Группа «Мета» и я, Мирош, - проговорил Иван, глядя на воду. Тысячи раз повторяемая фраза. Тысячи раз произносимая в клубах и на уличных сценах, в концертных залах и на стадионах. Там ее ничего не заглушало. А здесь – гул порта был громче всего на земле.
Он спасал его, не давая встать во всю свою мощь перед взором ярким, как день, картинкам лучшего в его жизни лета. Тем картинкам, которые все еще были живы. Тем звукам – ее голоса и ее смеха, которые в мгновения тишины, казалось, раздавались в воздухе. Тем запахам – моря, кожи и волос, что проникли в него безнадежно навсегда. Это не фигура речи. Все, что тогда случилось, было навсегда. Каждое из мгновений тех двух месяцев, каждый фрагмент. Подавленные, отравленные, ядовитые, они по-прежнему существовали в нем, никуда не делись. Оставались его частью, вросли в его клетки. Были и смыслом, и причиной. Тем, что убивало, и тем, что спасало его.
Просто потому, что они были, незримые, в нем.
И только портовый шум скрывал их за пеленой, приглушал, не давал выпустить их на волю, окутать себя ими, снова сойти с ума.
Иван цеплялся за видимое, зримое, настоящее. Не грядущее, не прошедшее. В настоящем не существовало Зориной. В настоящем ничего не существовало.
И лишь тогда, когда под утро он поднимался с освещенного преследующими его всю эту ночь фонарями перрона одесского вокзала в первый вагон 761 поезда следованием Одесса-Киев, вдруг понял, что это тот же самый поезд и тот же самый вагон.
Тот же самый. И он – тот же самый.
_________________

 » 4. В простонародье Рыба-молот

арт от Mila Read

***

Марина Анатольевна Таранич, в простонародье Рыба-молот, восседала в своем любимом рабочем кресле, исключительно удобно повторяющем ее роскошные формы, в комнате, куда чаще всего не допускались даже самые родные и близкие, и неизвестно за каким дьяволом рисовала на рабочем графике предстоящей поездки в рамках нового проекта «Меты» треугольнички. Большие, маленькие и даже разноцветные.
Впрочем, справедливости ради, стоит отметить, что причина такого времяпровождения все же имелась. Она заключалась в бесючей студентке первого курса Ярославе Таранич, который день канючившей матери о неожиданной хотелке сопровождать ту в Берлин.
- Я не имею никакого желания увеличивать поголовье детского сада на прогулке, - наконец, по итогу прений мрачно выдала свой вердикт Таранич-старшая.
- Ма! Ну мне же не пять лет, за мной ходить по пятам не надо! – обиженно пискнула Слава, встрепенувшись на диване, на котором сидела, как птенец в гнезде. Нескладный такой птенец – длинный, тощий, с крупными ступнями и унылыми светлыми прядями, ровно свисающими на плечи. Прямое доказательство того, что не всегда худоба выглядит презентабельнее некоторой… пышности.
- Лучше бы тебе было пять!
- Ну а что плохого, если я поеду? Мне давно нравится «Мета». Когда еще возможность будет поближе пообщаться? Ты их потом на гастроли отправишь, и сама будешь дальше работать, не до меня.
- Ну и зачем тебе «поближе»? – поинтересовалась мать, внимательно взглянув на собственного отпрыска из-под очков. – И насколько «поближе»?
- Чего?! Я не собираюсь переспать со всей группой! – рассмеялась Слава из-под удивленно приподнятых светлых бровей, глядя на мать так, что было непонятно, шутит она или всерьез.
В то время как всерьез она не сомневалась лишь в том, что кое-кто конкретный в «Мете» даже не позарится. Нафига такое белобрысое счастье при всех его бабах!
- Я даже не хочу представлять себе, что здесь ключевое! – рявкнула Рыба-молот. – Останешься дома. И будешь думать об учебе и предстоящей сессии.
- Ну ма!!! – Славка подхватилась все-таки с дивана и подошла к столу. – Об этом я тоже думаю. За три недели ничегошеньки не случится! А еще я будущий менеджер, между прочим. Представь себе, какой это для меня опыт, а?
- Не смеши мои тапки, - хохотнула мать и откинулась на спинку кресла, от чего та весело скрипнула в ответ. – Тебе до менеджера семь лет полем, десять – лесом! И то не факт.
Славка обиженно прикусила губу, и весь ее вид указывал на то, что в текущий момент она лихорадочно обдумывает дальнейшую тактику. Аргументирование явно не было сильной ее стороной, в отличие от старшей Таранич. Потому она уперто бухнулась на стул и выпалила:
- Ну разреши, пожалуйста, а! Я тебе помогать буду. Я буду ходить за тобой и все записывать. Могу… могу служить органайзером. Могу носить за тобой вещи. Могу тебе даже кофе таскать. И всей команде могу!
- И для чего?
- Ну хочу я в Берлин! Понимаешь? Хочу!
- Для чего?
- Участвовать во всем! Мне интересно. И в Берлине я никогда не была.
- Ничего в том Берлине интересного нет! – со знанием дела и явным проявлением состояния близкого к кипению констатировала мать. – Пыль, вечный ремонт и реставрация. Хочешь заграницу – отправляйся в какой-нибудь языковой лагерь, заодно и английский подтянешь.
- Нахрена мне твой лагерь? – вспылила Славка. – Смотреть на идиотов вокруг вместо того, чтобы узнать «Мету» изнутри? Увидеть, как они работают, как пишут, что им интересно?!
- Тебе на «Мете» свет клином сошелся? – взорвалась, наконец, Таранич. Довела кровинушка.
- Да, сошелся!
- Брысь отсюда, чтобы я тебя не видела! И попробуй только сессию завалить. Отправлю на вольные хлеба! И бариста под вокзалом в кофе-мобиле тебе небом в алмазах покажется! Забыла, как экзамены вступительные завалила из-за «Меты» своей? Я – помню!!!
Славка сокрушенно качнула головой, глазами, полными слез, глянула на мать и обреченно проскрипела:
- Ну ма…
Вместе с ней, открываясь, проскрипела дверь в кабинет.
И в помещение влетел Иван Мирош, не обративший на присутствие посторонних ни малейшего внимания. И сразу устремился к столу.
- Ну, здравствуй, Мариша! – выпалил он.
- Явление Мироша народу? Польщена! – не растерявшись, фыркнула Марина.
- Явление – это твои действия, когда я не могу повлиять на ситуацию!
- Привет, - снова проскрипела Славка, похлопав ресницами.
Иван рассеянно взглянул на нее.
- Типа претензия? – Таранич сгруппировалась и воззрилась на Ивана.
- Да. Тебе Влад говорил, что я с ней работать не буду!
Марина бросила быстрый взгляд на дочку. Та, судя по выражению лица, уши навострила. Причем основательно. Смотрела во все глаза на Мироша, но при этом прикидывалась цветком в кадке.
- Встала и вышла, - приказала Таранич-старшая дочери и перевела взгляд на Ивана. – А ты успокоился и сел!
- Мы еще поговорим! – уперто брякнула Славка и сбежала из кабинета раньше, чем мать успела ответить. Только дверь хлопнула.
- Испугалась, - буркнула Марина вслед, не сводя глаз со своего проблемного фронтмена. – Ну!
Он исполнять ее приказание не спешил. Так и стоял перед ее столом, опершись на него руками и подавшись к ней корпусом. И взгляд, которым он пытался прожечь в ней дыру, пылал бешенством. Забавно. Настолько оживленным она его давно не видела. Пофиг, что оживленность была направлена против нее.
- Вы уже подписали договор с Полиной Штофель?
- Ты мне тут феноменами своими не хвастайся! – отозвалась Таранич.
- Я что? На марсианском разговариваю? Вы подписали договор?
- Ты и есть марсианин. В отличие от Штофель.
- Марина, мать твою! – рявкнул Иван и оторвался от стола. Сунул руки в карманы куртки и прошелся по кабинету. Ему казалось, он спутал реальности. И в этой шатаются стены – от недосыпа.
Сюда доехал на чистом адреналине. И моторчик внутри него работал на том же топливе.
Оказавшись у окна – в Киеве, в отличие от Одессы, по-прежнему светило солнце – он на мгновение прикрыл глаза, пытаясь успокоиться. И уверенно сказал:
- Я с ней работать не буду.
- Да не вопрос! – ворвалось в его реальность. – Свой договор внимательно читал?
- Могу разорвать и его, - процедил он сквозь зубы. – Если ты не разорвешь тот, который заключила со Штофель!
- Как всегда, невнимательно, - Таранич поджала губы. – Нихрена ты не можешь!
- Плевать. Заплачу тебе любые неустойки и свалю. Не буду я работать с ней, слышишь? Тебя Влад предупреждал, что не буду.
Марина некоторое время рассматривала его возмущенное лицо, сделав вид, что отвлеклась на происходящее онлайн, и, не глядя на Мироша, сказала:
- Изучи контракт, - прозвучало почти по-матерински. – И изучи остаток своего счета.
- Изучу, не сомневайся. Сегодня же свяжусь с юристами. Только ответь мне на один вопрос. Единственный. Нахрена ты в угол меня загоняешь?
- Я? – икнула Рыба-молот. – Я яйца твои спасаю. В который раз. А ты снова сопли распускаешь.
- Оставь мои яйца в покое! Поверь, в присутствии Штофель они быстрее отвалятся.
- Мне похрену!
- Похрену?
- Не надо делать из меня дьявола во плоти, - явственно фыркнула Таранич. – Твои яйца – это твои проблемы. А дурам-фанаткам плевать, в какой октаве ты вопишь свои тексты.
Включая дуру, которая была ее собственной дочерью. Славка с младых ногтей с ума сходила по Мирошу. Ее страсть походила на какое-то наваждение. Всю комнату обвешала плакатами с «Метой». Он не сходил с экрана ее монитора и с обоев телефона. Мирош был тогда повсюду – на работе, на улицах, везде. Даже в собственном доме.
Потом, когда они с Мирошниченко кантовали этого гениального обдолбанного отрока не куда-нибудь, а за океан, Славка слегка поутихла, даже за ум взялась, но недолго музыка играла.
Стоило «Мете» собраться с силами, и ее ненормальное чадо снова ищет приключений на свою сраку. И уж кто-кто, а Мирош эти приключения находить был мастер. Еще не хватало, чтобы собственный ребенок с ним связался. Тогда и правда в пору кастрировать, а жаль – он по-прежнему оставался не самым плохим капиталовложением.
Между тем, отрок, пусть сейчас и не обдолбанный, но явно невменяемый, упрямо мотнул головой и тихо сказал:
- Мне не все равно, ясно? Ты ее хоть помнишь-то, а?
- Я в курсе, что такое Ю-туб, - скривилась Таранич. – А тебе бы тоже не мешало пересмотреть. Вспомнить.
- У меня с памятью все нормально. Не забыл, как играла эта… коза консерваторская. Пресно, неинтересно. Ее мужик бабла тебе отвалил, что ли?
- Хреново у тебя с памятью, - зло брякнула Рыба-молот, а ее глазки в свою очередь принялись прожигать в нем дыру, - что в твоем случае неудивительно. В общем так. Сейчас валишь отсюда домой и ведешь себя, как пай-мальчик. Ты понял?
- Это ты меня не поняла! Я не могу с ней играть. Это ничем нормальным не закончится. Ни для меня, ни для нее. И, соответственно, для тебя. Давай, расскажи мне, как много ты сделала для нас! А я тебе расскажу, сколько ты на нас заработала!
- Пошел вон отсюда, - сказала Таранич медленно и спокойно, будто это не она полминуты назад орала на Мироша. – Ты никто и зовут тебя никак. А я на таких свое время не трачу.
Иван криво усмехнулся.
Теперь и он смотрел на нее неожиданно спокойно, взвешивая. Будто бы принимая самое важное в жизни решение. А потом, коротко кивнув, легко развернулся и вышел из кабинета, прикрыв за собой дверь.
Вольная грамота получена. Неизвестно, во что это выльется и чем придется заплатить. Но чувство, которое он испытывал, было сродни тому, что чувствуешь, когда вынырнешь на поверхность воды после глубокого погружения. Эйфория. Дикая, ненормальная эйфория, которая потом придавит тяжестью осознания случившегося.
У лестницы, недалеко от двери в кабинет, замерла белая, как мел, Славка с чашкой чаю или кофе. Подслушивала – или даже не надо было стараться? Все и так слышно. Мирош, явственно представив себе, как она, приставив эту самую чашку к двери, вслушивается в их с Маринкой вопли, хохотнул, подмигнул ей и двинулся по коридору на выход, где оставил рюкзак, с которым только час назад сошел с поезда.
Он заставлял себя дышать ровно, размеренно, набирая в легкие побольше воздуха, чтобы как можно дольше иметь возможность не замечать чего-то разрушительного в голове, что уже началось. Не думать. Просто не думать еще хоть пять минут.
Это потом он будет искать выходы из тупика, в который себя загнал. А сейчас время облегчению. Кратковременному, как звук скрипящего голоса, произносящего его имя:
- Мирош!
Он остановился. В висках запульсировало. Дочь Рыбы-молота. Чертова мелкая пиранья.
Она подошла к нему по-прежнему с чашкой в руках. Как оказалось вблизи – пустой. Точно через нее подслушивала! Но смеяться уже не получалось. А Славка тихо, очень серьезно спросила:
- А ребята?
- А ребята меня грохнут.
Даже Влад. Особенно Влад.
Иван прикрыл глаза. И в темноте, в которой оказался, очень ясно увидел – снова увидел – сонную Фурсовскую физиономию. Первый раз в Торонто – он встречал его, неожиданно оробевшего, в аэропорту и потом увозил к себе на Макферсон авеню. Спустя несколько месяцев после того, как тот вытащил его с того света. Вернул в эту чертову жизнь. Заставил задержаться тогда, когда уже совсем ничего не держало.
Влад, для которого нет вообще ничего важнее их музыки и их дружбы. Для него это едино.
Мирош рассеянно глянул на Ярославу, молча рассматривавшую сейчас его лицо. Пока не нашел в себе силы сказать:
- И они будут правы.
Через мгновение дверь в кабинет Марины Таранич в очередной раз за день распахнулась. Иван подлетел к столу и сердито рявкнул:
- Я надеюсь, запись с ее прослушивания есть? Не снесла?
Таранич нехотя остановила видео, которое просматривала, отчего в комнате резко стало тихо, медленно подняла на Мироша глаза и, демонстративно напялив на нос очки, уставилась на него.
- О-па, ты кто такой, карандаш? – вспомнила она старое прозвище. – Чего тебя сюда занесло?
- Возьмите меня к себе, тетенька! Может, для чего сгожусь! – тоненьким голоском протянул Иван, но весь вид его говорил о нетерпении. Впрочем, он и шутил-то на последнем издыхании. Неожиданно вспомнилось, что не спал вторые сутки. Как завели, так остановиться не мог. Адреналин – отличное топливо.
Марина отбросила в сторону очки и подобралась, а выражение глаз стало строгим и деловым.
- Говорю один раз, повторять не буду. На твои истерики – мне насрать. На твои желания или нежелания – тоже. Ты теперь Иван-дурак, и номер твой – тринадцатый. Либо делаешь то, что говорю я, либо… - она прищурилась, глазки ее превратились в две щелочки, - ты делаешь то, что говорю тебе я.
- Да понял я, понял, - кивнул Мирош, и голос его тоже прозвучал серьезно. – Хочешь воспитывать – воспитывай. Твои дисциплинарные меры всегда отличались своеобразностью.
Два года назад она ему, вмазанному, девок своих подкладывала, чтобы быть уверенной, что он еще приключений себе не найдет. И периодически заливала лошадиные дозы алкоголя, надеясь, что он соскочит с наркоты, а алкаша, по ее стойкому убеждению, вылечить проще.
Иван сел на стул перед столом Таранич, и это означало его капитуляцию, даже несмотря на то, что для виду он все еще барахтался.
- И что там за чудо такое, что тебя пленило? Количество нулей на счету ее мужа?
- Да успокойся ты, - хмыкнула Марина, порыскала на лотке для бумаг, выудила оттуда пару листов с текстом и протянула Мирошу. – Не замужем она.
Мирош автоматически протянул руку, чтобы взять у нее документы, и только потом до него дошло, что она сказала. Ладонь так и замерла в воздухе. Он смотрел на Маринку и понимал, что в висках снова начинает пульсировать – кровь приливает. Еще немного – и полное погружение. А он не хотел больше ничего полного.
- К-как… не замужем? – вытолкнул он из себя и все же забрал у нее бумаги.
- Так же, как и я, только наоборот, - расхохоталась Рыба-молот, отчего все ее тело плавно завибрировало в такт раскатам смеха.
«Мариночка, оладушки готовы, можно чай пить», - однажды, еще в самом начале, так обозначил свое присутствие Маринкин муж. С тех пор в «Мете» его прозвали Оладушком. Совершенно лишнее сейчас воспоминание, но Мирош, пытаясь остыть, вцепился в него. Не замужем. Какого дьявола она не замужем?!
- Ясно, - кивнул он и заглянул в документы.
Имя: Полина Дмитриевна Штофель.
Возраст: 26 лет.
Семейное положение: не замужем.
Владение музыкальными инструментами...
Иван перевернул страницу и поднял глаза на Таранич.
- Ладно, я понял. Ее выступление снимали? Ты обещала, что я потом смогу пересмотреть.
- Снимали, - подтвердила она. – Показать?
- Сбрось на почту, дома гляну. В тишине и без твоих нравоучений.
- Ну как скажешь… Она, может, и коза, но то, что вытворяет на клавишах – всем нам пригодится.
Что она может вытворять своими пальцами, Иван все еще помнил. Дичь – но он правда помнил. Она и на нем играла, как на клавишах. Проводя ноготками дорожку по животу и вниз…
Иван сглотнул и буркнул:
- Тарас, между прочим, учился там же. И вряд ли хуже…
- Опять начинаешь? – Таранич отвлеклась от ноутбука, в котором искала нужный файл, и зыркнула на него.
- Тебе надо, чтобы я сидел тут с выражением абсолютного блаженства на лице, когда меня пытаются трахать в жопу без вазелина?
- Потерпишь!
- Уже терплю. Она про меня что-нибудь говорила? – последнее вырвалось у него против его воли. И неожиданно для него самого. Он не хотел. Не хотел знать. Ничего не хотел, но с неожиданной для себя жадностью ожидал, что ответит Рыба-молот.
- А должна была? – ответила та вопросом.
- Ну, может, объяснила, за каким лешим ей это надо после всего.
- Сказала, что ей интересно участвовать в проекте. Но всё остальное против нее – реальный фуфел. Нам повезло, что она пришла.
- Ну супер. Всем повезло. Я рад. Вы не уточняли – грохнуть меня в ее планы не входит?
- С чего у нее могут возникнуть такие желания? Интересно!
- Грязных подробностей не будет, - хохотнул Иван. – А то продашь в прессу, я тебя знаю. И сказочку про возрождение первых чувств лепить не стоит. Концепция прежняя, просто запись альбома и съемки. Я зажигаю с ней по сценарию, потом мы расходимся каждый в свою сторону.
- Вот поучать меня не надо!
- Милая, да я ж не поучаю! Я пытаюсь обозначить границы своего согласия. Знаешь, есть вещи в сексе, о которых лучше договариваться на берегу. Я однозначно против публичной порки, к примеру.
- А ты категорически уверен, что она именно об этом и мечтает, - Таранич вздохнула. – Все вы мужики – долбо*бы. Только и гордитесь, что своими яйцами. А они у вас у всех – одинаковые.
Кроме Оладушка. Оладушек – хороший.
Иван поморщился и мотнул головой.
- Все-таки у тебя, Мариш, с образным мышлением всегда была беда. Все за чистую монету принимаешь, - пробормотал он. – Что там с видосом?
- Зато у тебя образности – на десяток хватит. Глюки называется, - не осталась в долгу Рыба-молот. – Кинула я тебе запись, наслаждайся. Только руки не сотри. Ну и прочие части тела.
- Я буду очень стараться. Анкету ее могу забрать – ознакомиться на досуге?
- Забирай, - Марина сделала царственный жест рукой и хмыкнула. – А теперь вали. Устала я от тебя.
- Ты устала сегодня – а я с этим чувством живу, - рассмеялся Иван и подхватился со стула. – Потом наберу тебя.
- Только без фокусов мне! – рявкнула Марина вместо прощания.
Но Ивану в любом случае было не до фокусов. Фокусы остались в прошлом. В том дне, когда он впервые не справился с обрушившейся на него действительностью. От него и осталась-то половина, которая только-только перестала кровоточить и гноиться, чтобы сейчас все началось сначала.
Он вышел из Маринкиного дома без четкого осознания, что делать дальше. У Каботажной гавани прошлой ночью он находился в глухой черноте, из которой не было выхода. В поезде – забрезжила надежда, что Марина поведется на его аргументы. Но аргументов-то по сути у него не оказалось. Ни одного такого, который Таранич сочла бы убедительным.
Впрочем, кто сказал, что она должна считаться с ним после всего, что он натворил, и всего, что она для него сделала. Рыба-молот имела право думать все, что озвучила. Право озвучивать она имела тоже.
А он сам стал богаче на целых два листа анкеты участницы прослушивания и какие-то видеозаписи где-то на почте.
Уже сидя в такси, Мирош все-таки сунул нос в бумаги.
Шапка документа за эти двадцать минут не изменилась. Имя, возраст, владение инструментами. Адрес! Номер телефона! Сама того не понимая, Таранич дала ему еще один шанс – шанс связаться с этой ненормальной пианисткой напрямую! И спросить… спросить, какого ж, бл*ть, хрена ее понесло в этот идиотский проект!
Ощущая, как возбуждение новой волной захлестывает его, и боясь утратить хоть на мгновение это ощущение, обещающее новый прилив сил и веру найти хотя бы какой-то выход, он взглянул на таксиста и почти выкрикнул:
- Я передумал насчет адреса. Давайте на Оболонскую набережную.
- Как скажешь, командир, - усмехнулся дед за рулем, поглядывая на него в зеркало заднего вида. Узнал? Не узнал?
Неважно.
«Я передумал насчет адреса. Давайте на железнодорожный вокзал», - произносил он пять лет назад в Одессе, когда под пляшущие огоньки в голове, сам приплясывающей походкой, почти напевая мелодию, бьющуюся между ушей, выбирался из ночи, которая вцепилась в него клешнями и не желала его отпускать.
А сначала собирался к Зориной. Точно помнил, что таксисту назвал Полькин адрес.
И только в машине, пересекая Ришельевскую и распевая во всю глотку «На Ришельевской Кай», вспомнил: а к Польке-то теперь нельзя. Никогда нельзя. Горло сжалось, он скрежетнул зубами, и, если бы не бешеное возбуждение, владевшее им, наверное, задохнулся бы от боли.
Но «скорость» удерживала. Обезболивала.
Потом он вспоминал громаду вокзала, возвышавшуюся над ним тогда. Монстр, а не здание. Уродливый безымянный монстр, заглатывающий людей и разделяющий их километрами расстояний и целыми жизнями ожиданий.
Когда-то Мирош любил вокзалы и поезда. Но от этого ничего не осталось. Пасть чудовища распахнулась и впустила его, чтобы он наткнулся на пылающее зеленым огнем табло с расписанием прибывающих и убывающих составов. Его – уже подали.
А он не мог сойти с этой последней точки, на которой стоял. Потому что каждый шаг вперед – это шаг от Полины. Шаг, преодолеть который невозможно. Нет таких сил у человека, не бывает их.
И в то же мгновение, когда решил, что остается, увидел себя на перроне перед открытыми дверьми в вагон. «Скорость» обладала какими-то воистину магическими свойствами, позволяя ему делать то, чего он не мог. Усыпляя в момент принятия решения и заставляя совершать те поступки, что он должен совершить.
В руках его был телефон. Смс, набранное отцу.
Оттягивание времени и кота за яйца.
Он хотел пить или прыгнуть на рельсы. Сейчас – самый подходящий момент, в конце концов. Смелость и силы, полученные от дури в крови, позволяли. Останавливало только одно – она узнает. Узнает, что он сделал. И ей будет больно. Он в любом случае причинит ей боль, так и не исправив главного, – она поймет, что он уезжал от нее.
Так пусть хоть без мяса.
Господи Боже, он несколько месяцев трахал сестру. Собственную сестру.
Бред. Бред!
Сестра – это когда сидишь с ней на соседних горшках, а потом у нее растет грудь, и ты ржешь над этим фактом. Сестра – это нытье взять ее с собой погулять и нытье познакомить с лучшим другом, потому что он ей нравится. Сестра – это делить с ней любовь родителей, соревнуясь и одновременно заботясь о ней.
А у них ничего этого не было! Так какая, нахрен, сестра?! Что за сбой генетического кода?
Что за сбой прошлого, ломающий настоящее, лишающий будущего?
«Не жди, я не могу поспешил, ошибся».
Не глядя.
Смс – отправить адресату.
Телефон – в урну возле скамейки на перроне.
А себя – к дьяволу.
Отправитель хренов.
Он выбросил трубу под ошалевшим взглядом проводницы, поторапливавшей садившихся в поезд. Они и остались-то один на один. Она его поторапливала, да. Она, дородная тетка в форме, его персональный Харон.
Так пять лет назад он осознанно обрубил последнюю связь с Зориной, чтобы сейчас радоваться адресу и номеру телефона.
- Подъезжаем, дальше куда? – брякнул водила, медленно проезжая дома и прикидывая, куда бы свернуть.
- Тут остановите где-нибудь, я дальше пешком, - отозвался Иван, выбираясь из прошлого, которое лезло даже сквозь весь тот кайф, что он словил за три последующих года, все еще не позабытый его мозгом и помнимый телом, ожидавшим нового прихода.
Точно так же он выбрался из машины, забросил рюкзак на плечи, нацепил на нос очки и медленно двинулся во двор ближайшего дома, чтобы через него выбраться к реке.
Мирош шагал под ярким солнцем и смотрел на высотки жилого массива, включив на телефоне GPS и забив нужный номер дома. Но в голове иногда перебиваемое звуками, издаваемыми навигатором, настойчиво вертелось, что ничего здесь даже отдаленно не походило на Полю и на их жилище, в котором он провел свое единственно счастливое время за всю жизнь.
Здесь иначе.
Все не то.
Даже вода другая.
За годы жизни вне Одессы он так и не привык к отсутствию моря. Днепр остался чужим. Наверное, потому ему чуточку легче дышалось в Торонто. На Онтарио было проще. Но ни река, ни озеро ничего утраченного ему не заменили.
Только сновавшие над поверхностью воды чайки иногда кричали похоже.
Спустя полтысячи шагов навигатор ругнулся в последний раз и сообщил, что он на месте.
И в этот момент его как подкосило. Идти дальше сил не стало. Ни сил, ни бешеной энергии, которая час за часом толкала его вперед весь этот день.
Иван почти рухнул на одну из лавочек, то тут, то там установленных по набережной и задрал голову, вглядываясь в устремившуюся в небо громадину над собой, чувствуя, как бешено колотится сердце, почти выпрыгивая из груди.
Я скучаю.
Я знаю.
Я тоже.
Их шепот, звучащий в утренней дымке. Дымка дорисована памятью, чтобы удержать еще хоть ненадолго детали, которые постепенно стирались. Неужели когда-нибудь он забудет ее голос? Пока еще помнит, но людям же свойственно забывать?
Он потянулся за сигаретами и закурил вчерашние «Давидофф».
Не забыть купить «Собрание». Эти ни хрена не то. Все не то.
Иван не знал, сколько вот так просидел, глядя на дом, в котором она, если верить анкете, обитала. И если верить ей же – еще и не замужем. Тут ведь так и написано. Семейное положение: не замужем.
Почему не замужем? Какого черта не замужем? Развелась? Он чуть не сдох, узнав о ее распрекрасной жизни без него – а она покончила с этой жизнью, не оставив и единственного утешения – что у нее все хорошо? Или господин, мать его, Штофель выбросил ее из дому? Ну чего, это ж нормально среди таких. Его отец изменял Миле, чтобы развестись на старости лет. А Штофель бросил молодую жену ради новой претендентки на эту роль.
А ребенок? Был же ребенок. Она здесь с ним живет? С кем она здесь живет?
Что с ней случилось?
Зачем явилась? Чего хочет?
И среди тысячи вопросов раздавался единственный, робкий, едва слышимый, все еще звучавший надеждой: а может быть, потому и пришла? Освободилась и к нему пришла? Несмотря ни на что – пришла?
Спазмом сперло грудь, и Иван закашлялся. Ничего страшного, просто слишком глубоко затянулся, слишком долго не выпускал из легких дым. Чушь. Все это чушь. Если начнешь думать, уже не остановишься. А ему надо остановиться, и госпожу Штофель остановить, дуру безмозглую.
Он уже почти решился. Почти встал со скамьи, чтобы двинуться к подъезду, как вдруг его долбануло новое откровение: что бы он ни говорил ей, чего бы ни добивался, какими бы ни были ее и его цели сейчас – они увидятся. Спустя пять лет они увидятся. Он ее увидит. В любом случае. Сейчас или на несколько дней позже. Увидит. Можно в такое поверить? В каком надо быть состоянии, чтобы верить? Кем надо быть?
Он медленно достал из кармана телефон. Вошел в почту. Раскрыл полученное от Таранич сообщение с архивом видеофайла. Нажал на него и часто задышал, ожидая, предвкушая, осознавая, что хитрит, мухлюет – он взглянет на нее раньше, чем вживую. Он взглянет на нее сейчас, на этом проклятом видео, чтобы понять… черт подери, понять, сможет ли все это вынести.
Воспроизведение запустилось быстрее, чем он успел передумать.
И единственное, к чему сейчас было приковано его внимание – это к тонкой светлой фигуре на сцене. Съемку запустили в тот момент, когда она повернулась спиной к камере и шла к роялю. На ней что-то светлое, пониже коленей, струящееся по ногам. Платье или юбка. И ровные напряженные плечи. Он бы вот так ее не узнал, наверное. Но узнал бы сразу, едва раздалась музыка. И не только потому, что камера сместилась, чтобы стало видно крупным планом лицо. А потому что почувствовал прикосновение ее пальцев к клавишам.
Жадным, оголодавшим взглядом он впивался в ее черты, совсем мелкие на экране телефона, и не знал, на каком свете находится. Радоваться ему или удерживать себя от фокусов, от которых предостерегала Рыба-молот.
Зорина.
Зорина!
До красных точек перед глазами – Зорина. Еще красивее, чем он помнил. Взрослее, без прежней полудетской мягкости лица. Серьезная, сосредоточенная. И играющая.
Сначала он и не слышал толком. Потом только разобрал – и это заставило его улыбаться. Улыбаться! Его, которому в пору выть по себе и по ней.
Единственная женщина, которую он видел своей. Его жена – пусть не по людским законам. Половина его сердца. Та, из-за которой… та, ради которой.
Песня за песней – его. Те самые мелодии, что однажды Полина играла в Затоке, когда была с ним на одной сцене и, больше того, – частью «Меты». Всего несколько вечеров. Что она творила с этими клавишами тогда. Сейчас – она творила ими их прежнюю жизнь, которую они потеряли. Она рисовала картины их прошлого, которые стереть было невозможно. В музыке – она тоже стала взрослее. А лучше ее и тогда, в минувшем, никого не нашлось.
Он вслушивался, всматривался, лихорадочно дергался от звуков, меняющих ритмический рисунок, и от настигающего его каждое мгновение осознания: это она. И это он на нее спустя пять лет смотрит, хоть и на записи. Впору бы остановиться. Но куда там! Иван уже не сумел бы. Он сжимал в руках трубку и покачивал головой в такт мелодии, и губы его сами начинали шевелиться, напевая «Девочку…», «Зори на потолке», «Эфир», что-то еще.
До последней секунды, когда Полина, резко оборвав пассаж, не дойдя до его завершения, прекратила играть. И его сердце тоже замерло. Иван хапанул ртом воздух. И понял.
Как тут не понять.
Вся его жизнь, вся ее жизнь – незавершенный пассаж. За что только? Зачем? Ему уже не двадцать лет, чтобы рыдать, грохаться в обморок или мчаться куда-то от своих кошмаров. Но подняться к ней сейчас – это добить себя. Тут хоть бы со скамьи подняться.
Впрочем, последнее ему удалось.
Часом позднее, не чувствуя ни рук, ни ног, он вваливался в свою квартиру на Подоле, к которой все еще привыкал, где так до конца и по-настоящему не обжился. Знал, что надо поспать хоть немного. Знал, что ближайшие дни будет пересматривать все возможные ее выступления, какие только найдет на Ю-тубе. Знал, что они там будут – судя по анкете, она успела добиться того, чем можно гордиться.
И он гордился ею. Странно, страшно, нелогично, непоследовательно – гордился, будто бы имел право на гордость тогда, когда Полина решила доиграть пассаж. Всего лишь это, едва ли больше. А значит, ему придется выдержать.
Оказавшись дома, Иван добрел до гостиной. Влез в бар. Плеснул виски в бокал. Некстати вспомнил Милу. У него точно такой же алтарь, но алтарь, состоящий из песен, сыгранных пять лет назад в Затоке. И еще одной, которую Поля ему подарила. Впрочем, все последующие были надстройками.
Потом он позвонил Владу. От него уже накопилось три пропущенных.
- Кота верни, изверг, - рявкнул Иван в трубку, едва Фурсов принял вызов.
- Да кому он нужен, твой чертило, - буркнул Влад, - приезжай и забирай его.
- Утром не забросишь? Я тебя завтраком накормлю и покажу вариант проигрыша к «Годару»? Перед поездкой не до того стало.
- Угу, - согласился Фурсов еще более мрачно.
Иван закатил глаза и с телефоном в одной руке и вискарем в другой направился в ванную.
- Карамба тебя там не объел? – продолжал он барахтаться на мелководье. – Нормально себя вел?
- Мирош! – взвыл Влад. – Все нормально с твоим котом. Он жрал, дрых и гадил в лоток!
- Хорошо не в потолок.
Иван крутанул кран с водой. И струя ударилась о дно ванны.
Все так, как есть. По-другому не будет. Оставалось только поддаться окончательно принятому решению – самому же выполнять собственные обещания и собственные обязательства. Даже несмотря на то, что он все еще не верит. Ничему не верит.
А в трубке повисла тишина. Фурсов молчал.
Иван заткнул пробкой слив. Взял обратно виски, поболтал его в бокале и проговорил:
- У меня еще фраза одна вертится. И, наверное, мотив. Ванильный до дрожи. А ванильного у нас давно не было, должно зайти. Может, сообразим завтра? Я о тексте подумаю, - он глотнул напиток, обжег горло, покашлял, прочищая его, а потом вдруг запел: - В самых лучших городах пахнет мо…
- Ты у Таранич был? – не дал ему допеть Влад.
Иван замер, сидя на бортике ванны. Отражение выхватило его взгляд. Как под кайфом. Разве что зрачки поменьше черной дыры. Выспится – пройдет.
- Да вот недавно от нее.
- И?
- Все нормально. Мы пришли к консенсусу. Никто не останется в накладе.
- Твою ж мать! – опять заорал Фурса. – Ты в партизаны записался? По-человечески можно сказать?
Мирош хмыкнул. Теперь глаза выхватили узор татуировок на запястьях, выглядывающих из рукавов толстовки.
- Ты видел кого-нибудь круче Штофель? – пауза, чтобы продолжить. – Вот и мы с Таранич не видели. Она была довольно убедительна, показала мне видео прослушивания. Любые варианты отпадают автоматически.
- То есть она… она остается?
- Тут важнее, что я остаюсь. А она в проекте. По-любому.
_________________

 » 5. Полина напряженно барабанила по коже руля

_________________

Что то я ничего не поняла. Автор выложил главы почти до конца , а теперь выкладывает опять с начала, только поднял цену за чтение? Это как то несерьезно.

 » 6. Они работали двухчасовыми слотами

_________________

Этот роман на Леди не продавался.
По завершении будет выложен файл, который можно будет скачать при покупке.
_________________

 » 7. Иван сам не понял, как доехал до дома

_________________

 » 8. Грохот прибывающего состава

_________________

 » 9. Поля тоже присела рядом

_________________

 » 10. В тот день он сделал удивительное открытие

_________________

 » 11. Уж лучше бы пахло зеленым чаем с бергамотом!

_________________