Стивен Блэкмур "Город заблудших"

Похоже, что Саманта ровесница Джаветти. Ну, может лет на сто помоложе.

Это точно - вопросов больше, чем ответов.

Ирина, Диана, спасибо большое!

Эх, молодцы)). А Джо, бедняга, испереживался, что в отцы ей годится)).

Джаветти же прошел мимо регистраторши в морге, гад, а она его как будто и не заметила. "Империал" еще всплывет, ага.
_________________

Какой дедуля шустрый. А чего так медленно восстановился, может трупы не те пошли или стареет?

На сколько давно? Но такой вопрос женщине не задают.

Джо с Самантой очень игриво разговаривали, флиртовали друг с другом вовсю.


А не в здравом? Может и у Джо появятся какие-нибудь скрытые возможности. Вон, Джаветти, какой способный, прямо Кашпировский.


Это если задавать вопросы в вежливой форме, тогда значок Сандею пригодится.

Иллюзия безопасности.

Риэлтор должен хорошо выглядеть, а загар какой. Фраза про зубы - прелесть. Вспомнила: еще иногда зубы смазывают вазелином, чтобы лучше блестели, например со сцены.

Так-так, что за фирма, кто хозяин?

Жуткое дело, так обработать людей.

Отрицательный результат - тоже результат.

Ирина и Диана, спасибо за перевод и редактуру.
_________________

Как интересно....получается отправив Джаветти в морг, ему оказали услугу И Саманта его знает давно уже...



Какой игривый абзац
А вообще эта глава посвящена небольшим открытиям в этом деле. Интересно как связан Джаветти с убитым Хендерсоном? Не думаю, что только камень их связывал....

Огромное спасибо за чудесный перевод

Ага, хотя вот все равно же Саманта удивилась, что он так долго. Может, теряет форму дедушка Джаветти)).


Я помираю просто, когда их разговоры читаю)). Причем не пойму, кто наглее - Джо или Саманта).
Да Джаветти с его фокусами любая система безопасности до лампочки. Талантливый старпер)).
_________________

 » Глава 14

Как правило, оказавшись в тупике, я обсуждаю все с Хулио, и мы с ним придумываем, что делать дальше. Теперь, правда, это не вариант.
Я знал, что когда-нибудь одного из нас прикончат. Только всегда думал, что первым буду я. И каким-то более традиционным способом.
Выбрасываю эту мысль из головы. Сопливой ностальгией мои проблемы не решить.

Что мне нужно – так это мнение со стороны. Но единственный человек, который приходит на ум, не желает со мной разговаривать.
Да пошло оно все к черту. Выбора все равно негусто. Я набираю Карла, надеясь, что он не вырубил телефон. Обычно он отключает звонок, когда едет в редакцию.

Мне придется за многое извиниться и, будь оно неладно, рассказать ему, что происходит. Даже не знаю, как он отреагирует. А вдруг я ему все выложу, а он свихнется?
Через четыре гудка включается голосовая почта. Я уже собираюсь оставить сообщение, но кладу трубку. Что, черт возьми, мне ему сказать? Правду или нагородить брехни с три короба и надеяться, что он ничего не заметит?

Если рассказать ему правду, он наверняка решит, что я спятил или морочу ему голову. И если правду, то сколько? Само собой, он в курсе, что я наемник. Знает, в каких кругах я вращаюсь. В конце концов, я ему уже сто лет скармливаю объедки с нашего стола.
Он сказал, что знает, чем я на самом деле занимаюсь. Правда ли это? Или всего лишь грамотная догадка? Так или иначе, это одна из тех вещей, о которых мне меньше всего хочется ему рассказывать.

Однако я знаю Карла почти всю свою жизнь. Он мой друг. И скорее всего единственный, кто у меня остался. Господи, впервые в жизни я рад, что вся моя семья на том свете. Представить не могу, как с такой историей подступиться к маме.
Видимо, придется выложить всю правду. Мне нужно не просто мнение со стороны. Мне нужен кто-то, на кого можно положиться. А это вопрос доверия.

Снова звоню Карлу, жду того же механического голоса, который попросит оставить сообщение, но вместо него слышу крик.
- Карл? – ору я, пытаясь перекричать шум в трубке.
- Помоги, - говорит он таким голосом, будто у него в глотке кусок наждачки. – Джо, пожалуйста, умоляю тебя, мне нужна помощь.
- Что случилось? Где ты?

Его голос превращается в еле слышный шепот:
- Я облажался. Старик, мне так жаль. Господи, как мне жаль! Надо было послушать. Надо было тебя послушать. Я облажался. Облажалсяоблажалсяоблажался.
- Карл, мне надо, чтобы ты успокоился и сказал мне, что ты сделал. Что стряслось?
- Ты мне говорил. Говорил не лезть. Не соваться.

Вот гадство. Он сделал то, что сделал бы любой репортер. Начал копать. Могу только представить, что он нашел, когда яма стала достаточно глубокой.
- Карл, слушай меня внимательно. Мне нужно это знать. Ты еще дышишь?

Мои слова заставляют его перестать бормотать одно и то же.
- Чего? – спрашивает он.
- Ты еще жив?
- Что за бред? Конечно, я еще жив. Мне нужна помощь, черт возьми. Мне нужно… черт, я не знаю, что… что мне нужно… - Карл замолкает. – А кто это?
- Это Джо, - отвечаю я, и облегчение, которое накатило от того, что он не такой, как я, тут же тонет в волне новой тревоги. – Ты сказал, что ты в беде.

- Джо? Я облажался, старик, - говорит он. – Надо было послушать.
- Да-да, это мы уже выяснили. – Такой разговор ни к чему не приведет. По телефону я ничего толком не выясню. – Где ты?
- Э-ээ… кажется, в номере отеля. Да. – Я слышу какой-то шум, будто Карл споткнулся, а потом открыл какой-то ящик. – Я в «Марриотте». Кажется, это тот, который возле аэропорта. – Карл выдает мне адрес, будто на автомате, и номер комнаты на пятом этаже. – Почему я здесь, Джо? Что со мной случилось? Я не помню, не помню.
- Крепись, - отзываюсь я. – Приеду, как только смогу.

Днем дорога на аэропорт забита. К тому моменту, как я заезжаю в парковочный гараж отеля, проходит почти час.
В фойе отеля весьма просторно, все в мягких желтых и темно-красных тонах. Создается общее впечатление, будто попадаешь в большой торговый центр. А на выходе можешь оказаться и не в Лос-Анджелесе вовсе, а в Нэшвиле или Ньюарке.

Я спешу на пятый этаж, но стараюсь не привлекать внимания. В коридоре никого, по обе стороны – закрытые двери.
Номер Карла в самом углу, на дверной ручке висит табличка «Не беспокоить». Я стучусь.

- Карл, - тихо говорю я, прижавшись башкой к двери. Хрен знает, кто может оказаться в соседнем номере. – Это Джо. Открывай.
Карл приоткрывает дверь, насколько позволяет цепочка. В комнате темно, поэтому рассмотреть его лицо трудно. Занавески там явно задвинуты.
- Джо? – шепотом спрашивает он. – Это ты?

- Да, Карл, я. Впусти меня.
- Нет. Она снова пытается меня одурачить. Это не ты.
- Кто тебя пытается одурачить, Карл?
- Какой-то мужик, - рассеянно говорит он. – Нет, баба. Джо, это ты? – Он прижимается лицом к щели между косяком и дверью, и я, офонарев, делаю шаг назад.

Это Карл, но не тот Карл, которого я знаю. У него такое лицо, будто он прожил на улице последние лет десять. Изможденное и потрепанное. Он явно исхудал, и вокруг башки у него наволочка, как у больного раком, облысевшего после химии.

- Я, Карл, я, - отвечаю я.
У него в глазах страх, замешательство и ужас. Он сует в щель пальцы, и я сжимаю их. По его щекам текут слезы.
- Дай мне зайти, Карл, - говорю я, - и я о тебе позабочусь.

__________

Полчаса в темной комнате я слушаю бормотание Карла. Я включал свет, но он заорал как резаный. Говорит он бессвязно. События, которые он мне описывает, ничего общего с хронологией не имеют, а прыгают в рассказе, как припадочные кузнечики. Как будто кто-то разбил Карла на тысячи осколков, а потом склеил их в неправильном порядке.

В конце концов мне кое-как удается слепить пазл. После нашей ссоры в спортзале Карл полез выяснять, что случилось с Саймоном и со всеми, кого нашли в каньоне. Заработался допоздна и в рекордные сроки сумел раскопать кое-какие следы. Он собирался с кем-то встретиться и… Это все, что он помнит до того, как очнулся в этом номере. Он понятия не имеет, с кем собирался поговорить. Мужчина это был или женщина. Когда он пытается вспомнить, я по глазам вижу, что ему больно. Как будто он борется с мигренью. Этот взгляд я уже видел. Точно такой же, как у уборщиков в доме в Бель-Эйр, когда они пытались вспомнить, кого еще видели в особняке.

- А потом я оказался здесь, - говорит Карл. У него очередной момент просветления. Но за последние полчаса я уже четыре раза такие моменты видел, так что знаю: этот долго не продлится. – Я пытался уйти, но не могу.

Я смотрю на дверь. Там ничего такого нет, что бы держало его внутри. Я же как-то вошел.
- Как это?
- Больно, - просто отвечает Карл.
- В смысле голова болит?
Он качает головой:
- Если бы. Это ерунда. Каждый раз, когда я пытаюсь выйти, я как будто горю. Словно душа выгорает. Так больно – словами не передать.

- А если я тебя вынесу?
У Карла распахиваются глаза, он трясет головой:
- Нет-нет, господи, нет. Они уже пытались, когда пришли за мной. Я кричал, а они меня били. Снова и снова. Когда они меня били, было не так больно.

- Минуточку, притормози, - говорю я. – Кто-то приходил до меня? Кто? – Проверяю цепочку – на месте. Смотрю в глазок.
Карл смеется:
- Их там нет. Им и не надо. – Он прикасается к наволочке на голове. – Два мужика и ребенок. Утром приходили. Пацаненка будто волки воспитывали. Его на поводке держали.
- Один из них размером с меня? А второй старик?
- Ага, точно.
- Старика зовут Нейман. Двух остальных Арчи и Болван, – говорю я.

Видимо, Карл вплотную подобрался к тому, что происходит, раз привлек внимание Неймана и они его выследили. Я поднимаю руку Карла. Она в пигментных пятнах. За один день он потерял килограммов пятнадцать и постарел лет на тридцать.

- Это они с тобой сделали? – спрашиваю я.
Он качает головой:
- Я уже таким был, когда очнулся здесь. Они только вопросы задавали. Кто я такой, чем занимаюсь. Видимо, мои ответы их не устроили, и тогда старик сказал, что глаз с меня не спустит. – Карл смеется, хотя это больше похоже на собачий лай. От одного только звука у меня кровь стынет в жилах.

Зловещая пауза затягивается.

- Обо мне они спрашивали? – интересуюсь я.
У Карла ошарашенный вид:
- Нет, а с чего им о тебе спрашивать?
- Да так, просто спросил. Что ты им сказал?
- То же, что и тебе. Что расследовал убийство в горах Санта-Моники, а потом очнулся здесь. Зачем они приходили, Джо? Почему задавали вопросы? – Карл начинает раскачиваться взад-вперед.

Такой вопрос можно услышать от ребенка. Я знаю, что момент просветления ушел, но мне нужно больше информации.
- Мне нужно, чтобы ты сосредоточился, - говорю я. – Они что-то делали? Спрашивали о чем-то еще?

Карл смотрит на меня, и я вижу, что он не помнит, кто я такой. Он показывает на наволочку на голове, я развязываю узел у него на затылке и снимаю ее. Прямо посреди лба у него огромный голубой глаз. Он смотрит на меня, я на него. Я моргаю первым. Нейман сказал, что глаз с него не спустит.

Я снова оборачиваю голову Карла наволочкой, плотно затягиваю на лбу. Карл опять бормочет, говорит, что хочет к мамочке, просит мороженого.
Я не знаю, что делать. Попробовать вынести его из номера? Напоить, вырубить и утащить вниз? А что будет, когда он придет в себя? Вдруг не сработает?
Бормотание Карла становится совсем невразумительным. Он снова и снова повторяет какие-то числа и слова. И тут до меня доходит, что это адрес. Я хватаю с тумбочки ручку и блокнот, записываю. Не знаю, где это, но кажется, где-то в центре.

- Так что там, Карл? – спрашиваю я, но получаю только очередную сцену из «Человека дождя».
Я слушаю его еще, но это полная бессмыслица. Приходит время, когда сидеть с ним я уже больше не могу.

- Мне пора, - говорю я. – Ты крепись. Я постараюсь что-нибудь разузнать.
Открываю дверь, но меня останавливает голос Карла.

- Если ты не сможешь мне помочь, - говорит он в очередной момент просветления, который хрен знает сколько продлится, - пообещай, что убьешь меня. Потому что я так не могу.
Я застываю у двери. Не могу на него смотреть. Он единственный друг, который у меня остался.

- Обещаю, - я закрываю дверь и оставляю его в темноте.

_________________

Мать честная, третий глаз! Жуткая глава. Бедный Карл, что же он нарыл, и кто этот человек, который такое с ним сотворил? Может это Саманта, поскольку у Карла промелькнуло "она"? А других женщин пока не наблюдается. Хотя не очень-то верю в такой вариант. Нет, это, видимо, кто-то другой или другая. Хорошо, что у Джо появилась зацепка. Посмотрим, что будет дальше.
Ира, Диана, спасибо!

Это еще что!)) Карл, бедняга, вообще случайно под раздачу попал, но это для него еще не конец.

Энджи из дома Кайла тоже в упор не могла вспомнить, "она" там была или "он". Это ж как надо мозги промыть человеку, что он даже пол не помнит? Ладно бы там лицо, рост и все такое.


Кстати, есть в этой главе одна подсказочка, как выглядит Джо)). Пока помолчу, вдруг кто еще заметит)). И еще меня прикололо, как он Неймана стариком называет)). На вид Нейман, если верить самому Джо, старше всего на чуточку. Ему, на первый взгляд, за пятьдесят. А Джо, по всем моим скромным подсчетам, от полтоса в паре шагов)).
_________________

божемой, свихнуться можно! Жалко и Карла, жалко и Джо, ведь он сам говорит, что Карл его единственный друг.

Джо , конечно, постарается чем-либо помочь бедному Карлу, но он сам не в лучшем состоянии. И время-то ограничено, скоро кушать захочет...

Ирина, Диана, спасибо, девочки!

Это точно, захочет)). Но Джо ж не дурак, да и везунчик, судя по всему).
_________________

Получается, что они друзья детства? Хороший штрих к характеру Джо: он способен переживать за родных и близких (поехал искать товарища), понравилось, как говорил о маме.

Карл, как репортер, пошел до конца и очень страшно поплатился. Собственно, а чего ждать от таких старцев-отморозков чего-нибудь хорошего? Совести у них отродясь не было, а в мерзостях, колдовстве и пытках поднаторели за века.

Трогательно (без иронии).

Я поняла, что Джаветти промыл мозги и запретил выходить из номера, а другой гад - Нейман еще и третий глаз на лбу поместил, как видеокамеру. В результате всех манипуляций у Карла и жизнь высосал (Сандро, скорее всего, хотя и глаз, наверно, энергию отнимает), превратив его в старого и, по-видимому, больного человека.
Вот тебе и третий глаз, как у Будды, кто-то старается пробудить эту чакру, а тут к человеку применили, как пытку и буквально разметили оную.

Один - амбал, а возраст второго - чуть за пятьдесят, но почему-то старик (его так называет сначала Джо, а потом и Карл), хотя по правде, он таковым и является.
Ирина, так Джо идет всего пятый десяток, а доктору Зло (на вид) за пятьдесят, уже шестой пошел.
Хочется этих стариканов назвать нехорошими словами (крик души).

Ирина и Диана, спасибо за перевод и редактуру.
_________________

Ну, как минимум со старших классов. Упоминал Джо о том, что отец Карла Чарльз "Молоток" тогда за титул чемпиона боролся.

Ага, меня тоже чуток растрогало)).

Друг же, елы-палы)).

Точно)). Что старик, это, наверное, все-таки прикол, потому что Карл же не в курсе, сколько Нейману лет. Джо тоже не в курсе, но и он, и мы знаем, что ему никак не между 50 и 60. А вот это "размером с меня", когда сам Джо его амбалом называет, - еще один повод посмеяться и кой-че для себя отметить)).
_________________

Спасибо за новую главу!
Да, немного тягостное впечатление оставила эта глава. Жалко Карла....любопытство...блин. Вопросов только еще больше) Интересно кто промывает так мозги людям? Джаветти? Или кто-то другой?
А по внешности Джо, проскочило как мне кажется только то, что он размерами похож на Арчи
_________________

Точно. Запамятовала. В начале семидесятых (было 16-18 лет), выходит, что год рождения друзей, приблизительно 1955.
Наверно, Чак Рид для Джо был тренером, наставником и, в какой-то мере, даже отцом.
_________________

Ну, где-то 55-59, ага. Книга опубликована в 12-ом, но в ней самой отсылок к конкретному году нет. Есть только упоминание о девяностых, значит, действие идет точно после 2000.

Ага, своего отца, как он говорил Дэнни, он не знал или не помнит. Не видел, по его словам.

Оно самое)). "Мелкий японец надерет мне зад, но какой-то амбал как раз, как я"))).
_________________