Карта ролевой игры "Забытый мир"

Присоединюсь к поздравлению.
С Днем Рождения, Забытый Мир и все его жители.
Очень приятно - в который раз - быть частью чего-то столь великого.
Нет тех, кого мне не нравилось бы читать. Нет тех, чьи сюжеты не захватили бы. Спасибо за право быть их частью.
Так же - спасибо за возможность быть той, кто я есть. Это тоже немало стоит.
Балабол, ты подлая морда лица, но я тебя люблю.
Правитель - вас я люблю несоизмеримо больше. И вы великолепны в сером.
Ведя - просто спасибо за все.
Так же спасибо чудо-ежик, я не узнала себя сама, настолько великолепна.
И еще раз - с Днем Рождения!

Я замерзаю, я замерзаю, мне холодно,
Так холодно...
Зима собирается быть долгой и суровой,
Долгая суровая зима без твоей любви...

I'm freezin', I'm freezin', I'm cold,
So So So cold...
It's gonna be a long cold winter,
Long cold winter without your love...

Cinderella
Long Cold Winter

Царь Островов. Столица. Дворцовые сады.

Рассказывает о крови пролитой, будто прощения ждет. Словно ребенок, за проказой пойманный.
Большой ты уже, лорд Севера. И проказы у тебя недетские.
Жизнь чужую забрать - это долги чужие на себя перевесить, знаешь?
Крови чужой на моем веку немерено было. Сложить бы ее всю - рекой полноводной текла.
Жалею их всех.
И тогда жалела, и нынче. И тебя пожалею, если надобно. Пока сердце снова коркой ледяной не покроется жалеть буду.
Вот только не обессудь.
Встретишь Ведьму Льдистую - пощады тебе не будет.
Чужие долги да грехи, знаешь, как к земле тянут, да тех, кто забыл как чувствовать, манят?
И тот, кого отцом ты звал, кто продал тебя за эту кровь чужую, спасти тебя не сможет.
Как и себя не спас.
А что болезнь злая - так прокляли род твой. Только кровью и взял взаймы.
Вот только все знают - кто жизнь свою в долг кровью берет, тот кровью и отдаст. Не своей, так детей своих.
Не страшно?
Лучше уж погода злая, чем так.
И ведьма... Ведьму зачем вспомнил?
"Нельзя вечно живых и мертвых поминать. Заберут с собой, завьюжат, уведут в бесконечность" - говорю.
"Придет за тобой такая, как я, что делать станешь?"
Бригиты, вот, мало что осталось.
Дунь - опадет пеплом.
На чем только душа держится?
На слове честном?
Вот пришел ты - перестало холодно быть. Омертвела вся.
Застыла.
Пальцем не туда заденешь - треснет стеклом.
А я останусь.
Я слежу.
Я вижу, хоть и слепая.
Не глазами вижу.
И скажу, что. Как и ты сам.
"Жить тебе надо, лорд Севера. По чести и правде жить, если сможешь. А не про сказки думать. Отец твой, как думаешь жил? Много счастья себе и другим принес? На других свой скарб не скинуть, как ни старайся. Все твое - только твое, как и мое - мое."
Про сказки думать - лишь голову занимать.
Потому что сказки - они рядом.
Ладонь протяни.
Вот только не с тем концом, что старики сказывают.
Совсем не так.

Отковыривая твой тортик, мой дорогой друг, скажу, что твой новый лик очень даже доставил.
Но породистого носа у тебя все же нет.
Меня тут хотят спасать посредством убийства.
Так что наливай.

Лорд Севера, вы знаете в какой цвет губы красит переспелая вишня?
Впрочем, мне говорили, что клюква в сахаре - самая вкусная.
Давайте же закончим партию.

Мой дорогой Правитель.
Ох.
Я жду вас с таким трепетом.
Надела кипельно-белые чулочки и искристое платье с вышивкой.
Искусала губы в красное.
Осталось присыпать сахарным песком и выставить к огню, чтоб чуть расплавилась и покрылась карамелью.
И можно облизывать.

Дарий, только белое, только хардкор.
В красное - будете одевать меня вы.
К камину посадил Лорд Севера. Они такие, эти лорды.
Чтоб ударить прямо в сердце - кладите руку на левую грудь, сжимайте до томного вздоха, а потом бейте на два пальца ниже.

Это из коварства дома Аэрас?
С подушкой мне нравится больше. Канделябр не эстетичен.

Только ради вас, хороший мой.
Пишите, Эган, пишите. Я соскучилась.

Ох, ну покажите мне.
Покажите.
Вашу коллекцию... канделябров.
Астролябий тоже можно.
В месте дислокации коллекций есть же темные углы?
Новое платье специально для того, чтобы вам не пришлось смотреть на манжеты.

Ну что же делать, остается только согласится.
Отложим.
Тем более, что самый большой Яни все же унесла.
Пока просто целую вас в кончик породистого носа.
И спешу к вам, даже зная, что на верную гибель.

Лорд Эган, шикарный пост. Я долго думала как ответить.
Играем.

Снег пошел.

Царь Островов. Столица. Дворцовые кухни.

Не страшно ли идти мне с ним туда, куда он ведет?
Нет.
Не страшно ли речи слушать?
Нет.
Я мало чего боюсь.
Мало кого.
Даже когда топот шагов отдается гулким стуком по каменной кладке полов, до крови царапая уши.
Мне кажется, я вижу все это со стороны, лорд Эган.
Пусть и не вижу ничего.
Кровь шепчет, знаешь?
Кровь кричит.
Цепляется внутри липкими пальцами, тащит наружу скрытое.
Я вижу в тебе.
Что не обидишь деву - хотя, побойся богов, как мне это узнать.
Что не пойдешь против правителя Царя Островов - откуда только взяла?
Что хоть и желаешь интерес свой соблюсти, да душа твоя - не совсем еще задубела.
И может глупая я, да только жива еще до сих пор, хотя и чую - мало мне осталось.
Вот только в чашке дымится чай, ты сидишь напротив, а с неба все так же падает снег.
Это в душе моей зима.
Хочешь погадать?
Изволь.
Только что скажет тебе бабка старая, ничего в крови не смыслящая?
Уж точно ли больше, чем дочь ведуньи северной?
Чай в кружке выдохнет на меня медом и имбирным корнем.
Оближет жарким паром.
А так ли ты ты хочешь знать будущее, северный лорд, - спрошу. - Прошлое тебя не зовет ли? А хочешь посмотреть?
Кровь плачет.
Кровь шепчет.
Багровой пеленой ласкает кожу до мурашек и поднятых дыбом волосин.
Рискую.
Сильно рискую, ведь пес, натасканный на дичь всегда останется в своре и не привести его в дом, для любви.
Ты пес.
Ты служишь роду своему, знаю.
Но... погадаем?
Будущее не интересно.
Слепо.
Глупо.
Тысячи дорог впереди, тысячи путей.
Идти бы по точной, любой предскатель скажет, что ждет. Но человек редко выбирает одну.
Вот и говорит гадатель, про то, что ты можешь выбрать, а не про точный выбор.
Повезет ли ему угадать?
Я жизнь свою знаю.
Эту жизнь.
Белатрис-Бригиты.
Всю.
Наперед.
И палачей, и любимых, и тех, кто дыхание мое на кончике ножа держит.
Да и твою, при желании, нагадать смогу.
А прошлое... темно оно, слепо. Только с кровью говорит, только по роду.
В багровых реках твоих вен пляшет диким танцем.
Лижет тебя, запертое изнутри.
Хочешь знать?
Хочешь?
Так давай.
- Погадаем на крови? - спрошу.
Будь просто Бригитой - не смогла бы, не осмелилась.
А девой Даэвой - ты б сам меня не подпустил.
Но теперь, когда я ни та, ни другая.
Возьму нож со стола, порежу себе палец - малости ведь хватит.
Окрашу ладонь тебе в алое, если позволишь.
Хочешь... погадаем на крови?

Как можно промахнуться.
Хотя вы безусловно правы.
На ощупь, так на ощупь.

– Он же там замёрзнет насмерть!
– Если собственные воспоминания не убьют его.
– Is he gonna freeze to death in there?
– If his memories don't kill him.
Волчонок / Оборотень (Teen Wolf)
Малия Тейт
Лидия Мартин

Царь Островов. Столица. Дворцовые кухни.

Молчит лорд северный.
Дышит тяжко, как пес, след взявший, только меня не напугать.
Тесно мне тут. Душно. Вязко.
Если б не Дарий, давно душу в теле этом перестала б держать, отдала Бригиту вечному, как положено.
Не могу сама.
Не могу.
И думать об этом не могу - пальцы еа ногах от страха поджимаются.
Не от того, что умру.
От того, что последнего сына дома Аэрас не вспомню.
Дура, дура...
Капля влажно катится по коже пальца, пахнет солено.
Хочешь попробовать, лорд Севера?
Она все скажет, ни о чем не смолчит.
Кровь - она душу держит по капле.
И ты знаешь это, по чуткому дыханию слышу.
Догадываешься.
Вдохом хриплым хлебнешь, пропихнешь в глотку чаем. Да только не откроет тебе секретов кровь.
Только северные ведьмы по крови читать могут.
Хочешь, прочту?
Закрою глаза, хоть и слепая, все одно - а из глубин памяти мать моя встает, и руки ее в крови.
Не ее собственной - того, кто судьбу свою узнать пришел.
Кляксы багровые сеткой на ладонях ее, глаза пустые, взгляд вдаль.
Обмякнет и говорит, говорит, говорит.
Говорит.
Мне дар слабый передался, причудливо наградил лишь отец родной, а вот от матери - только осколки. Но все же - вижу.
Я - вижу.
Сказать тебе, что вижу я, лорд Северный?
- Мне бы прошлого узнать глоток. Мне бы прошлого... - шепчет шутливо.
Боится?
Сама-то я давно боятся перестала.
У льдистых нет прошлого, нет будущего. Ничего нет.
А что есть у лорда северного?
Ветерок легкий заиграет в складках юбки, поворошит рукава пенным кружевом, волосы мне тронет.
Кто окно открыл, откуда сквозняк?
Перед взором моим снег завьюжит, запорошит зимней сказкой.
Нет.
Это не ветер.
Это отца моего наследие.
Отказалась когда-то, он оно само пришло в час нужный.
И откуда только?
А слышишь, лорд?
Это кровь шепчет и ветер поет.
Сказку тебе складывают из былого.
Плачем псов, грохотом натянутой кожи, коркой наста на земле.
Все для тебя.
Все тебе.
Смотри.

Хороший мой, я уже почти отошла. От камина.
И спешу к вам.
Ожидание было долгим, согласитесь.
Вы готовы?

Достроил ли ты свой корабль смерти?
Строй свой корабль смерти, тебе он будет нужен.

Лютые морозы уже скоро — яблоки посыпятся градом,
почти громовым, на затвердевшую землю.

Дэвид Герберт Лоуренс

Царь Островов. Столица. Дворцовые кухни.

Лорд Севера говорит.
Говорит отсутствующим взглядом и дрожащим уголком рта, что не увидеть моим слепым глазам.
Но я знаю - все это есть.
Так говорят все, у кого внутри больше, чем слова.
И тебя это не обойдет, Эган.
Придет к тебе трясущимися руками и вязкой густой слюной во рту.
Потому что видел ты правду.
А она такая.
Противная.
Не вкусная.
Как, проглотил?
В камине потрескивают сгорающие дрова.
Лорд Севера молчит, лишь изредка покачиваясь на стуле - слышу скрип рассохшегося дерева.
Запах крови.
Его слишком много вокруг в последнее время.
Этого запаха.
Он говорит так же безмолвно, что время мое истекает.
Что скоро настанет час покинуть это место.
И мне страшно.
Пока Эган Последний смотрит в прошлое, я силюсь заглянуть в будущее, но вижу лишь тьму.
Холодно.
Запах чая щекочет ноздри.
Мне бы согреться, но тот, кто может меня согреть - далеко. В первую очередь - мыслями.
- Милая, что ж ты тут, - голос нянечки, и будто вижу, как она всплескивает руками в отчаянии, ведь подопечная снова сбежала. - Я думала, забрали тебя лихие люди...
А лорд Эган - лихой человек?
- Хорошо все, - говорю вслух.
Незачем ей знать.
Что может она против рока? Ничего.
- Домой мне пора, - отзовется северянин, словно бы на мои мысли.
Нет.
Не лихой.
Силу набирает, словно молодой волк.
"Как потом столкнемся - знай кто-то помрет", - в голове пронесется.
Да и пусть с ним.
Все одно - глупости.
- Забери меня в покои, - нянечку попрошу. - Господину по делам надо. Не следует мне задерживать его. Он уже... увидел, что хотел.
Могла бы - в глаза посмотрела. А тут улыбнусь только.
Как тебе, северный лорд?
Понравилось?
Баловство это все.
Баловство.
Я - не моя мать.
Ты - не твой отец.
У нас другие пути, которые приведут. Тебя - к смерти. Меня - с ледяному столпу, в одном из залов Финнура.
Так когда-нибудь будет.
Так не может ни быть.
И когда освободишься ты от плоти, поцелуй от меня в лоб старых богов, и скажи, что дева Даэва ненавидела бы их, если б могла.
Если б у нее - у меня - была душа.
Не смотря на огонь в комнате холодно.
Нам больше не о чем говорить.
Отвернусь, глядя на падающий из пустоты снег и позволю отвести себя в отведенные правителем покои.
И в этот момент я не знаю, хочу ли тепла.

Усиленно думаю о канделябре.
Получается только о том самом, спертом.
Он был из драгметалла или это клептомания?
Жду вас, Дарий. Очень.

Поздравляю дом Понирос с долгожданным пополнением.
Мы ожидали вместе с вами.
Здоровья наследнику и его матери.


Добро пожаловать новоприбывшим.
Приятно, что мир наш растет и прибывают такие замечательные игроки.
Королева, пока удалось прочесть только вас, но я очень впечатлена. Спасибо за это.


Правитель, очарована.
Я вас ждала... ждала. Ждала *облизнулась*
И вы пришли.
Поцелуйте туда, где мягко, прежде чем вонзить кинжал.
Или, быть может, вы будете моим Отелло?
Целую ваш породистый нос в самый кончик.
И дарю плоды труда замечательных мастеров, которые были выставлены на арт-баттл.
и
Ваша я.

Аутодафе – звучно и по слогам.

Я вплету сквозь мелодию боли сердечный яд,
слушай, рыжая, ты ведь не Жанна Д`арк, чтобы в посмертии прославиться на небесах, чтобы на эшафоте – с крестом и мечом в руках, чтобы в сердцах – на века зажигать огни.

Слушай, рыжая, просто, прошу – беги. Только вот, не слушаешь ты меня – а в зеленых глазах пылают давно костры, а на белых руках ужасные волдыри, а в бескровных губах… А в бескровных губах застыли часы любви.
Нашей. С тобой. Любви.

Царь Островов. Столица. Покои Бригиты.

Я знаю, что это ты.
По запаху знаю.
Это самый лучший, самый родной запах, который я помню теперь - запах дома.
Твой запах.
И где бы я не находилась, если ты будешь рядом - я буду там, где дОлжно.
Ты молчишь, и сердце заполняет тишину стуком.
Я не могу подойти, слепые глаза не видят тебя и того, что рядом. А так хочется обнять.
Так хочется коснуться хоть кончиками пальцев, ощутив мягкость кожи и щетину на твоих щеках - я знаю, что она там будет.
Но ты молчишь, и я молчу тоже.
Жду, сама не понимая, чего же.
Об облицованный плитами пол тяжело ударяется металл. Он привносит в твой запах аромат крови - древний, мерзкий, кисловатый.
Знаю его.
Не хочу его знать, но знаю.
Помню, пусть и не ощущала его касаний раньше.
"Только не он" - хочется кричать, но я молчу.
Есть вещи важнее.
Я боялась бы его, не будь тебя рядом.
Но пальцы все равно холодеют.
Потому что пора.
Я понимаю это внезапно.
Пора.
И не знаю, что сказать.
Что я не хочу покидать тебя?
Что хочу остаться с тобой?
Что вернусь, как только смогу?
Что...
Пустые, злые слова.
Не хочу произносить их, они гадкие, как плевки больного легкими.
Холодно рукам.
Кажется, я держала ледышку, а теперь выбросила, но мороз остался.
Он вообще тяжело уходит, только если заставить.
Знаешь, я боюсь, что без тебя мне будет очень, очень холодно.
И когда молчание становится совсем невыносимо, я встаю и иду на звук дыхания. Мелкими шажками, спотыкаясь. Я иду к тебе.
И я точно знаю, что это - ты.
Не спутаю.
Ни за что.
Ткань твоего камзола все такая же жесткая наощупь. А металлические застежки царапают мне щеку.
Вдыхаю.
Я в белом, видишь?
В белом, холодном, со снежинками.
Его сшили перед самым праздником, а надеть удалось только сейчас.
Льдистое платье для ведьмы, пусть и не похоже на то, в которое одевает меня метель.
Без тебя в нем так же холодно, как и в любом другом.
Запах мыла щекочет ноздри.
Твое дыхание бьется теплом мне в макушку.
"Я люблю тебя, Дарий" - думаю я.
А вслух, шепотом, говорю:
- Ты пришел убить меня, Дарий из Дома Аэрас, Правитель Царя Островов?