5 женщин моей жизни (современный ЛР, 18+)

Эля, как Вы(Ты?) замечательно пишете(ешь)!
Короче, заколебалась я с этими скобками, можно на "ты"?
Замечательно написано, очень ярко и точно передана фактура советской действительности.
И Высоцкий, и зеленая "девятка".
Вот при всем желании (коего и нет, кстати) придраться просто не к чему. Теперь понятно, почему мама молодая. Потом он ее, видимо, уже только мертвой увидел, да?
Два вопроса (или просьбы, уж не знаю как правильно)
1. Только не пропадай и не бросай. Даже если в твоей теме не будут тусоваться толпами. Количество, знаешь ли, не всегда означает качество. А у тебя очень интересная задумка. И реализация просто блеск (пока, и, надеюсь, в дальнейшем)
2. Будут ли ответы на вопросы: Почему? Вто виноват? Что делать?
Это же не просто выворачивающие души перечисления горестей главного героя Павла Дмитриевича Разумовского. (Супер имечко, когда его произносишь, так и представляется... боксер ) Очень хочется узнать твое авторское мнение, почему ЭТО с ним случилось.
з.ы. сорри за наглую настойчивость
_________________

PoDarena, большое спасибо) мне очень приятно )


Нужно, и только на "ты")


Можно я отвечу на этот вопрос последующими главами?


Не брошу однозначно и не пропаду. Это не первый мой рассказ, я все предыдущие 4 дописала, за новый берусь только когда дописано все прежнее. 1 главу в неделю - гарантирую, обычно у меня выходит по 2 -3 выкладки в неделю (если на работе не заваливают сильно).


Будут обязательно.


Я могу комментировать каждую главу, а могу написать потом свое мнение, почему и где он ошибся, на мой взгляд. Выбирай как тебе предпочтительнее.


))))))))))))))))))


я ей только рада)
_________________

Ага, поняла, что немного вперед паровоза забежала

Это заявление настраивает меня, как читателя, на оптимистический лад

И то, и другое. И можно без хлеба
_________________

а твои комменты меня , как писателя, настраивают на оптимистический лад)
_________________

Эля Отлично написано! Так "светло" описывается детство и начало, а потом становится грусно за героя, что его мама бросила и он так и не смог понять ПОЧЕМУ!
Браво!

Mac, спасибо большое)
_________________

Это очень тяжело когда все резко меняется в твоей жизни (как по моему мнению).... цели, мнение, понимание- определенный пузырь, что окружает и защищает тебя лопается.... Я Павлу сочувствую... Замечательно описано его состояние.
К отцу чувствую уважение..... а его мать я не осуждаю, всякое в жизни бывает.... но неужели за 7 лет не было попытки с ее стороны возобновить отношения с сыном?
Спасибо, буду ждать с нетерпение продолжение...
_________________

Девушка, спасибо большое)

Можно я отвечу в следующих главах)
_________________

А ведь не хотела я читать, поскольку, как и PoDarena, люблю хеппи-пеппи и к тому же знаю, что эля-заинька - виртуоз драматической прозы. А как хорошо пишет!
Не хотела, в общем, читать, а прочитала.
И тоже буду ждать продолжения.

_________________

бяка, спасибо большое, надеюсь, я вас не разочарую)
_________________

 » Глава 2 часть 1

ГЛАВА 2
Декабрь, 1991 года.
Будильник на электронных часах зазвенел в 7.05, так чертовски рано, ненавижу утро, ненавижу понедельники. Я зевнул и с силой нажал кнопку часов на руке, железный ремешок больно врезался в подушечку пальца – это заставило меня окончательно проснуться. Я встал, быстро заправил постель, я всегда это делаю сам, мне неприятна даже мысль, что моих вещей касается рука папиной новой жены. Хотя Ира живет в нашем доме уже два года, для меня она все равно чужая, захватчица и лимитчица.
Умывшись, я натянул на себя школьную форму, подошел к зеркалу, чтобы повязать пионерский галстук. Из трюмо на меня смотрела помятая физиономия со сломанным носом и пробивающейся щетиной. Я потрогал свою щеку, ну, сегодня схожу так, а вечером побреюсь, всему виной гормоны, которыми пичкал меня тренер, именно поэтому я первый в классе начал бриться. Я как-то неловко, резко опустил руку, и боль стрелой обожгла предплечье и плечо. Прошла неделя с того боя, а рука все еще болит.
То был не бой, а бойня, хоть и в пределах ринга, но было ощущение, что я дерусь в подворотне, без рефери, а зрители - местные бандюганы. Брызгами крови моей и соперника был усеян весь пол, даже канаты ринга были в красных каплях. Я сломал ему нос, и кровь веером брызг разлеталась вокруг, я не удивился бы даже, если зрители в первых рядах были в крови. Мое тело было в синяках и ссадинах, но все это было неважно, я выиграл, я – победитель, я – лучший. Уже давно тренер занимался со мной персонально, я стал его главной ставкой, его надеждой на прорыв в большой спорт и в большие деньги. Только за прошлый бой я заработал 20 рублей – неплохо для школьника, сколько заработал на мне тренер, я не знаю, но думаю, он неплохо поживился. Эх, если бы он дал мне драться подпольно, на боях для потехи бандитов и воров, но нет, он хочет протолкнуть меня в национальную сборную.
Меня боялись во дворе и в школе, потому что круче меня парня не было. И дело даже не в деньгах, которые у меня водились, благодаря боксу, дело было в моей силе. Любой пацан знал, что я – боксер, я сильнее. И это знание делало их заискивающими передо мной, а меня вальяжным и уверенным в себе.
Я точно знаю день, когда мой класс стал меня уважать, до этого я был сыном «мужа – рогоносца», и «жены – профуры», а после этого дня я стал самый клёвым парнем. Это было 09.05.1990 года. Тогда я выиграл бой, очень тяжелый, с соперником, что был старше меня, и это событие осветили все местные газеты. Именно в тот день, отношение класса ко мне изменилось, никто больше не шептал у меня за спиной, что моя мать «шалава», любой и каждый знал, что я могу ударить, и мало не покажется. А спустя месяц, тот соперник, которого я победил 09.05.1990 года, вышел на ринг против совсем неопытного бойца и убил его. Теперь он в колонии для несовершеннолетних, а меня все уважают и боятся, потому что я тоже могу убить одним ударом. И все это знают.
Мои размышления прервал окрик Иры (я давно уже про себя звал ее «Ира», «Ирка»):
- Паша, айда исть.
Меня передернуло, лимитчица, деревенщина, где отец ее только нашел, в каком колхозе имени Ленина. Интересно, у нее хоть 8 классов образования имеется?
Зайдя на кухню, я увидел ее, Ира стояла в застиранном халате, на голове косынка, из-под которой выбивается прядь, выжжено – белых волос, фу, как вульгарно.
- Здрасте, теть Ира – буркнул я.
- Садись, ешь.
Я быстро расправился с завтраком, можно сказать в рекордные сроки, и, поблагодарив ее, встал из-за стола.
- Паш, погоди маленько – сказала Ира.
Я остановился, недовольно глядя на нее, а отцова жена поправила на мне галстук, разгладила воротничок рубашки. Она была с меня ростом, и пахло от Иры чем-то съестным, ее руки задержались на моем плече, словно она увидела там пятнышко или нитку.
- Вот, теперь ты красавец – сказала она, отойдя чтобы полюбоваться внесенными изменениями.
Я знал, что я не красавец, я – обычный, но сильный, я не хотел быть красавчиком, меня все устраивало. Поэтому стоило мне, взвалив портфель на плечо, выйти из дома, я ослабил пионерский галстук, уничтожив все Ирины старания.
В класс я пришел одним из первых и, сев на свое место за последней партой у окна, стал наблюдать за входящими одноклассниками. Мальчишки, что заходили в класс, первым делом подходили ко мне, жали руку, точнее делали вид, что жали, они вкладывали свои по-детски пухлые ладони в мою руку и, тряхнув разок, быстро выдергивали. Боялись, что я могу сломать им руку. Глупцы, они мне были не интересны. У меня не было друзей в классе, у меня вообще не было друзей. Бокс лишил меня этого, были лишь приятели, но мне этого хватало.
Я посмотрел на часы, было 7.52, где она? Неужели проспала? Да, нет, Ленка не может проспать, она ведь – отличница. Я все также любил Давыдову Ленку, хотя больше за косы не дергал, незачем девчонку пугать, а то выдеру клок ненароком, волосы жалко, уж больно красивые. Ленка все также не обращала на меня внимания, хотя я старался ей понравится, как-то даже портфель до дома нес, правда это было в том году, но было.
Наконец в дверях класса появилась Ленка, кивнув кому – то из девчонок, она села за первую парту у двери и стала вынимать тетрадки и учебники. А я любовался ее, красивая она, Ленка, вся такая маленькая, худенькая, волосы, словно шоколад, и пахнут вкусно (я как-то раз пытался ее зажать в углу класса во время ее дежурства, тогда и узнал, как пахнут ее волосы, хотелось даже их попробовать на вкус), а глаза у нее зеленые и смотрят всегда так мягко, тепло, мечтательно, прямо, как у моей мамы когда – то.
Мои мысли прервал звонок на урок, первым 45 – минутным мучением была история. Абсолютно неинтересная и ненужная мне дисциплина, по которой я перебивался с 3 на 4, а вела ее наша классная – Вера Семеновна – «женщина – зверь» (ее так и звали за глаза, за громоподобный голос, массивную фигуру и злобный взгляд).
- Разумовский, к доске, начнем с тебя – первым делом после переклички, пробасила Вера Семеновна.
Я неохотно встал и подошел к доске.
- Разумовский, опрос по правлению Филиппа IV, назови прозвища короля – строго глядя на класс, чтобы никто не смел мне подсказать, сказала учительница истории.
- Красивый, фальшивомонетчик – лениво растягивая слова, ответил я. Вот, на кой черт мне знать его прозвища? Их уже, наверное, и французы не помнят, а мне обычному советскому пацану оно и вовсе ни к чему.
- Почему фальшивомонетчиком его звали? – продолжила допрос «женщина – зверь».
- Монеты стали легче по весу….
Она долго пытала меня быстрыми короткими вопросами, на которые нужно было давать такие же быстрые и короткие ответы. А все мои одноклассники в это время судорожно перелистывали страницы учебников и тетрадей, каждый боялся, что следующим спросят его.
- Садись, 4 – наконец смилостивилась Вера Семеновна – не все из тебя еще выбили, не все! Осталось немного серого вещества в голове! – провозгласила она, так словно в этом была ее личная заслуга - Ладно, Миронова, к доске, твой черед.
Урок тянулся бесконечно медленно, но все-таки закончился, опросу подвергся весь класс, ничего нового сегодня мы не узнали. А на перемене ко мне подошла Ленка. Сама! Ко мне!
- Привет – сказала она, усаживаясь на стул впереди моей парты.
- Привет – буркнул неожиданно грубо я.
Ленка нахмурилась, словно не ожидала такого резкого тона. Я и сам от себя не ожидал, просто растерялся как-то, не каждый день ко мне Давыдова подходит.
- Слушай, Разумовский, ты, что сегодня после уроков делаешь? – спросила Ленка, залившись румянцем.
- А что? – спросил я.
- Разговор есть – она водила пальцем с коротко остриженным ногтем по грубой ткани школьной формы.
- Значит, поговорим - сказал я.
- Я сегодня дежурная по классу, может, тогда и поговорим? – спросила она, краснея до ушей.
- Идет – ответил я.
Ленка чуть ли не вприпрыжку побежала на свое место, быстро и не оборачиваясь, будто выполнила страшную повинность, подойдя ко мне. Она больше ни разу за весь школьный день не взглянула на меня, даже голову не повернула в сторону ряда, за которым сидел я. А я не мог оторвать взгляд от ее спины, мои пальцы нервно отстукивали по парте ритм и я ничего не мог с этим поделать.
Наконец-то уроки закончились, наступило время обеда, и все потихоньку стали расходится домой. Только у меня не было аппетита, все, о чем я мог думать, это разговор с Давыдовой. Когда мы остались с Ленкой вдвоем в классе, она, нерешительно посмотрев на меня, стала переворачивать стулья на парты. Я молчал, стоя, прислонившись к своей парте, дойдя до меня, Ленка вздохнула.
- Что хотела сказать? – спросил я.
- Разумовский, ты … это… помочь мне не мог бы? – глядя в пол, спросила Ленка.
- Подежурить за тебя что ли? – с усмешкой спросил я.
- Нет, продать вещь одну.
- Продать вещь? – переспросил я, мое веселье мигом улетучилось.
- Ага – кивнула Давыдова.
- Что еще за вещь? – мне даже интересно стало, что собралась Ленка продать и для чего.
- Вот эту цепочку – Ленка запустила руку в ворот формы и вытащила наружу тонкую золотую цепочку с крестиком – и крестик тоже – добавила она, расправляя звенья цепочки на ладони.
- Зачем тебе это продавать? – спросил я.
- Деньги нужны.
- Попроси у родителей.
- Не дают они мне больше, а деньги мне нужны – пояснила Ленка.
- Почему ко мне обратилась?
- Я не знаю к кому больше, а ты ведь и на соревнования ездишь, и знакомые у тебя взрослые, может, есть среди них и перекупщики…
- Фарцовщики что – ли? – зло спросил я, еще совсем недавно это было серьезным преступлением.
- Ну, нет так, нет – вздохнув, сказала Ленка, спрятав цепочку под форму, глаза ее наполнились слезами.
- Сколько ты за нее хочешь? – спросил я.
- Ну, не знаю – Ленка беспомощно развела руками – правда, не знаю, сколько примерно такие стоят?
Я выругался про себя, продавщица, блин, тоже мне нашлась. Но, посмотрев в ее зеленые глаза, что сейчас были такие печальные, сказать то, что думал не смог.
- Что родителям скажешь, куда цепочку дела? – вздохнув, спросил я.
- Скажу, что потеряла, навру что-нибудь.
Я вздохнул, почему у меня все кувырком? Почему меня не просят донести портфель до дома, а просят продать цепочку, которая на фиг никому не нужна и стоит 3 копейки?
- Давыдова, зачем тебе деньги? – обреченно спросил я, уже зная, что помогу ей.
- Нужны – неожиданно агрессивно ответила она.
- Ладно, я куплю твою цепочку за 15 рублей, устроит?
- Да – глаза Ленки счастливо заблестели.
Я достал из кармана деньги и, отсчитав, протянул ей, глаза Ленки не отрывались от денег в моих руках. Схватив деньги, она вытащила цепочку и начала расстегивать ее.
- Не надо – сказал я – потом заберу, сейчас она мне ни к чему. Пусть у тебя побудет, сохраннее будет.
Сказать по правде мне эта цепочка совсем не была нужна, что мне с ней делать? Но просто так дать Ленке деньги мне было неудобно.
Давыдова подняла на меня глаза, и, улыбнувшись, сказала:
- Спасибо, Паша.
Паша. Она никогда до этого не называла меня по имени, я всегда был лишь Разумовским, мне было приятно. А потом Ленка совершила невероятное – привстав на носочки, она поцеловала меня в щеку, и, подхватив портфель убежала. Я так и остался стоять возле своей парты ошеломленный, не верящий и неимоверный счастливый. Тогда я не понял, что Ленка продалась за 15 рублей и свою же цепочку с крестиком.
_________________

Ну что тут скажешь...
Спасибо!
За что?
За доставленные минуты удовольствия, за тонкие наблюдения, за точные слова.
Складывается у меня смутное впечатление, что автор много работает с людьми. Врач? Педагог? Или, возможно, юрист?
Как-то на уровне тонких ощущений по прочтении...
Сорри, что о личном
з.ы. Эля, у меня в голове нарисованный тобой образ Паши Разумовского никак не стыкуется со выложенными в начале фото. Вот Ира - стыкуется, а Паша - нет. Это нормально? Лечится?
_________________

PoDarena, спасибо мне очень приятно)

Ты права, я - юрист)

Ничего страшно, я не против)

Пока так и должно быть, я выложила фото Паши в возрасте 35 лет, когда он уж взрослый мужчина, который жалеет о своих ошибках, а не мальчик их совершающий. Мне нужно было фото не красавца, а мужчины со средней внешностью, может, даже немного неприятным что-ли, и взрослого, чтобы глаза у него были такие печальные или как говорит моя мама "как у побитой собаки") Стюарт Таунсенд полностью подошел под этот образ) Хотя изначально задумывала Пашу, скажем так, страшненьким.

Так что , да, это нормально)

Это просто девушка, с Яндекса, когда увидела ее фото, сразу поняла, вот она - Ира)
_________________

В-о-о-о-т, и мне так показалось по прочтении Главы 2-й. Ну куда нос сломаный денешь? или их как-то вправляют? или я опять впереди паровоза? Ну вобщем, как-то побрутальней мне Павлик видится. А Таунсенд, при всем уважении к его глазам побитой собаки .... малахольный какой-то
з.ы. Ох, Эля, пожалеешь еще, что пустила меня в огород
_________________

Ага, есть немножко)


Эх, вот, начнет Пашка "дрова рубить", а потом сам себя за это "грызть" в самый раз будет Таунсенд) Потому что он не будет однозначно положительным героем.


Да, ну) мне наоборот приятно, что такой детальный разбор)
_________________